摘要：每当有年轻姑娘的遗体送来，不管他在干嘛，哪怕是在食堂扒拉着饭，或者在休息室里打盹，都会第一时间丢下手里的事，赶过来。

我们这行，有个不成文的规矩。

或者说，是我师傅老刘的规矩。

每当有年轻姑娘的遗体送来，不管他在干嘛，哪怕是在食堂扒拉着饭，或者在休息室里打盹，都会第一时间丢下手里的事，赶过来。

他会亲自过目，亲自检查，亲自……送她最后一程。

我刚来的时候，不懂。

心里还犯嘀咕，觉得这老头子是不是有点什么不为人知的癖好。

毕竟，火葬场这地方，阴气重，待久了的人，心理多少都和外面的人不太一样。

我们每天面对的，是人世间最沉重的告别。

是烧成灰的爱，是化作烟的恨。

空气里永远飘着一股复杂的味道，消毒水味，若有若无的香烛味，还有一种……我形容不出来，像是尘埃落定后，万物归于寂静的味道。

第一次见师傅这么做的时候，我才来一个星期。

那天下午，天阴得厉害，乌云跟铅块似的压在天上，闷得人喘不过气。

送来的是个大学生，花一样的年纪，听说是在图书馆熬夜猝死的。

女孩的父母跟在推车后面，哭得几乎要昏厥过去。那种悲伤是具象化的，像浓得化不开的墨，把周围的空气都染得粘稠。

我正准备按流程办事，师傅就从后面过来了。

他走路没声，像只老猫，悄无-声息地就站在了我旁边。

“我来。”

他的声音很沙哑，像是被烟火熏了半辈子，每个字都带着毛边。

我愣了一下，点点头，退到一边。

只见他戴上白手套，动作轻得不像话，仿佛他面对的不是一具冰冷的遗体，而是一件稍不留神就会碎掉的瓷器。

他没有直接看女孩的脸，而是先整理了一下她额前有些凌乱的头发。

然后，他的目光，落在了女孩的耳朵后面。

他看得极其仔细，甚至微微俯下身，像是在寻找什么。

整个过程很短，也就十几秒。

然后，他直起身，轻轻叹了口气。

那声叹息，轻得像一片羽毛落地，却重重地砸在了我的心上。

里面有失落，有庆幸，还有一种我当时读不懂的，深不见底的悲凉。

接着，他就像对待其他逝者一样，一丝不苟地完成了所有的流程。

只是在按下启动按钮的那一刻，我看到他的手，在控制台上停顿了那么一秒钟。

火光升腾起来，映着他苍老的侧脸，沟壑纵横的皱纹里，藏着看不见底的深渊。

从那以后，我才慢慢注意到，这是他的“特殊待遇”。

只针对二十岁上下的年轻女孩。

每一次，都是同样的流程。

整理遗容，仔细查看，然后一声微不可闻的叹息。

我心里那点龌龊的猜测，早就烟消云散了。

因为我从他的眼睛里，看不到一丝一毫的亵渎。

那是一种……寻找的眼神。

对，就是寻找。

像是一个在茫茫人海中，寻找唯一一张熟悉面孔的旅人。

日复一日，年复一年。

我开始好奇，他到底在找什么？或者说，在找谁？

我们这行，话少。

不是不想说，是没什么可说的。

每天见的都是生离死别，话说多了，都嫌晦气。

师傅更是个锯了嘴的葫芦，一天到头，除了工作上的必要交代，你听不到他多说一个字。

他唯一的爱好，是坐在火化间门口那棵老银杏树下，刻木头。

一把小小的刻刀，一块半旧的木头，一下，一下，不知疲倦。

阳光透过银杏叶的缝隙，在他身上洒下斑驳的光影，他整个人就像一尊沉默的雕像。

他刻的，永远是同一样东西。

一只小小的，展翅欲飞的鸟。

那鸟的姿态很特别，仰着头，望着天，像是充满了无限的向往和……渴望。

我问过他：“师傅，您刻这个干嘛？”

他没抬头，手里的刻刀也没停，只是淡淡地说：“一个念想。”

念想？

谁的念想？

我不敢再问。

直到有一年秋天，银杏叶黄得像金子一样，铺满了整个院子。

那天，师傅的生日。

师娘提着一个保温桶来了，里面是长寿面。

我们几个徒弟凑钱，给他买了一条烟。

他难得地笑了，脸上的皱纹都舒展开来，像一朵风干的菊花。

那天他喝了点酒，话也比平时多了些。

酒过三巡，师娘看着他，眼睛红红的，说：“老刘，都快二十年了，你……也该放下了。”

师傅端着酒杯的手，猛地一抖。

杯里的白酒洒出来，落在桌上，洇开一小片湿痕。

他的笑容僵在脸上，然后一点点，像潮水一样退去，只剩下无边无际的悲伤。

“放不下。”

他哑着嗓子说，声音里带着浓重的鼻音。

“我怕我一放下，就再也找不到她了。”

师娘的眼泪，一下子就掉了下来。

那天晚上，我才知道了一切。

师傅有个女儿，叫丫丫。

如果还在，比我还大两岁。

丫丫是在十九岁那年，失踪的。

大二的国庆节，她说跟同学去邻市写生，背着画板，穿着一身鹅黄色的连衣裙，高高兴兴地出了门。

那是师傅最后一次见她。

她站在门口，回头冲他笑，阳光照在她脸上，明媚得像一幅画。

她说：“爸，等我回来，给你画一幅最大的银杏树。”

可她再也没回来。

报警，找人，登报，所有能想到的办法都用了。

杳无音信。

一个活生生的人，就像一滴水融入了大海，消失得无影无踪。

从那天起，师傅的世界就塌了。

他原本是市里最好的木匠，一手绝活，做的家具又结实又漂亮。

可丫丫失踪后，他再也拿不起刨子和凿子了。

他整天整天地坐在丫丫的房间里，看着女儿的东西发呆。

后来，他不知道听谁说，火葬场是人生的最后一站，所有找不到的人，最终都会以另一种方式，出现在这里。

于是，他辞了木匠的活，托了无数关系，进了火葬场。

成了一名火化工。

他想，万一呢？

万一有一天，丫丫……会从这里路过呢？

他不能让她一个人，孤零零地走上那条路。

他得亲自送她。

他得跟她说一声：“丫丫，别怕，爸爸在。”

师娘说，他刚来火葬场那几年，整个人都快疯了。

每一具送来的遗体，他都要看。

不管男女老少。

他总觉得，丫丫可能被人害了，毁了容，变得他认不出来了。

他只能靠一些细枝末节去辨认。

比如，丫丫小时候淘气，从树上摔下来，耳朵后面留下了一道浅浅的，像月牙一样的疤。

再比如，丫丫的左手手腕上，有一颗很小的红痣。

他就像一个大海捞针的人，在绝望的海洋里，寻找着一根根本不存在的绣花针。

后来，时间久了，他渐渐冷静下来。

他把寻找的范围，缩小到了和丫丫年纪相仿的女孩身上。

他怕啊。

怕自己老了，眼花了，万一错过了怎么办？

那一声“我来”，那十几秒的仔细查看，不是什么怪癖，而是一个父亲，长达近二十年的，无望的守候。

那只永远在刻的木头小鸟，是丫丫失踪前，他答应给她做的生日礼物。

他还没刻完，丫丫就走了。

从此，他手里的刻刀，就再也没有停过。

刻坏了，就重新再来。

他刻的不是鸟，是他对女儿还不完的承诺，是他永远无法弥补的愧疚。

知道真相的那天晚上，我失眠了。

我躺在床上，翻来覆去，眼前全是师傅那双布满血丝的眼睛。

我终于明白，他那声叹息里，为什么既有失落，又有庆幸了。

失落，是因为来的不是他的丫丫。

庆幸，也是因为来的不是他的丫丫。

只要一天没找到，就说明，丫丫还有可能活在这个世界的某个角落。

哪怕这个可能性，比大海捞针还要渺茫。

可对于一个父亲来说，这就是全部的希望。

从那以后，我再看师傅，眼神里就只剩下敬重。

我开始学着他的样子，在每一道流程上，都做到极致的认真和温柔。

我想，我经手的每一个逝者，或许都曾是某个人的“丫丫”。

他们都值得被这个世界，温柔以待。

我也开始帮师傅留意。

每当有符合条件的遗体送来，我会提前把所有资料都准备好，递到他手上。

他会点点头，拍拍我的肩膀，什么也不说。

但我们都懂。

这成了一种我们之间，心照不宣的默契。

日子就像火化炉里的火，烧着烧着，就过去了。

春去秋来，院子里的银杏树绿了又黄，黄了又绿。

师傅的背，越来越驼，头发，也全白了。

他手里的刻刀，也越来越慢了。

有时候，刻着刻着，他就会停下来，对着那只不成形的小鸟，发很久很久的呆。

我以为，日子就会这样，一直平静地过下去。

直到那天。

那是一个和丫丫失踪时，一模一样的秋天。

天高云淡，阳光灿烂。

那天下午，一辆警车开了进来。

后面跟着一辆殡仪馆的车。

车上抬下来的，是一具用白布覆盖的遗体。

从身形上看，是个年轻的女性。

两个警察找到我们主任，在办公室里谈了很久。

我隐约听到“无名尸”，“山里发现的”，“很多年了”之类的词。

我的心，咯噔一下。

我下意识地回头，去找师傅。

他正坐在银杏树下，阳光穿过稀疏的叶子，落在他身上，一半明，一半暗。

他好像感觉到了什么，也抬起头，朝我这边望过来。

四目相对，我看到他浑浊的眼睛里，闪过一丝前所未有的慌乱。

主任出来了，脸色凝重地把师傅叫了过去。

我跟在后面，手心里全是汗。

主任说：“老刘，这……这是在西山发现的一具骸骨，根据法医鉴定，死亡时间大概在十八到二十年之间，女性，年龄在十九岁左右……警方想请你，帮忙辨认一下遗物。”

师傅的身体，剧烈地晃了一下。

我赶紧上前扶住他。

他的手，冰凉，还在不停地发抖。

警察拿出一个证物袋，里面装着几件已经看不出本来面貌的东西。

一条腐烂得只剩下几缕布条的裙子。

一块锈迹斑斑的手表。

还有一个……小小的，已经发黑的木头挂件。

那挂件的形状，是一只鸟。

一只仰着头，望着天的鸟。

和师傅刻的那些，一模一样。

师傅死死地盯着那个挂件，眼睛一眨不眨。

他的呼吸，变得急促而沉重，像一个破旧的风箱。

“是……是丫丫送我的……”

他从牙缝里，挤出这几个字。

“她说，她也要学刻木头，这是她刻的第一个，不好看，让我别嫌弃……”

师娘闻讯赶来，看到那个挂件，当场就哭昏了过去。

整个火葬场，一片死寂。

只有风吹过银杏叶的沙沙声，像是一场迟到了二十年的，呜咽。

警察说，因为年代久远，遗骸已经白骨化，很多特征都无法辨认了。

他们需要家属做DNA比对，才能最终确认身份。

师傅拒绝了。

他摇着头，嘴里反复念叨着：“不，不是她……我的丫丫不会的……她不会的……”

他像个无助的孩子，抓着最后一根救命稻草，不肯放手。

我知道，他不是不相信，是不敢相信。

二十年的寻找，二十年的等待，已经成了他生命的一部分。

如果现在告诉他，一切都结束了，那个支撑他活下去的念想，没了。

他会垮的。

那天晚上，师傅把自己关在了工具间里，一整夜。

我守在门外，能听到里面传来刻刀刮过木头的声音，一下，一下，比任何时候都要用力。

天快亮的时候，门开了。

师傅走了出来，一夜之间，仿佛又老了十岁。

他手里拿着一只刚刚刻好的小鸟，递给我。

“小张，以后……就拜托你了。”

我鼻子一酸，眼泪差点掉下来。

我接过那只小鸟，它还带着师傅手心的温度。

我重重地点了点头。

“师傅，您放心。”

他没再说什么，转身，朝着那间特殊的冷藏室走去。

他的背影，在清晨的微光里，被拉得很长很长，佝偻着，却又带着一种决绝的悲壮。

我跟了上去。

他没有阻止我。

他走到那具白骨前，站了很久很久。

然后，他缓缓地蹲下身，伸出那双布满老茧和伤痕的手，轻轻地，轻轻地，抚摸着那冰冷的头骨。

就像二十年前，他抚摸着女儿的头发一样。

“丫丫……”

他开口了，声音嘶哑得不成样子。

“是爸爸……爸爸来晚了……”

“这些年，你一个人在山里，冷不冷？怕不怕？”

“别怕……爸爸带你回家……”

他絮絮叨叨地说着，像是在跟一个睡着了的孩子说话。

没有嚎啕大哭，没有撕心裂肺。

只有一种，把骨头都碾碎了的，深沉的悲痛。

我站在他身后，早已泪流满面。

原来，最深的痛苦，是没有声音的。

原来，真正的告别，是悄无声息的。

师傅最终还是同意了做DNA比对。

结果出来那天，很平静。

就是她。

那个在十九岁的秋天，穿着鹅黄色连衣裙，笑着说要给爸爸画一幅最大银杏树的女孩。

她没有走远，就在离家不远的西山里，沉睡了二十年。

警方说，可能是失足坠崖。

一场意外。

一个家庭，二十年的分崩离析。

丫丫的火化，是师傅亲手做的。

那天，他穿上了一身最干净的工作服，把自己的头发梳得一丝不苟。

他没有让任何人帮忙。

从遗骸的整理，到最后的火化，每一个步骤，他都亲力亲为。

他把那只新刻的小鸟，和那个发黑的旧挂件，一起放进了火化炉。

“丫丫，带上它，下辈子，做一只自由的鸟，想去哪儿，就去哪儿。”

火光再次升起。

这一次，师傅没有再看。

他转过身，一步一步，走出了火化间。

阳光照在他身上，我第一次发现，他的背，好像……直了一点。

丫丫的骨灰，师傅没有安葬在公墓。

他把她带回了家，就放在她以前的房间里。

师娘说，这样，丫丫就不孤单了。

从那以后，师傅就再也没来上过班。

他提前退休了。

他也不再刻木头小鸟了。

他把那把跟了他半辈子的刻刀，送给了我。

他说：“小张，这活儿，是个良心活。用心去做，对得起每一个从你手里走过的人。”

我接过了那把刻刀。

沉甸甸的。

我知道，我接过的，不仅仅是一把刀，更是一份沉甸甸的责任，和一个父亲，长达二十年的，执念。

师傅退休后，我成了他的接班人。

我也养成了和他一样的习惯。

每当有年轻的生命逝去，我都会亲自送他们最后一程。

我会在心里默念：

“走好，别怕。如果有来生，愿你被这个世界，温柔以待。”

我不知道，这算不算是一种传承。

我只知道，生命是一场盛大的告别。

而我们，是最后的摆渡人。

我们能做的，就是守好这最后一站，让每一个远行的灵魂，都能走得，安详，体面。

师傅偶尔会回来看看。

他不再进火化间，只是坐在那棵老银杏树下，一坐就是一下午。

他什么也不干，就是看着那片天。

我知道，他在看他的丫丫。

他的丫丫，已经变成了一只自由的鸟，飞向了那片，他永远也到不了的天空。

有一年清明，我去给丫丫扫墓。

是的，师傅最终还是把她葬下了。

就在西山那片银杏林里。

他说，丫丫喜欢画画，喜欢大自然，就让她在这里，看着四季变换，听着风声鸟语吧。

墓碑上没有照片。

只有一行字：

刘丫丫，爸爸妈妈永远的宝贝。

我在墓前，放上了一束雏菊。

还有一只，我亲手刻的木头小鸟。

我的手艺，远不如师傅。

但我想，丫丫会喜欢的。

因为，这是来自一个陌生人的，最真诚的祝福。

回去的路上，我路过师傅家。

院门虚掩着。

我看到师傅和师娘，正坐在院子里。

他们面前，摆着一个小画架。

画架上，是一幅还没完成的油画。

画上，是一棵巨大的，金黄的银杏树。

树下，站着一个穿着鹅黄色连衣裙的女孩，正回头，笑得灿烂。

阳光洒在他们斑白的头发上，温暖而安详。

那一刻，我忽然明白了。

丫丫没有消失。

她只是，换了一种方式，永远地活在了她父母的心里。

活在那幅，永远也画不完的画里。

活在那棵，年年都会黄透了的，老银杏树下。

活在，每一个被温柔以待的，远行的灵魂里。

而我，作为这个故事的见证者，也成了传承的一部分。

我依然在这里，守着这方寸之地，迎来送往。

我的口袋里，也总是揣着一块小小的木头和一把刻刀。

有空的时候，我就会坐下来，一下，一下，慢慢地刻。

我不知道我刻的是什么。

或许，是纪念。

或许，是敬畏。

又或许，只是想告诉每一个来到这里的人：

别怕，这世上，总有人，在用你不知道的方式，偷偷爱着你。

哪怕，隔着生与死的距离。

师傅后来走了。

走得很安详，是在一个午睡里。

师娘说，他走的时候，脸上是带着笑的。

手里，还攥着那个丫丫刻给他的，发黑的木头小鸟。

我去送他。

还是那个熟悉的火化间，还是那台冰冷的火化炉。

只是这一次，操作台前站着的人，是我。

我穿戴整齐，每一个动作，都像演练了千百遍一样，标准，且庄重。

我没有哭。

我知道，师傅不是走了，他是去找他的丫丫了。

他等了那么多年，终于可以，一家团聚了。

按下启动按钮的那一刻，我仿佛看到了。

看到一个穿着鹅黄色连衣裙的女孩，笑着跑过来，拉住了她父亲的手。

“爸，你来啦。”

“嗯，爸爸来了。”

火光升腾，映着我的脸。

我轻轻地说了一声：

“师傅，走好。”

……

如今，我也成了别人眼里的“老师傅”。

我也有了徒弟。

是个刚毕业的毛头小子，跟我当年一样，看什么都好奇，看什么都害怕。

他也会偷偷问我：“师傅，为什么每次有年轻的逝者，您都要亲自……”

我没有回答他。

我只是把他带到那棵老银杏树下，从口袋里，摸出那把已经磨得光滑的刻刀，和一块新的木头。

“坐下，我教你刻个东西。”

阳光正好，透过叶缝，洒在我们身上。

不远处，火化炉的烟囱里，正升起一缕青烟，飘向那片蔚蓝的，高远的天空。

我知道，有些故事，不必说。

它会像这棵树的年轮一样，一圈一圈，刻进时间里。

然后，在某个不经意的瞬间，被风，轻轻传唱。

我开始理解师傅当年的沉默。

这世间最深的爱与痛，是无法言说的。

说出来，就轻了。

它只能被感受，被铭记，被传承。

就像我手里的这把刻刀，它曾经属于师傅，现在属于我，将来，会属于我的徒弟。

它刻下的，不只是一只只木头小鸟。

它刻下的，是人世间最朴素，也最伟大的情感——是父亲对女儿的思念，是生者对逝者的敬畏，是我们这些摆渡人，对生命本身，最深沉的凝望。

我的徒弟很聪明，学得很快。

他问我：“师傅，我们刻的这只鸟，有名字吗？”

我想了想，抬头看了一眼那片天空。

“有。”

我说。

“它叫，‘希望’。”

是的，希望。

哪怕身处最绝望的深渊，哪怕面对最冰冷的死亡。

只要心里还有一丝念想，一点温暖，生命就依然有光。

这就是师傅，用他的一生，教给我的，最后一课。

这些年来，我送走了很多人。

有寿终正寝的老人，有不幸罹难的青年，有嗷嗷待哺的婴儿……

每一张平静的面容背后，都曾是一个鲜活的，滚烫的人生。

每一次按下按钮，我都感觉自己像一个时间的守门人。

我守着的，是两个世界的边界。

这边，是亲人的泪水和不舍。

那边，是逝者的安宁和解脱。

而我，必须保持绝对的冷静和尊重。

因为我知道，我手中的工作，承载着一个家庭最后的嘱托。

我不能有丝毫的差错。

这不仅仅是职业操守，更是对生命最基本的敬畏。

有时候，夜深人静，我一个人坐在空无一人的火化大厅里，会感觉整个世界都安静得可怕。

只有机器运转的低鸣声，像是在诉说着什么。

我会想起很多张脸。

想起那个哭到虚脱的母亲，她一遍遍抚摸着儿子的照片，喃喃自语：“宝宝，下辈子，别再来受苦了。”

想起那个沉默的老人，他为老伴整理好最后一缕白发，眼神里满是缱绻和温柔，他说：“老婆子，你先去，我把家里收拾好，就来找你。”

想起那个年轻的丈夫，他紧紧抱着妻子的骨灰盒，像抱着全世界最珍贵的宝贝，他说：“我们说好要一起看遍世界的风景，以后，我带着你。”

这些画面，像电影一样，在我脑海里反复播放。

它们让我明白，死亡，并非生命的终点。

只要爱还在，记忆还在，那些离开的人，就从未真正远去。

他们只是，换了一种方式，活在了我们心里。

就像丫丫，活在师傅心里。

就像师傅，活在我心里。

我的徒弟，小李，渐渐地也开始懂了。

他不再像刚来时那样，看到遗体就脸色发白，手脚发抖。

他学会了控制自己的情绪，学会了用最专业的态度，去面对每一次告别。

有一天，他处理完一具因车祸去世的年轻女孩的遗体后，一个人跑到银杏树下，吐了。

吐完，他蹲在地上，抱着头，肩膀一抽一抽的。

我走过去，递给他一瓶水，在他身边坐下。

我没有说话，只是陪着他。

过了很久，他才抬起头，眼睛红得像兔子。

“师傅，我……我受不了。”

他哽咽着说。

“她跟我妹妹一样大，我一看到她，就想到我妹妹……我怕，我真的怕……”

我拍了拍他的背。

“怕，就对了。”

我说。

“我们这行，最怕的，就是不怕。当你对死亡麻木的时候，你就失去了对生命的敬畏。小李，记住，我们是人，不是机器。有感情，会害怕，是正常的。”

“可是……”

“把这份害怕，转化成你的责任心。每一次操作，都想着，这是别人的妹妹，别人的孩子，别人的父母。你要用你的专业，你的细心，给他们最后的体面。这就是我们工作的意义。”

他似懂非懂地点了点头。

从那天起，我看到他变了。

他变得更加沉稳，更加细致。

他会在给逝者整理遗容的时候，轻轻地，像对待一件艺术品。

他会在家属情绪崩溃的时候，默默地递上一杯热水，或者一张纸巾。

他开始学着我，在口袋里放一块小木头。

虽然他还不会刻，但他说，握着它，心里就踏实。

我知道，这颗种子，已经在他的心里，生根发芽了。

又是一个秋天。

银杏叶又黄了。

我和小李一起，清扫着满地的落叶。

风吹过，金黄的叶子像蝴蝶一样，漫天飞舞。

美得，像一场不真实的梦。

小李忽然停下扫帚，看着漫天飞舞的叶子，说：“师傅，您说，人死了以后，会去哪里？”

这是一个我被问过无数次，也问过自己无数次的问题。

我以前，没有答案。

但现在，我有了。

我指了指天，又指了指我们的心口。

“他们会变成天上的星星，变成飞舞的叶子，变成我们每一次的呼吸，每一次的心跳。”

“他们无处不在。”

小李看着我，眼神里，有了一丝明悟。

我们继续扫地。

阳光暖暖地照在身上，很舒服。

我忽然想起了很多年前，师傅坐在树下刻木头的样子。

他也是在这样一个秋天，这样一个午后。

时光仿佛在这里，打了一个结。

过去，现在，未来，都重叠在了一起。

我仿佛看到了，师傅，我，小李，我们三代摆渡人，在这棵老银杏树下，完成了一场无声的交接。

我们传承的，不仅仅是一份工作，一种手艺。

更是一种，对生命的理解和态度。

是温柔，是敬畏，是守护。

下班的时候，我把那把师傅留给我的刻刀，交给了小李。

“该你了。”我说。

他愣住了，手足无措地看着我。

“师傅，我……我不行，我刻不好。”

“没人天生就会。”

我把刻刀塞进他手里。

“用心去刻，用情去感受。刻成什么样不重要，重要的是，你刻的时候，在想些什么。”

他紧紧地握住那把刻刀，像是握住了一个沉甸甸的承诺。

他看着我，重重地点了点头。

我笑了。

转身，走出了火葬场的大门。

夕阳的余晖，把我的影子拉得很长。

我回头，看了一眼那高高的烟囱。

那里，没有青烟。

我知道，今天，又是一个平静的日子。

真好。

我抬起头，看着天边绚烂的晚霞。

我想，师傅和丫丫，一定也在看着这片晚霞吧。

他们或许，就坐在最大的一朵云彩上，笑着，聊着，说着那些，迟到了二十年的，家常话。

而我，会继续守在这里。

守着这人间最后的渡口。

直到有一天，我也会化作一缕青烟，去赴那场，跨越时空的，约会。

我不会害怕。

因为我知道，在那条路的尽头，有我思念的人，在等我。

就像师傅，等到了他的丫丫一样。

生命，就是一场不断地相遇与别离。

我们能做的，就是在拥有时，好好珍惜。

在告别时，好好道别。

然后，带着爱与回忆，继续，勇敢地走下去。

直到，我们再次相遇。

在那个，没有痛苦，只有永恒的，地方。

这就是，我，一个火葬场火化工，所看到和理解的，全部。

来源：小主说历史