摘要：我曾为故事会、意林杂志撰稿多年，专业创作扣人心弦的作品！想体验更多类似的精彩故事？点击头像进主页，发掘更多让心灵共鸣的创作！这篇文如果您觉得可以，别忘了----收藏点赞关注----
文|翎谕
本文声明:本文为短篇小说，内容纯属虚构，请理性观看，如果喜欢文章，可以评论，关注！
7年前我把父母接到我的城市住，老家没有再回去过。
而母亲一直惦记着修老家的房子，也没实现，没想到母亲就这么走了。
我和父母回到老家给母亲办后事，父亲却不愿意再离开了。
我准备强行把父亲带走，怕他一个人在这里伤心。
但是小侄子说的一番话，让我决定把老家的旧房子重新翻盖一下。
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01春末的雨，淅淅沥沥地下着，像极了母亲眼角的泪。我坐在窗前，望着窗外被雨水打湿的柳树，思绪回到了七年前。
那年我在城里已经站稳了脚跟，有了一份稳定的工作，也买了一套不大不小的房子。想到父母在乡下老房子里，年岁渐长，我便萌生了接他们来城里住的想法。
大哥一家早些年也搬去了县城，老家的房子只剩下父母两人。我想着城里的医疗条件好，购物方便，能为父母提供更好的晚年生活。
接父母来城里那天，母亲拖着一个布包，里面装着几件换洗的衣服和一些她舍不得丢的小物件。上车前，她回头看了老房子好几眼，眼神里满是不舍。
父亲拉着她的手说：“走吧，儿子那里条件好，咱们也享享清福。”母亲点点头，但眼睛却一直望着那座陪伴了他们大半辈子的老房子，直到拐弯处再也看不见了。
刚来城里时，母亲很不习惯。她不习惯电梯里的拥挤，不习惯超市里的喧嚣，更不习惯小区里人们的陌生和冷漠。
每到周末，她总爱坐在小区的长椅上，和其他老人唠唠家常，聊聊老家的事。慢慢地，她似乎适应了这里的生活，但每逢节假日，她总会提起老家的房子。
“老头子，咱们老房子估计漏雨了吧？要不，找个时间回去修一修？”母亲总是这样问父亲。
“在这住得好好的，再往那破房子上搭钱干啥？”父亲每次都这样回答，“那房子又冷又潮，冬天还漏风，住着多遭罪。”
母亲听了，总是沉默一会儿，然后叹口气说：“也是，来这儿住也挺好的，孩子孝顺，小区环境也不错。”但我能从她的眼睛里看到一丝失落。
时光匆匆，转眼七年过去了。母亲在这七年里慢慢老去，头发全白了，腰也驼了不少。她的话越来越少，但每次提起老家，眼睛里总会闪烁着一种特别的光芒。
我曾经问过她：“妈，你是不是很想回老家看看？”母亲摇摇头，笑着说：“住在你这儿挺好的，回去干啥呢？”但我知道，她心里一直惦记着那个老房子。
那是一个普通的周三，我正在公司加班，突然接到了父亲的电话。电话那头，父亲的声音颤抖：“儿子，你妈，你妈她……”我的心一下子提到了嗓子眼，连忙问：“爸，我妈怎么了？”
父亲哽咽道：“她刚才说胸口疼，我给她倒了杯水，她喝了几口就……就不行了。医生说是突发心梗……”
我的大脑一片空白，手机从手中滑落。等我回过神来，已经坐在了去医院的出租车上。到医院时，母亲已经被推进了太平间。看着她安详的面容，我的眼泪止不住地流下来。
就在前天，她还笑着给我包了饺子，说是要给我补补身子，谁能想到，这竟然成了她给我做的最后一顿饭。
火化前的那晚，父亲守在母亲的遗体旁，喃喃自语：“老伴，对不起，我没能带你回老家看看，你这么多年总惦记着那个房子，我却总是推脱。
你走前还说想再看看那个屋子，我答应你等天气暖和了就回去，现在……”父亲的话说不下去了，泪水模糊了他的双眼。
母亲火化后，父亲坚持要回老家安葬。他说：“你妈一辈子节俭，把日子过得紧紧巴巴的，为了这个家，为了你们兄弟俩能出人头地，她含辛茹苦大半辈子。
如今她去了，就让她叶落归根吧。”我和大哥都没有反对，我们明白，这是对母亲最后的尊重。
回老家的路上，父亲一直沉默不语。我知道他心里有多难受，就像我一样，满心的懊悔和自责。
这么多年，我们都在城市里忙碌着，却忽略了母亲那个小小的心愿——回老家看看，修一修那个破旧的老房子。
老宅比我想象中更破败。青瓦上长满了青苔，墙壁上的白灰脱落了大半，露出里面的红砖。
院子里杂草丛生，当年母亲种的那棵石榴树却仍然挺立着，只是没有了往日的繁茂。
推开吱呀作响的木门，一股霉味扑面而来。屋内的陈设还和七年前一样，只是多了厚厚的一层灰尘。
母亲的针线筐还放在床上，里面的线团早已褪色。灶台上的锅碗瓢盆，积满了灰尘，但排列整齐，仿佛在等待主人回来继续使用。
父亲站在堂屋中央，环顾四周，眼泪顺着皱纹密布的脸颊滑落。“这就是我和你妈的家啊，”他哽咽着说，“我们两个从无到有，一砖一瓦垒起来的。你妈多少次想回来看看，我总是说等等再说。
前几年她还提过要修修房子，我嫌麻烦，又怕花钱，就没同意。早知道……早知道我就带她回来了，把房子修好，让她高高兴兴地在这儿住几天……”
父亲的话像一把刀，刺痛了我的心。我也想起了母亲生前的点点滴滴，她是多么希望能回到这个承载了她一生记忆的地方啊。而我们，却因为种种理由，一次次地推脱，直到再也没有机会。
院子里的老槐树依然茂盛，树下的石桌石凳已经长满了青苔。记得小时候，夏天的晚上，全家人总爱坐在这儿乘凉，母亲一边摇着蒲扇，一边给我们讲故事。如今，石桌上只剩下落叶和尘土，再也没有了母亲的身影。
按照农村的习俗，母亲的葬礼在老家举行。村里的人都来帮忙，有的张罗饭菜，有的布置灵堂，有的准备祭品。父亲坐在灵堂前，面色苍白，双眼无神，仿佛一夜之间老了十岁。
葬礼上，父亲强忍悲痛，完成了所有的仪式。看着母亲的棺木被缓缓放入墓穴，父亲的泪水终于决堤而出。
他跪在墓前，哽咽着说：“老伴，我回来了，带你回家了。这是我们的家，咱们的根啊。”
葬礼结束后，我和大哥商量着带父亲回城里。“爸，咱们收拾收拾，明天就回去吧，”大哥说，“这老房子又潮又冷，住着多遭罪。”
父亲却坚决地摇头：“我不走，我要留在这儿。你们回去吧，我就住在这老房子里。”
我们再三劝说，父亲却越发倔强：“这是我和你妈的家，我哪都不去。你妈走了，这房子就是我的根，我离不开。”
大哥还想再说什么，被大嫂拉住了。大嫂低声说：“算了，让爸在这住几天吧，等他情绪稳定了再说。”
大哥无奈地叹了口气，他需要赶回去照看自己的小生意，不能久留。临走前，他把小儿子留下来陪伴父亲，说：“爸，我把小峰留下陪你，过两天就回来接你们。”
父亲点点头，没有说话，目光始终停留在那个破旧的老房子上。
大哥走后，我决定多留几天，陪伴父亲和侄子。那天午后，我带着侄子去镇上买菜。小峰今年十二岁，正是懵懂的年纪，却意外地懂事。
走在乡间小路上，远处是郁郁葱葱的山峦，近处是金黄的麦田。小峰突然问我：“叔叔，什么叫人得有根啊？爷爷说老家的房子就是我们的根。”
这个问题让我一时语塞。我蹲下身，平视着小峰的眼睛，问：“爷爷还和你说什么了？”
小峰歪着头回忆道：“爷爷说，人活一辈子，不管走多远，都得记得自己的根在哪里。
他说那个老房子就是我们家的根，是奶奶和他一砖一瓦盖起来的，我们全家的血脉都流在那个房子里。爷爷还说，奶奶最疼这个房子了，可惜没能再回来看看。”
我的眼眶一下子湿润了，这一刻我终于明白了父亲为什么那么执着地要留在老房子里。
对他来说，那不仅仅是四面墙和一个屋顶，而是他和母亲共同的记忆，是他们一辈子的心血，是他们灵魂的栖息地。如今母亲离去，他更加舍不得这个承载了两人情感的地方。
看到父亲独自坐在院子里的老槐树下，目光呆滞地望着远方。夕阳的余晖洒在他的脸上，勾勒出深深的皱纹和苍老的轮廓。那一刻，我做了一个决定。
“爸，”我走到父亲身边，轻声说，“我决定不回城里了，我要留下来，和你一起把这个房子修好。”
父亲愣住了，不可思议地看着我：“你不是还要上班吗？”
“我请了长假，”我笑着说，“够我们把房子修好了。妈生前一直想修这个房子，现在我们就帮她完成这个心愿吧。”
父亲的眼睛亮了起来，那是这些天来我第一次看到他脸上有了一丝生气。他握住我的手，声音颤抖：“好，好啊。你妈若是知道，一定很高兴。”
第二天，我联系了村里的木匠和泥瓦匠，开始规划翻新工作。我们决定保留老房子的基本结构，只更换损坏的部分。
大哥闻讯赶来，起初有些不解：“老房子破破烂烂的，修它干啥？还不如在县城买套新房子，接爸过去住。”
“大哥，”我认真地说，“这不仅仅是一座房子，这是爸妈的心血，是我们的根。我们可以离开它去远方，但它永远在那里，等着我们回来。”
大哥沉默了一会儿，最后点点头：“你说得对，咱们一起修吧。”
就这样我们兄弟俩和父亲一起，开始了老房子的翻新工作。我们换掉了破损的瓦片，修补了墙壁上的裂缝，更换了摇摇欲坠的木门窗。
院子里，我们清理了杂草，重新栽种了母亲生前喜爱的花草。灶台被重新砌好，新添了一台现代化的煤气灶。
工程进行得并不顺利，有时遇到大雨，有时材料短缺，但我们从未想过放弃。
每一天，父亲都会早早起床，在工地上忙前忙后，给工人们端茶倒水，我惊奇地发现，父亲的精神状态一天天好转，脸上的笑容也越来越多。
一个月后，老房子焕然一新。青瓦白墙，木窗雕花，院子里石榴树下新添了一张石桌石凳，一切都焕发着新的生机，却又保留着老宅的韵味。
完工那天，父亲坐在院子里，看着夕阳洒在新修的房子上，眼中闪烁着泪光：“你妈要是能看到，该多高兴啊。”
这一个月的修缮，不仅仅是修复了一座房子，更是修复了我们家人之间的联系，让我们重新认识到了“家”的意义。
如今每逢节假日，我和大哥一家都会回来小住几天，陪父亲说说话，听他讲那些关于母亲的故事。院子里的石榴树开花结果，母亲种下的花草茂盛生长，一切都充满了生机和希望。
你们是如何处理老家的房子的？多年不回老家，你们还愿意落叶归根吗？
本文声明:本文为短篇小说，内容纯属虚构，请理性观看，配图来自网络
来源：不写散文诗