摘要：指尖触到键盘时，冰凉的金属质感总让我想起五年前那个下着冻雨的清晨。那时我刚毕业，租住在贵阳花溪区一间朝北的出租屋里，书桌上摆着从校园跳蚤市场淘来的二手台灯，灯光投在空白的求职简历上，像极了我空洞的期待。

指尖触到键盘时，冰凉的金属质感总让我想起五年前那个下着冻雨的清晨。那时我刚毕业，租住在贵阳花溪区一间朝北的出租屋里，书桌上摆着从校园跳蚤市场淘来的二手台灯，灯光投在空白的求职简历上，像极了我空洞的期待。

后来这张纸变成现在的文档页面，闪烁的光标依然在等一个开始，只是我学会了先写自己的故事。

有时候写作就像收拾老家阁楼，那些蒙尘的往事抖落时才会发光。去年整理旧物翻到大学日记，2016年4月8日那页潦草地写着："今天在食堂把辣椒面撒进豆浆，他笑出了虎牙。

"这段被速溶咖啡渍晕染的文字，后来变成我在深夜收到的一条读者留言："看到这里突然哭出来，我也遇到过弄混调料还觉得可爱的男孩"。

在解放路那家24小时便利店值夜班时，我养成观察玻璃门上倒影的习惯。

凌晨三点来买关东煮的护士小姐姐，羽绒服口袋里露出半截听诊器；总选同一款菠萝包的代驾师傅，工牌别针上挂着小女儿编的幸运绳。

这些碎片逐渐拼成我的写作素材库——真正动人的从来不是华丽的叙事，而是某个似曾相识的瞬间突然击中心脏的震颤。

上周收到读者寄来的手工本子，牛皮纸扉页上用钢笔写着："你的文字像外婆针线筐里的碎布头，拼起来正好能补好我心口的洞。

"我突然明白，当我们诚实记录生活褶皱里的微光，那些看似私人化的记忆反而会成为最通用的情感密码。就像此刻窗外飘着和那年同样的桂花香，而正在读这段话的你，或许也想起了某个带着甜味的秋晨。

来源：追梦一点号1