摘要：这鬼地方，长白山深处，离最近的镇子开车都要三个小时，还得是夏天。

大雪是腊月二十三那天开始下的。

跟天漏了似的。

起初是雪籽，噼里啪啦砸在屋顶铁皮上，像有人在撒豆子。

我没当回事，给炉子添了块松木，继续琢磨我那块刻了一半的鹰。

木工房里暖和，松油的香气混着热气，让人犯懒。

到了下午，风起来了，卷着雪沫子，像白色的鬼，在窗外呜呜地哭。

我放下刻刀，站到窗边。

外面已经白了，白得一望无际，白得让人心慌。

山没了，树也没了，只剩下白茫茫一片，连着同样灰白的天。

我知道，封山了。

这鬼地方，长白山深处，离最近的镇子开车都要三个小时，还得是夏天。

现在这雪，怕是到来年开春都出不去了。

我叫陈默，三十五岁，一个失败的画家，跑到这山里当了三年野人。

说好听点是隐居，寻找艺术灵感。

说难听点，就是逃避。

逃避还不上的画廊欠款，逃避前妻的结婚请柬，逃避我爹那句“你这辈子也就这点出息了”。

这间木屋是我自己搭的，靠着一个废弃的护林站。

电是太阳能的，水是山泉，吃的有一半是自己种的、打的。

我喜欢这种与世隔绝的感觉，仿佛世界都死了，只剩下我一个。

清净。

雪连着下了三天三夜，停的时候，已经没过了窗台下沿。

我从二楼的窗户爬出去，一脚踩下去，雪直接没到我大腿根。

冷得像刀子。

我得去看看我的套子，前几天下的，指望能套只兔子或者傻狍子，好过年。

不然，这个年就得靠土豆和腊肉硬扛了。

我穿上最厚的棉衣棉裤，蹬上高筒雪地靴，裹得像个粽子，背上我那把老猎枪，出了门。

风还是硬，刮在脸上跟刀割一样。

空气里都是雪的腥甜味。

我深一脚浅一脚地往林子里走，每一步都费劲得要死。

走了大概半小时，到了我下套子的地方。

一无所获。

雪太大了，动物也都躲起来了。

我有点失望，骂了句脏话，呵出的白气瞬间被风吹散。

准备转身回家，眼角余光忽然瞥见一抹不一样的颜色。

不是白色，也不是树干的灰褐色。

是……一抹蓝色。

就在不远处一个雪坡下面，半埋在雪里。

我心里咯噔一下。

这地方怎么会有人？

我壮着胆子，趟着雪过去。

走近了，心跳得更快了。

是个人。

一个女人。

她趴在雪里，一动不动，身上穿着一件一看就很贵的蓝色羽绒服，但那衣服对于长白山的冬天来说，薄得像纸。

她的头发黑得像墨，铺在雪地上，格外刺眼。

我伸手探了探她的脖颈。

冰凉，但还有一丝极其微弱的脉搏。

还活着。

我操。

我当时第一个念头是，别管了，赶紧走。

在这地方，多一个人，就是多一张嘴，多一个天大的麻烦。

可我他妈的做不到。

我看着她那张冻得青紫的脸，那张脸很漂亮，即使被冻成这样，也能看出是个美人。

我骂了自己一句，然后开始动手。

把她从雪里刨出来，费了我九牛二虎之力。

她不重，但整个人冻僵了，像一截人形的冰棍。

我把她甩到背上，用绳子捆好，一步一步往回拖。

回去的路比来时难了十倍。

我感觉自己的肺都要炸了，每一步都像踩在刀尖上。

好几次我都想把她扔下，但一想到那张脸，又咬着牙继续走。

终于，在天黑透之前，我看到了我的木屋。

我把她拖进屋，扔在壁炉前的熊皮毯子上，自己也瘫倒在地，喘得像条死狗。

缓了半天，我才爬起来。

得救她。

我烧了热水，把她的湿衣服扒下来。

那身衣服，牌子我叫不上名，但料子和做工，一看就不是我这种人消费得起的。

她身上没有明显的伤口，就是冻得厉害。

我用温水给她擦身子，她的皮肤很白，白得像上好的瓷器，只是现在到处都是冻出来的青紫色斑块。

给她换上我的一件干净的旧棉睡衣，大得像个布袋。

然后把她塞进被窝里，又在旁边加了两个热水袋。

我给她喂了点热的姜糖水。

她牙关咬得很紧，灌不进去。

我没办法，只好自己喝一口，然后嘴对嘴地渡过去。

她的嘴唇冰凉，柔软，带着一种绝望的甜。

我脑子里嗡的一声。

赶紧甩甩头，把那些乱七八糟的想法赶出去。

救人，这是救人。

折腾到半夜，她终于有了一点反应。

开始发抖，然后是高烧。

脸烧得通红，嘴里说着胡话。

我听不清她在说什么，一会儿像是在哭，一会儿又像是在跟谁争吵。

我只能不停地用雪水给她降温，守在她床边。

那几天，我几乎没合眼。

她像个火炉，把我的小木屋都烤热了。

我看着她烧得迷迷糊糊的样子，心里很复杂。

一方面觉得她是个天大的麻烦，另一方面，又有一种奇怪的责任感。

是我把她捡回来的，我就得让她活下去。

大概是第五天，她的烧退了。

那天早上，我醒来的时候，发现她正睁着眼睛看着我。

她的眼睛很亮，像两颗黑曜石，就那么直勾勾地看着天花板，眼神里一片空洞。

“你醒了？”我问，嗓子有点哑。

她没反应。

“感觉怎么样？”我又问。

她还是没反应。

我伸手在她眼前晃了晃。

她的眼珠动了一下，转向我。

“你是谁？”她开口了，声音沙哑得像砂纸磨过木头。

“我叫陈默。我救了你。”我说。

“我……是谁？”她问，眼神里全是迷茫。

我愣住了。

“你不记得了？”

她摇摇头，眉头紧紧皱起，似乎在努力思考，但什么都想不起来。

“这是哪儿？”

“我的家。长白山里。”

她看着窗外一成不变的白色，眼神里的恐惧和无助几乎要溢出来。

失忆了。

的狗血。

我不知道该怎么办。

报警？这大雪封山的，电话线早断了，卫星电话我也没那闲钱置办。

只能等。

等雪化了，再想办法送她出去。

“你别怕，你只是暂时想不起来了。”我安慰她，也不知道是在安慰她，还是在安慰我自己。

“你先好好休息。”

接下来的日子，就这么过上了二人世界。

很别扭的二人世界。

她身体还很虚弱，大部分时间都躺在床上。

我负责一日三餐，劈柴烧水。

我给她取了个名字，叫雪。

因为是在雪里捡到的。

她没反对，或者说，她根本没有反对的力气。

她很安静，安静得像个影子。

有时候我一整天都听不到她说一句话。

她只是躺在那儿，或者坐在窗边，看着外面的雪，一看就是一下午。

我不知道她在想什么。

我试着跟她聊天，想从她嘴里套出点什么线索。

“你喜欢吃什么？”

她摇头。

“你以前是做什么的？”

她摇头。

“你家在哪儿？”

她还是摇头。

问到最后，我自己都烦了。

算了，爱谁谁吧。

等她身体好一点，能下地走路了，我开始教她一些山里的生存技能。

不是我好心，是我一个人实在忙不过来。

“喏，柴得这么劈，顺着纹路，一斧头下去。”

我给她示范。

她拿起斧头，学着我的样子，结果一斧头砍在木墩上，斧头弹起来，差点削到她自己的脸。

我吓出一身冷汗，一把抢过斧头。

“你他妈想死啊！”我吼她。

她被我吼得一哆嗦，眼圈瞬间就红了。

我看着她那副委屈的样子，心一下子就软了。

“算了算了，你干点别的吧。”

我让她去淘米，她把米淘得干干净净，然后连米带水一起倒进了泔水桶。

我让她去喂鸡，她把门一开，那几只我当宝贝疙瘩养的芦花鸡，一溜烟全跑进了雪地里。

我追了半个山坡，才抓回来三只。

我气得想骂人，可一对上她那双写满“我搞砸了”的眼睛，就什么话都说不出来了。

这哪是捡回来一个帮手，这他妈是捡回来一个祖宗。

她什么都不会。

像一个刚出生的婴儿，对这个世界一无所知。

但她学得很快。

也很努力。

劈柴劈不好，她就在旁边看着，帮我把劈好的柴码整齐。

做饭做不来，她就帮我洗菜，择菜，把灶台擦得干干净净。

她的话依然很少，但我们之间有了一种奇怪的默契。

我递个眼神，她就知道我要钳子还是锤子。

她咳一声，我就知道她是渴了还是冷了。

有一天晚上，我们围着壁炉坐着。

外面风刮得很大，木屋被吹得嘎吱作响。

我喝着自己酿的苞谷酒，有点上头。

“你……就不想知道自己是谁吗？”我问她。

她正拿着一小块砂纸，打磨我白天没刻完的一只木鸟。

她的手指很巧，动作轻柔而专注。

“想过。”她轻声说，“但是想不起来。”

“那不想家吗？”

“家是什么样的？”她抬起头看我，眼睛在火光下亮晶晶的，“有壁炉吗？有你刻的木头小鸟吗？”

我一时语塞。

“应该……比这儿好吧。”我含糊地说。

“这里就很好。”她说，低下头，继续打磨那只木鸟。

那一刻，我心里某个地方，好像被什么东西轻轻撞了一下。

日子就这么一天天过去。

山里的时间，过得很慢，又很快。

慢的是每一分每一秒，都能清晰地感受到。

风声，雪落下的声音，木柴在壁炉里燃烧的噼啪声。

快的是，一转眼，一个月就过去了。

她的身体完全好了，脸上也有了血色，不再是那种病态的苍白。

她开始帮我做更多的事。

我们一起打扫屋子，一起在窗台上种蒜苗，一起在雪地里挖雪洞存食物。

她会笑了。

笑起来的时候，嘴角有两个浅浅的梨涡。

很好看。

我的画板，已经积了三年的灰。

那天下午，她把它擦得干干净净，摆在我面前。

“你不是画家吗？”她问。

“以前是。”我说，“现在不是了。”

“为什么不画了？”

“画不出来。”

我看着那块空白的画板，心里一阵烦躁。

那些在城市里的失败和嘲笑，像潮水一样涌上来。

“画我吧。”她说。

我愣住了。

“画我。”她又重复了一遍，然后走到窗边，靠着窗框坐下。

午后的阳光透过玻璃，洒在她身上，给她镀上了一层金边。

她的侧脸安静而柔和，像一首古老的诗。

我的手，鬼使神差地拿起了画笔。

我开始画她。

从那天起，我重新开始画画了。

我的模特只有一个，就是她。

我画她看书的样子，画她做饭的样子，画她对着窗外发呆的样子。

我的画笔，好像从来没有这么流畅过。

那些曾经堵塞在我心里的东西，好像都随着笔尖流淌了出去。

我的画里，开始有了光。

而她，就是那道光。

我们之间的气氛，也变得越来越微妙。

有时候，我在画她，她会忽然抬起头，冲我一笑。

我的心跳就会漏掉一拍。

有时候，我们在狭小的厨房里擦肩而过，皮肤碰到一起，会像触电一样，迅速弹开。

空气里都是暧昧的味道。

我三十五了，不是什么都不懂的毛头小子。

我知道，我完了。

我爱上这个我连名字都不知道的女人了。

除夕夜，大雪还在下。

我包了饺子，野猪肉白菜馅的。

我们俩，就着一瓶苞谷酒，算是过了年。

电视没有信号，只有一个频道，雪花点。

我们看着雪花点，听着外面的风声，居然也不觉得无聊。

“新年快乐。”我对她说。

“新年快乐，陈默。”她举起杯子，笑着对我说。

这是她第一次叫我的名字。

我感觉那酒，一下子就上了头。

“雪，”我看着她，鼓起勇气，“等开春了，雪化了……你别走了，好不好？”

她脸上的笑容僵住了。

她没说话，只是低头喝了一口酒。

“我知道我这儿穷，什么都没有。”我有点语无伦次，“但是……我会对你好。我画画，我养你。”

她还是不说话。

“你要是想找你的家人，我陪你一起找。找到了，你要是想走，我也不拦你。但是……能不能给我个机会？”

我像个一样，把自己的心掏出来，递到她面前。

她抬起头，眼圈红了。

“陈默，”她声音有点抖，“我……我不知道。”

“我不知道我是谁，我不知道我有没有家，有没有……丈夫。”

最后两个字，像一盆冰水，从我头顶浇下来。

我瞬间清醒了。

是啊。

她这么漂亮，气质这么好，怎么可能是一个人。

她有她自己的世界，那个世界里，肯定有一个比我好一百倍的男人在等她。

而我，只是她人生中一个意外的驿站。

“对不起。”我说，“当我没说。”

那一晚，我们谁也没再说话。

壁炉里的火，渐渐熄了。

屋子里，跟外面一样冷。

年过完了，日子还得继续。

我们俩都默契地不再提那天晚上的事，又恢复了以前的样子。

但我知道，有些东西，不一样了。

我们之间，隔了一层看不见的墙。

她开始频繁地做噩梦。

常常在半夜惊醒，一身冷汗。

我问她梦到了什么，她总是摇头，说记不清了。

但她的眼神，一天比一天忧郁。

她常常一个人跑到山坡上，朝着山外的方向，一站就是很久。

我知道，她在想家了。

即使她不记得家是什么样子。

二月过去，三月来了。

天气开始转暖，屋檐下的冰棱，开始滴水。

雪，在一点点地融化。

山路，快要通了。

我的心，也跟着一点点往下沉。

我知道，她要走了。

我开始变得烦躁，沉默。

我不再画她了。

我把自己关在木工房里，拼命地雕刻。

木屑纷飞，像另一场雪。

我把所有的情绪，都发泄在那些木头上。

她来看过我几次，站在门口，欲言又止。

我没理她。

我怕我一开口，就会求她别走。

那太没出息了。

那天下午，我正在给一只成型的猫头鹰上油。

忽然，一阵巨大的轰鸣声，从远处传来。

由远及近。

不是我熟悉的任何一种声音。

我放下手里的活，冲出木屋。

雪也从主屋里跑了出来，一脸惊慌地看着我。

我们一起抬头。

一架黑色的直升机，正盘旋在我们头顶。

那不是普通的民用直升机。

那造型，那涂装，一看就是军用的。

螺旋桨卷起巨大的气流，吹得地上的积雪四处飞扬，迷得人睁不开眼。

直升机没有降落，而是从机舱里甩下几条绳索。

几个穿着黑色作战服，戴着头盔，看不清脸的男人，顺着绳索，迅速滑了下来。

他们的动作，干脆利落，带着一股肃杀之气。

他们落地后，立刻散开，呈一个半圆形，把我和雪围在中间。

其中两个人，手里拿着枪。

黑洞洞的枪口，对着我。

我操。

我脑子一片空白。

这是什么阵仗？拍电影吗？

我下意识地把雪拉到我身后。

直升机上，又滑下来一个人。

这个人没穿作战服，而是一身剪裁合体的黑色羊绒大衣，脚上一双锃亮的皮鞋。

在这冰天雪地里，显得格格不入。

他很高，很挺拔，一张脸，英俊得像电影明星，但眼神冷得像冰。

他一步步朝我们走过来。

那些黑衣人，自动给他让开一条路。

他的目光，越过我，直直地落在我身后的雪身上。

那一瞬间，他的眼神变了。

那种冰冷的、拒人于千里之外的漠然，瞬间融化了。

取而代之的，是狂喜，是失而复得的激动，是深入骨髓的后怕。

“阿黎。”他开口，声音因为激动而微微颤抖。

我身后的雪，浑身一僵。

我能感觉到，她的身体在发抖。

她慢慢地，从我身后走出来。

她看着那个男人，眼神里充满了陌生，迷茫，还有一丝……恐惧。

“你……是谁？”雪问。

男人的脸色白了一下。

“阿黎，你不认识我了？”他往前走了一步，“我是陆兆言啊。”

陆兆言。

这个名字，像一把钥匙，插进了她记忆的锁孔里。

我看到雪的瞳孔猛地收缩了一下。

她的脸上，血色瞬间褪尽。

那些被遗忘的，被深埋的记忆，像决堤的洪水一样，汹涌而出。

痛苦，挣扎，绝望……各种情绪在她脸上交替出现。

她抱着头，蹲了下去，发出一声痛苦的呻吟。

“阿黎！”陆兆言冲过来，想抱住她。

“别碰我！”雪尖叫着，往后缩，正好缩到我脚边。

她抬起头，用一种我从未见过的，充满绝望和祈求的眼神看着我。

“陈默……”

那一刻，我什么都明白了。

他是她的丈夫。

那个我想象中，比我好一百倍的男人。

他来了。

带着军队，来接他的妻子回家。

而我，这个山里的野人，这个临时的避风港，该退场了。

陆兆言的目光，终于落在了我身上。

那是一种审视的，带着敌意的，高高在上的目光。

他上下打量着我，像在看一件物品。

我穿着一身沾满木屑和油污的旧棉袄，脚上的鞋还破了个洞。

而他，衣冠楚楚，气度不凡。

我们俩站在一起，就是个笑话。

“是你救了她？”他问，语气里听不出什么感激，倒像是在质问。

“是。”我答，声音干涩。

他从大衣口袋里掏出一个支票本，刷刷写了一串数字，撕下来，递给我。

“这个数字，够你在这山里过一辈子了。”他说，“谢谢你照顾她。”

那是一种施舍。

一种轻蔑的，居高临下的施舍。

我看着那张支票，上面的零，多得我数不清。

我忽然笑了。

我把支票接过来，然后，当着他的面，把它撕成了碎片。

“我救她，不是为了你的钱。”我说。

陆兆言的脸色沉了下去。

“那你想要什么？”

“我什么都不想要。”我看着他，一字一句地说，“我只想你，带着你的人，滚出我的地方。”

空气瞬间凝固了。

那几个黑衣人，手里的枪，又抬高了一点。

陆兆言盯着我，眼神像要杀人。

“陈默，别说了！”雪忽然站起来，挡在我面前。

她转过身，看着陆兆言。

“我们走吧。”她说，声音里没有一丝感情。

陆兆言的表情缓和下来。

他伸出手，想去牵她。

雪躲开了。

她走到我面前，深深地看了我一眼。

“谢谢你，陈默。”她说。

然后，她又低声说了一句，轻得只有我能听见。

“对不起。”

我不知道她这句对不起，是对我，还是对她自己。

她转过身，头也不回地走向那架直升机。

陆兆言跟在她身后，临走前，又回头看了我一眼。

那眼神，复杂得我看不懂。

直升机起飞了。

巨大的轰鸣声再次响起，然后慢慢远去。

直到最后，变成天边的一个小黑点。

世界又恢复了安静。

仿佛刚才的一切，都只是一场幻觉。

地上，只剩下被螺旋桨吹得乱七八糟的雪，和一地被我撕碎的支票。

我站在原地，站了很久。

直到身体冻僵了，才慢慢走回我的木屋。

屋子里，还残留着她的气息。

桌上，还放着她没刻完的那只木鸟。

床上，还叠着她穿过的那件，我的旧睡衣。

一切都还在。

只是，她走了。

我拿起那只没刻完的木鸟。

是只喜鹊。

我拿起刻刀，想把它刻完。

可是我的手，抖得厉害，怎么也握不稳。

眼泪，毫无征兆地掉了下来。

砸在木头上，洇开一小片深色的痕迹。

我他妈的，哭了。

为一个认识了不到三个月的女人。

为一个连真实名字都刚刚才知道的女人。

我叫她雪。

原来，她叫黎。

黎明的黎。

那之后的一个星期，我过得浑浑噩噩。

我把自己灌得烂醉，睡了醒，醒了喝。

我不想让自己清醒。

因为一清醒，满脑子都是她。

是她笨拙地劈柴的样子。

是她把米倒进泔水桶时，那副惊慌失措的表情。

是她坐在窗边，阳光洒在她身上的样子。

是她对我说，“这里就很好”的样子。

我把屋子里所有她碰过的东西，都收了起来。

包括那些画。

我画了几十张她的肖像，每一张，都栩栩如生。

我把它们全都卷起来，用绳子捆好，塞进了床底最深处。

我以为，这样就可以把她从我的世界里抹去。

可我错了。

她已经刻进我的骨子里了。

我戒了酒，重新开始干活。

劈柴，打猎，雕刻。

我让自己忙起来，忙到没有时间去想她。

山里的雪，彻底化了。

嫩绿的草，从融化的雪水下钻了出来。

春天来了。

镇上通往山里的路，也通了。

我开着我那辆破皮卡，下了山。

三年了，第一次下山。

镇子还是老样子，没什么变化。

我在镇上唯一一家小卖部，买了一箱啤酒，几条烟。

老板是个五十多岁的大叔，跟我很熟。

“哟，陈默，舍得下山了？”他递给我一根烟。

我接过来，点上。

“山上的雪化了。”我说。

“前阵子动静不小啊。”大叔说，“来了好些当兵的，还有直升机，在山上转了好几天，说是找人。找到了吗？”

“找到了。”我说。

“那就好，那就好。”

我没再说话，付了钱，开车回山里。

回到木屋，我打开一罐啤酒，坐在门口的台阶上。

看着远处的青山，和山顶还没化完的积雪。

我忽然觉得，这山，有点空。

我拿出手机，三年来第一次开机。

信号时断时续。

无数的未接来电和短信涌了进来。

有画廊催债的。

有朋友问我死哪儿去了的。

还有我爸的。

最新的几条，是一个月前发的。

“混账东西，过年也不知道回个电话！”

“你妈病了，住院了，你要是还有点良心，就滚回来看看！”

我看着那条短信，手抖了一下。

我立刻拨通了我爸的电话。

电话响了很久，才接通。

“喂？”是我爸苍老的声音。

“爸，是我。”

电话那头沉默了。

过了半晌，才传来一声压抑的怒吼：“你还知道打电话回来？！”

“妈怎么样了？”我问。

“脑梗，半身不遂，话都说不清楚了。”我爸的声音里，带着哭腔，“你这个不孝子啊！”

我的心，像被一只手狠狠攥住。

“我马上回去。”

我挂了电话，立刻开始收拾东西。

其实也没什么好收拾的。

几件换洗的衣服，我的画具，还有那些雕刻。

最后，我从床底，把那卷画拿了出来。

我犹豫了一下，还是把它塞进了背包。

我要离开这里了。

这个我待了三年的地方。

这个我以为可以逃避一切的地方。

临走前，我回头看了一眼我的木屋。

它安静地立在那里，像一个忠实的朋友，送我远行。

门口，那只她没刻完的喜鹊，还放在台geshang。

我走过去，把它揣进了兜里。

再见了，长白山。

再见了，雪。

回到我阔别三年的城市，一切都陌生得让我喘不过气。

高楼，车流，噪音。

我像一个野人，闯进了文明世界。

我先去了医院。

我妈躺在病床上，插着各种管子。

她瘦了很多，头发也白了。

看到我，她浑浊的眼睛亮了一下，嘴巴张了张，想说什么，却只能发出“嗬嗬”的声音。

眼泪，顺着她的眼角滑落。

我跪在床边，握着她那只没有知觉的手，一句话也说不出来。

我爸站在我身后，一言不发，只是不停地叹气。

我在医院陪了我妈一个星期。

她情况稳定了一些，但医生说，恢复的可能性不大了。

我爸好像一下子老了十岁，背都驼了。

我把我在山里攒下的所有钱，都交给了我爸。

不多，但够我妈一阵子的医药费了。

“爸，对不起。”我说。

我爸摆摆手，没看我。

“回来就好。”

从医院出来，我去找了我以前的朋友，阿飞。

阿飞开了个小酒吧，生意不好不坏。

他看到我，像见了鬼一样。

“我操，你他妈还活着？”他一拳捶在我胸口。

我笑了笑。

“借我点钱。”我说。

“干嘛？”

“还债。”

我欠画廊二十万。

这笔钱，像一座山，压了我三年。

阿飞二话没说，给我转了三十万。

“多的算我给你接风的。”他说，“你小子，这三年跑哪儿去了？玩消失啊？”

“去山里待了几年。”

“装艺术家？”阿-飞给我倒了杯酒，“装出什么名堂了？”

我没说话，从背包里，拿出那卷画。

我把它们一张张铺在吧台上。

阿飞脸上的嬉笑，慢慢消失了。

他一张张地看过去，眼神越来越亮。

“我操……陈默……”他看着我，满脸震惊，“这……这是你画的？”

“嗯。”

“这个女人是谁？”

“一个朋友。”

“这水平……你小子他妈的开窍了啊！”阿飞激动地拍着桌子，“比你以前那些狗屁不通的玩意儿，强了一万倍！”

“这些画，能卖钱吗？”我问。

“能！肯定能！”阿飞说，“我认识一个策展人，很有名，我拿给他看看！”

三天后，阿飞带我见到了那个策展人。

一个四十多岁的女人，叫苏姐，一头利落的短发，气场很强。

她很仔细地看了我的每一幅画。

看了很久。

“画里的女人，是你爱人？”她问。

“不是。”

“但你爱她。”她说，不是疑问句，是肯定句。

我没否认。

“你这些画，很有意思。”苏姐说，“有故事，有情感，有灵魂。不像现在市面上那些流水线作品。”

“我想办个画展，就用这些画。”她说，“画展的名字，我都想好了。”

“叫什么？”

“《雪》。”

我的画展，在一个月后开幕了。

不大，就在阿飞酒吧旁边的一个小展厅里。

开幕那天，来了不少人。

都是苏姐请来的圈内人士，媒体记者。

我穿着阿飞给我买的新西装，站在角落里，像个局外人。

我的画，挂在墙上。

灯光下，画里的她，那么真实，那么生动。

仿佛下一秒，就要从画里走出来。

很多人在我的画前驻足，低声议论。

我听到有人说：“这个画家，很有灵气。”

也听到有人说：“他一定很爱画里的女人。”

我心里，五味杂陈。

画展很成功。

媒体的报道，铺天盖地。

我这个消失了三年的“前”画家，一夜之间，又火了。

我的画，被炒到了一个我不敢想象的价格。

我很快就还清了阿飞的钱，也解决了画廊的债务。

我给我妈换了最好的病房，请了最好的护工。

我爸脸上的皱纹，好像都舒展了一些。

一切，似乎都在往好的方向发展。

但我知道，我心里，还是空的。

那个洞，还在那里。

画展的最后一天，展厅里人不多了。

我一个人，站在那幅我最喜欢的画前。

画里，是她坐在窗边，阳光洒在她身上的样子。

我给这幅画起名叫《光》。

“画得真好。”

一个熟悉的声音，在我身后响起。

我浑身一僵。

我慢慢转过身。

是她。

她就站在我身后，穿着一条白色的连衣裙，头发长了，随意地披在肩上。

她比在山里的时候，更美了，也更遥远了。

像月亮。

清冷，遥不可及。

“你怎么会来？”我问，声音干得像要冒烟。

“我看到了报道。”她说，“你的画展，叫《雪》。”

我们俩就这么站着，相对无言。

展厅里很安静，只剩下我们两个人的呼吸声。

“你……还好吗？”我打破了沉默。

“不好。”她说。

我愣住了。

“回来之后，我接受了治疗。”她说，“我的记忆，都恢复了。”

“我叫林书黎。不是黎明的黎，是书香门第的书，黎民百姓的黎。”

“我记得一切了。”

“我记得我为什么会出现在那座山上。”

她的眼神，黯淡下去。

“我和陆兆言，是商业联姻。”她说，“我们没有感情。结婚三年，他说过的话，不超过一百句。”

“他有他喜欢的人，一个明星。全世界都知道。”

“我只是他名义上的妻子，一个摆设。”

“那天，是我们的结婚纪念日。他为了给那个女明星庆生，把我一个人扔在家里。”

“我开车出去，漫无目的地开。我只想逃离那个金丝笼。”

“后来，车在山路上抛锚了。我下了车，一直走，一直走，然后就……什么都不记得了。”

我静静地听着，心里像被针扎一样。

“对不起。”我说。

“你为什么要说对不起？”她看着我，“该说对不起的人，不是你。”

“我回来以后，他对我很好。”她继续说，“好得让我害怕。他把那个女明星打发了，每天陪着我，给我买各种东西。”

“他以为，这样就能弥补一切。”

“可是，他越是这样，我越是觉得窒息。”

“我想念山里的日子。”

她看着我，眼睛里，有水光在闪动。

“我想念你的木屋，想念你的壁炉，想念你做的野猪肉饺子。”

“我想念你，陈默。”

我的心脏，狂跳起来。

“林书黎……”

“叫我雪。”她说，“我喜欢这个名字。”

“雪……”

“我来，是想跟你告别的。”她说。

“告别？”

“我要走了。”她说，“离开这里，离开陆兆言，离开所有的一切。”

“去哪儿？”

“不知道。去一个没人认识我的地方，重新开始。”

她从包里拿出一个东西，递给我。

是我揣在兜里，后来不知道丢在哪儿的那只，她没刻完的喜-鹊。

“这个，还给你。”她说，“你把它刻完吧。”

我接过那只木鸟，入手冰凉。

“我……还能再见到你吗？”我问。

她笑了，像雪山之巅，融化的第一捧雪水。

“如果有一天，你在一个陌生的地方，看到一个女人，在卖木雕。那个木雕，是一只很丑的喜鹊。”

“那可能就是我。”

她说完，转身就走。

“等等！”我叫住她。

我冲到那幅《光》前面，把它从墙上取下来。

我把它塞到她怀里。

“这个，送给你。”我说，“你就是我的光。”

她抱着画，看着我，眼泪终于掉了下来。

她没有再说什么，抱着画，快步走出了展厅。

我看着她的背影，消失在门口。

我知道，这一次，是真的告别了。

我没有去追。

我知道，我追不上。

我们是两个世界的人。

那三个月的相遇，像一场梦。

现在，梦醒了。

画展结束后，我的生活，彻底改变了。

我成了小有名气的画家。

邀约不断，采访不断。

我买了房子，车子。

我把我爸妈都接到了身边。

我妈的病，在我的精心照料下，居然有了好转。

她能慢慢地说话了，也能拄着拐杖走几步了。

我爸脸上的笑容，也多了起来。

所有人都说，我苦尽甘来了。

只有我自己知道，我并没有多快乐。

我常常在半夜醒来，看着天花板，想起那间小木屋。

想起那个叫雪的女人。

我没有再谈恋爱。

很多女人接近我，有漂亮的，有有才华的，有有钱的。

但我都提不起兴趣。

我的心，好像被带走了。

带到了那个大雪封山的日子里。

两年后。

我的第二次画展，在北京最顶级的艺术中心举办。

这次的画展，叫《山》。

我画了长白山的四季。

春天的新绿，夏天的溪流，秋天的红叶，冬天的白雪。

每一幅画里，都没有人。

但每一幅画里，又好像都有她的影子。

画展依然很成功。

闭幕酒会上，我被一群人围着，说着各种客套话。

我觉得很累。

我找了个借口，溜了出来，到外面的露台上透气。

北京的夜景，很繁华，很璀璨。

但我还是更喜欢山里的星空。

“陈先生。”

一个声音在我身后响起。

我回头。

是陆兆言。

他瘦了，也憔悴了，但依然很英俊。

他穿着一身笔挺的西装，手里端着一杯红酒。

“有事？”我问，语气很冷。

“可以聊聊吗？”他说。

我没说话，算是默许了。

“你的画，我看了。”他说，“很好。”

“谢谢。”

“你还在想她。”他又说。

我皱了皱眉。

“我跟她，已经离婚了。”他说，像是在说一件跟自己无关的事。

“一年前。”

“她走的那天，给我留了一封信。”

“信上说，她不怪我，也不恨我。她只是想去找回她自己。”

“她把她名下所有的财产，都放弃了。”

“她净身出户。”

陆兆言喝了一口酒，眼神里，是无尽的落寞。

“我找了她两年。”他说，“动用了所有的人脉和关系，但就是找不到她。”

“她就像人间蒸发了一样。”

“我有时候在想，如果那天，我没有去找她。如果让她一直待在你身边，她会不会更快乐？”

他看着我，眼神里，居然有了一丝恳求。

“你……有她的消息吗？”

我摇摇头。

“我也没有。”

他苦笑了一下。

“是啊，她连你都没有联系。”

“陈先生，你知道吗？我这辈子，什么都不缺。钱，权，女人……”

“但我输了。”

“我输给了你。”

“输给了那座山，那场雪，那三个月。”

他说完，把杯子里的酒一饮而尽，然后转身离开。

我看着他的背影，心里没有一丝快感。

只有一种说不出的悲凉。

我们都是输家。

从那以后，我再也没见过陆兆言。

我继续画我的画，办我的画展。

我去了很多地方。

巴黎，佛罗伦萨，纽约。

我看了很多名画，见了很多大师。

我的画，也越卖越贵。

我成了人们口中的“陈默老师”。

但我知道，我只是陈默。

那个在山里刻木头的陈默。

我每年，都会回一次长白山。

回到那间小木屋。

屋子我还留着，每年都找人修缮。

里面的陈设，还和以前一模一样。

我会在那里住上几天。

劈柴，烧水，坐在壁炉前，喝着苞谷酒。

然后，拿出那只没刻完的喜鹊。

我一直没有把它刻完。

我怕刻完了，那最后一点念想，也就断了。

五年后的春天。

我在云南的一个古镇写生。

那是个很安静的小镇，青石板路，小桥流水。

我找了个靠河的客栈住下。

每天，就背着画板，在镇子里闲逛。

那天下午，下起了小雨。

我收了画板，准备回客栈。

路过一个巷口的时候，我被一个小摊吸引了。

摊子上，摆着一些木雕。

小猫，小狗，小鸟。

雕工很粗糙，甚至有些笨拙。

但很有趣。

摊主是个戴着草帽的女人，低着头，正在专心致志地刻着什么。

我走过去，拿起一只木雕。

是一只喜鹊。

一只很丑的，比例失调的喜鹊。

我的心，在那一刻，停止了跳动。

我抬起头，看着那个摊主。

她似乎感觉到了我的目光，也抬起了头。

草帽下，是那张我刻在心里的脸。

她胖了一点，皮肤黑了一点。

但那双眼睛，还是那么亮。

那嘴角的梨涡，还是那么浅。

我们俩，就这么看着对方。

隔着一个摊子，隔着五年的时光。

谁也没有说话。

雨，还在下。

滴滴答答，落在青石板上。

过了很久，很久。

她先笑了。

“老板，买个木雕吧？”

她说。

我也笑了。

“好啊。”

我从口袋里，掏出那只我带了五年的，没刻完的喜-鹊。

“这个，能帮我刻完吗？”

她的眼泪，一下子就涌了出来。

她点点头，又摇摇头。

然后，她绕过摊子，朝我走过来。

她走到我面前，伸出手，拿过我手里的那只喜鹊。

然后，她张开双臂，抱住了我。

很紧，很紧。

像要把自己揉进我的身体里。

我闻到了她身上，熟悉的，淡淡的皂角香。

还有，阳光的味道。

“我刻得不好。”她在我耳边，哽咽着说。

“没关系。”我抱着她，收紧了手臂，“我们有一辈子的时间，慢慢刻。”

雨停了。

一缕阳光，穿过云层，照在我们身上。

暖暖的。

来源：小蔚观世界