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照顾瘫痪母亲20年，临终递我木盒让保密丈夫，1年后：幸亏母亲

母亲去世那天，她用尽最后的力气把一个旧木盒塞进我手里，叮嘱我一定要好好保管，千万别让张伟知道。她的眼神里有我从未见过的坚定与担忧，她说：“等时候到了，你就明白了。”我握着那沉甸甸的木盒，心也跟着沉重起来。张伟买药回来，看到母亲已经走了，哭得比我还要伤心。那一刻

不是怕她爸妈挑我毛病，是我自己心里没底。我家在县城周边的农村，父母是种地的，供我读完大学已经掏空了家底。方卉家在市区，她爸是退休的中学老师，妈在社区工作，典型的城市家庭。

老街上的灯笼铺已经开了三代。中秋前三天，十六岁的阿明蹲在门槛上，看爷爷用竹篾扎灯笼骨架。青竹在老人膝间转着圈，指尖翻飞处，六角形的轮廓就有了灵气。

七月流火焖在玻璃幕墙里，把百合与白菊蒸出甜腻的腐气。我穿着定制的黑色旗袍，开衩处露出的小腿被高跟鞋踩得发酸，指尖却始终冰凉——攥着的骨灰盒比想象中轻，像捧了把烧透的灰烬。

那场大火，烧掉了我们许家几代人的回忆，也烧出了我妈赵秀琴心底最深的秘密。眼看着火舌吞噬老屋，我妈不顾一切往里冲，可当消防员拉开门那一刻，她却哭得撕心裂肺，当场晕倒……到底是什么，让她如此癫狂？

（下面是一个单独的故事，故事都是完结篇，没有连载，来源于生活，为了方便大家阅读，本文采用的第一人称书写，人物姓名都是化名，如有雷同，纯属巧合。）

那天，我躺在医院的病床上，窗外的雨点拍打着玻璃，像是在嘲笑我一生的糊涂。

我家在S省最北边的一个山区县城，这地方冬天冷得能把口水冻成冰渣子。前年冬天闹了场大雪，电视上说是五十年一遇的暴雪，山路全给封了。

母亲低头不语，眼泪无声地滑落，那双布满老茧的手紧紧攥着衣角，仿佛要抓住什么即将逝去的东西。

＂为啥不包饺子？连个特意回家过年的大姐都不给包顿饺子？＂我爸的声音从厨房传来，在我端着茶杯的手顿了一下。

电话铃声打断了周末的宁静，父亲接起电话时，我正在沙发上看电视。

我端着热腾腾的姜汤，撑着家里那把已经少了两根骨架的旧伞，小心翼翼地踩着泥泞的路往大哥家走。路边的水沟里，早上扔的剩菜已经被雨水冲得七零八落，几只野鸡在水边踱步，看见我也不惊慌，继续啄食着地上的米粒。

我提着一个旧公文包走在回李家村的路上。这条路我走过无数次，但今天感觉特别漫长。包里装着八万块钱，是我攒了很久的。

“李明，这个盒子里的东西，我一直想告诉你，但又害怕你会怪我。”病床上的老人声音微弱，眼中却闪烁着复杂的光芒。

我从县医院回来的时候，脸色难看得很。手里提着那个破旧的皮箱，外面裹着一层泛黄的报纸，用麻绳捆得结结实实。