摘要：我听着空调出风口里送出来的，带着氟利昂气味的冷风，觉得有点好笑。

Linda的笑容像一张假脸，贴在她那张保养得当的脸上。

“林墨，是这样，公司最近业务调整……”

又是这句。

我听着空调出风口里送出来的，带着氟利昂气味的冷风，觉得有点好笑。

每一家公司，在裁掉一个员工的时候，开场白都如此雷同，仿佛共享同一个剧本。

我点点头，没说话，等着她的下文。

“你也知道，市场环境不好，我们这个部门……需要一些优化。”

“优化”，多好听的词。

把一个三十岁，在这里勤勤恳懇干了五年，头发都快熬秃了的人，像一个多余的函数一样从代码里删除，就叫“优化”。

我看着她桌上那个印着“Best HR”的奖杯，金属底座反射着会议室惨白的光，刺得我眼睛疼。

“所以，你的合同……”

“我明白了。”我打断她。

再说下去就没意思了。无非是N+1，签保密协议，然后客客气气地请我滚蛋。

Linda似乎对我这么“上道”感到一丝轻松，脸上的假笑都真实了一点。

“公司感谢你这几年的付出，这是你的离职补偿方案，你看一下。没问题的话，今天就可以办手续。”

她把一份文件推过来。

我没看。

有什么好看的。一串数字而已。

我人生的五年，变成了一串数字。

“行。”我说。

我的冷静，似乎超出了她的预料。

也许她准备好了一套应对哭闹、质问、崩溃的方案，结果我一个都没用上。

我甚至还笑了笑。

“麻烦了，Linda姐。”

她愣了一下，然后职业性地堆起笑容：“不麻烦，都是工作。那……我们现在去办手续？”

“好。”

收拾东西的时候，同事们投来或同情、或躲闪、或幸灾乐祸的目光。

我都能读懂。

没关系。

下一个可能就是你们。

我把我那个用了五年的马克杯，一个客户送的、从来没拆封过的U盘，还有一盆快被我养死的绿萝，一起扔进了纸箱。

东西少得可怜。

五年，就这么点东西。

抱着纸箱走出写字楼大门的时候，下午四点的太阳正毒。

热浪从柏油马路上蒸腾起来，整个世界都在晃。

我站在路边，看着车水马龙，忽然不知道该去哪儿。

回那个租来的，只有十几平米的出租屋吗？

回去干嘛？

我像个傻子一样，抱着纸箱，在CBD的街头站了很久。

周围都是行色匆匆的白领，他们胸前挂着工牌，脸上写着疲惫和麻木。

我曾经也是他们中的一员。

从今天起，不是了。

地铁里人挤人，汗味、香水味、韭菜包子味混在一起，熏得人头晕。

我把纸箱紧紧抱在怀里，生怕磕着碰着。

其实里面没什么值钱的。

可能就是一种最后的体面吧。

回到出租屋，我把纸箱往地上一扔，整个人摔进那张嘎吱作响的床上。

天花板上有一块水渍，形状像一只丑陋的鸟。

我盯着它，一动不动。

手机响了。

是我妈。

我挂掉，调成静音。

我不知道怎么跟她说。

“妈，你儿子被优化了。”

“妈，你儿子失业了。”

“妈，你那个引以为傲的、在大城市奋斗的儿子，现在是个废物。”

我做不到。

接下来的几天，我过得像个幽灵。

白天拉着窗帘睡觉，晚上盯着电脑屏幕，漫无目的地刷着视频。

外卖盒子在桌上堆成了山。

康师傅红烧牛肉面的汤料味，成了我房间的主基调。

偶尔，我会打开招聘软件。

“3-5年经验”，“精通XXX”，“有成功案例者优先”，“能承受较大工作压力”。

每一条都像在抽我的脸。

我精通个屁。

我就是一个拧螺丝的，现在人家连螺丝都不需要了。

我把手机扔到一边，用被子蒙住头。

黑暗里，只有绝望像潮水一样，慢慢将我淹没。

三十岁，男，失业。

简历上可以这么写了，挺简洁。

房东张阿姨来收房租的时候，我才意识到，我已经一个星期没出过门了。

她敲了半天门，我才顶着一头鸡窝似的头发去开。

“小林啊，你这是……”张阿姨被我房间里的味道熏得皱起了眉。

她探头看了看，满地的外卖盒子和空酒瓶。

“你没事吧？跟女朋友吵架了？”

我摇摇头，挤出一个比哭还难看的笑：“没事，阿姨，就是……最近比较累。”

张阿姨是个热心肠的上海老太太，刀子嘴豆腐心。

她没多问，只是叹了口气。

“年轻人，别太拼了，身体要紧。房租转给我啊，别忘了。”

“好。”

我关上门，靠在门板上，听着她下楼的脚步声。

心里那点伪装起来的坚强，瞬间就碎了。

我蹲在地上，像个孩子一样，把脸埋在膝盖里。

没有哭。

就是觉得，空。

心里空得像个黑洞，什么都吸进去了，什么都留不下。

第二天，张阿姨又来了。

她没敲门，直接用备用钥匙开的。

我以为她又是来催我搞卫生的。

结果她提着一个大塑料袋，里面叮叮当当的。

“喏，给你。”她把袋子放我桌上，腾出一小块干净地方。

“这是什么？”我问。

“我儿子以前画画的东西，他现在用不着了，放着也是占地方。我看你天天闷在屋里，都要发霉了，拿去随便画画，解解闷。”

我打开袋子。

里面是一套廉价的水彩颜料，几支用得秃了的画笔，还有几张发黄的画纸。

我儿子，她指的是她那个在国外读博的儿子。

我笑了笑：“阿姨，我不会画画。”

“不会就学嘛！”张阿姨嗓门大了起来，“谁生下来就会啊？总比你天天躺在床上等死强！”

她说完，又环顾了一下我的狗窝，摇摇头走了。

“记得把垃圾扔了！不然我要涨你房租！”楼道里传来她的声音。

我看着那堆东西，没动。

画画？

我一个做PPT的，画什么画。

我连火柴人都画不好。

但是那天晚上，我失眠了。

凌晨三点，我盯着天花板那只丑陋的鸟，突然有种冲动。

我想把它画下来。

我爬起来，找出那套颜料和画笔。

桌子太乱，我干脆坐在地上，把画纸铺在地板上。

我从来没用过水彩。

颜料挤出来，兑水，深了，浅了，颜色混在一起，脏了。

我手忙脚乱，像个第一次进厨房的人。

笔也是硬的，戳在纸上，留下一道道笨拙的痕g迹。

我折腾了快一个小时。

最后，纸上出现了一坨……无法形容的东西。

既不像鸟，也不像水渍。

像一滩烂泥。

我看着那滩烂泥，突然就笑了。

笑得眼泪都出来了。

你看，林墨，你就是个废物。

工作做不好，画也画成一坨屎。

但不知道为什么，笑完之后，心里堵着的那块东西，好像松动了一点。

我把那坨“烂泥”扔进垃圾桶，又铺开一张新纸。

这一次，我不看天花板了。

我就画我眼前的。

画那堆积如山的外卖盒子，画那个喝了一半的矿泉水瓶，画窗帘缝里透进来的、路灯那点昏黄的光。

我不知道我在画什么。

我只是在涂抹。

用颜色，把心里的压抑、烦躁、迷茫，一股脑地涂到纸上。

天亮的时候，我画了三张。

一张比一张丑。

但我没扔。

我把它们并排摆在地上，像某种神秘的仪式。

然后，我倒在床上，睡了过去。

那是我失业以来，睡得最安稳的一觉。

从那天起，我好像找到了一个新的“工作”。

每天醒来，第一件事就是画画。

我没有章法，没有技巧。

我画我的房间，画窗外的电线杆，画楼下那只总在翻垃圾桶的流浪猫。

我画清晨的阳光，画傍晚的晚霞，画深夜里对面楼房亮着的、孤独的灯火。

张阿姨给的颜料很快就用完了。

我用离职补偿金，在网上买了一套新的。

不贵，学生用的那种。

还买了一大摞最便宜的素描纸和水彩纸。

我的房间，彻底变成了垃圾场和画室的混合体。

地上、床上、桌上，到处都是画。

有干的，有湿的。

我不再整天躺着了。

我开始出门。

我背着画板，像个流浪汉一样，在城市的各个角落里游荡。

我去老城区的弄堂里，画那些斑驳的墙壁和晾在外面的衣裳。

我去人声鼎沸的菜市场，画那些鲜活的鱼虾和摊主们布满皱纹的脸。

我甚至跑到我原来上班的CBD楼下，画那些西装革履的精英们，画他们脸上那种一模一样的、被精心包装过的表情。

我画画的时候，很专注。

世界好像都安静下来了。

只有我和我的画。

我不再去想房租，不想未来，不想我是一个多么失败的人。

我只是画。

有一天，我正在一个公园里画一棵老樟树，一个大爷凑过来看。

“小伙子，画得不错嘛。”他说。

我不好意思地笑了笑：“瞎画的。”

“不像瞎画的，”大爷扶了扶老花镜，指着我的画，“你看你这个树干的纹理，这个光影，有味道。”

我愣住了。

这是第一次有人“夸”我的画。

虽然可能只是客套。

但那天我回家的时候，脚步都轻快了不少。

我开始把我的画，用手机拍下来，发在一个很小众的社交软件上。

没有分组，没有屏蔽任何人。

我不在乎了。

你们想看就看吧。

看这个失败者，在如何打发他那廉价又多余的时间。

第一个给我点赞的，是胖子王。

他是我大学同学，毕业后回了老家，在一家事业单位混日子。

我们很久没联系了。

他不仅点了赞，还发了条私信。

“墨子，你他妈什么时候改行当艺术家了？”

后面跟了一串“震惊”的表情包。

我回他：“失业了，瞎画着玩。”

“我操，真的假的？啥时候的事？”

“个把月了。”

屏幕那头沉默了半天。

然后他直接一个语音电话打了过来。

“你他妈有病啊！失业了不跟兄弟说？你还当不当我是兄弟？”他在电话里吼。

我听着他那熟悉的、中气十足的嗓音，鼻子有点酸。

“说什么，让你看笑话？”

“看你妈的笑话！老子是那种人吗？缺不缺钱？缺钱说话！”

“不缺。”我硬撑着。

“不缺个屁！你在上海那破地方，没工作喝西北风啊？卡号发我，我先给你转点。”

“真不用，胖子，我还有点积蓄。”

我俩在电话里拉扯了半天，他才作罢。

“行，钱你不要，饭总得吃吧？我下周来上海出差，出来搓一顿。”

“好。”

挂了电话，我看着手机屏幕，发了会儿呆。

原来，还有人记得我。

一个星期后，胖子王真的来了。

他还是大学时那个样子，胖，嗓门大，笑起来眼睛眯成一条缝。

他非要去我住的地方看看。

一开门，他就被我那一屋子的画给镇住了。

“我操……”他张着嘴，半天没合上，“林墨，你这是……被打通任督二脉了？”

他一张一张地翻看我那些画。

有些画，颜料都粘在了一起。

“你别说，还有点意思。”他捏着下巴，装模作样地评论，“虽然看不懂画的是啥，但感觉……挺牛逼的。”

我被他逗笑了。

“牛逼个屁，鬼画符。”

“哎，你别妄自菲薄啊。”他拿起一张我画的雨夜街景，“你看这张，虽然乱，但是感觉特对。就是那种……又丧又孤独，还带着点不甘心的劲儿。你小子可以啊，把情绪都画进去了。”

我看着那张画。

那是我失业第二周的一个雨夜画的。

那天晚上，我喝了两瓶啤酒，看着窗外模糊的霓虹，感觉自己就像个被雨水打湿的垃圾。

没想到，这种心情，竟然被胖reproduced在了纸上。

还被胖子这个外行给看出来了。

“走，吃饭去！”胖子王搂着我的肩膀，“今天必须宰你一顿……不对，今天必须我请！给你接风洗尘！庆祝你重获新生！”

“新生个屁，是失业。”

“失业怎么了？失业是给天才放长假！走！”

那天晚上，我们俩在一家路边烧烤摊，喝了很多酒。

我把失业后的所有憋屈、迷茫、不堪，都跟他说了。

他一边给我倒酒，一边骂。

骂我，骂我前公司不是人，骂这个操蛋的社会。

骂到最后，他拍着我的背，眼睛红红的。

“墨子，没事。天无绝人之路。你画得这么好，干脆就当个画家得了。”

我喝得有点多，舌头都大了。

“画……画家？你可拉倒吧……我这水平……糊口都难……”

“谁说的？我觉得行！”胖子王把胸脯拍得邦邦响，“你信不信，你的画能卖钱！”

我当他是喝多了说胡话。

卖钱？

谁会买我这些鬼画符？

但胖子王是认真的。

他回老家后，天天在微信上骚扰我。

“墨子，画了没？拍来看看。”

“墨子，我给你找了个路子，我们这有个文化创意园，周末有集市，你可以把画拿来卖。”

“墨子，你别怂啊！是男人就干啊！”

我被他烦得不行。

“卖不出去多丢人。”我说。

“丢你妈的人！你一个失业的，你还有脸可以丢吗？”

他这话，糙是糙了点，但好像……有点道理。

是啊。

我都混成这样了，还有什么好怕的。

大不了就是一张都卖不出去，再被人数落一通呗。

还能比被HR当面“优化”更难堪吗？

“行，我去。”我回他。

于是，在一个周末，我真的背着我那一卷画，坐上了去胖子王老家的绿皮火车。

那是个三线小城，节奏很慢。

胖子王开着他那辆破二手车来接我。

“欢迎艺术家大驾光光临！”他咧着嘴笑。

我看着他，也笑了。

那种感觉，很奇怪。

好像我不是一个落魄的失业者，而是一个真的要去实现梦想的艺术家。

虽然我自己都不信。

文化创意园的集市，比我想象得要热闹。

各种手工艺品，小饰品，还有一些原创设计的衣服。

我的摊位在最角落的位置。

胖子王帮我把画一张一张铺在地上，用小石子压住角。

我的画，跟周围那些精致可爱的小玩意儿比起来，显得格格不入。

它们太粗糙，太阴郁，太……不讨喜了。

一上午，我摊位前的人，寥寥无几。

偶尔有人路过，也只是瞥一眼，然后迅速走开。

有个小姑娘，指着我一张画我出租屋垃圾堆的画，问她妈妈：“妈妈，那是什么呀？好丑哦。”

她妈妈赶紧把她拉走了，好像我的画会传染什么病毒。

我坐在小马扎上，太阳晒得我头晕。

胖子王给我买来冰棍。

“别急，别急，欣赏你们这种高级艺术，是需要时间的。”他安慰我。

我苦笑。

“算了吧，胖子，我就不该来。”

“说什么丧气话！”他瞪我一眼，“这才到哪儿啊。”

到了下午，人渐渐少了。

周围的摊主，陆陆续续都有开张。

只有我，颗粒无收。

我开始觉得，这真是一场彻头彻尾的笑话。

我就是个哗众取宠的小丑。

我准备收摊了。

就在我弯腰去卷那些画的时候，一个声音在我头顶响起。

“你好，请问这画……卖吗？”

我抬起头。

是一个女孩。

很年轻，大概是大学生，穿着白色的连衣裙，背着一个帆布包。

她正蹲着，仔细看我那张画雨夜街景的画。

就是胖子王说“又丧又孤独”的那张。

我愣住了。

“卖……卖的。”我结结巴巴地说。

“这张，多少钱？”她问。

我脑子一片空白。

多少钱？

我从来没想过这个问题。

这些纸，这些颜料，加起来可能也就几十块钱。

我该怎么定价？

胖子王在旁边给我使眼色。

我看不懂。

女孩见我半天不说话，有点不好意思。

“是不是……不卖？”

“卖！卖！”我赶紧说，“你……你看着给吧。”

我说完就后悔了。

这叫什么话。

女孩噗嗤一声笑了。

“你这老板，真有意思。”

她站起来，从帆布包里拿出钱包。

“我身上现金不多，只有三百，够吗？”

三百？

我惊呆了。

三百块，买我这张鬼画符？

她是在可怜我吗？

胖untie子王在旁边一脚踢在我小腿上。

“够！太够了！”他抢着回答，然后冲我挤眉弄眼，“还不快给人家包起来！”

我这才如梦初醒，手忙脚乱地找了个塑料袋，把那张画小心翼翼地卷起来，递给她。

女孩接过画，把三张红色的钞票递给我。

那是我这辈子，第一次摸到自己“赚”来的钱。

感觉比我第一个月的工资还要烫手。

“谢谢。”女孩冲我笑了笑，“我很喜欢你的画。”

“为……为什么？”我忍不住问。

“嗯……”她想了想，指着画，“因为它看起来很难过。跟我现在的心情一样。”

她说完，抱着画，转身走进了人群里。

我捏着那三百块钱，站在原地，很久很久。

它看起来很难过。

跟我现在的心情一样。

原来，真的有人能看懂。

原来，我那些无处发泄的孤独和痛苦，并不是一文不值。

它们可以被看见，被理解，甚至，被购买。

那天晚上，我用那三百块钱，请胖子王吃了顿我们那座小城最贵的烧烤。

我们俩又喝多了。

我举着酒杯，对着胖tzu子王，哭了。

不是因为难过。

是因为，我好像在那个黑暗的、深不见底的隧道里，看到了一点点光。

回到上海后，我的人生好像被按下了另一个按钮。

我不再把自己当成一个失业者。

我是一个……画家。

虽然是个还没入门的，穷困潦倒的画家。

但我有了新的身份。

我画得更疯了。

我把之前买的那些便宜颜料和纸都扔了。

我用我仅剩的积蓄，买了一套专业的油画工具。

油画和水彩完全不同。

颜料是黏稠的，气味是刺鼻的。

我从零开始学。

在网上看各种免费的教程，去图书馆借关于绘画的书。

我的出租屋，彻底变成了一个画室。

墙上、地上，到处都溅满了油彩。

张阿姨每次来，都捏着鼻子。

“小林啊，你再这样，我真的要涨你房租了啊！我这房子还要租给别人的呀！”

我只能嘿嘿傻笑，然后保证下次一定注意。

我开始尝试画更复杂的东西。

我画那些在工地上挥汗如雨的工人，他们皮肤黝黑，眼神里有种坚韧的疲惫。

我画那些深夜还在街头打扫的环卫工，橘色的工作服在路灯下像一团温暖的火。

我画那些挤在早高峰地铁里，面无表情的年轻人，他们每个人都戴着耳机，仿佛在抵抗着这个世界。

我画的，都是这个城市里，最普通、最不起眼的人。

因为，我就是他们中的一员。

我把我的油画，也拍照发到了那个社交软件上。

我的账号，有了一个新的名字。

叫“城市废墟画家”。

挺中二的。

但我喜欢。

我的粉丝，从胖子王一个人，慢慢变成了几十个，几百个。

他们会在我的画下面留言。

“这张画让我想起了我爸，他也是个建筑工人。”

“博主，你画出了我的日常，每天挤地铁挤到怀疑人生。”

“你的画里有故事。”

偶尔，也会有人私信问我，画卖不卖。

我学聪明了。

我给我的画定了价。

根据尺寸和复杂程度，从几百到几千不等。

不贵。

但我知道，这是它们应得的价值。

我卖出去了第二张画，第三张，第四张……

钱不多，但足够我支付房租和购买新的画布颜料。

我终于，可以靠画画，养活自己了。

虽然还是很勉强。

我还是吃最便宜的盒饭，穿拼多多上买的T恤。

但我的心里，是满的。

有一天，我收到了一个特殊的私信。

“您好，我是‘未命名’画廊的策展人，陈姐。在网上看到了您的作品，非常感兴趣，不知道有没有机会可以见一面，聊一聊？”

画廊？

策展人？

我第一反应是，骗子。

现在骗子都这么文艺了吗？

我没回。

过了两天，那个叫“陈姐”的人，又发了一条。

“林先生，我没有恶意。您的画非常有力量，我们画廊最近在筹备一个青年艺术家群展，主题是‘城市切片’，我觉得您的作品非常契合。这是我们画廊的地址和公众号，您可以了解一下。”

我半信半疑地点开了她发的链接。

那是一家真实存在的画廊，在上海一个挺有名的艺术区。

公众号里，展示着很多先锋、前卫的艺术作品。

看起来……挺专业的。

我的心，开始狂跳。

去，还是不去？

万一去了，人家发现我就是个住在垃圾堆里的野路子画家，会不会把我赶出来？

我犹豫了一整天。

晚上，我给胖子王打电话。

“去啊！必须去！操！你小子要出名了！”胖子王比我还激动，“穿得帅一点！别给老子丢人！”

挂了电话，我看着镜子里的自己。

头发长了，胡子拉碴，眼圈发黑，身上那件T恤还沾着一块蓝色的油彩。

这副尊容，去见策展人？

我第二天，狠了狠心，去理发店剪了个头，刮了胡子，还翻出了我面试时穿的那件唯一的衬衫。

我背着我最大、也是我最满意的一幅画，按照地址，找去了那个画廊。

画廊在一个旧厂房改造的园区里。

空间很大，很高，白色的墙壁，水泥地面，一切都显得冷峻又高级。

一个穿着黑色连衣裙，气质干练的短发女人接待了我。

她应该就是陈姐。

她比我想象得要年轻，大概四十岁左右。

“林墨？”她问。

“是。”我紧张得手心冒汗。

“画带来了吗？”

“带……带来了。”

我把背后的画解下来，那是一幅我画的城中村。

画面里，是密密麻麻、纠缠在一起的握手楼，楼与楼之间，拉满了晾晒的衣服和杂乱的电线，一个外卖小哥骑着电瓶车，从狭窄的巷子里飞驰而过。

整个画面，是压抑的，混乱的，但又充满了生命力。

陈姐没说话。

她就那么站着，看了很久。

久到我以为我的画是不是有什么硬伤被她看出来了。

“你没有学过专业美术，对吗？”她终于开口了。

我的心一沉。

完了。

“是，我……我是自学的。”

“看出来了。”她说，“你的透视、结构，都有问题。用笔也太大胆，甚至可以说是粗野。”

她每说一句，我的心就凉一分。

我恨不得抱着我的画，立刻逃离这个地方。

“但是……”她话锋一转，“我喜欢这种粗野。”

我猛地抬起头。

“你的画里，有一种东西，是很多科班出身的画家没有的。”陈姐看着我的眼睛，“是‘真’。”

“你的画不是在炫技，不是在模仿谁，你就是在记录，在表达。你画的不是风景，是情绪，是人的处境。这种力量感，非常难得。”

我听着她的话，感觉像在做梦。

“我们那个群展，我想邀请你参加。”她说，“一共展出五幅作品，你觉得怎么样？”

我怎么样？

我脑子里已经放烟花了。

“我……我当然愿意！”我激动得声音都抖了，“谢谢您，陈姐！真的，太谢谢您了！”

陈姐笑了笑。

“先别谢我。展览不代表什么，能不能被市场接受，还是未知数。而且，参加展览，你需要把画裱框，这需要一笔费用。”

“没问题！费用我来出！”

从画廊出来，我感觉自己脚下踩着云。

我居然要办画展了！

虽然只是个群展，虽然只有五幅画。

但对我来说，这简直像是中了头彩。

我第一时间给胖子王打了电话。

“我操！牛逼！林墨！你是我亲哥！”他在电话那头喊得撕心裂肺。

我也在电话这头，笑得像个傻子。

为了准备那五幅画，我把自己关在出租屋里，没日没夜地画。

我把我所有的积蓄，都拿去买了最好的画布、颜料，还有定制了最专业的画框。

张阿姨看我这么折腾，都惊动了。

“小林，你这是要发财了啊？”

“借您吉言，张阿姨。”

展览开幕那天，我特意又穿上了我那件“战袍”衬衫。

胖子王也特意从老家赶了过来，还给我送了个硕大的花篮，上面写着“祝贺艺术家林墨老师画展圆满成功”，俗气又喜庆。

我的五幅画，被挂在展厅一个很显眼的位置。

在专业的灯光下，它们看起来，比在我的出租屋里，要好看一百倍。

我站在我的画前面，像个等待宣判的犯人。

来看展览的人很多。

他们衣着光鲜，举止优雅，小声地交谈着。

他们从我的画前走过，有人停留，有人侧目，有人摇头，有人拍照。

我听不清他们在说什么。

我只觉得，我的心脏快要从喉咙里跳出来了。

胖子王一直在我旁边，给我打气。

“你看，那个美女看了你好几眼！”

“你看，那个戴眼镜的，肯定是个评论家！”

我紧张得手都不知道往哪儿放。

就在这时，我看到了一个熟悉的身影。

Linda。

我的前HR。

她挽着一个看起来很有钱的男人，也来看展览。

她还是那么精致，妆容一丝不苟。

我下意识地想躲。

但已经来不及了。

她也看到我了。

她脸上闪过一丝惊讶，然后，是一种我非常熟悉的、带着优越感的客套笑容。

“林墨？好巧啊，你也来看画展？”

她大概以为，我这种失业人员，是来这里蹭空调，或者接受艺术熏陶，好为下一份简历增添一点“人文素养”的。

我还没说话，胖子王就抢先一步。

“我们不是来看的，我们是来参展的。”他挺着胸脯，指着墙上的画，“喏，这几幅，都是我兄弟画的。”

Linda的目光，顺着胖子王的手指，落在了我的画上。

她的表情，凝固了。

惊讶，难以置信，还有一丝……我看不懂的复杂情绪。

“这……这是你画的？”她问我。

我点点头。

“是。”

她旁边的男人也凑过来看。

“嗯，有点意思。笔触很大胆，情感很充沛。就是野了点，不过现在市场上也喜欢这种野生力量。”他用一种专家的口吻评价道。

Linda没有说话。

她就那么看着我的画，又看看我。

仿佛在重新认识我这个人。

那个曾经坐在格子间里，默默无闻，可以被随时“优化”掉的螺丝钉林墨。

和眼前这个，把画挂在专业画廊墙上的“艺术家”林墨。

是同一个人吗？

“真没想到……”她喃喃地说。

“我也没想到。”我说。

我说的是实话。

如果不是她，如果不是那场冰冷的“优化”，我现在可能还在那个写字楼里，为一个永远也无法上线的项目，熬夜做着PPT。

我可能永远都不会拿起画笔。

永远都不会知道，我身体里，还藏着这样一个自己。

从某种意义上说，我该感谢她。

但我不准备说出口。

我们之间，不需要这种虚伪的客套。

她和那个男人很快就走了。

临走前，她回头看了我一眼。

那眼神，我读懂了。

那不是同情，不是羡慕，而是一种……失落。

好像她亲手扔掉的一张废纸，转眼间，变成了限量版的版画。

这种感觉，爽。

展览持续了一个月。

我的五幅画，卖出去了三幅。

买走它们的，有年轻的白领，有中年的收藏爱好者，还有一个，是开设计公司的老板。

陈姐把钱转给我的时候，我看着那一串数字，恍如隔世。

这些钱，比我工作一年的工资还要多。

“林墨，你火了。”陈姐在微信上对我说，“接下来有什么打算？”

我能有什么打算。

继续画。

我用卖画的钱，在那个艺术区附近，租了一个小小的仓库，改造成了自己的画室。

虽然还是很简陋，但终于不用再祸害张阿姨的房子了。

搬家那天，张阿姨还特地过来送我。

“小林啊，出息了啊！以后成了大画家，可别忘了阿姨我啊！”

“忘不了，阿姨，等我挣大钱了，给您在这儿买套大房子。”我开玩笑说。

“去你的！”她笑骂着，眼圈却有点红。

我的生活，进入了一个新的轨道。

我不再是朝九晚五的上班族，也没有了周末和节假日。

我的时间，完全属于我自己，属于我的画。

我每天都在画室里待超过十二个小时。

饿了就叫外卖，困了就在画室的行军床上睡一会儿。

我画得越来越投入，越来越忘我。

我开始尝试画巨幅的作品。

我画整个城市的鸟瞰图，画高架桥上拥堵的车流，画深夜里灯火通明的写字楼。

我用我的画笔，去描绘这座让我又爱又恨的城市。

描绘它的繁华，它的冷漠，它的活力，它的疲惫。

我的画，也开始有了一些名气。

一些艺术媒体开始报道我。

他们给我贴上各种标签。

“素人画家”、“野生派代表”、“城市伤痕记录者”。

我不在乎这些标签。

我只是画我想画的。

有一天，我正在画室里画画，接到了一个陌生的电话。

“喂，是林墨吗？”

那个声音，有点耳熟。

“我是。”

“我是……周总。”

周总。

我前公司的老板。

那个在我离职时，连面都没露的男人。

“哦，周总啊，有事吗？”我的语气很平淡。

“是这样，我看到你现在……成了画家了，画得很好。”他的语气里，带着一种刻意的熟稔和热情。

我没说话，等着他的下文。

“我们公司最近在做一个项目，想请一位艺术家合作，搞一个跨界联名。我第一个就想到你了。”

我差点笑出声。

“周总，您不是在开玩笑吧？我已经被贵公司‘优化’掉了。”

电话那头尴尬地沉默了几秒。

“哎，林墨，过去的事，就别提了。当时也是公司的决定，我也是身不由己……你看，我们能不能谈谈合作的事？价格好商量。”

“不好意思，周总。”我打断他，“我最近没空。”

“别啊，林墨，再考虑一下。这个项目对我们很重要，对你的商业价值也是一个很大的提升……”

“我的商业价值，就不劳您费心了。”

我说完，直接挂了电话。

我看着窗外，长长地出了一口气。

爽。

真的爽。

这不是报复的快感。

而是一种，终于可以掌控自己人生的，踏实感。

我不再是那个需要仰人鼻息，随时可以被替换掉的零件。

我就是我。

我，林墨，一个画家。

我的画室里，有一面墙，是空的。

我一直留着它。

今天，我决定开始画一幅新的作品。

我想画我自己。

画那个抱着纸箱，站在CBD街头，一脸茫然的三十岁男人。

画那个躺在出租屋里，盯着天花板，觉得人生已经完蛋了的失业者。

画那个在深夜里，第一次拿起画笔，笨拙地涂抹色彩的笨蛋。

我想把我的过去，都画下来。

然后，跟它和解。

我拿起画笔，蘸上颜料。

在画布上，画下了第一笔。

阳光从仓库的天窗洒下来，照在画布上，也照在我的身上。

很暖。

我知道，我的人生，才刚刚开始。

来源：雨落星为邻