摘要：电视开着，声音很小，像夏天里蚊子的嗡嗡声，听不清在说什么，但有那么点动静，屋子就不显得那么空。

她回来了。

在两个月零三天之后。

门开的时候，我正坐在沙发上，手里捏着一个快要凉透的遥控器。

电视开着，声音很小，像夏天里蚊子的嗡嗡声，听不清在说什么，但有那么点动静，屋子就不显得那么空。

钥匙插进锁孔的声音，很轻，然后是转动。

咔哒。

这个声音我等了六十三天。

我没有回头。

我听见她把行李箱拖进来的声音，轮子滚过玄关的地砖，发出咕噜咕噜的闷响，像喉咙里卡着一口痰。

然后，声音停了。

空气里多了一种味道。

不是我熟悉的，她惯用的那款栀子花香的洗发水味，也不是我们家洗衣液里阳光的味道。

是一种……很陌生的味道。

像是高原的风，混着晒干的草，还有一点点说不出的，属于远方的尘土的气息。

很干净，但是很疏远。

她就站在我身后，我能感觉到。

像一棵植物，安静地杵在那儿，不说话，也不动。

我盯着电视屏幕上无聊的广告，一个女人在夸张地笑着，推销一款洗洁精。

我的心脏跳得有点快，一下，一下，撞在肋骨上，有点疼。

我以为我会发火。

我预演过很多次我们重逢的场景。

在脑子里，我摔过杯子，掀过桌子，指着她的鼻子质问她。

我问她，你还知道回来？

我问她，那两个月，你把他当成了谁？

我问她，你心里还有没有我，还有没有这个家？

可现在，她真的回来了，我就站在我身后几步远的地方，我却什么都说不出来。

喉咙像被一团湿棉花堵住了。

最后，还是我先开了口。

声音比我想象的要平静，甚至有点沙哑。

“回来了？”

我说。

身后传来一个很轻的“嗯”字。

然后又是沉默。

漫长得像一个世纪的沉默。

我终于还是忍不住，关掉了电视，转过身。

她瘦了。

不是那种病态的瘦，是结实了，轮廓更分明了。

皮肤黑了几个色号，是那种被高原的太阳亲吻过的，健康的蜜色。

颧骨上有一点点晒出来的高原红，像两抹淡淡的胭脂。

头发剪短了，齐耳，乱蓬蓬的，像是被风吹了很久，忘了梳理。

她穿着一件洗得发白的冲锋衣，牛仔裤上沾着泥点，脚上是一双磨损严重的登山鞋。

整个人，像从一部公路电影里走出来的。

陌生。

这是我脑子里冒出来的第一个词。

我们结婚三年，我从没见过她这个样子。

我认识的她，喜欢穿棉布裙子，喜欢把长发松松地挽起来，喜欢在阳台上种满花花草草。

她会为了一部电影哭得稀里哗啦，也会因为烤出了一个完美的戚风蛋糕而开心一整天。

她是柔软的，温暖的，是属于这个家的。

而眼前的这个她，眼神里有一种我看不懂的东西。

像是疲惫，又像是某种被掏空之后的平静。

她的目光和我对上，没有躲闪，也没有热情，就像在看一个……熟悉的陌生人。

“我去做饭。”

她先移开了视线，声音很低，拖着箱子往卧室走。

我没说好，也没说不好。

我就那么站着，看着她的背影消失在卧室门口。

厨房里很快响起了水声，然后是抽油烟机轰隆隆的声音。

一切都好像和两个月前没什么两样。

她回来了，她在做饭。

仿佛她只是出了个短差，而不是一声不吭地，和一个男人，去了几千公里外的西藏。

我的火气，那团被我强压了两个月的火，又慢慢地烧了起来。

我走到卧室门口。

她的行李箱摊开在地上，里面的东西不多。

几件换洗的衣服，一个睡袋，还有一些瓶瓶罐罐。

我一眼就看到了那个躺在衣服上面的，用哈达包裹着的小盒子。

还有一个东西。

一个用细竹篾扎成的，巴掌大的风筝。

做工很粗糙，像是小孩子的手笔，上面用彩笔画着歪歪扭扭的笑脸。

我的视线落在那只风筝上，心里某个地方，像是被针扎了一下。

她从厨房里走出来，手里端着一盘刚炒好的青菜，看到我站在门口，动作顿了一下。

“吃饭吧。”

她说。

我没动。

我指了指那个风一吹就能散架的小风筝。

“这是什么？”

她的脸色微微变了变，很细微的变化，但我们在一起这么多年，我看得出来。

她把菜放在餐桌上，走过来，想把箱子合上。

我按住了箱子盖。

“我问你，这是什么？”

我的声音提高了八度。

她沉默地看着我，嘴唇抿成一条线。

那种沉默，和我提出不让她去西藏时，一模一样。

两个月前。

那个周末的下午，阳光很好，我们刚吃完午饭。

她坐在沙发上，一边用小勺子挖着西瓜，一边很平静地告诉我，她下周要去一趟西藏。

自驾。

和陈默一起。

陈默。

这个名字像一根刺，瞬间扎进了我的神经。

他是她的发小，也是我心里的一根刺。

我不是没见过他，高高瘦瘦的，戴副眼镜，斯斯文文的，说话总是带着笑。

可我就是不喜欢他。

说不上为什么。

可能因为，他看她的眼神，总让我觉得不舒服。

也可能因为，在她的过去里，有太多我没有参与，而他却全程在场的时光。

“不行。”

我几乎是脱口而出。

她挖西瓜的勺子停在半空中。

“为什么？”

“没有为什么，就是不行。”

我的语气很冲，“孤男寡女，自驾去西藏？林晚，你今年二十八，不是十八。”

她放下勺子，看着我。

“我们不是孤男寡女，我们是朋友。”

“朋友？”我冷笑一声，“什么样的朋友能让一个有夫之妇扔下老公，跟着他跑几千公里？”

“周昂，你讲点道理。”

“我很讲道理。”我站起来，在客厅里来回踱步，“要去可以，我陪你去。我请年假。”

她摇了摇头。

“不行，这次……只能我们俩去。”

“我们俩？”我停下脚步，死死地盯着她，“你和他？凭什么？”

她不说话了。

又是这种沉默。

像一堵墙，把我隔在外面。

我最怕她这样。

宁可她跟我大吵一架，也比这种油盐不进的沉默要好。

那天的争吵，最后不欢而散。

我以为她会妥协。

毕竟，结婚三年来，她一直很听我的话，我们很少为什么事红脸。

我以为，这件事会像投入湖面的一颗石子，激起一点涟漪，然后很快就平息。

我错了。

一周后，我下班回家。

推开门，家里空荡荡的。

餐桌上留了一张字条。

“我去西藏了。勿念。”

字迹是她的，清秀，又带着一丝决绝。

旁边放着她的手机。

她没带手机，没带我们俩的合影，没带我送给她的任何东西。

就这么走了。

像是从我的世界里，彻底蒸发了。

那两个月，我是怎么过来的？

一开始是愤怒。

滔天的愤怒。

我把家里能摔的东西都摔了。

杯子，花瓶，相框。

我看着相框里笑得一脸灿烂的她，觉得无比讽刺。

然后是恐慌。

我怕她出事。

西藏，那么远，路况那么复杂。

我每天睁开眼第一件事，就是看新闻，看天气预报，看所有和那条路有关的消息。

我怕在某个不起眼的社会新闻里，看到她的名字。

再后来，是无边的猜忌和折磨。

我控制不住地去想。

想他们在路上会聊些什么。

想他们在夜晚的客栈里，是不是住在相邻的房间。

想他们在看到美丽的风景时，会不会拥抱。

我想象着陈默看着她的眼神，那种我最讨厌的眼神。

这些想象，像一把钝刀子，一遍一遍地割着我的心。

朋友们都劝我。

有的说，算了，等她回来好好谈谈。

有的说，这种女人，不能惯着，离了算了。

我妈在电话里哭，说我们周家到底造了什么孽，娶了这么一个没规矩的媳-妇。

我一句话都听不进去。

我每天守着这个空荡荡的房子，守着那张薄薄的字条。

我像一个傻子一样，等着她回来。

等着她给我一个解释。

现在，她回来了。

解释呢？

我看着她，她也看着我。

卧室里没有开灯，黄昏的光从窗户里透进来，把她的脸照得一半明一半暗。

“你说话啊！”

我几乎是吼出来的。

“你到底为什么非要去？为什么非要跟他去？那两个月，你们到底……”

我说不下去了。

那些最伤人，最不堪的词，堵在我的喉咙里。

她终于动了。

她慢慢地蹲下身，从箱子里，小心翼翼地捧出了那个粗糙的小风筝。

她的手指，轻轻地抚摸着风筝上那个歪歪扭扭的笑脸。

眼神里，是我从未见过的，巨大的悲伤。

像一片海，瞬间就要把她淹没。

“因为，我哥。”

她开口了，声音很轻，像梦呓。

“我答应过他，要带他去西藏，在离天最近的地方，放一次风筝。”

我哥？

我愣住了。

我从来不知道她有哥哥。

结婚三年，她从未提起过。

她的家人，我只见过她的父母，温和而沉默的两个老人。

“你……什么时候有个哥哥？”

我的声音都在发抖。

她抬起头，看着我，眼眶红了。

“他叫林风，风筝的风。”

“他十年前就走了。”

我的脑子“嗡”的一声。

一片空白。

林晚的讲述，断断续续。

像一部被剪辑得支离破碎的旧电影。

她说，她和哥哥林风，是龙凤胎。

从小一起长大，长得一模一样，所有人都分不清。

哥哥比她早出生五分钟，所以总是摆出一副小大人的样子，什么事都护着她。

小时候家里穷，买不起什么玩具。

哥哥就用竹子和报纸，给她糊风筝。

他们的童年，就是在那片小小的，长满野草的坡地上，追着一只又一只飞上天的风筝度过的。

她说，哥哥最大的梦想，就是去西藏。

他说，西藏是离天最近的地方，在那儿放风筝，风筝就能带着他们的愿望，飞到天上去，让神仙听到。

他们约好了，等他们十八岁，就一起去。

骑着自行车去。

像电视里那些酷酷的年轻人一样。

可是，他们没能等到十八岁。

高考前的一个月，林风为了救一个掉进河里的小孩，自己再也没上来。

那一年，他们十七岁。

“他走的那天，天气很好。”

林晚的声音很平静，像在说别人的故事。

“天很蓝，就像他画在风筝上的那种蓝色。”

“我看到他被捞上来，浑身都是湿的，脸白得像纸。”

“我没哭。”

“我就是觉得，我身体里好像有一半，也跟着他一起，沉到河底去了。”

我看着她，心脏像被一只无形的手紧紧攥住，疼得无法呼吸。

我无法想象，那个画面。

一个十七岁的女孩，看着和自己长得一模一样的双胞胎哥哥，变成一具冰冷的尸体。

那是怎样的一种绝望。

“从那天起，我就再也没放过风筝。”

“我把所有和他有关的东西都收了起来。”

“我逼着自己忘掉他，我觉得只有忘掉他，我才能活下去。”

“我考上了大学，毕了业，工作，然后……遇见了你。”

她说到这里，顿了一下，抬头看我。

“周昂，和你在一起的日子，我真的很开心。”

“我以为，我已经好了。”

“我以为，我已经把他忘了。”

“可是，我没有。”

“他就像一个影子，一直跟着我。我不敢看蓝天，不敢看别人放风筝，我甚至不敢听见‘风’这个字。”

“我常常做梦，梦见他站在河边，浑身湿淋淋地看着我，问我，妹妹，我们什么时候去西藏？”

我的眼泪，毫无征兆地掉了下来。

我伸出手，想去抱抱她。

我的手指，在离她肩膀只有几厘米的地方，停住了。

我不知道，我该用什么样的姿态，去触碰她如此沉重的过去。

“那……陈默呢？”

我问出了那个我最想知道，也最害怕知道答案的问题。

“陈默，是我哥最好的朋友。”

她说。

“他们俩，从小穿一条裤子长大。去西藏的约定，他也是知道的。”

“我哥走后，他每年都会去看我爸妈，比我这个亲生女儿还勤。”

“他大学毕业，留在了我们老家的小县城，守着我哥的墓。”

“这次去西藏，是他提出来的。”

“他说，林晚，十年了，该去赴约了。”

“他说，你不能再这样下去了，你得让你哥走，也让你自己，活过来。”

原来是这样。

原来，是这样。

我所有的愤怒，猜忌，怨恨，在这一刻，都变成了一个巨大的，荒谬的笑话。

我嫉妒的，不是一个活生生的人。

我嫉妒的，是一个活在她心里的，死去了十年的少年。

我像个傻子一样。

我只看到了她和一个男人的远行。

却没有看到，她背负着怎样沉重的行囊。

我只想着我的占有欲，我的面子，我的不安。

却没有想过，她的心里，藏着一片怎样荒芜的，寸草不生的废墟。

她从那个小盒子里，拿出了一沓照片。

照片上，是西藏的风景。

蓝得不真实的天，洁白的雪山，成群的牦牛，还有飘扬的五彩经幡。

每一张照片里，都有她。

她站在纳木错的湖边，风吹起她的短发。

她坐在大昭寺的门前，眼神虔诚。

她和藏族的小朋友一起，笑得很开心。

还有一张。

是在珠峰大本营。

背景是巍峨的珠穆朗玛峰。

她和陈默，一人拉着风筝线的一头，把那只画着笑脸的，粗糙的小风筝，送上了天空。

照片上的她，笑得灿烂。

但眼角，有泪。

我看到陈默，就站在她身后不远的地方。

他没有看镜头，也没有看她。

他只是仰着头，看着那只越飞越高的风筝。

他的表情，和她一样。

带着笑，也带着泪。

那一瞬间，我忽然明白了。

这不是一次私奔。

这是一场漫长的告别。

是一场迟到了十年的，兄妹间的约定。

陈默不是什么第三者。

他只是一个信使，一个守护者。

他替那个叫林风的少年，陪着他的妹妹，走完了这最后一程。

“对不起。”

林晚把照片收好，低着头，声音里带着浓浓的鼻音。

“对不起，周昂。”

“我不该瞒着你。”

“我只是……不知道该怎么跟你说。”

“我怕你觉得我神经病，怕你不理解，怕你觉得我心里还装着别人……”

“我怕你不要我。”

最后那句话，她说得极轻。

像一根羽毛，轻轻地落在了我的心上。

却激起了千层巨浪。

我再也忍不住，上前一步，把她紧紧地，紧紧地搂在怀里。

她的身体很瘦，隔着冲锋衣，我都能感觉到她的骨骼。

她在我的怀里，轻轻地颤抖着。

然后，我感觉到我的肩膀上，传来一阵温热的湿意。

她哭了。

压抑了十年的，迟到了两个月的，嚎啕大哭。

像是要把这十年里所有的委屈，思念，痛苦，全都哭出来。

我抱着她，一下一下地，轻轻拍着她的背。

我什么都没说。

我说不出来。

我只能用我的体温，我的心跳，告诉她。

我在这里。

我没有不要你。

我永远，都不会不要你。

那天晚上，我们聊了很久。

她跟我讲了很多关于林风的事。

讲他小时候怎么调皮，怎么把邻居家的狗惹毛了，然后拉着她满院子跑。

讲他怎么用省下来的早饭钱，给她买一根她最爱吃的冰棍。

讲他怎么在下雨天，把唯一的一把伞都给了她，自己淋成了落汤鸡。

讲他怎么在十七岁的日记本里，一笔一画地，规划着去西藏的路线。

她的语气很平静，脸上甚至带着微笑。

仿佛那个少年，从未离开。

他只是，变成了一阵风，一颗星，一片云。

永远地，活在了她的记忆里。

我静静地听着。

我第一次，如此清晰地，认识了一个叫林风的少年。

也第一次，如此深刻地，理解了我的妻子。

我明白了她为什么总是喜欢坐在窗边发呆。

我明白了她为什么从来不穿蓝色的衣服。

我明白了她为什么，会在看到别人放风筝时，仓皇地别过头去。

她的心里，住着一个长不大的少年。

而我，差一点，就因为我的无知和狭隘，把她推得更远。

后来的几天，家里有一种奇异的平静。

我们谁也没有再提那两个月的事。

仿佛那是一场我们共同做过的，漫长而疲惫的梦。

她开始整理带回来的东西。

除了那些照片，还有很多稀奇古怪的玩意儿。

一块在冈仁波齐捡的石头。

一朵在林芝风干的桃花。

一串藏民送的，已经包浆的佛珠。

她把它们一件一件，小心地摆在书架上。

那个小小的，画着笑脸的风筝，被她挂在了卧室的墙上。

正对着我们的床。

每天早上醒来，第一眼就能看到。

我问她，为什么。

她说，我想让他看着我们。

我想让他知道，他妹妹，过得很好，很幸福。

我没再说什么。

我只是走过去，从背后抱住她。

我把下巴搁在她的肩膀上，和她一起，看着墙上那个歪歪扭扭的笑脸。

那个笑脸，好像也在看着我们。

温暖而明亮。

陈默给我打过一个电话。

是在一个星期后的下午。

我看到来电显示上那个陌生的号码，和归属地，犹豫了很久，还是接了。

“是周昂吧？我是陈默。”

他的声音，和我想象中一样，温和，有礼。

“我知道。”我说。

电话那头沉默了一下。

“林晚……她还好吗？”

“挺好的。”

“那就好。”

他又沉默了。

我能听到他那边，有风的声音。

很大，呼呼地响。

“我就是想跟你说声，对不起。”

他忽然说。

“这件事，是我的主意。我知道这样对你很不公平，很自私。”

“但是，我看着她那么多年，活得像个没有灵魂的空壳子，我……我实在不忍心。”

“林风是我最好的兄弟，我答应过他，要照顾好他妹妹。”

“这次去西藏，我们一路上，都睡在不同的房间，有时候为了安全，我甚至会睡在车里。”

“我们聊了很多，关于林风，关于过去，也关于……你。”

“她说，你是个很好的人，很爱她，也很照顾她。”

“她说，等她回来，要好好跟你过日子。”

“周昂，我把一个完整的林晚，还给你了。”

“以后，就拜托你了。”

挂了电话，我站在阳台上，抽了很久的烟。

楼下，有小孩子在放风筝。

一只红色的，金鱼形状的风筝。

在风里，摇摇摆摆地，努力向上飞。

我看着那只风筝，忽然觉得，我好像从来没有真正地，去了解过我的妻子。

我知道她喜欢吃什么，不喜欢吃什么。

我知道她睡觉时喜欢抱着哪个抱枕。

我知道她来例假时会肚子疼，需要一杯热热的红糖水。

但我不知道，在她平静的外表下，藏着一片那样汹涌的海。

我不知道，她的心里，有一道那么深，那么长的伤口。

我更不知道，她用了多大的力气，才走到我的面前，对我微笑，说，我愿意。

我们都以为，爱是占有，是陪伴，是朝夕相处。

但有时候，爱，也是放手，是成全，是给她空间，让她去完成一场一个人的战争。

让她去和自己的过去，和解。

那天晚上，我下厨做了一顿饭。

都是她爱吃的菜。

可乐鸡翅，番茄炒蛋，清蒸鲈鱼。

她吃得很香，一边吃，一边夸我手艺进步了。

我看着她，笑了。

吃完饭，她去洗碗。

我从身后抱住她，把头埋在她的颈窝里。

我能闻到她头发上，那股熟悉的，栀子花的香味。

“林晚。”

我叫她的名字。

“嗯？”

“以后，我们每年都去放一次风筝，好不好？”

她的身体僵了一下。

然后，我感觉到有温热的液体，滴在了我的手背上。

她没有回头，只是轻轻地，点了点头。

“好。”

生活，很快又回到了原来的轨道。

上班，下班，买菜，做饭。

周末一起去看电影，去逛公园。

一切都好像和以前一样。

但又有什么东西，不一样了。

我们的交流，变多了。

不再是那些“今天吃了什么”“工作累不累”的日常问候。

我们会聊很多。

聊彼此的童年，聊各自的梦想，聊那些曾经让我们开心，或者难过的人和事。

我给她讲我小时候怎么因为淘气，被我爸吊起来打。

她听得哈哈大笑。

她也给我讲，她和林风，怎么偷偷把家里的收音机拆了，结果装不回去，被他们妈妈罚站了一下午。

讲到最后，她的眼角，会泛起一点点泪光。

但我知道，那不是悲伤。

那是怀念。

我把书架上，我们俩的合影旁边，空出了一个位置。

我找了一张林风的照片，用软件修复得清晰了一些。

照片上，是一个和我差不多年纪的少年，穿着白衬衫，笑起来，眼睛弯弯的，和林晚一模一样。

我把照片放进相框里，摆在了那个空出来的位置上。

林晚下班回来，看到了。

她什么都没说，只是走过来，给了我一个很深很深的拥抱。

我好像，终于走进了她的世界。

那个曾经对我紧紧关闭的，只属于她和林风的世界。

我也终于明白。

爱一个人，不是要把她变成你想要的样子。

而是要接受她本来的样子。

接受她的过去，她的伤口，她的不完美。

然后，陪着她，一起，把那些残缺，慢慢地，用爱，填满。

第二年的春天。

我们真的去放了风筝。

就在我们家附近的一个公园里。

风筝是我亲手做的。

用竹篾和宣纸。

我学着林风的样子，在上面画了一个大大的笑脸。

画得很丑，歪歪扭扭的。

林晚却说，这是她见过最好看的风筝。

那天，风很大。

我们俩，牵着手，在草地上奔跑。

风筝，很快就飞上了天。

越飞越高。

线，在我的手里，轻轻地颤动着。

我能感觉到，那股来自天空的力量。

林晚靠在我的肩膀上，仰着头，看着那个在蓝天白云间，自由自在的笑脸。

阳光，洒在她的脸上。

她的眼睛里，亮晶晶的。

像是盛满了整个春天。

“哥，你看。”

她轻声说。

“我们，很好。”

我转过头，吻了吻她的额头。

风，从我们耳边吹过。

带着青草的味道，和阳光的温暖。

我知道，那个叫林风的少年，一定听到了。

他一定，也在天上，对着我们，微笑。

那只小小的，从西藏带回来的风筝，依旧挂在我们的卧室里。

它不再是一个悲伤的纪念。

它成了一个提醒。

提醒我们，生命中有过怎样的失去，才懂得此刻的拥有，是多么的珍贵。

提醒我们，要用力地去爱，去生活。

带着所有逝去的人的期望，好好地，活下去。

有时候，深夜醒来，我还是会看到林晚在悄悄地流泪。

我知道，她又梦到他了。

我不会叫醒她。

我只是会把她搂得更紧一些。

让她知道，她不是一个人。

她的梦里，有风，有雨，有回不去的少年。

但她的身边，有我。

有这个，会陪她走完一生的人。

这就够了。

那趟去西藏的旅程，像是一场高烧。

烧尽了她心里积压了十年的寒意。

也烧掉了我心里，那些可笑的，狭隘的，自以为是的围墙。

我们都病了一场。

然后，我们都痊愈了。

并且，比以前，更懂得如何去爱，如何去珍惜。

家，还是那个家。

但它变得不一样了。

它不再只是一个吃饭睡觉的地方。

它成了一个可以安放所有灵魂和秘密的，真正的港湾。

在这里，我们可以卸下所有的伪装，坦诚地面对彼此。

我们可以一起笑，也可以一起哭。

我们可以谈论生，也可以谈论死。

我们可以怀念过去，也更期待未来。

有一天，我问林晚。

“如果，当初我死活都不同意你去，你会怎么办？”

她想了想，很认真地看着我。

“我还是会去。”

“然后呢？”

“然后，我会用尽我所有的一切，来求得你的原谅。”

“如果我不原谅呢？”

“那我就……一直等下去。”

她说完，笑了。

眼睛里，有狡黠的光。

“不过我知道，你一定会原谅我的。”

“为什么？”

“因为，你爱我啊。”

是啊。

因为，我爱你。

所以，我愿意给你时间，给你空间。

我愿意等你，跋山涉水，走过你心里的那片荒原。

然后，在终点，张开双臂，对你说。

欢迎回家。

后来，陈默结婚了。

新娘是他们单位的一个女同事，笑起来很甜。

我们去参加了他们的婚礼。

在那个我们都很熟悉的小县城里。

婚礼上，陈默喝了很多酒。

他端着酒杯，走到我们这一桌。

他看着我，眼睛红红的。

“周昂，谢谢你。”

他说。

“谢我什么？”

“谢谢你，替我兄弟，好好地爱着她。”

我举起酒杯，和他碰了一下。

“应该的。”

那天，林晚也喝了点酒，脸颊红扑扑的。

回去的路上，她靠在我的肩膀上，睡着了。

我看着窗外飞速倒退的风景。

那些熟悉的街道，熟悉的建筑。

这里，是她和林风长大的地方。

这里的每一寸土地，都藏着他们的故事。

我忽然觉得，我好像，也参与了他们的过去。

通过她的讲述，通过我的想象。

那个叫林风的少年，不再只是一个名字，一张照片。

他变得鲜活，生动。

他好像就坐在我们的后座上，和我们一起，看着窗外的风景，轻轻地哼着歌。

车子开过一条河。

林晚忽然醒了。

她看着那条在月光下，泛着粼粼波光的河面，看了很久。

“就是这里。”

她说。

我把车，停在了路边。

我们下了车，走到河边。

晚上的风，有点凉。

我脱下外套，披在她的身上。

她没有说话，只是静静地看着河水。

我也没有说话，只是静静地陪着她。

我知道，她在和她的少年，做最后的告别。

过了很久，她转过身，对我笑了笑。

“我们回家吧。”

“好。”

回家的路上，我们放了一首歌。

是朴树的《平凡之路》。

“我曾经跨过山和大海，也穿过人山人海。”

“我曾经拥有着的一切，转眼都飘散如烟。”

“我曾经失落失望失掉所有方向，直到看见平凡才是唯一的答案。”

林晚跟着轻轻地哼唱着。

她的声音，很好听。

我握住她的手，她的手很暖。

我知道，我们终于，走在了同一条路上。

一条通往未来的，平凡之路。

这条路，也许没有雪山，没有圣湖，没有那么多波澜壮阔的风景。

但这条路上，有我，有她。

有我们共同的，温暖的，人间烟火。

这就够了。

生活就像放风筝。

有时候，你需要用尽全力去拉着那根线，不让它飞得太远，不让它失控。

但有时候，你也需要适时地放手。

让它去更高，更远的地方。

去看看，那些你从未见过的风景。

然后，你要相信。

无论它飞得多高，多远。

那根线，始终，都牵在你的手里。

只要你还在原地，等着。

它就，总会回来。

回到你的身边。

回到，这个叫做家的地方。

来源：姐妹唠出游