摘要：太阳将将要从山尖上滑下去，把天边烧成一片橘子汽水的颜色，他就会提着一个豁了口的白铁桶，慢悠悠地，一步一顿地，从田埂那头走过来。

我承包那片鱼塘的第二年，才注意到秦大爷。

他总是那个时间点出现，像村里那口老钟一样准时。

太阳将将要从山尖上滑下去，把天边烧成一片橘子汽水的颜色，他就会提着一个豁了口的白铁桶，慢悠悠地，一步一顿地，从田埂那头走过来。

他的背驼得很厉害，像一座被岁月压弯了的小山。

风吹过他花白的头发，稀疏得像冬天田里最后几根顽固的稻草。

我起初没在意。

村里的老人，闲着没事，来塘边转转，看看鱼，再正常不过。

直到我发现，他每次来，都会往我的塘里倒东西。

是那种白花花的，糊糊状的东西。

我离得远，看不真切，只看到水面被搅起一圈浑浊的涟漪，像一滴墨汁滴进了清水里，慢慢地，不情愿地散开。

鱼群会“呼啦”一下围过去，争抢着，水面瞬间就跟开了锅似的。

我心里犯了嘀咕。

这是干什么呢？

喂鱼？

可我这塘里的鱼，都是吃专门的饲料长大的，精贵着呢。

万一吃坏了肚子，我找谁说理去？

我划着小船过去，想问个究竟。

船桨划破水面的声音，在傍晚的宁静里显得格外清晰，“哗啦，哗啦”，像是在给我的疑问打着节拍。

离得近了，我闻到一股味道。

一股子豆腥味，还夹杂着一点点发酵后的微酸。

是豆腐渣。

我皱了皱眉。

秦大爷看见我过来，也不躲，也不藏，只是把桶里最后一点豆腐渣倒干净，然后在塘水里涮了涮桶，浑浊的水荡开，映着他那张布满沟壑的脸。

“大爷，”我尽量让自己的声音听起来和善些，“您这是……喂鱼呢？”

他抬起眼皮看了我一眼。

那是一双什么样的眼睛啊。

浑浊，像是蒙了一层尘的玻璃珠子，但深处又好像藏着点什么，一些我看不懂的东西。

他没说话，只是点了点头，算是回答。

“大爷，这鱼塘里的鱼，吃的都是专门的饲料，不能乱喂的。”我耐着性子解释，“您这豆腐渣，万一……”

我的话还没说完，他就转过身，提着空桶，沿着来时的路，慢悠悠地走了。

他的背影在夕阳的余晖里，被拉得好长好长，像一个沉默的叹号。

我看着他消失在田埂的尽头，心里头有点堵。

这算什么事儿啊？

我不是不让他喂，可你好歹跟我说一声，或者听我一句劝吧？

这塘鱼，是我从城里辞职回来，押上全部身家才搞起来的。

每一条鱼，都像是我的孩子，金贵得很。

第二天，同样的时间，同样的地方，秦大爷又来了。

还是那个白铁桶，还是那桶豆腐渣。

他像是完全没把我的话放在心上，或者说，他根本就忘了昨天见过我这么个人。

他重复着昨天的动作，熟练得像是在完成一个神圣的仪式。

舀起，倾倒，涮桶。

一气呵成。

我心里的火，“噌”地一下就上来了。

我把船划得飞快，水花溅了我一身。

“大爷！”我这次的语气没那么客气了，“我昨天跟您说了，不能往塘里倒东西！”

他还是没理我。

他的世界里，好像只有他和那桶豆腐渣，还有这片鱼塘。

我急了，从船上跨到岸边，几步走到他面前，拦住了他。

“您到底想干什么？”我盯着他的眼睛问。

他终于有了点反应。

他抬起头，看了看我，又看了看我身后的鱼塘，嘴唇动了动，却没发出任何声音。

那是一种很奇怪的表情，像是无奈，又像是固执，还带着一丝我读不懂的悲伤。

最后，他绕开我，走了。

我像一拳打在了棉花上，有劲儿没处使。

我对着他的背影喊：“您再这样，我可就报警了！”

他的脚步顿了一下，但没有回头。

接下来的日子，成了一场无声的拉锯战。

他每天照来不误，我也每天准时“恭候”。

我试过各种方法。

好言相劝，他当耳旁风。

大声呵斥，他连眼皮都懒得抬。

我甚至想过把塘边的路给堵上，可看着他那蹒跚的步子，我又于心不忍。

一个快九十岁的老人，我能拿他怎么样呢？

村里的人都劝我，算了算了，不就是点豆腐渣嘛，鱼吃了还能长得肥呢。

“秦大爷那人，倔了一辈子了，你别跟他计较。”

“是啊，他老伴儿走得早，一个人孤零零的，怪可怜的。”

我心里憋屈。

这不是豆腐渣的事，这是规矩的事。

我的鱼塘，凭什么你想倒什么就倒什么？

可慢慢地，我的愤怒，开始被一种巨大的好奇心取代。

他为什么这么执着？

这豆腐渣，对他来说，到底意味着什么？

我开始偷偷观察他。

我发现，他每次来，穿的都是同一件洗得发白的蓝色旧褂子，上面还打着几个补丁。

他的鞋，是一双黑色的布鞋，鞋底快磨平了。

他走路很慢，每一步都像是用尽了全身的力气。

从他家到鱼塘，不过一里地的路，他要走上将近半个小时。

有时候，他会在半路停下来，扶着田埂喘口气，望向鱼塘的方向，眼神悠远，像是在看什么很重要的东西。

他倒豆腐渣的动作，也并非我最初以为的那么随意。

他总是在同一个位置，面对着同一个方向。

那地方，水草长得比别处要茂盛一些。

他把豆腐渣倒下去的时候，嘴里会轻轻地念叨着什么。

风太大，我听不清。

但我能看到他的嘴唇在一张一合，神情专注而虔诚。

那不像是在喂鱼，更像是在……祭奠。

这个念头一冒出来，我自己都吓了一跳。

祭奠什么？

这塘里，除了鱼，还能有什么？

我决定去他家看看。

秦大爷的家，在村子的最里头，一栋很老旧的土坯房，院墙都有些塌了。

院子里种着几棵歪脖子树，地上扫得很干净。

我到的时候，他正在院子里的石磨上磨豆子。

那石磨，比他的年纪还要大，磨盘的边缘都已经被岁月磨得光滑圆润。

他推着磨杆，一圈，又一圈。

沉重的石磨发出“吱呀吱呀”的呻吟，像是从古老的时光里传来的叹息。

豆子被一点点碾碎，白色的豆浆顺着磨盘的凹槽流下来，汇集到下面的瓦罐里。

空气中弥漫着浓郁的豆香味。

他看到我，愣了一下，手里的动作也停了。

“大爷。”我手里提着一些水果，有些局促地站在院门口。

他没说话，只是看着我，眼神里带着一丝警惕。

“我……我就是过来看看您。”我也不知道该说些什么。

他沉默了半晌，才从喉咙里挤出几个沙哑的字：“进来吧。”

屋子里很暗，光线从窄小的窗户里挤进来，在空中画出几道光束，能看到无数细小的尘埃在里面飞舞。

墙上挂着一张黑白照片，已经泛黄了。

照片上，是一个笑得很甜的女人，梳着两条大辫子，眼睛亮晶晶的，像星星。

她的旁边，站着一个年轻的男人，穿着军装，英姿勃发。

是年轻时的秦大爷。

“这是……您爱人？”我指着照片，轻声问。

他点了点头，浑浊的眼睛里，似乎闪过一丝光亮，但很快就熄灭了。

“她走得早。”他说。

声音很轻，像怕惊扰了什么。

屋子里没什么像样的家具，最显眼的，就是靠墙放着的一口大锅，和几个用来做豆腐的木头模具。

原来，他自己做豆腐。

那些豆腐渣，就是他每天做完豆腐后剩下的。

“大爷，您……为什么要把豆腐渣倒进鱼塘里？”我还是没忍住，问出了那个盘旋在我心里很久的问题。

他没有立刻回答我。

他走到那张黑白照片前，伸出布满老茧的手，轻轻地拂去相框上的灰尘。

他的动作很轻柔，像是在抚摸一件稀世珍宝。

“她爱吃鱼。”

过了很久，他才缓缓开口。

“我们年轻的时候，这里还不是鱼塘，是一片洼地，一到下雨天就积水，里面长了很多野生的鲫鱼。”

“那时候穷，没什么好吃的。她就总惦记着那洼地里的鱼。”

“她说，用豆腐渣喂出来的鱼，肉最嫩，没有土腥味。”

我的心，像是被什么东西轻轻地撞了一下。

“她会做最好吃的豆腐。我们村里的人，都叫她‘豆腐西施’。”秦大爷的嘴角，向上牵动了一下，似乎是在笑，但那笑容比哭还难看。

“后来，她生了重病，家里没钱治，就那么……走了。”

“她走之前，一直念叨着，说想吃一口我亲手用豆腐渣喂大的鱼。”

“可是那年，天大旱，洼地里早就干了，一条鱼都没有。”

“这成了我一辈子的心结。”

他的声音越来越低，最后变成了含混不清的呢喃。

我站在那里，一句话也说不出来。

原来是这样。

原来，那些在我看来是“麻烦”的豆腐渣，承载的是一个男人对妻子沉甸甸的爱，和一辈子都无法弥补的遗憾。

他不是在喂鱼。

他是在喂他逝去的爱人，在喂他荒芜的思念。

“后来，村里搞建设，把那片洼地挖深了，修成了现在的鱼塘。”

“我老了，干不动别的了，就想着，继续做豆腐。”

“每天把豆腐渣倒进去，就好像……她还在一样。”

“就好像，我还在为她养着那一塘她最爱吃的鱼。”

他说完，就沉默了。

屋子里安静得可怕，只剩下石磨“吱呀”的声音，还在院子里固执地响着，一圈，又一圈，仿佛要磨穿这漫长的岁月。

我看着他佝偻的背影，看着墙上那个笑靥如花的女人，眼眶一下子就湿了。

我为我之前的狭隘和粗鲁，感到无地自容。

我以为我承包的是一片鱼塘，是一门生意。

可对他来说，这里是他的全世界。

是我，一个外来者，闯入了他的世界，还试图用我那套所谓的“规矩”，去打破他用尽余生维持的念想。

我错了。

错得离谱。

从那天起，我再也没有去阻止过秦大爷。

我甚至会提前帮他把塘边的杂草清理干净，好让他走得更稳当一些。

他来的时候，我会远远地看着他，不再上前打扰。

看着他把那桶混杂着爱与思念的豆腐渣，一点点倒进水里，看着鱼群欢快地围拢过来。

那一刻，我觉得，这塘里的鱼，是天底下最幸福的鱼。

它们吃的不是豆腐渣，是一个老人一生的深情。

日子就这么一天天过去。

秦大爷的背，似乎更驼了，步子也更慢了。

但他每天都还是会来，风雨无阻。

那桶豆腐渣，成了连接他和这个世界唯一的纽带。

直到那年夏天。

天气异常的炎热，一连三个月，没下过一滴雨。

太阳像个巨大的火球，炙烤着大地。

村里的河都快断流了，我的鱼塘，也开始以肉眼可见的速度，一天天干涸下去。

水位线不断下降，露出了大片龟裂的泥地。

鱼儿们挤在越来越小的水域里，拼命地张着嘴，呼吸着稀薄的氧气。

我心急如焚。

这塘鱼，是我的全部心血。

我买来增氧泵，二十四小时不停地打氧，又从很远的地方拉水来补充，但都是杯水车薪。

秦大爷还是每天都来。

只是他不再往塘里倒豆腐渣了。

水太浅了，豆腐渣倒下去，只会让水质变得更浑浊，加速鱼的死亡。

他只是提着空桶，站在塘边，一站就是一下午。

他看着那些在死亡线上挣扎的鱼，浑浊的眼睛里，满是痛心和无助。

那神情，就像是在看着自己即将枯萎的希望。

我看着他，心里说不出的难受。

我知道，他担心的不是这些鱼能卖多少钱。

他担心的是，如果鱼都死了，他这点念想，也就断了。

最终，最坏的情况还是发生了。

鱼塘，彻底干了。

最后一点水，也蒸发在了毒辣的阳光里。

塘底，是一片巨大的，龟裂的伤疤。

死去的鱼，白花花的，铺满了整个塘底，在阳光下散发着腐烂的气味。

我站在塘边，看着这一幕，感觉天都塌了。

完了。

一切都完了。

我的事业，我的梦想，都随着这塘水的干涸，化为了泡影。

我颓然地坐在地上，抱着头，第一次感觉到了绝望。

秦大爷也来了。

他看到这满目疮痍的景象，身体晃了一下，差点摔倒。

他没有哭，也没有说话。

他只是脱下鞋，赤着脚，一步一步地，走进了干涸的塘底。

龟裂的泥块，硌得他龇牙咧嘴，但他还在往前走。

他走得很慢，很艰难，像一个跋涉在沙漠里的旅人。

我不知道他要干什么。

我只是麻木地看着他。

他走到了鱼塘最中心的位置，那个他每天倒豆腐渣的地方。

然后，他蹲了下来。

他用他那双干枯得像树皮一样的手，开始在龟裂的泥地里，疯狂地刨着。

他的指甲很快就磨破了，鲜血混着泥土，变成了暗红色。

但他好像感觉不到疼，只是机械地，固执地，刨着，挖着。

他在找什么？

我拖着沉重的步子，也走了下去。

我走到他身边，想拉他起来。

“大爷，别挖了，没用了，都死了。”我的声音嘶哑。

他没有理我，依旧在刨着。

他的嘴里，又开始念叨着什么。

这一次，我离得近，我听清了。

他在一遍又一遍地，喊着一个名字。

“秀莲……秀莲……”

是她爱人的名字。

我的眼泪，再也忍不住，决堤而出。

我蹲下身，陪着他一起挖。

我不知道我在挖什么，我只是觉得，我应该陪着他。

陪着这个孤独的老人，完成他最后的执念。

泥土很硬，像石头一样。

我们的手，都磨出了血。

就在我快要放弃的时候，我的指尖，触碰到了一个冰凉的，坚硬的东西。

不是石头。

我扒开上面的泥土。

那是一块青石板。

一块长方形的，很规整的青石板。

上面长满了青苔，但依然能看出人工打磨的痕迹。

“这是……”我愣住了。

秦大爷看到那块石板，整个人都僵住了。

他伸出颤抖的手，抚摸着那块石板，就像在抚摸爱人的脸颊。

“找到了……找到了……”

他喃喃自语，两行浑浊的老泪，终于从他干涸的眼眶里，滚落下来。

滴在那块历经了半个多世纪风霜的青石板上，瞬间就渗了进去，不见了踪影。

我呆呆地看着那块石板，一个念头，像闪电一样，击中了我的大脑。

我突然明白了。

我什么都明白了。

我叫来了村里的老人。

他们看到这块青石板，也都愣住了。

“这是……秦家老宅的门槛石啊！”一个年纪最大的太爷，拄着拐杖，颤颤巍巍地说道。

“没错，就是它！我记得这个缺口，当年还是我帮着抬的！”

“原来……原来老宅子就埋在这里……”

所有人的目光，都集中在了秦大爷身上。

他跪在那块门槛石前，抱着它，像个孩子一样，嚎啕大哭。

那哭声，撕心裂肺，压抑了他一辈子的思念，一辈子的遗憾，一辈子的爱，在这一刻，全都倾泻而出。

整个干涸的鱼塘，都回荡着他悲恸的哭声。

原来，这片鱼塘的下面，埋着的，是秦大爷和妻子曾经的家。

那个他每天倒豆腐渣的地方，正是他们家老房子的位置。

他不是在喂鱼。

他也不是在祭奠。

他是在回家。

他每天提着那桶豆腐渣，走过长长的田埂，来到这里，把豆腐渣倒下去。

他是在告诉埋在下面的那个她：

“秀莲，我回来了。”

“秀莲，我今天又做了你爱吃的豆腐。”

“秀莲，你闻到了吗？还是当年的味道。”

他用这种最笨拙，最固执的方式，日复一日，年复一年，维系着他和她的联系。

他怕她在那边孤单，怕她在那边饿肚子。

他怕她找不到回家的路。

所以，他每天都来，用豆腐渣的味道，为她引路。

我站在那里，看着眼前的一切，感觉自己的灵魂都受到了巨大的冲击。

什么叫深情？

什么叫爱？

我以前总觉得，这些词语，都太虚无缥缈。

直到今天，我才真正明白。

爱，不是花前月下，不是甜言蜜语。

爱，是那桶日复一日的豆腐渣。

爱，是那条风雨无阻的田埂路。

爱，是哪怕你早已化为尘土，我依然要用我余生的每一天，来告诉你，我从未离开。

那一天，整个村子的人，都沉默了。

大家自发地，拿着工具，帮着秦大爷，把那块门槛石周围的泥土，一点点清理干净。

渐渐地，老房子的地基，轮廓，都显露了出来。

虽然只剩下残垣断壁，但我们依然能想象出，当年这里，曾有过怎样的欢声笑语。

秦大爷就守在那里，不吃不喝。

他抚摸着每一块砖石，像是要把它刻进自己的生命里。

三天后，天，下雨了。

是那年夏天的第一场雨。

起初是淅淅沥沥的小雨，后来，变成了瓢泼大雨。

雨水冲刷着龟裂的大地，也冲刷着人们的心灵。

干涸的鱼塘，开始重新积水。

秦大爷站在雨中，任由雨水浇透他的全身。

他仰着头，张开双臂，像是在拥抱这场久违的甘霖。

他的脸上，分不清是雨水，还是泪水。

我看到，他笑了。

发自内心地，笑了。

那笑容，纯粹得像个孩子。

仿佛压在他心头一辈子的那块巨石，终于被这场大雨冲走了。

他找到了她。

这就够了。

那场大雨过后，鱼塘又恢复了生机。

我没有再养鱼。

我把鱼塘，还给了秦大爷。

或者说，我还给了那段被深埋的爱情。

村里人凑钱，在鱼塘边，用那块门槛石，为秦大爷的爱人，修了一座小小的衣冠冢。

秦大爷，还是每天都来。

还是提着那个白铁桶。

但他不再往塘里倒豆腐渣了。

他会把豆腐渣，恭恭敬敬地，放在那座小小的坟前。

然后，他会坐在旁边，絮絮叨叨地说上一整天的话。

说今天的天气，说村里的新闻，说谁家的狗又生了一窝崽。

他的话，还是那么少，那么慢。

但他的脸上，却多了一丝我从未见过的，平和与安详。

他不再是那个孤独而固执的老人。

他找到了他的归宿。

两年后，一个深秋的早晨，秦大爷走了。

走得很安详。

人们发现他的时候，他正靠在那座小小的坟茔上，手里，还紧紧攥着一张泛黄的黑白照片。

照片上，他和她，笑得那么甜。

按照他的遗愿，我们把他和他的爱人，合葬在了一起。

就在那片鱼塘边。

从此，这片鱼塘，成了我们村里一个不成文的禁地。

再也没有人去那里捕鱼，也没有孩子去那里嬉闹。

人们路过的时候，都会放轻脚步，生怕惊扰了那对沉睡的爱人。

我也没有离开。

我留在了村里，守着这片鱼塘。

我学会了做豆腐。

用那口老石磨。

每年的清明，我都会做上一锅热气腾腾的豆腐，和一桶新鲜的豆腐渣，送到他们的坟前。

我会坐在那里，陪他们说说话。

告诉他们，今年的雨水很好，塘里的水草长得很茂盛。

告诉他们，塘里又长出了很多小鱼，自由自在地游来游去。

有时候，风吹过水面，泛起层层涟漪，在阳光下，波光粼粼。

我总觉得，那是他们在对我笑。

他们，终于在那边，吃上了那口用豆腐渣喂大的，最鲜美的鱼。

我常常在想，人这一辈子，到底在追求什么？

金钱？地位？名利？

或许都不是。

我们穷尽一生，或许只是想找一个能让你心甘情愿，为之付出一辈子的人。

就像秦大爷和他的秀莲。

他们的爱情，没有惊天动地，没有海誓山盟。

只有一桶豆腐渣，一口老石磨，和一份跨越了生死的守候。

但这份爱，却比任何东西，都来得更厚重，更滚烫。

它像这片鱼塘一样，看似平静无波，但底下，却埋藏着最深沉，最汹涌的情感。

如今，我也老了。

我也常常会坐在塘边，看着夕阳，一点点沉入水底。

水面被染成一片温暖的金色，像极了当年秦大爷倒下豆腐渣时，泛起的那圈涟漪。

我知道，总有一天，我也会离开。

但我不害怕。

因为我知道，有些东西，是死亡也带不走的。

比如，爱。

比如，思念。

它们会化作这塘里的水，这岸边的草，这吹过田埂的风。

永远，永远地，留在这片土地上。

生生不息。

我的人生，因为遇见了秦大爷，遇见了这段深埋在鱼塘下的爱情，而变得丰盈和完整。

我曾是个汲汲于营的城市人，每天在钢筋水泥的丛林里奔波，计算着得失，衡量着利弊。

我以为，成功就是拥有更多的物质，更高的地位。

直到我回到这个小山村，承包了这片鱼塘。

我最初的目的，依然是“成功”。

我想把鱼塘经营好，赚很多钱，然后向那些曾经看不起我的人证明自己。

秦大爷的出现，像一块石头，投入我平静而功利的生活，激起了我始料未及的波澜。

我从最初的厌烦，到后来的不解，再到最后深深的震撼。

这个沉默的老人，用他最朴素，甚至有些偏执的行动，给我上了人生中最重要的一课。

他让我明白，世界上有一种价值，是无法用金钱来衡量的。

那就是人心里的情。

在秦大爷走后的那些年里，村子也发生了很多变化。

年轻人都出去打工了，村里剩下的，大多是老人和孩子。

土地有些荒了，老房子也一栋栋地空了下来。

有时候，整个村子，在白天都安静得可怕。

只有风声，和那口老石磨偶尔转动的“吱呀”声。

是的，我还在用它。

我不仅学会了做豆腐，还把“秦记豆腐”的名声，传了出去。

我做的豆腐，用的还是最古老的法子。

精选的黄豆，山里的泉水，还有那口承载了太多故事的老石磨。

磨出来的豆浆，格外香醇。

点出来的豆腐，细嫩爽滑，带着一股子清甜。

很多人劝我，用机器吧，省时省力，产量还高。

我总是笑着摇摇头。

他们不懂。

这石磨磨的，不仅仅是豆子。

它磨的，是光阴，是记忆，是那份不能被遗忘的深情。

每当我的手，推着那沉重的磨杆，一圈，又一圈，听着那熟悉的“吱呀”声，我就感觉，秦大爷仿佛还在我身边。

他好像就坐在院子的那棵老槐树下，眯着眼睛，看着我，脸上带着那种平和的，安详的微笑。

而他的秀莲，就在屋里，等着他把最新鲜的豆浆端进去。

我的豆腐坊，没有开在镇上，就开在秦大爷的老屋里。

我把那间摇摇欲坠的土坯房，重新修葺加固，但保留了它原来的样子。

墙上那张泛黄的黑白照片，我用玻璃镜框，好好地装了起来，挂在最显眼的位置。

每一个来我这里买豆腐的人，我都会给他们讲秦大爷的故事。

讲那片鱼塘，讲那桶豆腐渣，讲那块被埋在地下的门槛石。

起初，人们只是当个故事来听。

但慢慢地，来的人越来越多。

有城里来的游客，有专门来采风的摄影师，还有一些，是像我当年一样，对生活感到迷茫的年轻人。

他们来到这里，不只是为了买一块豆腐。

他们会去鱼塘边走一走，在秦大爷的坟前，静静地站一会儿。

然后，他们会坐在我的豆腐坊里，吃一碗热乎乎的豆花，听我讲过去的故事。

阳光透过窗户，洒在他们身上，也洒在那张黑白照片上。

照片上的两个人，依旧笑得那么灿烂。

仿佛在告诉每一个来到这里的人，爱，是这个世界上，最值得坚守的东西。

这片鱼塘，后来被村里保护了起来。

大家给它取了个名字，叫“情根塘”。

意思是，这里，是爱情生根的地方。

塘水依旧清澈，水草依旧丰美。

春天的时候，岸边的野花会开得漫山遍野。

夏天的时候，会有成群的白鹭，在水面上翩翩起舞。

秋天的时候，水面倒映着满山的红叶，像一幅浓墨重彩的油画。

冬天，偶尔会下雪，把整个世界都变成一片纯白。

只有那座小小的坟茔，和旁边那棵不屈的松树，在雪地里，显得格外清晰。

像一个永恒的约定。

我常常在想，如果秦大爷的爱人秀莲，泉下有知，看到如今的景象，她会是什么心情？

我想，她一定会很欣慰吧。

她的爱人，用他的一生，为她守候了一片最美的风景。

而他们的故事，也像一颗种子，在这片土地上，生根，发芽，温暖了无数后来者的心。

我的人生，也因为守护这份爱情，而找到了真正的意义。

我不再追求那些虚无的成功。

我每天，磨豆腐，卖豆腐，讲故事。

日子过得简单，平淡，却无比的踏实和安宁。

我的心，就像那口老石磨，在日复一日的转动中，被磨去了所有的浮躁和棱角，只剩下最本真的，对生活的热爱。

有时候，我会梦到秦大爷。

梦里，他还是穿着那件蓝色的旧褂子，提着那个白铁桶。

但他不再是那个驼背蹒跚的老人。

他变得年轻了，英挺了，就像照片上那个穿着军装的年轻人。

他的身边，站着他的秀莲。

她梳着两条大辫子，眼睛亮晶晶的，笑起来，有两个好看的酒窝。

他们手牵着手，走在开满野花的田埂上。

他们走过鱼塘，对我笑了笑，然后，就那么一直往前走，走进了一片金色的光芒里。

我知道，他们，终于在另一个世界，团聚了。

而我，作为他们故事的见证者和讲述者，会继续留在这里。

守着这片“情根塘”，守着这口老石磨，守着这份人间最美的深情。

直到，我也老得走不动了。

到那时，我会把这个故事，讲给下一个愿意留下来的人听。

我相信，只要这个故事还在流传，秦大爷和他的秀莲，就从未真正离开。

他们的爱，会像这塘水一样，永远，永远地，滋养着这片土地，和生活在这片土地上的人们。

来源：逻辑操盘