摘要：老街上的灯笼铺已经开了三代。中秋前三天，十六岁的阿明蹲在门槛上，看爷爷用竹篾扎灯笼骨架。青竹在老人膝间转着圈，指尖翻飞处，六角形的轮廓就有了灵气。

老街上的灯笼铺已经开了三代。中秋前三天，十六岁的阿明蹲在门槛上，看爷爷用竹篾扎灯笼骨架。青竹在老人膝间转着圈，指尖翻飞处，六角形的轮廓就有了灵气。

“这手艺早该扔了。”阿明踢着石子，“隔壁超市的塑料灯笼，亮闪闪还便宜。”

爷爷没抬头，往骨架上糊棉纸：“你太爷爷当年给宫里扎过灯，纸得用楮树皮做的，透光不刺眼，像月光浸过似的。”

话没说完，巷口传来刹车声。剧组的人扛着摄像机进来，说要拍老手艺纪录片。阿明看着爷爷给灯笼点烛火，昏黄光晕透过棉纸，在墙上投出细碎的竹影，像谁在轻轻摇晃树枝。

那晚收工，导演塞来个红包。爷爷却从里屋翻出个落灰的木盒，里面是盏巴掌大的兔子灯，耳朵缺了一角。“你爸小时候摔的，”老人摩挲着裂痕，“他总说要学扎灯，后来去了城里就再没提过。”

阿明突然想起，去年清明帮爷爷整理旧物，见过爸少年时的日记，最后一页画着个歪歪扭扭的灯笼，旁边写着：“等我学会了，给爹扎个最大的。”

第二天一早，阿明搬了张小板凳，坐在爷爷身边。青竹篾划过掌心，留下几道红痕，他却盯着渐渐成形的灯笼，忽然笑了——原来有些东西，就像这灯笼里的光，看着微弱，却能在心里亮很久。

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