摘要：恍惚的灯影里，时光瘦成短短的一行，你坐在往事的角落，看年华远去，落白了灯花，沧桑了眉弯，辗转了流年，读薄了岁月，裹满清冷素白的萧声与月光。

一枝淡笔，一纸新殇，日影穿过廊间，跌落一串串光影，咏叹不尽的长短句，阳关虽遍，弦断在别离处，声声慢，鹧鸪天。

恍惚的灯影里，时光瘦成短短的一行，你坐在往事的角落，看年华远去，落白了灯花，沧桑了眉弯，辗转了流年，读薄了岁月，裹满清冷素白的萧声与月光。

许诺，如风般过往云烟；誓言，如尘般染指流年。

遇见你，是在一个承诺将满未满的时节。春风还是个生怯的访客，只在午后的光晕里，透出些许暖意。书斋的窗敞着，你立在那一方光里，身影被勾勒得如同一笔清瘦的行楷。我们不说话，只听着风翻动纸页的声响，窸窸窣窣，像春蚕在咀嚼着安静的时光。那时我便想，所谓知交，大抵便是这般了，无需言语，灵魂的自语已有了回音。

后来，更多的春日。我们踏过青石板上湿润的苔痕，看云影在天井里缓缓游移。你爱那株老海棠，说它的花苞蕴着整个冬天的沉默，一旦绽放，便是最酣畅的倾诉。你说：“等这树花开到最盛，我便为你写一卷诗，写尽这人间春色，写尽你我眼中的繁华。”我笑而不语，只将那份期许，悄悄敛入心底，如同藏起一枚琥珀，预备着将它凝固成永恒。

然而，人世间的春天，总是太短。短得像一句来不及说出口的告别。

你走的那天，雨下得绵密，海棠的花瓣被打落一地，零落成泥。那未完成的诗卷，墨迹还未干透，便被离别的风吹散了序章。从此，我的世界便进入了漫长等待回暖的冬季。

等待，是一种凌迟般的诗意。

我守着那座空了的书斋，看光柱里尘埃浮沉，仿佛是你昨日留下的呼吸。我临摹你留下的字帖，笔锋转折处，总试图触摸你当初的体温。我泡一壶你爱的茶，看叶片在杯中舒展、沉落，如同我们沉落下去的、再无回声的往事。

年复一年，窗外的海棠依旧会开。只是那繁华，于我而言，成了一幅空灵的、没有题跋的画。我学会了在寂静中倾听，听夜雨敲窗，是你迟归的步履？听北风过隙，是你遥远的叹息？我将与你相关的所有琐碎，都熬成了诗的韵脚，在无人知晓的深夜里，独自吟味。

他们说，我活成了一个标本，封存在过往的琉璃里。我却觉得，我是在用尽余生，为你蓄一场最盛的春。我走过的每一条街，看过的每一次日落，经历的每一寸悲喜，都成了我笔下的墨水。我在为我那卷“繁华”，积蓄着最沉实、最疼痛的底色。

而今，我终于懂了“待到花开春暖至”，等的并非某一个季节的轮回，而是内心风暴过后的那片澄明。当我不再执着于你是否归来，当我能平静地面对这一树又一树的花开时，我的春天，才真正到来。

我展纸，研墨。墨香氤氲开来，一如当年。笔尖落下，写的不是离愁，不是别恨，是这些年我为你见过的所有风景，是雨后初霁的虹，是雪夜孤灯的暖，是孩童无邪的笑语，是老者安详的皱纹。这人间烟火，山河无恙，便是你能想到的、最辽阔的繁华。

我将这写满无声之字的素笺，轻轻置于海棠花下。风过处，花瓣如雪，落满纸页，为它钤上了一枚枚温柔的印鉴。

原来，真正的书写，并非为了抵达某个远方的人，而是为了安放此处的、这个历经风雨却依旧深情的自己。

待到花开春暖至，提笔，我已为你，写尽了繁华。

人生是一场沉默的无行，我们都走在时光的岸，走在一份季节的深意里，也走在光阴的浅淡里。

风一程，花一程，雪一更，月一更，路过轻烟落日，路过孤村老树，路过浔阳江头，路过长亭短亭。

秋风起，秋意凉，多少苍翠的时光，在这一份凉里，都淡成云影，一墨托于远山尖，挂着，然后被岁月的某一场风，吹尽。

一片叶，是清秋最美好的信使；一朵云，是天空最诗意的睡眠；一块石，是大地最深沉的梦。

谁都有难以愈合的伤口，关上门，安静是良药，弹秋声，一阙诗词，安放好生命。

每个季节都有不一样的心情与风景，残缺的是联系不上的往事，悲秋只是无能为力，如秋风之落叶。

简单的拾得，禅意的诗句，平凡的你我，也许不需要深刻体会，只要得到片刻安宁与平静，就好。

风中的草籽与蒲公英，都在寻找落脚的地方，世间的事，总有写不尽的篇章，无需纸笔，随处是行走的诗行。

浅读秋的片段，野花，山石，清风，溪水，绿酒初尝，一枕小窗。

到老年华，半生光阴，回头一望，虽恍觉云影天光，岁月几般，但有午后一窗花影，清渺寂寂，远山一林风语，树叶沙沙，让人在半页古书里，眉生细香，寂静清芬。

你要始终相信，总有一个人，从春天出发，从一首首诗出发，从一程往事的雪里出发，山高路远，为你而来。

一扇秋天的窗，有清风悠缓地踱步，有阳光疏淡地铺洒。还有一个人，倚着窗，看窗外一枚纯净的秋叶，轻轻地，落在谁的怀中。

岁月匆匆去，倏然又惊秋，这个清凉的季节，我愿意接受一场离别，留下一笺，落款是归期。

#＃秋日生活打卡季#​​​

来源：戏曲传承社