摘要：清晨的阳光斜斜地照进客厅，母亲还坐在沙发上，手里捧着那碗早已凉透的排骨汤，汤面上浮着几滴油花，像她此刻无法凝聚的心。父亲的拉杆箱不见了，连同他一起消失的，还有那个名字叫林姨的女人——他六十八岁的“初恋”。邻居们在楼道里窃窃私语：“老李头是不是老糊涂了？这个年纪

清晨的阳光斜斜地照进客厅，母亲还坐在沙发上，手里捧着那碗早已凉透的排骨汤，汤面上浮着几滴油花，像她此刻无法凝聚的心。父亲的拉杆箱不见了，连同他一起消失的，还有那个名字叫林姨的女人——他六十八岁的“初恋”。邻居们在楼道里窃窃私语：“老李头是不是老糊涂了？这个年纪还谈什么恋爱？”可没人知道，那不是冲动，而是一场跨越了五十二年的重逢。

抽屉里静静躺着一个陈旧的牛皮本，我翻开它，一行字深深扎进心里：“我和她分开的52年，每天都在后悔。”原来，母亲并不是父亲最初的选择。年轻时，奶奶硬逼着他娶了家境殷实的母亲，拆散了他和高中同窗林姨。他们曾约定私奔，却在火车站失散。他在寒风中等了一夜，以为她背弃了诺言；她在人生路上辗转半生，以为他早已将她遗忘。命运弄人，直到去年社区合唱团的一次排练，两个白发苍苍的人在人群中对视，一句颤抖的“你头发……也白了”，让五十二年的沉默轰然崩塌。

从那天起，父亲开始悄悄改变。他学着用微信，报名旅游团，甚至偷偷去体检。母亲只当他是更年期作祟，殊不知，他是在为迟到的人生做准备。那个清晨，桌上留下三封信。一封给母亲：“对不起，这辈子亏欠你太多。但这一次，我想为自己活一次。”一封给我：“别怪爸自私，有些爱，哪怕迟到，也值得奔赴。”最后一封，夹在泛黄的相册里，那张是他们年轻时的合影，背面写着：“1965年，未完成的旅程。”

他们在大理租下一个小院，种满花草，养了一只温顺的狗。每天清晨散步，傍晚牵手看日落。视频里，父亲笑得像个少年，眼角却挂着泪：“丫头，爸现在才明白，什么叫活着。”我们追到大理，想劝他回家，可母亲看着他和林姨十指紧扣的手，轻轻说：“让他走吧。一个男人七十岁才敢追回初恋，这样的爱，比婚姻更纯粹。”

如今，他们写“黄昏日记”，记录每一天的日出与晚霞。父亲说，他们下一站要去新疆，看千年不死的胡杨林。他说：“树能活一千年，倒下还能再立一千年。我们的爱，才刚刚开始。”原来，年轻人总怕来不及，而老人的爱情，是终于来得及。

来源：妙招讲堂