摘要：空气是凉的，带着雨后泥土将湿未湿的气息。远远的人家，屋顶上正升起缕缕炊烟，那烟也是不慌不忙的，悠悠地融进傍晚薄暮的空气里，竟给那一片结着累累果实的橘柚林，笼上了一层淡淡的寒碧色。

人烟寒橘柚，秋色老梧桐。

只这十个字，那一片清冽而深沉的秋光，便仿佛从千年前的唐朝，一直漫漶到我的眼前来了。

空气是凉的，带着雨后泥土将湿未湿的气息。远远的人家，屋顶上正升起缕缕炊烟，那烟也是不慌不忙的，悠悠地融进傍晚薄暮的空气里，竟给那一片结着累累果实的橘柚林，笼上了一层淡淡的寒碧色。

而梧桐，那曾有过一树葱茏的梧桐，此刻是彻底地老了。它的叶子，不是一下子落尽的，而是一片，又一片，在你不经意时，以一种极从容、极安静的姿态，告别枝头，铺满一地斑驳的枯黄。

我总觉着，中国的秋意，是这般被“烟”与“色”酿出来的。它不是一种单纯的寒冷，而是一种弥漫在天地间的、无所不在的氛围。

那“人烟”是暖的，是人间灶火的延续，是生活的信号；可它偏偏“寒”了橘柚。这寒，便寒得有了情致，是人间烟火气浸润了自然风物后，生出的一种清寂的温存。

而那“秋色”，本是无形无影的，可诗人说它“老”了梧桐。一个“老”字，秋便不再是飘忽的季节，而成了一位丹青妙手，将它全部的笔力、全部的色泽，都凝练地、耐心地，一笔一笔敷染在那宽大的梧桐叶上，从绿到黄，从黄到褐，直至呈现出一种风霜沉淀后的、安详的苍古。这秋，于是便有了生命，有了年纪，有了说不尽的故事。

我总是不由地想起南国的秋，与这诗里的意境，是颇有些不同的。南国的秋来得迟疑，像个怯生的客人，总要被夏再三催促，才肯挪进门槛，且身上还带着夏的余温。草木也凋谢得慢，绿意是渐渐褪的，像一幅颜色过浓的画，被时光的雨水一遍遍冲洗，终于显出些淡淡的底子来。

而这样的秋，便少了一份决绝的、酣畅淋漓的意味。它太缠绵，太模糊，不如这“寒橘柚”、“老梧桐”来得这般斩钉截铁，这般意境分明。这里的秋，是宣告，是一种冷静而庄严的仪式。

在这仪式里，最耐人寻味的，便是这“老”的意境了。我们向来是怕老的，怕容颜的老去，怕生命的衰颓。可梧桐的老，却老得这样好看。它的叶子黄得灿烂，落得潇洒，即便只剩下一副清瘦的枝干，伸向秋日高而远的天空，也自有一种孤傲的、不屈的风骨。

那是一种生命在完成绚烂之后，坦然归于平淡的静美。它不喧哗，自有声；它不争春，自有格。这“老”，不是终结，而是一种升华，是生命在历经繁华雨打后，凝结成的一枚琥珀，透明、坚硬，内里封存着整整一个喧哗的过去。

唐人作诗，讲究气象。这十个字，气象便大得很。它不写悲，而悲悯自在；不写愁，而愁思暗生。那寒烟里的橘柚，是老农一年的指望，是实实在在的甜蜜；那秋色中的梧桐，是诗人笔下的意象，是精神上的观照。

#优质图文扶持计划#二者一实一虚，一暖一寒，交织出一幅既入世又出尘的深秋画卷。我们在这画卷里，看到了生活，也看到了生命；看到了万物的凋零，也看到了凋零背后那永恒循环的、沉默的真理。

来源：华声全媒体