摘要：不是她头发上的味儿，是那种，属于很多人的，流动的，混杂的气味。

她走的时候，机场的空气里有股子洗发水和咖啡混在一起的味道。

不是她头发上的味儿，是那种，属于很多人的，流动的，混杂的气味。

林薇的行李箱轮子滚在地砖上，发出一种特别清脆的“咔哒，咔哒”声。

那声音像一把小小的，精准的凿子，一下，又一下，凿在我心里。

她回头对我笑，挥了挥手。

那个笑容很标准，像是练习过很多次，挂在嘴角，不多不少，正好能被远处的摄像头捕捉到。

她身边站着老周。

老周也对我点了点头，一个客气的，带着点歉意的表情。

我没动，就站在安检口外面，看着他们俩的背影，一大一小两个行李箱，像两只温顺的，被牵着走的甲虫，慢慢消失在人群里。

十二天。

他们要去一个很远的地方，看雪山，看湖泊，看那些只存在于明信片上的风景。

林薇说，这是她送给自己的一个间隔年，虽然只有十二天。

她说，老周是最好的旅伴，懂摄影，会规划，最重要的是，能聊到一块儿去。

她说，我们之间，需要一点空间。

空间。

这个词从她嘴里说出来的时候，像一颗冰凉的玻璃弹珠，掉在地上，弹了一下，滚到了角落里，找不到了。

我回到家，打开门。

一股熟悉的，属于我们俩的气味扑面而来。

是她用的那款护手霜的淡淡柑橘香，混着书房里旧书的纸张味儿，还有厨房里昨天晚上熬粥留下的一点点米香。

可这房子，空了。

空得像一个被掏空了的巨大贝壳，风吹过去，呜呜地响。

我走到阳台，她养的那几盆多肉，叶片肥厚，在傍晚的微光里，透着一股子倔强的绿。

她走之前，仔仔细细地浇过水。

她说，你别管它们，千万别管，你会把它们浇死的。

我看着那些多肉，突然觉得，我也像一盆多肉。

被她安排得明明白白，放在一个固定的位置，不能多浇水，也不能缺光。

第一天晚上，我失眠了。

我躺在床上，能清晰地听到自己心脏跳动的声音，咚，咚，咚。

像一个节拍器，在为一个不存在的乐队打着拍子。

我能闻到枕头上她头发留下的味道，很淡，像风干的栀子花。

我睁着眼睛，看着天花板。

黑暗像一块厚重的，湿漉漉的毛毡，把我整个人都裹住了。

我想象着她现在在干什么。

飞机应该已经落地了吧。

她是不是正和老周坐在异国他乡的咖啡馆里，喝着一杯热气腾腾的拿铁，窗外是陌生的街景和行人。

她会笑吗？

会是那种发自内心的，眼睛里有星星的笑吗？

我不知道。

我们已经很久没有那样笑过了。

第二天，我起得很早。

太阳还没出来，天是那种灰蒙蒙的，像没洗干净的画布。

我鬼使神差地走进了书房。

我们的书房，更像是她的书房。

一整面墙的书，大部分是她买的。文学，历史，旅行，心理学。

我坐到她的书桌前，桌上还放着她看到一半的书，旁边是一杯已经凉透了的柠檬水。

我拉开抽屉，想找支笔。

抽屉里很乱，各种票根，便签，还有一些零零碎碎的小东西。

我看到一个旧的，牛皮纸封面的笔记本。

我认得它。

那是我们刚在一起时，我送给她的。

我翻开本子。

里面的字迹，是她年轻时的样子，带着一点点天真和用力。

本子里画了很多乱七八糟的设计图。

其中有一页，画的是一个玻璃花房。

四面都是玻璃，屋顶也是。

里面种满了各种各样的植物，有一张小小的木桌，两把藤椅。

旁边用铅笔歪歪扭扭地写着一行字：我们的阳光房。

我盯着那行字，看了很久很久。

心脏像是被一只手，轻轻地，但是很用力地攥了一下。

我想起来了。

那时候我们租住在一个很小的阁楼里，只有一个小小的天窗。

我们最奢侈的梦想，就是能有一个属于自己的，洒满阳光的房间。

我们会在里面喝茶，看书，听雨声打在玻璃上。

我们说，等我们有钱了，第一件事，就是建一个这样的阳光房。

后来，我们有钱了。

我们买了这套大房子，有宽敞的客厅，明亮的卧室，还有一个能看到远处公园的阳台。

但我们忘了那个阳光房。

或者说，我们把它，连同那些年轻时的梦想一起，塞进了生活的某个角落，落满了灰。

我合上笔记本，心里有个东西，像一颗种子，突然破土而出。

我站起来，走到阳台。

阳台很大，但大部分空间都堆着一些杂物。一个旧的跑步机，几个空花盆，还有一些她网购回来没来得及拆的快递箱子。

我看着这片空间。

阳光正好从云层里钻出来，金色的光线，像瀑布一样，洒在那些杂物上。

我突然有了一个疯狂的念头。

我要在这里，建一个阳光房。

一个和她画在笔记本上，一模一样的阳光房。

我没有告诉任何人。

这像一个秘密的仪式。

第三天，我开始行动。

我把阳台上所有的杂物都清理了出去。

那个旧跑步机，沉得像一头死去的野兽，我费了九牛二虎之力才把它拖下楼。

我的汗水顺着额头流下来，滴在地板上，很快就蒸发了。

空气里弥漫着灰尘和汗水的味道。

我把阳台打扫得干干净净，每一块地砖都擦得能反光。

我站在空旷的阳台上，感觉自己像一个准备在白纸上作画的画家。

我开始画图纸。

我不是专业的建筑师，但我有的是耐心和时间。

我找出尺子，铅笔，一遍一遍地测量，计算。

我把她笔记本上的那张草图，放大，细化，标注上每一个尺寸。

阳光透过窗户照在我身上，暖洋洋的。

我能听到铅笔在纸上滑动的沙沙声。

那声音，像春蚕在吃桑叶，细微，却充满了生命力。

第四天，我开始采购材料。

我跑遍了城里所有的建材市场。

我要找那种带着点旧旧感觉的木头，还要找那种透光性好，又足够结实的玻璃。

一个老师傅告诉我，有一种老船木，是从退役的海船上拆下来的，带着海水的咸味和岁月的痕迹，最适合做骨架。

我找到了一批这样的木头。

它们躺在仓库的角落里，身上布满了孔洞和裂纹，像一位饱经风霜的老人。

我用手抚摸着那些木头，能感觉到它们粗糙的纹理下，蕴藏着故事。

我仿佛能闻到海风的味道，听到海浪的声音。

我把它们一根一根地运回家。

我的车里，我的身上，都沾染了那种独特的，咸涩又甘醇的木头味儿。

第五天，第六天，第七天。

我开始动工。

我像一个孤独的工匠，每天天一亮就起床，天黑了才停下。

电锯切割木头发出的刺耳声音，在空荡荡的房子里回响。

木屑像金色的雪花，在空气中飞舞，落在我的头发上，肩膀上，眉毛上。

我的手上磨出了水泡，水泡破了，变成了厚厚的茧。

我的腰，我的胳膊，我的腿，没有一处不疼。

每天晚上，我躺在床上，累得像一摊泥。

但我睡得很好。

我不再失眠了。

我甚至不做梦。

我的世界里，只剩下木头的香味，工具的碰撞声，和那个越来越清晰的，阳光房的轮廓。

林薇偶尔会发来几张照片。

是雪山，湖泊，还有她和老周的合影。

照片里的她，笑得很灿烂。

穿着冲锋衣，戴着绒线帽，脸被高原的太阳晒得有点红。

她看起来，像一个自由自在的，去探险的女孩。

老周站在她旁边，帮她举着相机，或者只是安静地看着她笑。

他们之间，有一种很默契的，旁人插不进去的氛围。

我看着照片，心里很平静。

没有嫉妒，也没有怨恨。

我只是觉得，她找到了她的雪山和湖泊。

而我，也在建造我自己的。

第八天，阳光房的骨架搭好了。

我站在那个木头框架里，抬头看着天空。

傍晚的云，被夕阳染成了绚丽的橘红色。

风从框架的缝隙里吹进来，带着一丝凉意。

我突然觉得，这个未完成的框架，像一个巨大的画框。

而天空，就是那幅不断变化的画。

我开始安装玻璃。

这是一个需要极度小心和耐心的活儿。

每一块玻璃，都又大又重。

我必须把它严丝合缝地卡进木头框架里。

我的手在抖。

不是因为累，是因为紧张。

我怕一不小心，就会把它打碎。

那清脆的，碎裂的声音，会像一个不祥的预言。

我屏住呼吸，一点一点地，把玻璃安放好。

当最后一块玻璃也装上的时候，我长长地舒了一口气。

我整个人都瘫坐在地上。

汗水浸透了我的衣服，紧紧地贴在身上，又湿又凉。

我看着这个被玻璃包裹起来的空间。

外面的世界，声音，气味，都被隔绝了。

这里面，是一个全新的，安静的，透明的世界。

第九天，我开始布置阳光房的内部。

我买了很多很多植物。

绿萝，吊兰，琴叶榕，龟背竹，还有她最喜欢的，小小的，开着白色花朵的茉莉。

我把它们一盆一盆地搬进来，按照它们各自的习性，摆放在不同的位置。

很快，这个玻璃房子里，就充满了绿色的生命力。

空气里，弥漫着泥土和植物混合的清新气息。

我从储藏室里，翻出了那两把我们刚结婚时买的藤椅。

椅子的扶手，已经被磨得光滑发亮。

我还找到了那张小小的，圆形的木桌。

桌面上，有几道被热杯子烫出的，浅浅的印记。

这些东西，都带着我们过去时光的体温。

我把它们擦拭干净，小心翼翼地摆放在阳光房的中央。

我甚至，把我那台老旧的，一直舍不得扔的黑胶唱片机也搬了进来。

我放上一张唱片。

是我们都喜欢的一个老歌手。

悠扬的，带着点沙哑的歌声，在小小的空间里流淌。

阳光透过玻璃，在地上投下斑驳的光影。

那些绿色的叶子，在光影里轻轻摇曳。

我坐在藤椅上，闭上眼睛。

我感觉自己，好像回到了很多年前。

回到了那个小小的阁楼，回到了那个只有梦想和彼此的，年轻的时光。

第十天，第十一天。

我在完善各种细节。

我装了可以调节光线的百叶窗。

我铺了一块柔软的，米白色的地毯。

我还在角落里，放了一个小小的书架，把我最喜欢的几本书，和她那个牛皮纸封面的笔记本，并排放在一起。

这个阳光房，越来越像我心里，或者说，我们心里的那个样子了。

它温暖，明亮，充满了生命的气息。

它像一个温柔的，透明的茧，把所有美好的东西，都包裹在里面。

这期间，我几乎没怎么出门。

我靠着冰箱里剩下的一点食物和外卖过活。

我瘦了，也黑了。

镜子里的我，胡子拉碴，眼窝深陷，像一个在荒岛上独自生活了很久的野人。

但我的眼睛，很亮。

亮得像两颗被雨水冲刷过的星星。

第十二天。

她要回来了。

我把整个房子都打扫了一遍。

我洗了澡，刮了胡子，换上了一身干净的衣服。

我站在阳光房里，等着她。

心里很平静，像暴风雨来临前的大海。

我不知道她会是什么反应。

会生气吗？会觉得我疯了吗？

还是会，像我一样，被感动？

我不知道。

我只是觉得，我必须这么做。

这是我唯一能想到的，和她对话的方式。

门锁转动的声音响起。

我的心，也跟着紧了一下。

她拖着行李箱，走了进来。

她看起来有些疲惫，但精神很好。

她看到我，愣了一下。

“你……”她张了口，似乎想说我怎么瘦成这样了。

“你回来了。”我打断了她，声音有点干涩。

“嗯。”她点点头，把行李箱放在玄关。

她换鞋，脱下外套，动作和往常一样，但空气里，有一种说不出的，微妙的尴尬。

她似乎在打量这个家。

太干净了。

干净得有点不真实。

“你请保洁了？”她问。

“没有。”我说。

她没再说话，径直往卧室走去。

我跟在她后面。

当她路过阳台门口时，她停下了脚步。

她的目光，落在了那扇通往阳光房的，崭新的玻璃门上。

她脸上的表情，从疑惑，到惊讶，再到难以置信。

像一池平静的水，被投入了一颗石子，荡开了一圈又一圈的涟漪。

她慢慢地，慢慢地，伸出手，推开了那扇门。

她走了进去。

她站在阳光房的中央，环顾着四周。

她看到了那些绿色的植物，看到了那两把熟悉的藤椅，看到了那台正在播放着老歌的唱片机。

她的目光，最后落在了那个小小的书架上。

落在了那本牛皮纸封面的笔记本上。

她走过去，拿起那个本子。

她翻开，看到了那张画着阳光房的草图。

她的手，开始微微地颤抖。

她转过身，看着我。

她的眼睛里，蓄满了泪水，亮晶晶的，像碎了的星光。

“你……”她的声音也开始发抖，“你这是干什么？”

我走到她面前，看着她的眼睛。

我能从她的瞳孔里，看到我自己的倒影。

一个疲惫的，却又无比坚定的倒影。

我没有直接回答她的问题。

我只是轻轻地说：“我看你发的朋友圈了。”

“那些雪山，很壮观。那些湖泊，很清澈。”

“你看起来很快乐，像一只终于飞出笼子的鸟。”

她咬着嘴唇，眼泪顺着脸颊滑落下来，无声无息。

我伸出手，用粗糙的，带着木头气息的手指，帮她擦掉眼泪。

她的皮肤，冰凉。

“你去看了一个很远的世界，一个你一直向往的世界。”

我看着她，一字一句，慢慢地说。

“我没办法陪你去。”

“所以，我就想，在家里，建一个小小的世界。”

“一个我们曾经一起向往过的世界。”

我指了指周围的一切。

“你走了十二天。”

“我也走了十二天。”

“你用脚，走向远方。我用手，回到过去。”

她的身体，晃了一下，仿佛站不稳了。

我扶住她的肩膀。

她的肩膀，很瘦，隔着薄薄的衣料，我能感觉到她骨头的形状。

“为什么？”她终于问出了那个问题，声音里带着哭腔，“你为什么要这么做？”

我笑了笑。

那应该是一个很难看的笑容。

“因为，大家都一样啊，林薇。”

我的声音很轻，像一阵风，吹过她耳边。

“你觉得我们的生活，像一潭死水，需要一块石头来打破平静。”

“你觉得你需要空间，需要去寻找一些不一样的东西，来证明自己还活着。”

“你觉得老周能给你那些东西。他懂你那些关于诗和远方的梦想。”

“我懂。”

“我真的懂。”

“因为，我也一样。”

“我也觉得，我们的生活，被磨得只剩下习惯，没有了惊喜。”

“我也觉得，我们之间，好像隔了一层看不见的，厚厚的玻璃。”

“我看着你，你看着我，我们都能看到彼此，却感受不到彼此的温度。”

“所以，你选择走出去。”

“而我，选择走回来。”

“你去了外面那个广阔的世界，去寻找一个答案。”

“我回到了我们俩最初的那个小小的世界，也想寻找一个答案。”

我拉着她的手，走到藤椅旁，让她坐下。

我也在她对面的椅子上坐下。

那张小小的木桌，隔在我们中间。

桌上的茉莉花，正散发着幽幽的香气。

“我们都一样。”

我重复了一遍。

“我们都会累，会倦怠，会怀疑。”

“会突然在某一个瞬间，觉得现在的生活，不是自己想要的。”

“会想要逃离，想要喘口气。”

“这没什么不对的。”

“这不叫背叛，也不叫变心。”

“这只是……人性。”

“就像植物需要阳光和水，我们的心，也需要一些东西来滋养。”

“可能是远方的风景，可能是一个懂你的朋友，也可能，是一间洒满阳光的屋子。”

林薇低着头，眼泪一滴一滴地，掉在地毯上，洇开一小片深色的痕迹。

我没有再说话。

整个阳光房里，只剩下老唱片机里，那个沙哑的歌声。

唱的是什么，我已经听不清了。

我只觉得，那旋律，像一条温暖的河，缓缓地，流过我们之间那片干涸了很久的河床。

过了很久很久。

久到我以为她会一直这样沉默下去。

她抬起头。

她的眼睛，又红又肿，像两只受了惊的兔子。

“那你呢？”她看着我，声音沙哑地问，“你找到了你的答案吗？”

我看着她。

看着她哭花的脸，看着她眼里的脆弱和迷茫。

我突然觉得，我好像，从来没有像现在这样，真正地看清楚过她。

我摇了摇头。

“我不知道。”

“我只知道，在我一锤子一锤子地敲，一锯子一锯子地拉，把这个地方，从一片废墟，变成现在的样子之后。”

“我好像，没有那么害怕了。”

“害怕什么？”她追问。

“害怕失去。”

我坦白地说。

“我害怕失去你。害怕我们的婚姻，就这么慢慢地，悄无声息地走向死亡。”

“我害怕我们变成那种，住在同一个屋檐下，却各自拥有一个星球的陌生人。”

“我害怕，有一天，你真的就不回来了。”

“但是，当我建好这个阳光房的时候。”

“我突然觉得，就算你真的不回来了。”

“我也能，一个人，坐在这里，好好地活下去。”

“因为，我找到了一个可以安放我自己的地方。”

“一个用我自己的手，建造出来的，属于我自己的世界。”

“这个世界里，有我们的过去，也有我的现在。”

“它很小，但很坚固。”

林薇的眼泪，又一次涌了出来。

但这一次，她没有哭出声。

她只是看着我，眼神里，有我看不懂的，复杂的情绪。

有震惊，有愧疚，有心疼，还有一丝……释然。

“对不起。”她说。

这是她回来之后，对我说的，第一句完整的话。

我摇了摇头。

“不用说对不起。”

“你没有对不起我。”

“你只是，去做了你想做的事情。”

“就像我，也做了我想做的事情一样。”

“我们，扯平了。”

那天晚上，我们没有睡在卧室。

我们就睡在阳光房里。

我把沙发床搬了进来。

我们躺在床上，透过玻璃屋顶，看着天上的星星。

城市的灯光太亮，星星很稀疏，但还是能看到几颗，在遥远的天际，执着地闪烁着。

我们谁也没有说话。

但我们都知道，有些东西，不一样了。

我们之间那层厚厚的，看不见的玻璃，好像，出现了一道裂痕。

第二天，林薇开始整理她的行李。

她把带回来的纪念品，一一拿出来。

有手工编织的围巾，有画着雪山风景的冰箱贴，还有一些奇形怪状的石头。

她把其中一块最漂亮的，像蓝宝石一样的石头，放在了阳光房的木桌上。

她说，这是从那个很清澈的湖里捡的。

她说，那里的天，蓝得像假的一样。

她说，她站在雪山下的时候，觉得自己特别渺小，所有烦恼，好像都变得不重要了。

她一边说，一边看着我。

像是在对我解释，又像是在对自己倾诉。

我安静地听着。

我能想象出她说的那些画面。

但我心里，没有一丝波澜。

因为，我也有我的雪山和湖泊。

它们就在这里。

在这间小小的，透明的房子里。

下午的时候，老周打来电话。

是林薇接的。

她拿着手机，走进了阳光房。

我没有刻意去听，但我能听到她说话的声音。

她的声音很平静，很温和。

“嗯，我到家了。”

“挺好的，他……也挺好的。”

“这次旅行很开心，谢谢你，老周。”

“以后有机会，再一起出来玩吧。”

“不过，最近可能不行了。”

“我想，先把家里的这个‘新景点’，好好逛一逛。”

她挂了电话，回头看到我正看着她。

她有点不好意思地笑了笑。

那个笑容，和在机场时那个标准的，练习过的笑容，完全不一样。

这个笑容，有点羞涩，有点温暖，像冬日午后的阳光，不刺眼，但很舒服。

从那天起，我们的生活，好像进入了一个新的轨道。

我们开始，在阳光房里吃早餐。

阳光照在面包和牛奶上，一切都变得很好吃的样子。

我们开始，在阳光房里看书，聊天。

有时候，我们什么也不说，就只是坐着，听着音乐，看着窗外的云，从东边，飘到西边。

我们开始，一起打理那些植物。

她负责浇水，我负责修剪。

我们看着那些绿色的生命，一天天，发生着细微的变化。

长出新的叶子，开出小小的花。

我们好像，重新找到了一个可以共同去做，共同去关心的事情。

林-薇变了。

她不再像以前那样，总是皱着眉头，心事重重的样子。

她的话多了起来。

她会跟我讲她工作上的趣事，会跟我抱怨哪个客户很难搞。

她会像个小女孩一样，拉着我，让我看她新买的一件衣服，问我好不好看。

她开始，重新对我，敞开心扉。

我也变了。

我不再是那个，只会默默地，跟在她身后，看着她背影的男人。

我开始，表达我自己的想法。

我会告诉她，我不喜欢她看的某部电影。

我会跟她争论，晚饭是吃中餐还是西餐。

我会在她心情不好的时候，笨拙地，讲一个不好笑的笑话给她听。

我开始，让她看到，一个更真实，更完整的我。

我们之间的关系，不再是那种，一个追，一个逃，或者一个说，一个听的模式。

我们变得，更像两个平等的，独立的，但又彼此依靠的伙伴。

我们像两棵树。

各自有各自的根，各自向着天空生长。

但我们的枝叶，在看不见的高处，悄悄地，交织在了一起。

有一天晚上，我们又躺在阳光房里看星星。

她突然问我：“你恨过我吗？”

我知道她指的是什么。

我沉默了一会儿。

“有过。”我诚实地回答。

“在你走的第一天晚上，我躺在床上，睡不着。”

“我恨你，也恨老周，更恨我自己。”

“我觉得自己像个失败者，一个连自己妻子都留不住的窝囊废。”

她握住我的手。

她的手，很暖。

“那后来呢？”她问。

“后来，”我看着她的眼睛，笑了笑，“后来，我就开始建这个房子了。”

“当我开始动手，当我把所有的精力，都投入到一件具体的事情上时。”

“我发现，我没时间去恨了。”

“我满脑子想的都是，这块木头要怎么切，那块玻璃要怎么装。”

“我每天累得倒头就睡，连做梦的力气都没有。”

“然后，等我回过神来的时候。”

“这个阳光房建好了。”

“而我心里的那些恨，那些怨，好像也跟着那些木屑和灰尘一起，被清理干净了。

”

“我才明白，恨一个人，其实比爱一个人，要累得多。”

“因为它消耗的是你自己。”

“而建造，无论是建造一个房子，还是建造一种新的生活。”

“它虽然也很累，但它能给你带来东西。”

“它能让你，看到希望。”

林薇把头，靠在我的肩膀上。

“你才是那个，真正去远方探险的人。”她轻声说。

我没有说话，只是更用力地，握紧了她的手。

我们的生活，还在继续。

我们依然会有争吵，会有冷战，会有意见不合的时候。

婚姻，从来都不是童话。

它不是王子和公主，从此过上了幸福快乐的生活。

它更像，我们一起建造的这个阳光房。

它需要我们，时常去打扫，去修补，去呵护。

它会经历风吹，日晒，雨淋。

玻璃上，会留下污渍。木头上，可能会出现裂痕。

但只要，我们还愿意，一起，拿起工具，去擦拭，去填补。

那么，这个小小的，透明的世界，就永远不会倒塌。

它会一直，为我们，遮风挡雨。

并且，在每一个平凡的日子里，为我们，洒满阳光。

后来，老周也来过我们家一次。

是林薇邀请他来的。

他看到那个阳光房的时候，也愣了很久。

他是一个很通透的人。

他什么都没问，只是走进去，坐了一会儿。

临走的时候，他对我说：“你是个很厉害的木匠。”

我笑了笑，说：“我只是个，想把家修好的人。”

他点了点头，拍了拍我的肩膀。

“你们的家，很漂亮。”他说。

我知道，他说的，不仅仅是这个房子。

林薇送他到门口。

回来的时候，她手里拿着一个小小的，包装得很精致的盒子。

她递给我。

“他送的。”她说。

我打开盒子。

里面，是一套小巧的，非常专业的木工雕刻刀。

刀刃锋利，在灯光下，闪着冷冽的光。

我看着那套刀，心里突然觉得，有些事情，是真的，过去了。

就像一场大雨。

它来的时候，声势浩瀚，仿佛要摧毁一切。

但雨过之后，天空会变得更蓝，空气会变得更清新。

而那些被雨水冲刷过的土地，会生长出，更坚韧的，新的生命。

我和林薇，就是那两棵，在雨后，重新开始生长的树。

我们依然是我们。

但我们，又不再是，从前的那个我们了。

我们都去了一个很远的地方。

然后，我们又都，回到了家里。

因为我们最终发现，我们想要的那个世界，不在远方，也不在过去。

它就在我们身边。

在我们共同建造的，一砖一木，一草一花里。

在我们愿意，为彼此，停下脚步，转过身，重新看看对方的，那一个瞬间里。

这，或许就是婚姻的意义。

它不是一场，说走就走的旅行。

而是一场，需要用一生，去耐心建造的，回归。

来源：迎彤聊育儿