摘要：拐进那条平日少有人走的巷子，一株极大的桂花树便拦在了眼前。说是拦，其实是满心满眼的欢喜。那香气，初闻时是若有若无的，像一声极轻微的叹息，刚触到你的鼻尖，便羞怯地散开了。

拐进那条平日少有人走的巷子，一株极大的桂花树便拦在了眼前。说是拦，其实是满心满眼的欢喜。那香气，初闻时是若有若无的，像一声极轻微的叹息，刚触到你的鼻尖，便羞怯地散开了。

你立住脚，静静地等。风来了，那香气便倏然浓烈起来，不再是游丝，倒成了一匹光滑的、凉沁沁的绸缎，将你从头到脚密密地包裹起来。

这香气是甜的，却又不是果子熟透的那种腻甜，是带着水汽的、清冽的甜，仿佛是把整个夏天贮藏的月光，都在这时酿成了酒，不由分说地要灌醉你。我贪馋地深吸一口，那香气便直坠入肺腑里，连呼出的气息，都带着旧梦的芬芳。

再往前走，便见着梧桐了。巷底那几株老梧桐，夏日里曾撑开墨绿沉沉的巨伞，如今却是一派疏朗的风致。叶子是等不及风来催，自己便先黄了，边缘蜷缩着，像写满了倦意的信笺。一片，又一片，全不似春日嫩芽那般争先恐后，只是慢悠悠地、打着旋儿地，从高高的枝头荡下来。

那飘落的姿态，是从容的，甚至有些懒洋洋的，仿佛在说：“我累了，要睡去了。”它们落在地上，也并不急着腐烂，只是静静地卧着，将灰扑扑的巷径，点缀成一片斑驳的、沉默的锦。我小心地踏上去，脚下是“沙沙”的、脆响的碎裂声，不觉得哀戚，倒像是听着一段极古老的、无人能懂的经文。

这便让我想起幼时在祖母家的光景了。老屋的后院，也有这么几棵会落叶的树。那时的秋日，天总是很高，很蓝，蓝得像一块拭得透亮的玻璃。祖母总在廊下坐着，眯着眼，就着那一点暖阳，慢慢地剥着豆子。

我便在满地的落叶里跑来跑去，专拣那些形状最完整的、颜色最红的，小心翼翼地夹进厚重的书本里，仿佛是将一整个秋天都镇压了进去。

那时的光阴，才是真正的不慌不忙，日头移过庭阶的速度，慢得可以数清光里浮沉的万千尘埃。而今，那夹在书页里的，怕不止是几片红叶，更是我那再也回不去的、一整个无忧的童年了。这般想着，心里便无端地漫上一股温柔的酸楚。

正出着神，目光却被墙角的一片野菊牵了去。那不是人精心栽种的，是从砖石的缝隙里，倔强地、一丛丛地探出头来。花朵小得可怜，瓣儿瘦瘦的，是那种毫不张扬的、浅浅的鹅黄。它们就这样挤作一团，在愈来愈冷的风里，微微地颤着。

没有蜂，也没有蝶，它们就这么寂寞地开着，仿佛开花只是自己的事，与这世界全不相干。我看着它们，心里忽然生出一种莫名的敬意。这草木的秋深，原来不全是梧桐的颓唐与桂华的浮香，更有这般沉默的、坚韧的、属于野地的力量。

我忽然便明白了古人诗里的意思。那陶渊明先生斜倚东窗，杯酒在手时，所感的“从容”二字，怕不是闲逸，而是一种了悟后的安宁。他定然是见过了太多的荣衰，知道人力之微，不及四时之伟力，于是便不与这流转的时光较劲了。

草木在秋日里或绚烂，或凋零，或播散香气，或结下果实，都是顺着自己的本性，完成着一期一会的使命。它们何曾有过片刻的慌张？人若能窥破此节，便也能在这凛冽逼近的秋光里，寻得自己内心的秩序与静定了。

天色不知不觉地暗了下来，西边天上，只剩下一抹桔色的、温柔的余光。风也更凉了，贴着脖颈，像一块沁水的软玉。我该回家了。转身离去时，那桂花的香气又来送我，只是此刻闻着，已不觉其浓烈，倒像一声悠长的、满足的喟叹。

推开门，屋里是暖的，静的。桌上那杯出门前沏的茶，想来早已凉透。我却并不急着去换，只愿守着这满身的秋意，与这一刻，内心满满的、从容的安宁。

来源：一品姑苏城