摘要：巷子很窄，两边的白族民居屋檐挨着屋檐，几乎要将天空挤成一条细长的蓝线。

那家火锅店，藏在大理古城一条被雨水打湿的青石板小巷深处。

巷子很窄，两边的白族民居屋檐挨着屋檐，几乎要将天空挤成一条细长的蓝线。

我们去的时候，天正下着毛毛雨，那种南国特有的，黏糊糊、无孔不入的雨。空气里混杂着泥土的腥气、青苔的湿气，还有远处飘来的，若有若无的乳扇的甜香。

店门口挂着一串风干的红辣椒，被雨水一淋，颜色愈发鲜艳，像一团不会熄灭的火。

店不大，几张油腻腻的木桌，长条板凳，墙上贴着发黄的菜单。老板是个黑黑瘦瘦的中年男人，穿着一件洗得发白的对襟褂子，话不多，眼神却很亮，像两颗浸在油里的黑豆。

我们挑了最角落的位置坐下。

那里正对着一扇雕花的木窗，窗外是一小片疯长的芭蕉，雨点打在宽大的叶子上，发出“啪嗒、啪嗒”的声响，沉闷又规律，像一颗疲惫的心脏在跳动。

林笺，我的妻子，她脱下被雨水浸得有些发凉的外套，露出了里面单薄的毛衣。

她的动作很慢，很轻，仿佛在拆卸一件易碎的瓷器。

她没看我，也没看菜单，只是静静地望着窗外那片绿得发黑的芭蕉。她的侧脸在店里昏黄的灯光下，显得格外苍白，鼻尖上还挂着一颗晶莹的雨珠，迟迟不肯落下。

我知道她在想什么，或者说，我知道她什么都没在想。

她的思绪，像窗外的雨丝，飘散在潮湿的空气里，没有起点，也没有终点。

老板端来一个红泥小火炉，炉膛里的炭火烧得正旺，发出“噼啪”的轻响，橘红色的光晕映在林笺的脸上，给她苍白的皮肤镀上了一层虚假的暖意。

锅底是清汤的，几片生姜，几颗红枣，几粒枸杞，在翻滚的汤水里沉沉浮浮。

林笺不喜欢吃辣，从前就不喜欢。

“想吃点什么？”我轻声问，把菜单往她面前推了推。

她像是没听见，依旧望着窗外。

我叹了口气，自作主张地点了一些她从前爱吃的菜。嫩牛肉，毛肚，虾滑，还有几样菌子。

菜很快就上来了，装在小小的竹编簸箕里，看起来新鲜又水灵。

但我知道，这些都不是她想要的。

我们来这里，不是为了吃饭。

林笺终于回过头，她的目光越过那些菜品，落在了桌角那个巨大的竹筒上。

竹筒里，密密麻麻地插满了长长的竹签。

她伸出手，抽出一根。

那是一根再普通不过的竹签，打磨得还算光滑，顶端削得尖尖的。

她把竹签放进滚沸的汤锅里，像是在涮一片不存在的肉。

她的手很稳，手腕轻轻转动，竹签在汤里搅起一个小小的漩涡。水蒸气氤氲而上，模糊了她的眉眼。

一秒，两秒，三秒……她像是在执行一个无比神圣的仪式，每一个动作都精准而虔诚。

然后，她捞起竹签，放在自己面前的空碟子里。

接着，她又抽出第二根。

重复着同样的动作。

放进去，搅动，捞起来，放下。

她的脸上没有任何表情，像一尊沉浸在自己世界里的雕塑。

我没有说话，只是默默地看着她。

我知道我不能打扰她。

这是她和自己的战争，也是她和这个世界的和解。

我拿起筷子，夹了一片牛肉，在锅里涮了涮，放进自己的碗里，蘸了点酱料，慢慢地咀嚼。

牛肉很嫩，汤底很鲜，但我尝不出任何味道。

我的味觉，似乎连同我的心一起，被泡在了那锅平淡无奇的清汤里，变得麻木而迟钝。

店里的客人渐渐多了起来，大多是游客，叽叽喳喳地讨论着苍山和洱海，空气里充满了食物的香气和人间的烟火气。

这一切，都与我们无关。

我们被一层看不见的薄膜包裹着，隔绝在自己的小世界里。

林笺的动作没有停。

一根，又一根。

竹签在她的手中，仿佛有了生命。它们是她的画笔，蘸着滚烫的汤水，在时间的画布上，描摹着一个我们永远无法回去的过去。

我看着她面前的碟子里，竹签越堆越多。

十根，二十根，五十根……

它们整齐地排列着，像一排排沉默的士兵，守护着一个不能说的秘密。

老板偶尔会朝我们这边看一眼，眼神里带着一丝困惑，但他什么也没问。

大理是个包容的城市，这里的人们，见惯了各种各样奇怪的旅人，他们带着各自的故事，来这里寻找遗忘，或者寻找救赎。

时间，在竹签一次次地起落间，悄然流逝。

窗外的天色，由青灰色变成了深蓝色，最后，彻底被墨一样的黑夜吞噬。

巷子里的灯笼亮了起来，橘黄色的光透过木窗，在我们的桌上投下斑驳的光影。

林笺面前的碟子，已经堆不下了。

我把我的碟子也递了过去。

她没有看我，只是顺手接了过去，继续她那安静而固执的仪式。

我不知道她数了多少根，我也不敢去数。

我怕那个数字，会像一根针，刺破我好不容易维持的平静。

我的胃里有些不舒服，是那种空落落的，带着点酸楚的疼。

我拿起水杯，喝了一大口白水，试图把那种感觉压下去。

水是凉的，顺着食道滑下去，像一条冰冷的蛇。

我看着林笺。

她的额头上渗出了一层细密的汗珠，几缕发丝被汗水打湿，黏在她的脸颊上。她的嘴唇有些发白，微微抿着，透着一股倔强。

我知道，她累了。

但她不能停。

就像一个上了发条的木偶，在指令没有完成之前，她无法停下自己的舞步。

终于，当竹筒里最后一根竹签被她放进碟子里时，她长长地舒了一口气。

那口气，吐得很慢，很长，仿佛要将肺里所有的浊气都排空。

她靠在椅背上，闭上了眼睛。

长长的睫毛在灯光下，投下一小片扇形的阴影，遮住了她眼底所有的情绪。

桌上，两个碟子里，堆满了小山一样的竹签。

它们被汤水浸润过，颜色变得深沉，散发着淡淡的木头和汤料混合的气味。

我看着那两座小山，心脏像是被一只无形的手紧紧攥住，疼得喘不过气来。

“结账。”我朝着柜台的方向，低声喊了一句。

我的声音有些沙哑，连我自己都觉得陌生。

老板走了过来，他的目光落在我们桌上那堆积如山的竹签上，眉头微微皱了起来。

“这些……”他有些迟疑地开口。

“都算钱。”我打断他，“一根都不少。”

老板愣了一下，随即点了点头，开始一根一根地数了起来。

他的手指在竹签上跳跃着，像是在弹奏一首无声的乐曲。

林笺依旧闭着眼睛，仿佛这一切都与她无关。

我看着她，心里一阵阵地发酸。

我们从北方来到大理，跨越了大半个中国，不是为了看什么风花雪月，只是为了逃离。

逃离那个充满了回忆的城市，逃离那些同情又带着探究的眼神，逃离每一个可能会触动我们伤口的瞬间。

我们的儿子，悦悦，他离开我们，已经一百三十天了。

他走的那天，是个春天。

窗外的迎春花开得正好，大片大片的金黄，明媚得有些刺眼。

他躺在病床上，小小的身体，被白色的床单包裹着，显得那么脆弱。

他已经没什么力气说话了，只是用那双清澈得像泉水一样的眼睛看着我们。

“爸爸，妈妈，”他的声音，像小猫的叫声，又轻又细，“我……我想吃火锅，串串香。”

我的眼泪，一下子就涌了上来。

林笺紧紧握着他的手，指节因为用力而泛白。

“好，悦悦，等你好起来，妈妈带你去吃，你想吃多少就吃多少。”她的声音在发抖，却努力挤出一个微笑。

悦悦的眼睛亮了一下，像两颗被点燃的星星。

“真的吗？”

“真的。”

“那……我要吃一百三十根！”他用尽全身的力气，说出了一个他能想到的，最大的数字。

在他小小的世界里，一百三十，或许已经是一个天文数字了。

“好，一百三十根，一根都不少。”林笺笑着，眼泪却像断了线的珠子，滚落下来。

悦悦也笑了，他笑起来有两个浅浅的梨涡，特别好看。

那是他留给我们的，最后一个笑容。

后来，我们整理他的遗物时，发现了他的一本画册。

画册里，画满了各种各样的串串。

有蘑菇串，有牛肉串，有豆腐串……五颜六色的，旁边还用稚嫩的笔迹标注着：“给爸爸妈妈的。”

最后一页，他画了一个大大的火锅，火锅旁边，是他、我，还有林笺。我们三个人，手拉着手，笑得特别开心。

画的下面，写着一行字：我们一家人，要永远在一起，吃一百三十根串串。

从那天起，林笺就变了。

她不再哭，也不再笑。

她像一个被抽走了灵魂的娃娃，每天只是安静地坐着，或者躺着。

她会花一整个下午的时间，去擦拭悦悦的房间，把他的玩具一个一个摆放整齐，就好像他只是出去玩了，马上就会回来一样。

我知道，她病了。

心病。

医生说，需要时间，需要换个环境。

于是，我带她来了大理。

我希望这里湛蓝的天空，清澈的湖水，能洗去她心里的尘埃。

但我知道，有些伤口，是无法愈合的。

它会永远在那里，在每一个午夜梦回的时刻，隐隐作痛。

“一共……一百三十根。”

老板的声音，将我从回忆的深渊里拉了回来。

一百三十根。

不多不少，正好是悦悦说的那个数字。

我的心，又被狠狠地揪了一下。

我看着林笺，她缓缓地睁开了眼睛。

她的眼神，依旧是空洞的，但似乎又多了一点别的东西。

那是一种……如释重负的平静。

“老板，怎么算钱？”我从口袋里掏出钱包。

老板挠了挠头，脸上露出为难的神色。

“小兄弟，你们这个……一串菜也没吃啊，这签子都是空的。”

“没关系，你就按店里最贵的串串算。”我说。

“那怎么行，我不能占你们这个便宜。”老板连连摆手。

他是个实在人。

“要不这样吧，”他想了想，说，“我拿个秤来，称一下这些竹签有多重，就按木头的价钱给你们算，行不？”

他大概是觉得，我们是什么行为艺术家，或者是在搞什么奇怪的仪式。

我还没来得及说话，他已经转身回了后厨。

很快，他提着一个老式的杆秤走了出来。

秤杆是木头的，被岁月磨得油光水滑，秤盘是黄铜的，上面还带着一些青色的锈迹。

他把秤放在桌上，小心翼翼地把我们那两碟子竹签，一根一根地放进秤盘里。

竹签很轻，一百三十根堆在一起，也只是浅浅的一盘。

老板一手提着秤杆，一手拨弄着秤砣，眯着眼睛，仔细地看着秤杆上的刻度。

店里很安静，所有人的目光，都聚焦在那杆小小的秤上。

时间，仿佛在这一刻静止了。

我能听见自己的心跳声，一下，又一下，沉重地敲打着我的胸膛。

老板的眉头，越皱越紧。

他把秤砣来来回回地移动了好几次，甚至拿下来，用袖子擦了擦，又重新放上去。

秤杆，却始终高高地翘着，纹丝不动。

“奇怪了……”他喃喃自语，“怎么会……一点分量都没有？”

他抬起头，看着我们，眼神里充满了巨大的困惑和不解。

“这签子……是空的吗？”

他的话音刚落，一直沉默着的林笺，突然开了口。

她的声音很轻，很飘，像一阵风。

“因为，这里面装的，是一个母亲的思念。”

“思念，是没有重量的。”

说完这句话，她的眼泪，毫无征兆地，决堤了。

那不是嚎啕大哭，而是无声的流泪。

大颗大颗的泪珠，顺着她苍白的脸颊滑落，滴在桌上，溅开一朵朵小小的水花。

她没有去擦，就那么任由眼泪流淌着，仿佛要将过去一百三十天里，所有积压的情绪，都一次性地释放出来。

整个火锅店，瞬间陷入了一片死寂。

所有人都停下了筷子，怔怔地看着我们。

空气中，只剩下锅底翻滚的“咕嘟”声，和林笺压抑的、细微的抽泣声。

老板愣住了。

他手里的杆秤，“哐当”一声，掉在了地上。

他呆呆地看着林笺，嘴巴微微张着，想说什么，却一个字也说不出来。

我走过去，轻轻地将林笺揽进怀里。

她的身体，在我的怀里，不住地颤抖着，像一片风中的落叶。

我能感觉到，我的衬衫，很快就被她的眼泪浸湿了，一片冰凉。

我拍着她的背，一遍又一遍地，在她耳边说：“没事了，没事了，都过去了。”

我不知道，这句话，是说给她听，还是说给我自己听。

或许，我们都需要一个这样的出口。

一个可以让我们放下所有伪装，痛痛快快地哭一场的出口。

不知道过了多久，林笺的哭声，渐渐小了下去。

她从我的怀里抬起头，眼睛又红又肿，像两只熟透的桃子。

她看着老板，声音沙哑地说：“老板，对不起，吓到你了。”

老板回过神来，他弯腰捡起地上的杆秤，脸上露出了一个比哭还难看的笑容。

“不……不碍事。”他摆着手，眼圈也有些发红，“姑娘，你……你们……”

他似乎想问什么，但最终还是没有问出口。

他只是叹了口气，走到我们桌前，把那些竹签，一根一根地，重新收回了秤盘里。

然后，他端着秤盘，转身，朝着后院走去。

我不知道他要做什么。

过了一会儿，他回来了，手里空空的。

他对我们说：“这顿饭，我请了。”

“不行，这怎么可以。”我连忙说。

“听我的，”老板的语气，不容置疑，“我开店这么多年，迎来送往，见过太多的人，听过太多的故事。钱，我挣得完。但有些东西，是钱买不来的。”

他顿了顿，看着林CRM笺，眼神变得格外温柔。

“姑娘，人啊，得往前看。我知道不容易，但总得试试。”

“把那些不开心的，都留在这里吧。出了这个门，就当是新的一天。”

说完，他从柜台里，拿出一个小小的，用红布包着的东西，塞到林笺的手里。

“这是我们白族人给孩子求的平安福，在庙里开过光的。送给你们，就当……就当是个念想吧。”

林笺低头，看着手里的平安福。

那是一个用五彩线编织的，小小的香囊，上面绣着精致的祥云图案。

她的手指，轻轻地摩挲着香囊，眼泪，又一次掉了下来。

但这一次，她的嘴角，却微微向上扬起。

那是一个很浅很浅的，带着泪水的微笑。

像雨后初晴的天空，虽然还挂着水汽，却已经透出了阳光。

我们走出火锅店的时候，外面的雨，已经停了。

被雨水洗过的古城，显得格外清新。青石板路泛着湿漉漉的光，两旁的屋檐上，还挂着水珠，在灯笼的映照下，像一串串珍珠。

空气中，弥漫着一股清新的，泥土和植物混合的香气。

我们没有说话，只是并肩走着。

林笺的手，主动牵住了我的手。

她的手心，很凉，但握得很紧。

我能感觉到，她掌心里传来的，那微弱的，却真实存在的力道。

我们走过长长的巷子，走过喧闹的四方街，走过挂满许愿牌的古树。

月亮从云层里钻了出来，清冷的光辉，洒在我们身上，拉出两道长长的影子。

走到一座石桥上时，林笺停下了脚步。

她靠在桥栏上，望着桥下潺潺流淌的溪水。

“你知道吗，”她突然开口，声音很轻，像是怕惊扰了这夜的宁静，“刚才，我把那一百三十根签子，一根一根涮下去的时候，我好像又看到了悦悦。”

我的心，猛地一紧。

“我看到他坐在我对面，晃着两条小腿，一边吃，一边冲我笑。他说，‘妈妈，真好吃，这是我吃过的，最好吃的火锅。’”

“他还说，‘妈妈，你不要哭，我在这里很好，有很多小朋友陪我玩。’”

“他还说，‘爸爸妈妈，你们要好好的，要替我，多看看这个世界。’”

林笺转过头，看着我。

她的眼睛，在月光下，亮得惊人。

“你说，这是不是他托梦给我了？”

我看着她，喉咙里像是堵了一团棉花，一个字也说不出来。

我只能用力地点了点头。

“是的，一定是的。”

她笑了，这一次，是发自内心的，灿烂的笑容。

她从口袋里，拿出那个红色的平安福，举到月光下。

“老板说，把不开心的，都留在那里。出了门，就是新的一天。”

她深吸了一口气，仿佛要将这清冷的，带着青草气息的空气，全部吸进肺里。

“我们，是不是也该……重新开始了？”

我走上前，将她紧紧地拥在怀里。

我的下巴，抵在她的发顶，能闻到她头发上，洗发水的淡淡清香。

“是，我们重新开始。”我说。

我知道，这并不意味着，我们就忘记了悦悦。

他永远是我们生命里，最重要的一部分。

只是，我们会把他，连同那一百三十根没有重量的竹签，一起，装进心里最柔软的角落。

然后，带着他的那一份，好好地活下去。

去替他看，他没来得及看的世界。

去替他走，他没来得及走的路。

去替他爱，他没来得及爱的人。

那天晚上，我们回客栈的路上，买了一个小小的孔明灯。

在洱海边，我们点燃了它。

橘红色的火焰，在黑夜里跳动着，像一颗温暖的心脏。

孔明灯，载着我们的思念和祝愿，晃晃悠悠地，升上了天空。

它越飞越高，越飞越远，最后，变成了一个小小的光点，融入了漫天的星辰里。

我看着那个光点，在心里默默地说：

悦悦，晚安。

爸爸妈妈，爱你。

从大理回来后，林笺开始尝试着，走出那个封闭的世界。

她开始学着做饭，虽然一开始总是把厨房弄得一团糟。

她会把盐当成糖，把醋当成酱油，做出来的菜，味道总是千奇百怪。

但我每次都会吃得干干净净，然后告诉她：“真好吃，比外面餐厅做的还好吃。”

她就会像个孩子一样，不好意思地笑。

她开始养花。

阳台上，摆满了大大小小的花盆。

有月季，有茉莉，有栀子花。

她每天都会花很多时间，去给它们浇水，施肥，修剪枝叶。

看着那些花，在她的照料下，一天天长大，抽出新的枝芽，开出美丽的花朵，她的脸上，也渐渐有了生机。

我们很少再提起悦悦。

不是忘记，而是我们都明白，真正的怀念，不是终日沉浸在悲伤里，而是把那份爱，转化为生活的力量。

我们把悦悦的房间，收拾了出来，改造成了一个小小的书房。

他的画册，他的玩具，我们都小心翼翼地收在一个箱子里，放在书柜的最顶层。

有时候，阳光好的下午，林笺会泡上一壶茶，坐在书房里，安安静静地看书。

阳光透过窗户，洒在她的身上，给她镀上了一层金色的光晕。

那一刻，我觉得，岁月静好，大抵就是如此了。

我们再也没有回过那个火锅店。

但我常常会想起那个黑黑瘦瘦的老板，想起他那杆老旧的，称不出思念重量的杆秤。

是他，用最朴素的善良，在我们最黑暗的时刻，给了我们一束光。

那束光，虽然微弱，却足以照亮我们前行的路。

人生，就像一锅翻滚的火锅。

有清汤的平淡，也有红油的滚烫。

我们会遇到各种各样的食材，有喜欢的，也有不喜欢的。

我们会尝到酸甜苦辣，各种滋味。

但无论如何，只要我们还愿意拿起筷子，生活，就总会继续下去。

而那些离开我们的人，他们并没有真的消失。

他们只是化作了天上的星星，在每一个夜晚，温柔地注视着我们。

他们会告诉我们：

别怕，天会亮的。

往前走，别回头。

后来，我们有了一个女儿。

她长得很像林笺，特别是那双眼睛，清澈明亮，像两汪泉水。

她笑起来的时候，脸颊上也有两个浅浅的梨涡。

和悦悦，一模一样。

我们给她取名叫“思悦”。

意思是，思念悦悦。

我们希望她，能带着哥哥的那份爱，健康，快乐地长大。

思悦很喜欢听故事。

每天晚上，林笺都会抱着她，给她讲故事。

讲白雪公主，讲丑小鸭，讲小红帽。

有一天晚上，思悦突然问：“妈妈，我有一个哥哥，是吗？”

林笺愣了一下，然后微笑着，点了点头。

“是的，你有一个哥哥，他叫悦悦。”

“那哥哥去哪里了？”

“哥哥啊，他去了一个很远很远的地方旅行，那个地方，叫做天堂。”

“天堂是什么样的？”

“天堂啊，是一个很美很美的地方。那里有吃不完的糖果，有玩不完的玩具，还有很多很多，像他一样可爱的小天使。”

“那哥哥什么时候回来？”

林笺沉默了。

她抱着思悦，走到窗边，指着夜空中，最亮的那颗星星。

“你看，那颗最亮的星星，就是哥哥。”

“他每天晚上，都会在那里，看着我们。看着思悦，有没有乖乖吃饭，有没有好好睡觉。”

思悦似懂非懂地点了点头。

她趴在窗台上，对着那颗星星，用力地挥了挥手。

“哥哥，晚安。”

稚嫩的童声，在安静的夜里，显得格外清晰。

林笺的眼眶，红了。

我走过去，从身后，轻轻地抱住了她们母女。

我抬头，望着那颗星星。

仿佛能看到，悦悦那张带着梨涡的笑脸。

我知道，他一直在。

从未离开。

他化作了星辰，化作了风，化作了我们生命里，永不熄灭的光。

他守护着我们，也指引着我们。

让我们在漫长而又琐碎的岁月里，始终相信，爱，可以跨越生死，可以抵御一切。

生活还在继续，带着微小的幸福和琐碎的烦恼。

林笺的花，开得越来越好，阳台成了一个小花园，四季都有花香。

她做的菜，也越来越有模有样，偶尔还能创新出几个拿手菜。

思悦一天天长大，从一个咿呀学语的婴儿，长成了一个会跑会跳，会问“十万个为什么”的小姑娘。

她会拉着我的手，让我带她去公园放风筝。

她会缠着林笺，让她给自己扎漂亮的辫子。

她会在我们睡着的时候，偷偷地爬到我们中间，像一只小猫一样，蜷缩着身体。

她的到来，像一缕温暖的阳光，照进了我们曾经冰冷的世界，让一切，都重新变得鲜活起来。

我们很少再流泪。

因为我们知道，每一次的笑容，都是对悦悦最好的告慰。

我们带着他，一起，认真地生活。

去看春天的花开，夏天的繁星，秋天的落叶，冬天的雪。

去感受每一次日出，每一次日落，每一次呼吸，每一次心跳。

我们把对他的思念，编织进了生活的每一个细节里。

在每一个平凡的日子里，延续着那份，永恒的爱。

时间是个很奇妙的东西。

它能抚平最深的伤口，也能沉淀最真的情感。

一晃，好几年过去了。

思悦上了小学，成了一个背着小书包，戴着红领巾的小学生。

她很聪明，也很懂事，是老师眼里的好学生，同学眼里的好伙伴。

她继承了悦悦的绘画天赋，画的画，总是充满了想象力。

她会画长着翅膀的鱼，会画彩虹色的房子，会画在云朵上奔跑的小马。

她画得最多的，还是我们一家人。

她的画里，总是有四个人。

爸爸，妈妈，她，还有一个，长着天使翅膀的，小男孩。

她说，那是哥哥。

哥哥一直在天上，陪着我们。

有一年暑假，我公司组织去云南旅游，目的地，正好是 大理。

我问林笺，要不要一起去。

她沉默了很久，然后，点了点头。

她说，她想去看看。

看看那个，曾经让我们获得救赎的地方。

我们带着思悦，再次踏上了那片土地。

大理，还是和记忆中一样。

天空很蓝，云很白，风里，带着淡淡的，青草和泥土的香气。

古城里，依旧是人来人往，热闹非凡。

我们凭着记忆，找到了那条，被雨水打湿过的，青石板小巷。

巷子两旁的白族民居，依旧是那么古朴，宁静。

只是，那家挂着红辣椒的火锅店，已经不在了。

取而代之的，是一家卖鲜花饼的店铺。

店门口，摆满了各种各样的鲜花，五彩缤纷，香气扑鼻。

我们站在店门口，有些怅然若失。

“爸爸，妈妈，我们是在找什么吗？”思悦拉着我的衣角，仰着头问。

我蹲下身，摸了摸她的头，说：“我们在找一个，帮助过我们的，老爷爷。”

“那老爷爷去哪里了？”

“我也不知道。”

我们有些失望，正准备离开。

一个穿着白族服装的年轻姑娘，从店里走了出来。

她看到我们，笑着问：“请问，需要买点什么吗？我们家的鲜花饼，是现烤的，很好吃哦。”

我摇了摇头，问她：“请问，你知道，原来在这里开火锅店的那个老板，去哪里了吗？”

姑娘愣了一下，随即恍然大悟。

“哦，你们是说王大伯啊。”

“他年纪大了，前两年，就把店盘给我们，回老家养老去了。”

“老家？”

“嗯，就在苍山脚下的一个村子里，不远。”

姑娘很热情，她给我们指了路，还画了一张简易的地图。

我们道了谢，按照地图的指示，租了一辆车，朝着苍山的方向开去。

车子在蜿蜒的山路上行驶着。

路两旁，是成片的茶园和果林，绿意盎然。

远处，苍山如黛，云雾缭绕，像一幅巨大的水墨画。

我们找到了那个村子。

村子很小，也很安静，坐落在山坳里，依山傍水，风景如画。

我们在村口，打听到了王大伯的家。

那是一座典型的白族院落，白墙青瓦，木质的门窗上，雕刻着精美的花纹。

院子里，种满了花草，还有一个小小的菜园，里面长着青翠的蔬菜。

一个皮肤黝黑，头发花白的老人，正佝偻着背，在菜园里浇水。

他穿着一件洗得发白的对襟褂子，和记忆中的样子，一般无二。

只是，背更驼了，人也更瘦了。

“王大伯。”我试探着，喊了一声。

老人抬起头，眯着眼睛，朝我们这边望来。

他的眼神，有些浑浊，似乎在努力地辨认着我们。

“你们是……”

“大伯，您还记得我们吗？几年前，在您店里，吃火锅的那对夫妻。”林笺说。

王大伯愣住了。

他放下手里的水瓢，仔仔细细地，打量着我们。

过了好一会儿，他的眼睛，才猛地一亮。

“哦！哦！我想起来了！是你们！”

他的脸上，露出了惊喜的，又有些不敢相信的表情。

“快，快进来坐！”

他热情地把我们迎进屋里。

屋里很简朴，但收拾得很干净。

他给我们泡了茶，又拿出自己家种的水果，招待我们。

“你们……你们现在，还好吗？”他看着我们，小心翼翼地问。

林笺微笑着，点了点头。

“我们很好，大伯。”

她指了指一直躲在我身后的思悦，说：“这是我们的女儿，叫思悦。”

思悦很乖巧地，喊了一声：“爷爷好。”

王大伯的眼睛，一下子就湿润了。

他看着思悦，嘴唇哆嗦着，连声说：“好，好，好孩子。”

他从口袋里，颤颤巍巍地，摸出一个小小的，用红绳串着的银锁，戴在了思悦的脖子上。

“来，爷爷给你的见面礼。”

我们连忙推辞，他却执意不肯收回。

他说：“看到你们现在过得这么好，我这心里啊，就踏实了。”

我们在王大伯家，待了一个下午。

我们聊了很多。

聊这些年的变化，聊各自的生活。

临走的时候，王大伯把我们送到村口。

夕阳西下，金色的余晖，洒在他的身上，将他瘦小的身影，拉得很长很长。

他对我们说：“以后，要是来大理，一定要再来看看我这个老头子。”

我们用力地点了点头。

回去的路上，林笺一直没有说话。

她只是静静地，看着窗外飞速倒退的风景。

我知道，她的心里，一定也是感慨万千。

人生，就是一场不断相遇，又不断告别的旅程。

有些人，只是你生命里的过客，却在不经意间，给了你最深刻的感动。

我们也许，再也不会见到王大伯了。

但他的那份善良，会像一粒种子，种在我们的心里，生根，发芽。

然后，我们会把这份善良，传递下去。

去温暖更多，需要温暖的人。

这，或许就是生命，最好的传承。

回到酒店，思悦已经睡着了。

她的小脸上，还带着甜甜的笑意，不知道在做什么美梦。

林笺坐在床边，轻轻地，抚摸着她的头发。

月光，从窗外洒进来，温柔地，笼罩着她们母女。

我站在门口，看着这一幕，心里，充满了前所未有的，平静和满足。

我走过去，从身后，抱住林笺。

“谢谢你。”我说。

“谢我什么？”她回头，看着我，有些不解。

“谢谢你，没有放弃。”

“谢谢你，愿意，和我一起，把这个家，重新撑起来。”

林笺笑了。

她把头，轻轻地，靠在我的肩膀上。

“也谢谢你。”

“谢谢你，一直在我身边。”

我们没有再说话。

只是静静地，相拥着。

窗外，是洱海的，粼粼波光。

远处，是苍山的，巍峨剪影。

天空中，繁星点点。

我知道，那颗最亮的星星，一定也在，温柔地，注视着我们。

他会看到，我们很好。

我们，会一直，很好。

带着他的爱，带着所有人的祝福，勇敢地，幸福地，走下去。

直到，生命的尽头。

直到，我们再次相遇的那一天。

来源：此桦心非彼画心