摘要：我们是火葬场的，干的是送人最后一程的活儿。这活儿，听着瘆人，其实就是个班儿，上班下班，领工资，没什么稀奇。

我们这行，有个不成文的规矩。

其实也不算规矩，是我师傅自个儿立的。

我们是火葬场的，干的是送人最后一程的活儿。这活儿，听着瘆人，其实就是个班儿，上班下班，领工资，没什么稀奇。

稀奇的是我师傅。

师傅姓李，名字我从没问过，大家都叫他老李，我跟着叫师傅。他干这行三十多年了，从我记事起，他就在这儿了。

他那双手，又干又瘦，指节粗大，像是老树的根。可就是这双手，稳得很。不管推的是谁，他都一个动作，一个眼神，不偏不倚，不惊不扰。

他说，这是对人最后的尊重。

但有一件事，他跟谁都不一样。

每当有年轻姑娘的遗体送来，特别是那种十几二十岁，花儿一样的年纪，师傅就跟换了个人似的。

他会把我们这些徒弟都支开，自己一个人，把门关上。

门一关，就是好久。

我们这些小的，就在外面瞎猜。

有人说，师傅是心善，见不得小姑娘就这么没了，自个儿在里头念叨念叨，送一程。

也有人说，师傅懂些门道，怕这些年轻的魂儿有怨气，不肯走，他有法子安抚。

我刚来的时候，也好奇。扒着门缝看过一次。

屋里头的灯光很白，白得晃眼。师傅就站在那儿，背对着门，身形佝偻着，像一口老旧的钟，停了摆。

他没念叨什么，也没做什么奇怪的法事。

他就是看。

仔仔细细地看。

从头发丝，到指甲缝。

有时候，他会轻轻地，用他那双粗糙的手，帮人家把散乱的头发理好，把没扣好的扣子系上。

动作轻得，像是在对待一件稀世珍宝。

那眼神，我形容不出来。不是怜悯，也不是悲伤，更不是我们这些外人看热闹的好奇。

那是一种……寻找。

对，就是寻找。

像是在沙子里找一粒失落的珍珠，执拗，又带着一丝绝望。

核查完，他会亲自推进去。火起来的时候，他也不走，就站在炉子外面，隔着厚厚的铁门和玻璃窗，一直站着。

直到那火光，从熊熊的橘红色，慢慢变成苍白的亮光，最后彻底熄灭。

他才像是被抽走了所有力气，长长地，吐出一口白气。

那口气，在冰冷的空气里，散得特别慢。

我问过他一次。

那天，送来一个出车祸的女孩，才十七岁。穿着一身校服，脸上还带着没擦干净的血迹。

师傅又把我们赶了出去。

等他出来的时候，我看见他眼圈是红的。不是哭过的那种红，是熬了太久，被烟火熏出来的那种，干涩的红。

我给他递了根烟，他摆摆手。

“师傅，”我鼓起勇-气问，“您每次……这是为啥啊？”

他没看我，眼神飘向了远处灰蒙蒙的天。

天边，有几只麻雀，叽叽喳喳地飞过。

“等人。”他说。

声音很轻，很哑，像是从生了锈的风箱里挤出来的。

“等谁？”

他没再说话，转身回了他的休息室。那扇小小的门，把他和整个世界都隔开了。

从那以后，我再也没问过。

但我开始留意。

我发现，师傅的休息室里，有一把小小的木头锁，锁着他床头柜最下面的一个抽屉。

那锁，很旧了，是那种老式的铜锁，上面都起了绿锈。

钥匙，他贴身戴着，用一根红绳穿着，挂在脖子上，塞在衣服最里层。

睡觉都不摘。

越是这样，我越是好奇。那抽屉里，到底藏着什么秘密？

是能解开他所有奇怪举动的钥匙吗？

我们这儿，白班夜班两班倒。师傅年纪大了，一般只上白班。

但有时候活儿多，他也跟着我们一起熬。

那年冬天，特别冷。连着下了好几天的大雪，路上结了冰，事故也多。

我们连着加了三天班，所有人都累得人仰马翻。

师傅也熬不住了，在休息室的躺椅上睡着了。

他睡得很沉，呼吸声又粗又重。

我给他盖被子的时候，看见那根红绳，从他的领口滑了出来，钥匙就那么明晃晃地垂在那儿。

我心里头，像是被猫爪子挠了一下。

鬼使神差地，我伸出了手。

手指尖碰到那冰凉的钥匙时，我自己的心跳声，大得像打雷。

我告诉自己，就看一眼，就一眼。

我用这辈子最轻的动作，把钥匙解了下来。

手抖得不成样子。

我走到床头柜前，把钥匙插进锁孔。

“咔哒”一声。

在寂静的夜里，这声音，像是惊雷。

我吓得一哆嗦，回头看了一眼师傅。

他没醒，只是翻了个身，嘴里含糊地嘟囔了一句什么。

我屏住呼吸，拉开了抽屉。

抽屉里，没有我想象中的照片，也没有什么信件。

只有一样东西。

一只小小的，用木头雕的鸟。

那鸟，雕工很粗糙，看得出不是什么匠人的手笔。翅膀的线条很硬，尾巴也秃秃的。

但被人摩挲了很久很久。

整个鸟身，都包上了一层油润的光泽，像一块温润的玉。

鸟的肚子底下，刻着两个歪歪扭扭的字。

“莺莺”。

我愣住了。

就这么个玩意儿？

一个破木头鸟？

我把它拿起来，很轻，没什么分量。

就在我准备把它放回去的时候，我发现鸟的翅身底下，好像是空的。

我轻轻晃了晃，里面传来细微的声响。

我仔细找了找，在鸟的尾部，发现了一道几乎看不见的缝隙。

我用指甲，小心翼翼地把它撬开。

里面，藏着一张折叠得整整齐齐的小纸条。

纸条已经很旧了，边缘都泛黄了，脆得好像一碰就会碎。

我展开它。

上面是一行稚嫩的字迹，像是小孩子写的。

“爸爸，等我长大了，你带我去看海，好不好？”

那一瞬间，我的鼻子，猛地一酸。

我好像……明白了什么。

我把所有东西原封不动地放了回去，锁好抽屉，把钥匙给他戴回脖子上。

做完这一切，我浑身都是冷汗。

我没敢再看师傅，逃也似的跑出了休息室。

外面的雪，还在下。

我点了一根烟，猛吸了一口，冰冷的空气呛得我眼泪都出来了。

莺莺。

看海。

一个父亲和一个女儿的约定。

我不敢再想下去。

第二天，师傅好像什么都不知道。他还是那个沉默寡言的老李，该干嘛干嘛。

但我看他的眼神，不一样了。

我总觉得，他那佝偻的背底下，压着一座山。

一座，由思念和悔恨堆起来的，看不见的山。

日子就这么一天天地过。

春去秋来。

火葬场外的野草，绿了又黄，黄了又绿。

师傅的头发，也从花白，变成了全白。

他的背，更驼了。手，也开始抖了。

有时候，连推车都推不稳。

我知道，他快干不动了。

他好像也知道。

他开始教我一些他压箱底的本事。

比如，怎么从骨灰的颜色，判断一个人大概的年纪和生前的健康状况。

比如，怎么在最后整理的时候，让逝者看起来，更安详，更有尊严。

他说：“小王，这活儿，不是伺候死人，是安慰活人。”

“你让他们看到亲人走得体面，他们心里的那块石头，就能轻一点。”

他教我的时候，很有耐心。

但他从没跟我提过那个抽屉，那只木鸟，那个叫莺莺的名字。

我也装作什么都不知道。

我们俩之间，好像有了一种不用言说的默契。

直到那一天。

那是个夏天，天热得像个蒸笼。

下午的时候，送来一个。

是从河里捞上来的，一个年轻的姑娘。

泡得已经不成样子了。

警察来登记的时候，说，是自杀。家里人也来了，哭得死去活来。

说姑娘是外地来打工的，谈了个男朋友，被骗了钱，还被甩了，一时想不开。

这种事，我们见得多了。

我正准备去处理，师傅拦住了我。

“我来。”他说。

他的声音，比平时更沙哑。

我看着他，他的脸色，白得像一张纸。

“师傅，您歇着吧，我能行。”

“我来。”他又重复了一遍，眼神里，是不容置喙的坚定。

他把我们都赶了出去。

这一次，他在里面待的时间，比任何一次都要长。

天都快黑了，他还没出来。

我有点不放心，趴在门上听。

里面，一点动静都没有。

我心里发毛，喊了一声：“师傅？师傅！”

没人应。

我急了，撞开了门。

屋里的景象，让我这辈子都忘不了。

师傅就躺在地上，挨着那具冰冷的遗体。

他的眼睛，还睁着，直直地看着天花板。

一只手，紧紧地攥着胸口。

那根红绳断了，钥匙和那只木头鸟，就掉在他的手边。

我疯了一样扑过去，喊他的名字。

他已经没有呼吸了。

医生来了，说是心肌梗死。

突发的。

警察也来了，例行公事地检查现场。

我在旁边，脑子一片空白。

一个年轻的警察，捡起了那只木头鸟。

“这是什么？”他问。

我没说话。

他拿在手里翻来覆去地看，然后，他发现了那个机关。

他打开了它。

那张小纸条，掉了出来。

警察捡起来，展开。

他念了出来：“爸爸，等我长大了，你带我去看海，好不好？”

在场的人，都沉默了。

所有人的目光，都聚集在那张小小的，泛黄的纸条上。

也聚集在，躺在地上的，我那沉默了一辈子的师傅身上。

我终于忍不住，哭了。

哭得像个傻子。

我好像看到了。

看到了很多年前，一个年轻的父亲，笨拙地用小刀，给自己的宝贝女儿，雕一只木头鸟。

女儿就在旁边，仰着小脸，笑得像太阳。

“爸爸，你雕的是什么呀？”

“是莺莺鸟。我们家莺莺，就是一只快乐的小鸟。”

“爸爸，莺莺鸟会飞吗？”

“会啊。它会带着我们莺莺的愿望，飞得好高好高。”

“那我的愿望是去看海！爸爸，你带我去看海！”

“好。等我们莺莺长大了，爸爸就带你去看海。拉勾。”

“拉勾上吊，一百年，不许变！”

……

师傅的后事，是我办的。

他没什么亲人，单位凑了点钱，给他买了个最便宜的骨灰盒。

他的遗物，也就那么几件破衣服。

还有那个抽屉。

我打开它的时候，手是抖的。

里面，除了那只木头鸟，还有一本很旧的日记本。

我翻开了第一页。

日期，是二十五年前。

字迹，是师傅的。很用力，像是要刻在纸上。

“六月七号，晴。今天，我的莺莺，丢了。”

“她穿着我给她买的新裙子，红色的，上面有小兔子。她说要去同学家写作业，就再也没回来。”

“我找遍了所有她可能去的地方，没有。我问遍了所有的同学老师，都说没见过。”

“警察说，再等等。可我等不了。我的心，像是被掏空了。”

我一页一页地翻下去。

全是寻人启事。

“莺莺，女，七岁，身高一米二，失踪时穿红色连衣裙，白色凉鞋……”

“有知其下落者，必有重谢……”

他贴满了整个城市的大街小巷。

他辞了原来的工作，满世界地找。

他去过很多地方，北上南下，只要有一点点线索，他就扑过去。

可每一次，都是失望。

日记本的后半部分，字迹开始变得潦草，绝望。

“十年了。莺莺，你现在是什么样子了？还记得爸爸吗？”

“十五年了。我老了，找不动了。听说火葬场招人，我去报名了。我想，这是最后的机会了。万一……万一有一天，你能从这里经过，爸爸，总得送你最后一程。”

“我不敢想你过得好不好。我只求，在我死之前，能再见你一面。活的，或者……死的。”

“今天，又送走一个和你差不多大的姑娘。我看得很仔细。她的耳朵后面，没有那颗小小的痣。她不是你。”

“今天这个，也不是。”

“明天那个，会是你吗？”

……

日记的最后一页，只有一句话。

“莺莺，爸爸累了。爸爸，要去一个很远的地方，继续找你了。你别怕，爸爸很快就来了。”

我合上日记本，眼泪，已经把纸页都打湿了。

我把那只木头鸟，和那本日记，一起放进了师傅的骨灰盒里。

出殡那天，天阴沉沉的。

我抱着骨灰盒，一步一步，把他送进了火化炉。

就是他站了三十多年的那个地方。

我按下了点火的按钮。

熊熊的火焰，升腾起来。

我隔着玻璃窗，看着那个小小的盒子，在火焰中，慢慢变形，慢慢消融。

我好像看见了。

看见师傅，终于卸下了背了一辈子的那座山。

他变成了一缕青烟，飘出了高高的烟囱，飘向了那片灰色的天空。

他去找他的莺莺了。

我不知道，他能不能找到。

但我希望，他能。

我希望，在另一个世界，有一个穿着红色连衣裙的小姑娘，正提着裙角，笑着，朝他跑过来。

扑进他的怀里。

大声地喊：“爸爸！”

然后，他会牵着她的小手，一起，去看那片，他们约定了一辈子的，蔚蓝色的海。

……

师傅走了以后，我接了他的班。

成了新的“老师傅”。

我也开始带徒弟。

他们有时候也会问我，为什么每次有年轻的逝者，我都会看得格外仔细。

我没告诉他们师傅的故事。

太苦了。

我只是说：“这是对人最后的尊重。”

有一天，警察送来一具无名女尸的资料，希望我们能帮忙核对一下信息。

是一起陈年旧案，最近才有了新的线-索。

我打开档案袋。

一张黑白的老照片，掉了出来。

照片上，是一个笑得很甜的小姑娘，穿着红色的连衣裙，耳朵后面，有一颗小小的，很清晰的痣。

档案上写着。

姓名：李莺莺。

我的手，抖得拿不住那张照片。

眼泪，一滴一滴，砸在桌子上。

我抬起头，看向窗外。

天，很蓝。

有几只鸟，自由地飞过。

我对着天空，轻轻地说了一句。

“师傅，找到了。”

“您的莺莺，找到了。”

风，吹过窗台，像是一声，悠长的叹息。

我把那份档案，锁进了师傅留下的那个抽屉里。

我知道，这个故事，到这里，就该结束了。

但对我来说，一切才刚刚开始。

我开始学习师傅的样子，认真地对待每一位来到这里的人。

我会在力所能及的范围内，帮他们整理好仪容。

我会把他们的衣服，哪怕是一颗小小的纽扣，都整理得一丝不苟。

我不再觉得这份工作冰冷、晦气。

我开始觉得，我像一个守门人。

守着一道门。

门这边，是人世间的悲欢离合，爱恨情仇。

门那边，是永恒的安宁和寂静。

而我，就是那个，为他们轻轻关上门，并道一声“走好”的人。

我开始理解师傅当年的那句话。

“我们不是伺候死人，是安慰活人。”

每当家属看到自己的亲人，能那么干净、安详地离开，他们脸上的悲痛，似乎真的能减轻那么一丝丝。

那一丝丝的慰藉，就是我们这份工作，全部的意义。

我把师傅的那只木头鸟，放在了我的办公桌上。

每天上班，我都会看它一眼。

它时刻提醒着我，生命有多脆弱，爱有多深沉。

也提醒着我，一个父亲，可以用一生，去守护一个渺茫的希望。

这种守护，笨拙，沉默，却比任何语言，都来得更加震耳欲聋。

后来，我也老了。

我也带出了自己的徒弟。

他们叫我老王。

有一天，一个小徒弟，好奇地问我，桌上那只粗糙的木头鸟，是什么宝贝。

我笑了笑，没说话。

我拿起那只鸟，打开了那个小小的机关。

那张写着“爸爸，带我去看海”的纸条，已经脆得像一片枯叶。

我把它，小心翼翼地放在手心。

我跟我的徒弟说：

“这不是宝贝。”

“这是一个约定。”

“一个……关于爱和等待的，约定。”

徒弟似懂非懂地点了点头。

我看着他年轻的脸，就像看到了很多年前，刚刚踏入这个地方的自己。

我知道，有些故事，会随着时间，被埋葬。

但有些精神，会像这只木头鸟一样，一代一代，被传承下去。

那就是，对生命的敬畏，和对每一个灵魂，最温柔的守护。

我把鸟和纸条，重新收好。

窗外，夕阳正红。

一天的迎来送往，又结束了。

我站起身，伸了个懒腰，骨头发出一阵“咔吧咔吧”的声响。

我走到窗边，看着那轮巨大的，正在缓缓下沉的红日。

它把整个天空，都染成了一片温暖的橘红色。

就像，火化炉里，那最后的，温暖的光。

我忽然觉得，死亡，也许并不可怕。

它只是另一场，回家的路。

而我们，就是那路上，为他们提灯的人。

想到这里，我心里，一片平静。

我仿佛又看到了师傅。

他站在那片金色的晚霞里，不再是那个佝偻着背，满眼悲伤的老人。

他挺直了腰板，穿着干净的衣裳。

他的身边，站着一个穿着红色连衣裙的小姑娘。

他牵着她的手。

他们一起，朝着那片，比夕阳更绚烂的，金色的海，走去。

越走越远。

直到，变成两个小小的，幸福的剪影。

我笑了。

发自内心地，笑了。

“师傅，走好。”

“莺莺，走好。”

我轻声说。

说完，我转过身，关上了办公室的灯。

明天，又是新的一天。

还会有新的人到来，新的人离开。

而我，会一直在这里。

守着这道门。

守着这份约定。

守着，那些沉默的爱，和永不熄灭的，希望。

这份工作，我一直干到了退休。

退休那天，单位给我办了个简单的欢送会。

同事们都来敬我酒，说我是这儿的“定海神神针”。

我笑着，一杯一杯地喝。

喝到最后，有点多了。

我抱着那个装了木头鸟和日记本的盒子，一个人，走到了火化车间。

晚上，这里很安静。

只有机器偶尔发出的，低低的嗡鸣声。

我靠在师傅当年最常站的那个位置，隔着玻璃，看着里面空荡荡的炉膛。

我在这里，站了一辈子。

送走了无数人。

有寿终正寝的老人，有不幸夭折的孩童，有为国捐躯的英雄，也有含恨而终的囚犯。

每一个人，在最后的那一刻，都是平等的。

都化作一捧白灰，回归到天地之间。

我以前觉得，人死了，就什么都没了。

但现在，我不这么想。

我觉得，有些东西，是火烧不掉的。

比如，记忆。

比如，爱。

师傅对莺莺的爱，不就留下来了吗？

它留在了那只木头鸟里，留在了那本日记里，也留在了我的心里。

并且，会继续留在，我徒弟的心里。

这么一想，人好像，也并没有真的离开。

只要还有人记得，他们就还活着。

活在，我们的故事里。

我打开盒子，最后一次，拿起了那只木头鸟。

在冰冷的灯光下，它身上的包浆，显得更加温润。

我仿佛能感受到，师傅三十多年来，每一次摩挲它时，手心的温度和心底的祈盼。

“师傅，我来看您了。”

我对着空无一人的车间，轻声说。

“我干得，还行吧？”

“没给您丢人吧？”

没有人回答我。

只有风，从门缝里钻进来，发出一阵呜呜的声响。

像是在哭，又像是在笑。

我把那只木头鸟，放在了操作台上。

正对着炉门。

“师傅，我把它，留在这儿了。”

“就让它，替您，也替我，继续守着这里吧。”

“守着那些，还没来得及说出口的爱，和还没来得及完成的，约定。”

说完，我对着操作台，深深地鞠了一躬。

就像当年，我第一次见到师傅时，给他鞠的那个躬一样。

然后，我直起身，最后看了一眼这个我待了一辈子的地方。

转身，走了出去。

我没有回头。

我知道，我的人生，已经翻开了新的一页。

而属于师傅和莺莺的故事，也在这里，画上了一个，最圆满的句号。

走出火葬场的大门，外面的月光，亮得像水一样。

我抬头，看着天上的那轮圆月。

忽然想起，很多年前，师傅指着天上的麻雀，跟我说“等人”的那个下午。

原来，他等的，不只是一个可能会出现的，女儿的遗体。

他等的，是一个答案。

一个，能让他放下执念，安心离开的答案。

现在，他等到了。

我也等到了。

我深吸了一口夜晚清冷的空气，感觉整个人，都轻松了。

我沿着那条走了无数遍的路，慢慢地，往家的方向走去。

路两旁的树，在月光下，投下斑驳的影子。

我走在影子里，哼起了，一首很老很老的歌。

那是我小时候，我父亲，最爱唱给我听的歌。

“天上的星星流泪，地上的玫瑰枯萎……”

唱着唱着，我的眼眶，又湿了。

我这才发现，原来，每一个人心里，都住着一个，想要守护的人。

都有一个，想要完成的，约定。

无论是父亲对女儿，还是儿子对父亲。

这份爱，都一样。

沉甸甸的，暖烘烘的。

能支撑着我们，走过，这漫长又短暂的，一生。

……

故事讲到这里，就差不多了。

你问我后来怎么样了？

我退休后，搬到了一个靠海的小城市。

我在海边，买了一间小小的房子。

每天，推开窗，就能看到，一望无际的大海。

我会搬一把椅子，坐在阳台上，泡一壶茶，看潮起潮落，云卷云舒。

有时候，我会想起师傅。

想起他日记里的那个愿望。

“带莺莺，去看海。”

我想，师傅，我现在，替您看到了。

这海，很蓝，很阔。

海风，很轻，很柔。

海鸥，在自由地飞翔。

一切，都很好。

我想，您和莺莺，在那边，一定也看到了，比这更美的，一片海。

对吗？

我拿起笔，在一张新的纸上，写下了这个故事。

我想，把它留下来。

留给，所有，心里有爱，有等待的人。

告诉他们。

别怕。

别放弃。

只要你还在等，只要你还在爱。

那个人，那份情，就永远不会，真的离开。

他们会化作天上的星星，化作吹过你耳边的风，化作你梦里，一个温暖的拥抱。

永远，永远，陪着你。

就像，师傅和他的莺莺鸟一样。

从未走远。

一直，都在。

这个故事，其实没有多么曲折离奇。

它就是一个普通父亲的普通故事。

但我觉得，它比我这一生见过的所有生离死别，都更让我动容。

因为，它让我明白了一个道理。

死亡，带走的只是躯壳。

爱，才是灵魂最终的归宿。

我时常会想，如果当年，莺莺没有走失。

师傅会是一个什么样的父亲？

他大概会像所有普通的父亲一样，笨拙地表达着自己的爱。

他会为女儿的每一次考试成绩而或喜或忧。

他会偷偷地，给女儿的零钱包里塞钱。

他会在女儿出嫁那天，哭得像个孩子。

他会笨手笨脚地，学着抱外孙。

他会有一个，平凡，琐碎，却又无比幸福的，晚年。

可惜，没有如果。

命运，给他开了一个，最残忍的玩笑。

让他用后半生所有的时光，去填补那个，永远无法愈合的，伤口。

我有时候会恨。

恨那些，拐走莺莺的人贩子。

恨这个世界上，为什么会有那么多的，恶意和不幸。

但后来，我想通了。

恨，是解决不了任何问题的。

它只会让活着的人，更痛苦。

师傅，他从来没有在日记里，写过一个“恨”字。

他所有的笔墨，都用在了“找”和“等”上。

我想，他不是不恨。

他只是，没有时间去恨。

他把所有的时间和力气，都用来爱他的女儿了。

哪怕，她已经不在身边。

哪怕，她可能，早已不在人世。

这份爱，超越了生死，超越了时间。

它像一盏，长明灯。

在师傅心里，亮了二十五年。

也最终，照亮了我，余下的人生。

让我从一个，懵懵懂懂的毛头小子，变成了一个，懂得敬畏和慈悲的，老人。

所以，我感谢师傅。

感谢他，用他的一生，给我上了，最深刻的一课。

这一课的名字，叫“爱”。

现在，我也老了。

我的徒弟们，也都有了自己的徒弟。

火葬场里，人来人往，每天都在上演着新的故事。

但那只木头鸟，还一直放在那个操作台上。

它已经成了我们这里，一个不成文的传统。

每一个新来的员工，都会被告知，那只鸟的故事。

他们会知道，曾经有一位父亲，在这里，用一种最沉默的方式，等待了他的女儿，一辈子。

他们会知道，他们即将从事的，不仅仅是一份工作。

更是一份，沉甸甸的，责任。

是对逝者的尊重，也是对生者的，慰藉。

我想，这大概就是，传承的意义吧。

有些东西，虽然看不见，摸不着。

但它会像一颗种子，种在每一个人的心里。

然后，生根，发芽，开出，善良的花。

让这个冰冷的地方，多了一丝，人间的，暖意。

我写下这个故事，没有别的意思。

我只是想，在我还记得的时候，把它记下来。

我怕，有一天，我也会像师傅一样，老得，什么都记不清了。

我不想，让这个故事，就这么，消失在风里。

因为，它值得被更多人，知道。

值得被更多人，记住。

如果你，恰好，看到了这个故事。

我希望，你能回家，给你的父母，一个拥抱。

告诉他们，你爱他们。

不要，等到来不及。

不要，让等待，变成一辈子的，遗憾。

人生，就像一趟单程列车。

我们每个人，都会在不同的站台，上车，下车。

能陪你走到终点的，很少。

大多数人，都只是，你生命中的，过客。

但总有那么几个人。

他们的出现，会改变你的一生。

他们会让你，成为一个，更好的人。

对我来说，师傅，就是这样的人。

他虽然走了。

但他永远，活在我的心里。

活在，这个故事里。

活在，每一个，听过这个故事的人，心里。

这就够了。

真的，够了。

我放下笔，走到窗边。

海面上，升起了一轮，金色的太阳。

新的一天，又开始了。

真好。

来源：历史的赠予