摘要：天花板上的白炽灯管发出轻微的“嗡嗡”声，像一只被困在玻璃瓶里的夏蝉。

那天，我记得很清楚。

天花板上的白炽灯管发出轻微的“嗡嗡”声，像一只被困在玻璃瓶里的夏蝉。

空气里有新打印出来的纸张的油墨味，还有一点消毒水的味道，混在一起，就是我们这儿——市彩票中心兑奖处的标准气味。

他走进来的时候，几乎没发出任何声音。

不像别人，要么是一大群人簇拥着，咋咋呼呼，生怕别人不知道他发了横财；要么是自己一个人，帽子口罩捂得严严实实，走路都贴着墙根，跟做贼似的。

他不是。

他就是那么普普通通地走进来，穿着一件洗得发白的蓝色旧夹克，袖口磨破了，露出一点灰色的棉絮。

手里捏着一张彩票，那张薄薄的纸，被他的汗手浸得有点软，边缘都起了毛。

“同志，我……我好像是中奖了。”他声音很低，带着点不确定，像是在问路。

我抬起头，示意他坐下。

他拉开椅子，动作很慢，坐下时，那把老骨头发出一声轻微的“咔哒”声。

我接过那张彩票，手指触摸到的地方，还带着他掌心的温度。

号码核对，身份验证，一系列流程走下来，我心里那点职业性的麻木，开始被一点点敲碎。

590万。

税后，也有472万。

对于一个看起来一辈子都在和柴米油盐打交道的老人来说，这是一笔足以把天捅个窟窿的巨款。

我把确认单推到他面前，告诉他，是真的，您中了大奖。

他没动。

眼睛直直地看着那串数字，眼神很空，像是透过那几个阿拉伯数字，看到了什么很遥远的东西。

没有狂喜，没有激动，甚至连一点点波澜都没有。

他的脸上，只有一种深深的、化不开的茫然。

就像一个人在沙漠里走了很久很久，渴得快要死了，突然发现了一片海。可他心里清楚，那海水，是不能喝的。

“要……怎么办？”他过了很久，才哑着嗓子问。

我把流程又说了一遍，签字，办手续，钱会打到他的卡上。

他点点头，像个听话的小学生。

拿起笔，手抖得厉害。那支签字笔在他手里，好像有千斤重。

一笔一划，他把自己的名字写在纸上。那名字很普通，叫郑解放。一个充满了时代印记的名字。

签完字，他长长地出了一口气，那口气又长又沉，像是把肺里所有的空气都吐干净了。

整个过程，他安静得让人心疼。

我见过太多中奖的人。

有人当场就哭了，哭得涕泗横流，说自己终于熬出头了。

有人兴奋得手舞足蹈，给我们每个人发烟，说要请整个彩票中心的人吃饭。

也有人冷静得可怕，像个谈判专家，反复确认每一个条款，每一个数字。

可我从没见过像他这样的。

他的沉默，像一块巨大的石头，压在兑奖室这小小的空间里，压得那嗡嗡作响的灯管声都显得格外刺耳。

办完所有手续，我把银行卡和一张存根递给他。

“郑大爷，恭喜您。”我挤出一个职业性的微笑。

他接过去，手指碰到我的指尖，冰凉。

他没说谢谢，只是又看了看手里的卡，然后揣进怀里，揣得很深，很小心。

他站起来，慢慢地往外走。

走到门口，他突然停住了，回过头看了我一眼。

那一眼，很复杂。

我读不懂。

然后，他就消失在了门外刺眼的阳光里。

我以为，这件事就这么结束了。

就像我经手过的成百上千个中奖故事一样，他们的人生会因为这笔钱而拐一个大弯，从此和我再无交集。

可我错了。

十天后，他又来了。

还是那件洗得发白的蓝色夹克，但这次，他看起来比上次还要老上十岁。

眼窝深深地陷了下去，里面布满了红血丝。嘴唇干裂，起了皮。整个人像一棵被秋风抽干了所有水分的老树。

他径直走到我面前，把那张银行卡放在了桌上。

“同志。”他开口，声音沙哑得像被砂纸磨过，“这钱，我不要了。”

我愣住了。

兑奖室里那只夏蝉一样的灯管，还在不知疲倦地“嗡嗡”叫着。

我怀疑自己听错了。

“郑大爷，您说……什么？”

“我说，这钱，我不要了。请你们，收回去吧。”他一字一句，说得很慢，很清晰。

我脑子“轰”的一声。

工作这么多年，第一次遇到这种事。

有人嫌奖金少的，有人抱怨税太高的，可从来没有人，要把到手的钱再退回来的。

“大爷，您是不是遇到什么麻烦了？是不是有人威胁您？或者家里因为钱闹矛盾了？”我压低声音，身体前倾，试图从他脸上找到一丝线索。

他摇摇头。

脸上是一种近乎于死寂的平静。

“都不是。”他说，“是我自己，不想要了。”

“为什么？”我脱口而出。

这不合常理。这简直是天方夜谭。

他没回答我，只是看着窗外。

窗外，是一棵老槐树，夏天的叶子绿得发黑，阳光透过叶子的缝隙，在地上洒下斑驳的光影。

“这钱，是个错。”他悠悠地说，像在说别人的故事。

“它不该来的。它来晚了。”

我的心，像是被什么东西轻轻地撞了一下。

我意识到，这背后，一定有一个很长很长的故事。

我给他倒了杯热水，让他慢慢说。

他捧着那杯水，杯子里的热气氤氲着，模糊了他脸上的皱纹。

“这张彩票，我买了三十年了。”他开口了。

“从我们结婚第二年开始买的。”

“号码，也从来没换过。”

“是她的生日，我们的结婚纪念日，还有……我们第一个孩子，没保住的那天的日子。”

我的呼吸停滞了。

原来那串带来幸运的数字，背后刻着的是一个人一生的悲欢。

“她总笑我，说我傻，哪有这么买彩票的。她说，郑解放，你这辈子就是个老实巴交的命，发不了财的。”

他说起“她”的时候，眼睛里有光。

那是一种很温柔的光，像是冬日午后的太阳，暖暖的，不刺眼。

“我说，万一呢。万一中了呢？”

“她说，中了呀，中了咱们就把这破筒子楼给换了，买个带院子的小房子。院子里，你种菜，我种花。”

“我说好。”

“她说，还要买一架钢琴。她年轻的时候，是宣传队的，会弹手风琴，一直羡慕人家会弹钢琴的。她说，钢琴买回来，不弹，放着看都舒坦。”

“我说好。”

“她还说，等我们老了，就拿着这笔钱，去旅游。先去北京，看看天安门。再去杭州，看看西湖。她说书里写的‘欲把西湖比西子，淡妆浓抹总相宜’，她想去看看，到底有多美。”

“我说好。”

他一口气说了很多。

每说一句，都像是从记忆深处，小心翼翼地捧出一件珍藏的宝贝。

那些关于“中了奖之后”的幻想，像一幅幅生动的画，在我眼前徐徐展开。

一个带院子的小房子，满园的花草。一架黑色的钢琴，安静地立在客厅。两个白发苍苍的老人，手牵着手，走在西湖的断桥上。

多美啊。

美得让人想哭。

“我们俩，就靠着这个念想，过了大半辈子。”

“日子苦的时候，没钱买肉，她就跟我说，没事儿，等咱们中了奖，天天吃红烧肉。”

“我生病住院，她没日没夜地照顾我，累得脱了相。她就趴在我床边跟我说，你快点好起来，好了咱们还要去领奖呢。”

“这个彩票，就像我们俩之间的一个约定，一个永远不会过期的盼头。”

“有了它，再难的日子，好像都能看到点光。”

他说到这里，停了下来，喝了一口水。

水已经不那么热了。

“可是，她没等到。”

他的声音，一下子就沉了下去。

那束温暖的光，也从他眼睛里消失了。

“三年前，她走了。肝癌。”

“走的时候，瘦得就剩一把骨头了。她拉着我的手，跟我说的最后一句话是，老郑，下辈子，你可得中个大奖啊，别让我跟着你，再过穷日子了。”

兑奖室里，安静得只剩下他压抑的、粗重的呼吸声。

那嗡嗡作响的灯管，此刻也仿佛被这巨大的悲伤扼住了喉咙，失了声。

我不知道该说什么。

任何安慰的语言，在这样沉重的生死离别面前，都显得苍白无力。

“她走了之后，我还是继续买这张彩票。”

“习惯了。每周去那个巷子口的彩票站，报出那串数字，成了一种仪式。”

“好像只要我还买着，她就没走远，那个约定，就还算数。”

“我从来没想过，它真的会中。”

“那天我去对奖，看到号码一个一个地对上了，我当时就蒙了。”

“脑子里一片空白。我站在那儿，站了很久很久。”

“彩票站老板恭喜我，周围的人都围过来看我，可我什么都听不见，什么都看不见。”

“我只觉得，天塌下来了。”

“老天爷，跟我开了一个天大的玩笑。”

“他把我们盼了一辈子的东西，在我们俩只剩下一个人的时候，给了我。”

“这算什么？这算什么啊？”

他抬起头，布满血丝的眼睛看着我，像一个迷路的孩子。

那眼神里，没有中奖的喜悦，只有被命运愚弄后的巨大荒诞和痛苦。

“我拿着那张中奖彩票回家，回我们那个五十多平米的老房子。”

“我把彩票放在桌子上，对着她的照片，我说，我们中奖了。”

“照片上，她还在笑，笑得跟以前一样。”

“可她不会回答我了。”

“她再也不会拍着我的肩膀说，‘郑解放，你可真有出息’了。”

“也不会拉着我的手，计划着我们的院子，我们的钢琴，我们的旅行了。”

“我一个人，坐在空荡荡的房子里，守着这张彩票，坐了一整夜。”

“天亮的时候，我才明白过来。”

“这个奖，不是给我的。是给‘我们’的。”

“现在，‘我们’不在了。只剩下我。”

“我要这个钱，还有什么用？”

“换个大房子？我一个人住，只会显得更空。”

“买一架钢琴？谁来弹？谁来听？”

“去旅游？一个人看西湖，那水，该有多凉啊。”

他的话，像一把钝刀，一下一下，割在我的心上。

我终于明白，他为什么会是那个表情。

那种茫然，那种空洞。

因为他得到的，恰恰是他已经永远失去的。

这笔巨款，没有成为他幸福生活的开端，反而成了一面巨大的镜子，照出了他生命里那个无法弥补的巨大黑洞。

它时时刻刻提醒着他，那个曾经和他一起做梦的人，已经不在了。

“这十天，我没睡过一个好觉。”

“我把那张银行卡放在枕头底下，一闭上眼，就是她。”

“她就坐在床边，看着我，也不说话，就那么看着。”

“我梦见我们买了那个带院子的房子，院子里开满了她最喜欢的月季花。可我一回头，她就不见了。只剩下我一个人，站在花丛里。”

“我梦见我们去了西湖，坐着船，她靠在我肩膀上。可船一靠岸，她又不见了。只剩下我一个人，对着一湖的冷水。”

“醒来的时候，枕头都是湿的。”

“这钱，不是钱。是债。”

“是老天爷欠我们的，现在拿来还我。可他把最重要的人拿走了，光还这点钱，有什么用？”

“它让我不得安宁。它让我每一分每一秒，都在想她。都在后悔。”

“后悔我没能早点中奖，后悔我没能让她过上一天好日子。”

“所以，同志，我求求你了。你帮我想想办法，把这钱收回去吧。”

“我不要了。我只想过回以前的日子。”

“安安静安心地，守着她，守着我们的家，就行了。”

他把那张银行卡，又往我面前推了推。

那张薄薄的卡片，此刻在我眼里，却重如泰山。

它承载的，是一个男人对亡妻最深沉的爱，和最绝望的思念。

我沉默了很久。

我知道，从规定上来说，这钱是不可能“退”回来的。

奖金一旦兑付，就属于个人财产。

可我怎么能跟他讲这些冰冷的规定？

我看着他那双充满恳求的眼睛，我说不出一个“不”字。

“郑大爷，”我斟酌着开口，“这钱，是您应得的。从法律上说，我们没法收回。”

他的眼神，瞬间就黯淡了下去。

“但是，”我话锋一转，“钱怎么用，是您自己的权利。”

“您不想要它，不代表它没有价值。”

“也许，我们可以换一种方式，来完成您和阿姨的那个约定。”

他抬起头，浑浊的眼睛里，有了一丝疑惑。

“您和阿姨的梦想，是有一个家，有音乐，有看不完的风景。”

“这些梦想的本质，不是钱。是爱，是陪伴，是你们想让这个世界变得更美好一点的心愿。”

“现在，阿姨虽然不在了，但她的爱还在。”

“这笔钱，可以替她，替你们，把这份爱延续下去。”

我的话说得很慢，我怕他听不明白。

“您想过没有，用这笔钱，以阿姨的名义，去做一些事情？”

“比如，建一个图书馆？让很多买不起书的孩子，能看到你们想看的那些风景。”

“或者，成立一个助学基金？帮助那些像阿姨一样热爱音乐，却没有条件学习的孩子，让他们能弹上钢琴。”

“再或者，捐给医疗机构，用于肝癌的研究。让更多像阿姨一样的病人，能有机会活下来，能有时间，等到他们的‘大奖’。”

我每说一种可能，郑大爷的眼睛就亮一分。

他那原本死寂的脸上，开始有了一点点生气。

就像一堆即将熄灭的炭火，被风吹进了一点氧气，又重新燃起了微弱的火星。

他不再是那个被巨款压垮的、沉浸在悲伤里的老人。

他开始思考。

他的手指，在桌子上无意识地敲击着。

很久之后，他抬起头，看着我。

“图书馆……”他喃喃自语，“她喜欢看书。她总说，书里的世界，比我们眼睛能看到的世界，大多了。”

“她以前是小学的民办教师，后来学校合并，她就没工作了。可她一直惦念着那些孩子。”

“她说，山里的孩子，眼睛都亮，就是没机会看外面的世界。”

那一刻，我看到他眼里的光，又回来了。

不是之前那种温柔的、属于回忆的光。

而是一种全新的、带着希望和力量的光。

他好像找到了一个出口。

一个可以安放这笔巨款，安放他无处寄托的思念的出口。

“同志，你说得对。”他站了起来，腰板比刚才直了一些。

“这钱，不能退回去。”

“这是她留给我的念想。我得替她，把它用在对的地方。”

“我要建个图书馆。就建在她老家那座山里。”

“图书馆的名字，我都想好了。”

“就叫‘晚晴’。”

“她的名字里，有个‘晴’字。”

“我希望，那些孩子们的未来，都能像雨后的晴天一样，亮堂堂的。”

接下来的日子，我破例，成了郑大爷的“编外顾问”。

我帮他联系律师，办理财产公证，设立慈善信托。

我陪他一起，去了他妻子的老家，那个地图上都很难找到的小山村。

车子在盘山公路上绕了很久，绕得我头晕眼花。

可郑大爷一直看着窗外，精神头十足。

山路很颠簸，车窗外的风景，从城市的高楼大厦，变成了连绵不绝的青山。

空气里，有泥土和植物混合的清新味道。

“她小时候，就是每天走这样的山路，去上学的。”郑大爷指着窗外一条被草淹没的、依稀可见的小路说。

“来回要四个小时。冬天，天不亮就得走，回来的时候，天都黑透了。”

“她说，那时候最怕的，不是路远，是下雨。一下雨，路就滑，摔跤是常事。”

“有一次，她为了护着怀里的书，从山坡上滚了下去，腿都摔断了。在床上躺了小半年。”

“从那以后，她就特别宝贝书。”

“我们家，最值钱的东西，就是那一架子的书。”

车子开到村口，停了下来。

村支书带着一群孩子，早早地等在了那里。

孩子们看到我们，都怯生生地躲在大人身后，睁着一双双乌黑明亮的大眼睛，好奇地打量着我们。

郑大爷从车上下来，看到那些孩子，笑了。

那是我第一次，看到他笑。

笑起来的时候，脸上的皱纹都舒展开了，像一朵饱经风霜的菊花。

他从随身的布袋里，掏出早就准备好的糖果，一把一把地塞到孩子们手里。

孩子们起初还不敢接，后来胆子大的接了，剥开一颗放进嘴里，甜得眼睛都眯成了一条缝。

很快，他就被一群孩子围住了。

“爷爷好！”

“谢谢爷爷！”

稚嫩的童声，在空旷的山谷里回荡。

我看到郑大爷的眼圈，红了。

他蹲下身，摸着一个孩子的头，说：“以后，爷爷给你们建个大房子，里面放满书，好不好？”

孩子用力地点点头：“好！”

那一天，我们和村支书一起，选定了图书馆的地址。

就在村小学的旁边，一片空地上。

站在那片空地上，可以望到很远很远的山。

山峦叠嶂，云雾缭绕，像一幅巨大的水墨画。

郑大爷站了很久。

风吹起他花白的头发。

他对我说：“你看，这儿多好。她要是看到了，肯定也喜欢。”

我知道，他说的是“她”。

从那天起，郑大爷好像变了一个人。

他不再是那个被悲伤淹没的老人。

他成了一个不知疲倦的“总工程师”。

他亲自去看图纸，一个细节一个细节地跟设计师抠。

他说，窗户要开得大大的，这样阳光就能照进来，孩子们看书不费眼。

他说，桌椅的边角都要磨成圆的，怕磕着碰着孩子。

他说，书架不能做得太高，要让最小的孩子，也能自己够到想看的书。

他还专门跑了好几个城市，去图书市场，一本一本地挑书。

他说，光有房子不行，书才是图书馆的魂。

他挑的书，五花八门。

有带拼音的童话故事，有印刷精美的科普绘本，有中外名著，也有诗歌散文。

他把那些书，像宝贝一样，小心翼翼地分类，打包。

我去看他的时候，他那个五十多平米的老房子，几乎被书给堆满了。

只留下了一条窄窄的，仅供一个人通过的小道。

他自己，就睡在书堆旁边的一张小折叠床上。

屋子里，弥漫着新书的油墨香气。

我劝他，别这么累，找人来做就行了。

他摆摆手，说：“不行。这是给她的，也是给孩子们的，得我自己来，才放心。”

“我现在啊，每天忙得很，连想她的时间都没有了。”

他嘴上这么说，可我知道，他做的每一件事，都是在想她。

他把对她的思念，揉进了图书馆的每一块砖，每一片瓦，每一本书里。

他不是不想了，他是换了一种方式，在继续爱她。

图书馆动工那天，山里下起了小雨。

雨丝细细密密的，把远处的山都笼罩成了一片朦胧的青色。

郑大爷穿着雨衣，站在工地上，看着第一铲土被挖起，脸上露出了孩子般的笑容。

他跟我说：“晴啊，就喜欢这样的天气。她说，这叫‘天街小雨润如酥’，是好兆头。”

我看着他被雨水打湿的侧脸，突然觉得，他一点都不老。

他的身体里，住着一个年轻的灵魂。

那个灵魂，因为爱，而永远不会老去。

图书馆建了一年。

这一年里，郑大GEO爷几乎就住在了山里。

他跟着工人们一起吃住，每天都守在工地上。

他瘦了，也黑了，但精神却越来越好。

山里的村民们，都认识了这个来建图书馆的“城里爷爷”。

孩子们放了学，就喜欢围着他。

他会给他们讲书里的故事，讲外面世界的精彩。

他的身边，总是充满了欢声笑语。

图书馆落成那天，是个大晴天。

天蓝得像一块刚洗过的布，没有一丝云彩。

新建的图书馆，是一座两层的小楼，白墙灰瓦，在青山绿水之间，显得格外素雅好看。

门口的牌匾上，是郑大爷亲手写的三个字——晚晴书屋。

字写得不算好，歪歪扭扭，却透着一股子质朴的认真。

剪彩仪式很简单。

村支书讲了几句话，郑大爷也上去讲了几句。

他拿着稿子，手抖得厉害，念得磕磕巴巴。

他说：“我没啥文化，不会说好听的话。我就是想……想替我老伴儿，给孩子们做点事。”

“她叫王晚晴。她是个好人。她一辈子，就喜欢两样东西，一个是孩子，一个是书。”

“现在，我把这两样东西，都放在这儿了。”

“希望你们，能喜欢。”

说完，他深深地鞠了一躬。

台下，响起了热烈的掌声。

我看到，很多村民的眼睛，都湿了。

仪式结束后，孩子们像一群快乐的小鸟，涌进了书屋。

他们发出一阵阵惊喜的赞叹声。

“哇，这么多书！”

“这椅子好舒服！”

“阳光照进来，好暖和啊！”

郑大爷站在门口，看着这一切，脸上一直挂着笑。

那笑容，是我从未见过的，发自内心的，灿烂的笑。

阳光照在他身上，给他镀上了一层金色的光晕。

我走过去，站在他身边。

“郑大爷，阿姨要是看到了，一定会很高兴的。”我说。

他点点头，眼睛望着书屋里那些奔跑雀跃的身影，轻声说：

“她看到了。”

“她肯定看到了。”

那天之后，郑大爷没有回城里。

他成了晚晴书屋的第一个，也是唯一一个图书管理员。

他就住在书屋二楼的一个小房间里。

每天，他负责开门，关门，整理书籍，给孩子们讲故事。

他把自己的退休金，也都拿了出来，给书屋添置新的图书。

我偶尔会去看他。

每次去，都能看到他在忙碌。

要么是戴着老花镜，在修补被孩子们翻破了的书页。

要么是踩着梯子，在擦拭高处的书架。

要么，就是被一群孩子围着，绘声绘色地讲着《西游记》。

他的生活，简单，规律，又充满了意义。

他的脸上，再也看不到当初那种化不开的悲伤和茫然。

取而代之的，是一种安详和满足。

有一次，我去看他，正好碰到一个从书屋里走出来的女孩子，大概十五六岁的样子。

她跟我打听，郑爷爷在哪里。

她说，她考上了县里的重点高中，想来跟郑爷爷道个别。

“我以前不爱读书，觉得没意思。”女孩有点不好意思地说，“是郑爷爷，带我读了《简·爱》，他说，女孩子，要像简·爱一样，独立，坚强，有自己的思想。”

“他说，读书，就是给自己插上翅ões，可以飞到任何你想去的地方。”

“我现在，就想飞出去，看看外面的世界。等我学到了本事，我还要飞回来，把咱们家乡建设得更好。”

女孩的眼睛里，闪着光。

那是被知识点亮的光，是充满希望的光。

我找到郑大爷的时候，他正在院子里侍弄他种的菜。

夕阳的余晖，把他的影子拉得很长。

我把女孩的话，转述给了他。

他听完，停下了手里的活，直起腰，用袖子擦了擦额头的汗。

他看着远处被晚霞染红的天空，沉默了很久。

然后，他转过头，对我笑了笑。

“你说，这算不算，也是我们一起，看到了不一样的风景？”

我的眼泪，一下子就涌了上来。

是啊。

他没有和她一起，去西湖，去北京。

但他却为她，为这个世界，创造了一片更美的风景。

这风景里，有琅琅的读书声，有孩子们灿烂的笑脸，有无数颗被点亮的、渴望飞翔的心。

那个关于彩票的梦想，最终，以一种所有人都没想到的方式，实现了。

它没有变成一个带院子的房子，一架昂贵的钢琴。

它变成了一座山里的书屋，变成了一颗颗被播撒下的，希望的种子。

我最后一次见到郑大爷，是在三年前的一个冬天。

我接到村支书的电话，说郑大爷病了，很重。

我赶到山里的时候，他已经卧床不起了。

他瘦得只剩下一把骨头，跟我三年前在兑奖室里见到他妻子照片上的样子，很像。

可他的眼睛，很亮，很安详。

他拉着我的手，力气小得像一片羽毛。

“小同志，谢谢你。”他说。

“要不是你，我可能早就跟着她去了。守着那笔钱，人活着，心也死了。”

“现在，我不怕了。”

“我去见她，我能跟她交待了。”

“我跟她说，我们的钱，没乱花。我们俩，一起，干了件顶好的事。”

他的声音越来越低，呼吸也越来越微弱。

我握着他的手，能感觉到他的生命，在一点点地流逝。

窗外，下起了雪。

雪花纷纷扬扬，很快，就把整个世界都变成了白色。

晚晴书屋的屋顶上，落了厚厚的一层雪，像戴了一顶白色的帽子。

屋子里，传来了孩子们稚嫩的读书声。

“……天街小雨润如酥，草色遥看近却无。最是一年春好处，绝胜烟柳满皇都。”

郑大爷听着那读书声，嘴角，慢慢地，露出了一丝微笑。

然后，他闭上了眼睛。

走得，很平静。

郑大爷的葬礼，是村里人自发为他办的。

山里的孩子，都来了。

他们没有哭，只是每个人手里，都捧着一本书。

他们排着队，走到郑大爷的墓前，把书轻轻地放下。

然后，站成一排，对着墓碑，齐声朗诵。

“……人生的价值，并不是用时间，而是用深度去衡量的。”

那是《简·爱》里的一句话。

是郑大爷，教给他们的。

风雪中，那清脆的、充满力量的声音，在山谷里久久回荡。

我站在人群的最后，泪流满面。

我突然明白，郑大爷并没有离开。

他只是，变成了无数颗种子，种在了这些孩子的心里。

他和他妻子的爱，也并没有因为死亡而终结。

它化作了这座书屋，化作了千万册书籍，化作了这山谷里，生生不息的读书声。

它会一直，一直，延续下去。

比金钱更长久，比生命更永恒。

有时候，我还会回到那个兑奖室。

灯管依旧在“嗡嗡”作响，空气里依旧是油墨和消毒水的味道。

我还是会遇到各种各样的人，听到各种各样的故事。

可再也没有一个故事，像郑大爷的故事一样，让我如此深刻地明白：

一笔巨款，可以改变一个人的命运。

但只有爱，才能真正地，救赎一个人的灵魂。

来源：aaa体育生活