摘要：晚饭后，我和妈妈坐在阳台那对老旧的藤椅上，晚风轻轻拂过，远处的夕阳像一幅慢慢收卷的画，一点一点沉入城市的轮廓里。我望着天边的余晖，终于问出了那个在心底藏了很久的问题：“妈，你为什么要生我？是不是因为将来老了，有人照顾你？”妈妈听了，微微一怔，随即笑了，那笑容像

晚饭后，我和妈妈坐在阳台那对老旧的藤椅上，晚风轻轻拂过，远处的夕阳像一幅慢慢收卷的画，一点一点沉入城市的轮廓里。我望着天边的余晖，终于问出了那个在心底藏了很久的问题：“妈，你为什么要生我？是不是因为将来老了，有人照顾你？”妈妈听了，微微一怔，随即笑了，那笑容像晚风一样柔和。她没有立刻回答，而是轻轻握住我的手，她的掌心有些粗糙，却异常温暖。

“生你啊……”她望着远处，声音轻得像在自言自语，“真不是为了防老，也不是为了让你给我争光，更不是为了将来有个依靠。”她顿了顿，眼神里泛起一层温柔的光，“就是有那么一天，我突然觉得，这世界上，应该有你这么一个人存在。”

她告诉我，第一次在医院听到B超里传来我的心跳声时，她哭了。那不是因为辛苦怀胎的委屈，而是因为她第一次真切地感受到，一个生命正通过她来到这个世界。那一刻，她觉得自己不再只是一个普通人，而是参与了一场奇迹。“你懂吗？”她说，“我居然能陪着一个生命从无到有，慢慢长大。”

她回忆起我学走路时，摇摇晃晃地扑向她怀里，摔倒了也不哭，爬起来继续走。“那时候我就在想，这个世界这么大，你能在我身边走一段路，真是我的福气。”她说，我第一次喊“妈妈”时，她抱着我哭了好久；我第一次背着书包上学，她站在门口望着我小小的背影，心里既骄傲又不舍；我第一次拿奖状回家，她比我还激动，把奖状贴在冰箱上，逢人就讲。

她还说，她很喜欢纪伯伦的一首诗，读了一遍又一遍：“你的孩子不是你的孩子，他们只是经由你而来，却并不属于你。”她从不指望我成为多么了不起的人，也不要求我事事完美。“我只希望你健康，平安，心里有光，脸上有笑。”她说这话时，目光坚定又慈祥。

“其实啊，不是我给了你生命，”她轻轻地说，“是你让我明白了生命的意义。你愿意通过我来到这个世界，愿意叫我一声妈妈，这才是我最大的幸运。”天色已经完全暗了下来，城市的灯火次第亮起，像天上的星星落到了人间。

我坐在那里，一句话也说不出来，只觉得心里有什么东西被点亮了，像一盏久违的灯，在寂静中静静燃烧。原来父母的爱，从来不是为了索取，而是心甘情愿地付出；不是为了捆绑，而是希望你自由飞翔；不是期待回报，而是只愿你过得好。那一晚，夕阳虽已落下，我的心里，却升起了一轮永不西沉的光。

来源：玲儿妙招