摘要：“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色。”晨起推窗，王勃的句子便无端浮上心头。眼前的长天虽被高楼剪去一角，那秋水却仍是分明的一—是门前那棵老银杏，一夜之间将自己泼成了一条金色的河。

“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色。”晨起推窗，王勃的句子便无端浮上心头。眼前的长天虽被高楼剪去一角，那秋水却仍是分明的一—是门前那棵老银杏，一夜之间将自己泼成了一条金色的河。

风过时，粼粼的波光便簌簌地响着，向下流淌，在地上积起一汪宁静的浅滩。空气里浮动着清冽的、微甜的凉，像浸过薄荷的泉水；阳光是筛过的，薄薄地敷在脸上，没有夏日的泼辣，倒像一句温柔的耳语。

这般丰腴的秋，总让我想起那些“为赋新词强说愁”的年岁。那时爱秋，爱得何等贪婪，又何等慌张。定要踏遍香山，将满山红叶夹进厚重的诗集里，仿佛便能将整个秋天占为己有；定要收集各式各样的银杏书签，在灯下细细比较哪一叶的脉络更如命运般曲折。

连爱情，也非要爱到“秋风秋雨愁煞人”的境地，才觉得够味，够深刻。那幸福是外求的，是膨胀的，是必须用满手的绚烂、满腔的激烈来证明的。像一只总要储满过冬粮食的松鼠，在物质的丰盈与情感的浓稠里，寻找一份踏实，却又因这过于饱满的堆积，而隐隐感到一种窒息的疲累。

是从何时起，这幸福变了质地呢？

许是那一年，也是这样的午后，我整理旧物，翻出那一匣子精心压制的红叶。它们早已失却了当年的火红，变作一种脆弱而黯淡的赭褐色，轻轻一触，便碎成粉末。我怔怔地看着，心里反倒松快了。原来，我曾那般用力攥紧的，时光自有它温和的、不可抗拒的力道，将它一一抚平，化去。

如今，我的秋天便简化了许多。不再忙于收藏，而是学着遗忘——遗忘那些无谓的牵绊与执念。幸福，变成午后用一把粗陶小壶，慢慢地煮一壶陈皮老白茶，看热气在清冷的空气里袅袅成一缕闲云；变成黄昏时无所事事地散步，看一对白发夫妇互相搀扶着，静静地走过落叶满径的街道，他们的沉默，比任何热烈的情话都更撼动我心。

我的房间也空了，只留一桌、一椅、一床，窗台上养着一盆绿萝，它不问春秋，只是自顾自地青着。这份简，不是贫乏，是澄澈；这份约，不是拘谨，是分寸。

丰盈的秋，是生命慷慨的赠予，是一场华美的盛宴；而简约的秋，是行至水穷处，坐看云起时的那份心安。我不再需要攥住满世界的色彩来确认自己的存在，我的心像这秋日的天空，洗过一般，疏朗朗的，能容下那孤鹜，也容得下那一片无垠的、不言不语的湛蓝。

原来，最深的幸福，不在于双手的盈满，而在于心境的余地。

来源：时尚搭配师lucy