摘要：城里的生意赔得底儿掉，连带着把那几年攒下的心气儿也一并赔了进去。我像一只斗败了的公鸡，耷拉着脑袋，回到了这个生我养我的小村子。

那年我从城里回来，包下了村尾那个大鱼塘。

城里的生意赔得底儿掉，连带着把那几年攒下的心气儿也一并赔了进去。我像一只斗败了的公鸡，耷拉着脑袋，回到了这个生我养我的小村子。

鱼塘是个好东西，水面宽，像一块巨大的、没打磨过的翡翠，镶在山坳里。风一吹，满塘的水都活了，皱着眉头，荡开一圈圈的涟漪。

我把所有的希望都投进了这塘水里。

起初，一切都好。鱼苗长得欢，水色也正。我每天天不亮就起来，沿着塘边走一圈，空气里是水腥味和泥土的混合气息，闻着就让人踏实。

直到我看见了陈婆婆。

她就住在鱼塘边上那栋快要塌了的土坯房里。第一次见她往塘里撒东西，我以为是喂鱼的。

可我走近了，借着晨光，看得分明。

那不是鱼食，是盐。粗粒的，白花花的盐。

她手里攥着一个蓝边儿的破碗，一趟一趟地从家里舀了盐出来，走到塘边，扬起手臂，像个播种的老农。

盐粒在空中划出一道白色的弧线，噗簌簌地落进水里，连个响儿都没有，就融化了，消失了。

水面只是轻轻地晃了晃，好像什么都没发生。

我的心，却猛地沉了下去。

盐，那是淡水鱼的克星。

我快步走过去，声音里带着我自己都没察觉到的急躁。

“婆婆，你这是干啥呢？”

她没回头，甚至连撒盐的动作都没停一下。她很瘦，背影佝偻着，像一阵风就能吹倒的枯树枝。

我又问了一遍，声音提得更高了些。

她这才慢慢地转过身。

她的脸上全是褶子，像被揉皱了又摊开的牛皮纸。眼睛浑浊，看人的时候，眼神是散的，好像在看你，又好像在看你身后的什么东西。

她没说话，只是看了我一眼，又转回去，继续撒她的盐。

那眼神，空洞洞的，看得我心里发毛。

我拦在她面前，挡住了她去路。

“婆婆，这鱼塘我包了，养着鱼呢。您这盐撒下去，鱼都要死的。”

我尽量让自己的语气听起来和缓些，可心里的火苗子“噌”地一下就蹿了起来。

她还是不说话，抱着那个破碗，像抱着什么宝贝。她想绕开我，脚步很慢，很固执。

我急了，伸手想去夺她的碗。

我的手刚碰到碗沿，她整个人就像被电打了一样，猛地一缩，死死地把碗护在胸前，喉咙里发出一种“嗬嗬”的声音，像受了惊吓的老猫。

那双浑浊的眼睛里，第一次有了焦点，是惊恐，是戒备。

我愣住了。

看着她那副样子，我所有的火气，瞬间都变成了无奈。

跟一个这样的老人，我能怎么办？

那天，她没再撒盐，抱着她的碗，一步一挪地回了那间黑洞洞的土坯房。

我站在塘边，看着水面上慢慢散开的涟漪，心里堵得像塞了一团湿棉花。

接下来的日子，成了一场我和陈婆婆之间的拉锯战。

她每天雷打不动，天蒙蒙亮就出来撒盐。

我呢，就每天掐着点儿在塘边等她。

我试过各种法子。

好言相劝，我说破了嘴皮子，她就当耳旁风。

我给她买东西，米、面、油，拎到她家门口，她看都不看，门“吱呀”一声就关上了。那门缝里透出来的，是陈旧的、发了霉的气味。

我去找村长。

村长叼着旱烟杆，吧嗒吧嗒抽了半天，才慢悠悠地吐出一句：“她就那样，一个人，怪可怜的。你多担待点。”

我又去问村里的老人。

他们说，陈婆婆年轻的时候不是这样的，也是个爱说爱笑的利落人。后来她男人没了，她就慢慢变成了现在这个样子。

“她男人怎么没的？”我问。

“唉，说起来也惨，就是在这塘里……”老人叹了口气，摇了摇头，不愿再多说。

我明白了，这鱼塘是她的伤心地。

可明白归明白，我的鱼不能就这么死了啊。

那段时间，我每天都睡不好，闭上眼就是陈婆婆撒盐的样子，那白花花的盐粒，像雪花一样，落下来，盖住的却是我的身家性命。

我开始变得暴躁，看见塘里偶尔翻起一条死鱼的白肚皮，我的心就像被针扎了一下。

我甚至想过，要不要干脆把鱼塘用铁丝网围起来。

可转念一想，为了一个干瘦的老太太，搞这么大阵仗，村里人会怎么看我？一个从城里回来的“能人”，连个老婆子都对付不了？

我的自尊心，那点可怜的、从城里带回来的残存的骄傲，不允许我这么做。

我只能用最笨的法子，跟她耗着。

每天清晨，塘边都上演着同样的一幕。

她来，我拦。

她撒，我挡。

我们俩，一老一少，像两个守着各自阵地的士兵，谁也不肯退让。

我们之间几乎没有对话。

她的世界是沉默的，我的劝说，在她那里，仿佛是另一种语言，她听不懂，也不想懂。

有时候，我会提前把她家门口到塘边的那一小段路给扫干净，把那些硌脚的石子都捡走。

我也不知道自己为什么这么做。

或许是潜意识里觉得，她每天走这段路，也不容易。

她似乎也察觉到了。有一次，她走到一半，停下来，低头看了看干净的路面，然后抬起头，远远地看了我一眼。

那眼神，依旧是浑浊的，但我好像在里面看到了一丝别的东西。

是什么呢？我说不清楚。

像水底的石头，一晃而过，再想看，就只剩下波光粼粼的水面了。

夏天来了。

天热得像个巨大的蒸笼，把整个村子都罩在里面。

知了在树上声嘶力竭地叫着，叫得人心烦意乱。

塘里的水，被太阳晒得滚烫。

鱼儿们都躲在深水区，不肯露头。

陈婆婆撒盐的次数，好像更勤了。

有时候中午头，太阳最毒的时候，我都能看见她顶着烈日，抱着她的破碗，蹒跚地走向塘边。

她的汗水把额前的白发粘在皮肤上，整个人看起来就像一株快要脱水的植物。

我心里又急又气，还有一丝说不清道不明的……心疼。

那天中午，我又看见她出来了。

我跑过去，一把抢过她的碗。

碗里的盐，被太阳晒得发烫。

“这么大的太阳，您不要命了！”我冲她吼道。

她愣住了，呆呆地看着我，看着我手里的碗。

然后，她的嘴唇开始哆嗦，浑浊的眼睛里，慢慢地，慢慢地，蓄起了水汽。

那水汽越积越多，最后，凝成了一滴浑浊的泪，顺着她脸上的沟壑，蜿蜒地流了下来。

她哭了。

无声地，像一尊流泪的石像。

我的心，像是被什么东西狠狠地揪了一下。

我所有的怒火，在那一滴泪面前，溃不成军。

我把碗还给她，声音软了下来：“婆婆，天太热了，回去吧。明天……明天再来。”

我说完，自己都愣住了。

我竟然在默许她明天再来。

她接过碗，没再撒盐，转身，慢慢地走回了家。

她的背影，在毒辣的阳光下，被拉得很长很长，显得那么孤单，那么脆弱。

我站在原地，看着她消失在门后，心里五味杂陈。

我开始觉得，她往鱼塘里撒盐，或许，并不仅仅是因为恨。

那背后，一定藏着一个我不知道的故事。

一个沉在水底的，不为人知的故事。

那年夏天，特别旱。

从入夏开始，就没下过一场透雨。

太阳像个挂在天上的火球，不知疲倦地炙烤着大地。

村子里的老井，水位一降再降。

田里的稻子，叶子都打了卷，无精打采地耷拉着。

我最担心的，还是我的鱼塘。

塘里的水，以肉眼可见的速度在减少。

原本没到我胸口的水位，慢慢地，退到了腰，又退到了膝盖。

塘边的泥土，因为失水，裂开了一道道口子，像老人干裂的嘴唇。

空气里，水腥味越来越重，还夹杂着一股腐烂的气味。

死鱼，越来越多了。

每天清晨，我都能从水面上捞起十几条翻着白肚的鱼。

我的心，也跟着那些死鱼，一点一点地沉下去。

村里人看我的眼神，都带着同情。

“小伙子，今年这天，算是白忙活了。”

我嘴上不说，心里比谁都清楚。

照这样下去，别说赚钱了，本钱都得赔进去。

我晚上睡不着，就搬个马扎，坐在塘边，抽着烟，一根接一根。

烟头的火光，在黑暗中一明一灭，像我那点忽明忽暗的希望。

陈婆婆，依旧每天来撒盐。

她的碗里，盐好像从来没有少过。

水退了，她就往更深的地方走，有时候，水都沒过了她的膝盖。

我不再拦她了。

或者说，我已经没有力气去拦她了。

我的鱼塘，已经这样了，再多撒那一把盐，又能坏到哪里去呢？

有时候，我们俩就一前一后地站在塘边。

她撒她的盐。

我抽我的烟。

谁也不说话。

只有风，吹过水面，带来一阵阵的热浪。

我们之间，形成了一种奇怪的默契。

像两个在同一场灾难中幸存下来的人，彼此都知道对方的痛苦，却谁也安慰不了谁。

有一天，我实在憋不住了，问她：“婆婆，这水都快干了，您还撒盐干啥？”

她没看我，眼睛直勾勾地盯着那片越来越小的水面。

她的嘴唇动了动，发出一个极其微弱的，像是从喉咙深处挤出来的声音。

“咸……咸着……就不坏了……”

我没听清，又问了一遍。

她却不再说话了，又恢复了那种死一般的沉默。

咸着，就不坏了？

什么东西咸着就不坏了？

我百思不得其解。

那句话，像一颗石子，投进了我心里，泛起了一圈又一圈的涟D漪。

水，还在继续退。

塘底的景象，一点一点地暴露了出来。

先是黑色的淤泥，然后是纠缠在一起的水草，还有一些不知道什么时候沉下去的破罐子，烂木头。

整个鱼塘，像一个巨大的、正在慢慢揭开伤疤的创口。

那天早上，雾很大。

白茫茫的一片，把整个世界都包裹了起来。

我走到塘边，几乎看不清水面在哪里。

我习惯性地摸出一根烟，点上，深吸了一口。

雾气混着烟气，呛得我直咳嗽。

就在这时，我听到了陈婆婆的声音。

不是那种“嗬嗬”的怪声，也不是那种含糊不清的呓语。

是一种压抑了很久很久的，悲恸的哭声。

那哭声，在浓重的晨雾里，显得格外清晰，格外凄厉。

像一把生了锈的刀子，一下一下地，剐着我的心。

我循着哭声走过去。

拨开雾气，我看见了她。

她跪在塘边，跪在那片已经干涸开裂的泥地上。

她的那只蓝边破碗，摔碎在旁边，白花花的盐，撒了一地。

她整个人趴在地上，肩膀一耸一耸地，哭得撕心裂肺。

我顺着她的目光，看向塘底。

雾气，正在慢慢散去。

塘底的景象，也越来越清晰。

然后，我看到了。

我看到了那个让陈婆婆崩溃，也让我瞬间呆立当场的东西。

我的脑子，“嗡”的一声，一片空白。

手里的烟，掉在了地上，烫到了脚，我却一点感觉都没有。

我傻眼了。

彻彻底底地，傻眼了。

在几乎已经见底的鱼塘中央，在那片最深的洼地里，立着一块碑。

一块石碑。

那不是一块规整的墓碑，更像是一块被人为打磨过的，巨大的青石。

石碑上，没有字。

只有一道道深浅不一的刻痕，像是有人用最原始的工具，一下一下，刻上去的。

那石碑，就那么孤零零地立在淤泥里，周围散落着一些白色的东西。

在晨光的照射下，我看得分明。

那是人的骨头。

因为长年累月泡在水里，已经变成了灰白色。

石碑，白骨。

这个画面，像一道闪电，瞬间劈开了我脑子里所有的迷雾。

我终于明白了。

所有的一切，都明白了。

陈婆婆不是在往鱼塘里撒盐。

她是在往她丈夫的坟里，撒盐。

这个鱼塘，就是她丈夫的坟墓。

“咸着……就不坏了……”

她那句含糊不清的话，像惊雷一样，在我耳边炸响。

她不是怕别的什么东西坏了。

她是怕水底的那个人，坏了。

她是怕那段记忆，坏了。

这是一种多么原始，多么执拗，又多么深沉的爱啊。

用一把盐，对抗着流逝的岁月，对抗着冰冷的湖水，对抗着这个世界上最无法抗拒的，遗忘。

我看着跪在地上，哭得几乎要昏厥过去的陈婆婆，眼眶一下子就热了。

我想上去扶她，脚却像灌了铅一样，动弹不得。

我感觉自己像一个闯入了别人圣地的小偷，卑劣，而又无地自容。

我想起我之前对她的那些不耐烦，那些呵斥，那些自以为是的劝阻。

每一句话，每一个眼神，此刻都像一记响亮的耳光，狠狠地扇在我脸上。

火辣辣的疼。

那天，村里来了很多人。

大家都被塘底的景象惊呆了。

村长吧嗒着旱烟，眼睛红红的，一句话也说不出来。

村里的老人们，开始断断续续地，讲起了那个被水淹没了几十年的故事。

陈婆婆的男人，叫李石头。

人如其名，是个石匠，也是个犟得像石头一样的人。

他爱陈婆婆，爱到了骨子里。

当年，这里还不是鱼塘，是一片低洼的芦苇荡。

李石头就是在这片芦苇荡里，被一场突如其来的山洪卷走的。

活不见人，死不见尸。

陈婆婆不相信他死了，她疯了一样找了三天三夜，嗓子都喊哑了，鞋都磨破了。

最后，她在男人失踪的地方，找到了他那把用了半辈子的石锤。

她就认定，她的男人，就留在了这里。

她求人，在这片洼地的中央，立了这么一块他亲手打磨过的青石，当做衣冠冢。

她说，要让他有个家。

没过几年，村里要修水利，要在这里建一个水库，也就是后来的鱼塘。

所有人都得搬走。

陈婆婆不肯。

她抱着那块石碑，谁劝也没用。

她说，她走了，就没人陪他了。

最后，是村里人硬把她架走的。

水库建成的第二天，她又回来了。

在离水边最近的地方，搭了个土坯房，就这么守着。

一守，就是几十年。

从青丝，守到了白发。

至于撒盐，是从什么时候开始的，没人记得清了。

有个老人说，好像是有一年，塘里淹死了牲口，捞上来都臭了。

陈婆婆大概是怕水底的男人也那样，就想着用盐把他“腌”起来。

就像乡下人腌咸菜，腌腊肉一样。

盐，能防腐。

在她那个简单而又固执的世界里，盐，就是她能给丈夫的，最后的守护。

故事讲完了，所有人都沉默了。

阳光照在那些白骨上，泛着刺眼的光。

几十年的水底孤寂，几十年的阴冷黑暗，终于在这一天，重见了天日。

我不知道，对于李石头来说，这是一种安宁，还是一种打扰。

后来，在村里的帮助下，李石头的骸骨被收敛了起来，和那块无字碑一起，迁到了后山。

陈婆婆亲自选的地方，向阳，能看见日出。

下葬那天，陈婆婆没有哭。

她很平静，穿着一身洗得发白的旧衣服，亲手把丈夫的骨殖，一根一根，放进崭新的棺木里。

她的动作很轻，很慢，像是在抚摸一件稀世珍宝。

做完这一切，她走到我面前。

这是她第一次，主动跟我说话。

她的声音，依旧沙哑，干涩，但吐字很清晰。

她说：“后生，对不住了。你的鱼……”

我摇了摇头，喉咙哽得说不出话。

我能说什么呢？

说没关系？说我的鱼死了活该？

在这样一份沉重得足以压垮一个女人一生的爱情面前，我那点损失，算得了什么？

连尘埃都算不上。

干旱，还在持续。

鱼塘，彻底干了。

塘底的泥，被太阳晒得龟裂，像一张巨大的、丑陋的蜘蛛网。

我的心血，付之一炬。

我没有再往塘里投一分钱。

我每天，就是坐在塘边，发呆。

我在想，李石头和陈婆婆的故事。

我在想，到底什么是爱。

是城里那些酒吧里，男男女女之间，用酒精和荷尔蒙交换的甜言蜜语吗？

是那些电影里，精心设计好的，生离死别的桥段吗？

好像都不是。

爱，或许就是陈婆婆手里那只破了的蓝边碗。

是那一把又一把，融进水里，看不见，摸不着，却实实在在存在的盐。

是那几十年如一日的，沉默的守护。

它不惊天动地，它甚至看起来有些愚蠢，有些可笑。

但它比任何东西，都来得坚韧，都来得滚烫。

那天之后，陈婆婆像是变了一个人。

她不再整天把自己关在屋子里了。

她开始走出那间土坯房，在村里慢慢地走动。

她会搬个小板凳，坐在村口的老槐树下，看孩子们跑来跑去。

阳光照在她身上，她的脸上，似乎也有了一点生气。

她还是不怎么说话，但看见我，会冲我点点头。

那是一种无声的，和解的信号。

有一天，她提着一篮子自己种的青菜，走到了我家门口。

菜叶上还带着露水，新鲜得能掐出水来。

她把篮子递给我，嘴唇动了动，想说什么，最后还是没说出来。

我接过来，说了声“谢谢”。

她笑了。

脸上的褶子，都舒展开了，像一朵在秋风中绽放的菊花。

那是几十年来，村里人第一次看见她笑。

那笑，不好看，甚至有些僵硬。

但在我眼里，却比我见过的任何笑容，都来得温暖。

秋天的时候，终于下雨了。

第一滴雨，落在干涸的塘底，发出一声轻微的“滋”啦声，然后迅速被滚烫的泥土吸收。

紧接着，是第二滴，第三滴。

雨越下越大，最后变成了瓢泼大雨。

我站在屋檐下，看着雨水冲刷着这个干渴已久的世界。

空气里，是泥土被雨水浸润后，翻上来的好闻的气味。

鱼塘，在一点一点地，重新蓄满水。

我知道，我的养鱼生意，可以重新开始了。

但这一次，我的心里，没有了当初那种急功近利的焦躁。

变得很平静，很踏实。

我看着那片重新变得波光粼粼的水面，心里忽然有了一个决定。

我去找了村长。

我把我所有的积蓄都拿了出来，我说，我想把这个鱼塘，修整一下。

不只是为了养鱼。

我想在塘边，种上柳树。

我想在水中央，建一座小小的亭子。

我还想在亭子边上，用最好的石头，为李石头和陈婆婆，立一块碑。

这一次，碑上要有字。

我要把他们的故事，刻在上面。

村长听完，沉默了很久。

他掐灭了手里的烟，重重地拍了拍我的肩膀。

“后生，你长大了。”

鱼塘的改造，花了很长时间。

我亲力亲为，每天泡在工地上，晒得像个黑炭。

村里的人，也自发地来帮忙。

大家好像都想为这个故事，做点什么。

陈婆婆也每天都来。

她不干活，就静静地坐在一边，看着我们忙碌。

她的眼神，不再空洞，里面有光。

那是希望的光。

新的鱼塘，在第二年春天，完工了。

塘边绿柳成荫，水面清澈如镜。

水中央的亭子，飞檐翘角，古朴雅致。

亭子旁边，立着那块我们精心打磨的石碑。

上面刻着：情深如海，岁月为证。

落成那天，我把陈婆婆请到了亭子里。

她颤颤巍巍地，抚摸着那块冰冷的石碑，就像在抚摸爱人的脸颊。

她没有流泪。

她只是看着水面，看了很久很久。

然后，她转过头，对我说：“后生，谢谢你。”

“这里，真好。”

我知道，她说的“这里”，不只是这个亭子，这个鱼塘。

更是这个，能让她安放半生思念的地方。

从那以后，陈婆婆每天都会来亭子里坐一会儿。

她会带上一些吃食，放在碑前，絮絮叨叨地，说一些家长里短。

像是在跟一个出远门的亲人，拉家常。

她的精神，一天比一天好。

脸上的皱纹，似乎也舒展了许多。

我的鱼塘生意，也慢慢走上了正轨。

我不再只追求产量，我开始注重品质。

我养的鱼，因为水质好，味道特别鲜美，在城里很受欢迎。

我赚了钱，但没有离开。

我把家，安在了这个小村子。

我喜欢每天清晨，沿着塘边散步，看晨光一点点染红天际。

我喜欢看陈婆婆坐在亭子里，跟她的爱人说悄悄话。

我喜欢这个地方，这里有我失去的，也有我重新找回来的。

几年后的一个冬天，下了一场很大的雪。

整个世界，都变成了白色。

那天早上，我去看陈婆婆，发现她安详地，睡死在了自己的床上。

她的脸上，带着一丝满足的微笑。

手里，还紧紧地攥着一个东西。

我掰开她的手。

那是一块小小的，被磨得十分光滑的石头。

跟当年李石头用的那把石锤，是同一种材质。

我们把陈婆婆，葬在了李石头的旁边。

两座坟，挨得很近。

从此，他们再也不会分开了。

故事到这里，好像就该结束了。

但我总觉得，有些东西，并没有结束。

它们融进了这塘水里，长在了这柳树的根里，刻在了那石碑的纹路里。

每年春天，我都会在塘里，放养新一批的鱼苗。

看着它们在水里欢快地游动，我总会想起陈婆婆。

想起她固执地往水里撒盐的样子。

那一把盐，究竟有多咸？

大概，就是思念的味道吧。

它能穿透生死，穿透岁月，在一个人的心里，腌制出一片永不腐烂的，永恒的海。

我后来结了婚，有了孩子。

我的孩子，很喜欢在塘边玩耍。

他会问我，那亭子里的石碑上，写的是什么。

我就会把他抱在怀里，指着那片波光粼粼的水面，慢慢地，给他讲那个关于盐，关于等待，关于一个女人和一座坟的故事。

我希望他能明白，在这个世界上，有一种力量，可以比时间更长久。

那就是爱。

就像这塘水，看起来平静无波，但你知道，在它最深的地方，一定藏着一些永远不会被遗忘的东西。

它们让这塘普通的水，变得有了灵魂。

也让我们这些活着的人，懂得了，该如何去珍惜。

我时常会想，如果那年没有那场大旱，如果鱼塘的水没有退去，陈婆婆的秘密，是不是就会永远地沉在水底？

或许是的。

她会继续日复一日地撒着她的盐，直到她再也走不动的那一天。

而我，可能会一直把她当成一个古怪的、不可理喻的老人。

我们会像两条永不相交的平行线，各自在自己的轨道上，走向终点。

是那场天灾，像一只无形的手，强行把我们两个人的命运，拧在了一起。

它让我赔上了几乎所有的身家，却也让我看到了人性中最柔软，最坚韧的一面。

这笔买卖，现在想来，是我这辈子做得最值的一笔。

有时候，失去，是为了更好地遇见。

我失去了金钱，却遇见了一个值得我用一生去铭记的故事。

这个故事，改变了我。

它让我从一个只知道追名逐利的商人，变成了一个懂得敬畏生命，敬畏情感的人。

我开始放慢脚步，去感受生活中的那些细微的美好。

比如，清晨的第一缕阳光，落在水面上的温度。

比如，风吹过柳梢，发出的沙沙声。

比如，妻子为我做好的一碗热汤面，那腾腾的热气。

这些东西，以前在我眼里，都是不值一提的琐碎。

现在，它们却成了我生活中，最珍贵的财富。

我不再焦虑，不再急躁。

我的心，像这个鱼塘一样，变得开阔，而又平静。

我常常会一个人，在水中央的亭子里，坐上一下午。

我会带上一壶茶，一本书。

但更多的时候，我什么也不做，就是静静地看着水面发呆。

我在想，陈婆婆坐在这里的时候，她在想些什么呢？

她看到的，是和我一样的风景吗？

我想，应该是不一样的。

在我眼里，是鱼，是水，是生意。

在她眼里，这整片水域，都是一个人的影子。

风是他的呼吸，水是他的血液，那块石碑，是他沉默的凝望。

她不是在看风景。

她是在和她的爱人，共度一个又一个，平凡而又温暖的午后。

这种感觉，很奇妙。

我明明知道，水底下，除了淤泥和水草，什么都没有了。

可我却总觉得，李石头他，一直都在。

他看着这个为他守了一辈子的女人，看着她慢慢变老，看着她把思念熬成了白发。

他看着我这个外来者，从一开始的愤怒，到后来的理解，再到最后的守护。

他什么都知道。

所以，他才会让那场大旱，揭开所有的秘密。

他是在用这种方式，告诉他的爱人：我在这里，我一直都在，你可以，放下了。

他也是在用这种方式，告诉我：谢谢你，后生。

这当然都是我的想象。

但有时候，人就是需要一些这样的想象，来支撑自己，走过那些艰难的岁月。

就像陈婆婆，需要用一把盐，来构建一个关于永恒的想象一样。

前几年，村里搞旅游开发。

有人看上了我这个鱼塘，想把它打造成一个所谓的“网红打卡点”。

他们想在亭子上挂满彩灯，在水里放上音乐喷泉，还要在岸边建一排吵吵闹闹的农家乐。

他们给我开了很高的价钱。

高到，足够我在城里，买一套很好的房子。

我拒绝了。

他们觉得我疯了，说我跟钱有仇。

我没有解释。

有些东西，是不能用钱来衡量的。

这个鱼塘，对我来说，早就不再是一个赚钱的工具了。

它是一个纪念。

是一个承诺。

是我答应过那两个长眠于此的灵魂，要替他们，守护好这份宁静。

我不能让那些喧嚣，来打扰他们的长眠。

我不能让这个承载了如此深情的故事的地方，变成一个浮躁的，消费的场所。

这是我的底线。

如今，我也老了。

头发白了，背也有些驼了。

我的儿子，已经长大成人，接管了我的鱼塘。

他比我更有经营头脑，把这里打理得井井有条。

但他答应过我，永远不会改变这里的原貌。

那座亭子，那块碑，那满塘的静谧，都会一直，一直地保留下去。

我每天，还是会像以前一样，来塘边走走。

有时候，我会看见一些年轻人，专门从城里开车过来，就为了在亭子里，安安静-静地坐一会儿。

他们说，这里有一种能让人心安的力量。

我想，他们感受到的，应该就是那个故事的力量吧。

那个关于一个普通女人，用最笨拙的方式，爱了一个男人一辈子的故事。

夕阳西下的时候，我坐在亭子里，看着金色的余晖，洒满整个水面。

水面上，仿佛又出现了陈婆婆那瘦小的身影。

她抱着她的蓝边破碗，固执地，一步一步地，走向水边。

然后，扬起手臂，把那一把白花花的盐，撒向她心中的那片海。

我笑了。

我知道，这个故事，永远都不会结束了。

它会像这塘水一样，年复一年，流淌下去。

流进每一个，来到这里的人的心里。

告诉他们，在这个薄情的世界里，总还有人，在深情地活着。

来源：一往无前豆花tK