摘要：从租住在城中村不见天日的握手楼，到后来搬进电梯公寓，再到今天，站在这栋带着小院子的房子面前。

钥匙插进锁孔的时候，发出一种清脆又疲惫的声响。

这声音我等了十年。

从租住在城中村不见天日的握手楼，到后来搬进电梯公寓，再到今天，站在这栋带着小院子的房子面前。

门开了。

一股混杂着新家具木头清香和油漆味道的气息涌出来，像是这个房子在对我进行一场正式的、迟到了太久的欢迎。

我深吸一口气，把这股味道全部吸进肺里。

这味道，是安稳。

我丈夫跟在我身后，提着最后两个行李箱，他的脚步踩在木地板上，发出踏实的“咚咚”声。

他说：“终于，到家了。”

是啊，到家了。

我们自己的家。

阳光从巨大的落地窗里毫无顾忌地洒进来，在地板上铺开一片金色的地毯。空气里，细小的灰尘在光柱里跳舞，每一颗都像是快乐的精灵。

我伸出手，想去抓住那束光。

那一刻，我觉得自己抓住了整个世界。

这房子里的每一块砖，每一片瓦，都浸透着我们这些年的汗水和梦想。

我甚至能清晰地回忆起，那些为了省下房租，在冬夜里用冷水洗脸的刺痛感；那些为了一个项目，连续熬几个通宵后，眼睛里爆出的红血丝；那些在公交车上，看着窗外万家灯火，默默计算着首付款还差多少个零的夜晚。

现在，一切都结束了。

那些苦涩的日子，都成了这栋房子的地基，坚固，且再也不用回去。

我们花了一整个下午整理。

把衣服一件件挂进崭新的衣柜里，樟木的香气温柔地包裹住它们。

把书籍一本本码上书架，阳光照在书脊上，那些烫金的字闪闪发光。

我甚至把厨房里的每一个碗，都用热水烫了一遍，然后仔细地擦干，放进橱柜里。听着瓷器之间清脆的碰撞声，心里有一种说不出的满足。

傍晚的时候，丈夫从背后抱住我。

他的下巴抵在我的肩膀上，声音里带着笑意：“今晚，我们就在这儿，哪儿也不去了。”

我点点头，靠在他怀里。

窗外，晚霞把天空烧成一片绚烂的橘红色。院子里那棵我们亲自挑选的桂花树，叶子在晚风里轻轻摇晃，仿佛在对我们招手。

一切都像梦一样。

一个太过美好的梦。

而我不知道，所有的梦，都有醒来的时候。

第二天，门铃响了。

毫无预兆地，响了。

我打开门，婆婆站在门口，身后跟着两个小小的身影。

是丈夫哥哥的两个孩子。

大的那个叫石头，小的叫豆豆。

他们穿着不合身的旧衣服，手里攥着一个破旧的帆布包，怯生生地躲在婆婆身后，两双眼睛像是受惊的小鹿，警惕地打量着我，打量着这个对他们来说全然陌生的房子。

婆婆的脸上，是我看不懂的表情。

有疲惫，有局促，还有一种不容置喙的坚决。

她没看我，目光越过我，直接投向了屋里。

“我们，来住几天。”

她的声音沙哑，像是被砂纸磨过。

我愣在原地，脑子里一片空白。

丈夫闻声从书房出来，看到门口的景象，脸上的笑容也僵住了。

“妈，你们怎么……来了？”

婆婆这才把视线转向他，然后又落回到我身上。

她从口袋里掏出几张皱巴巴的钞票，攥成一团，硬塞到我手里。

“每个月，给你5500。”

我低头，看着手心里的五张一百块。

它们被攥得太久，带着潮湿的体温，还有一股……说不出来的，陈旧的味道。

像是在箱子底压了很久很久。

那一刻，我感觉自己不是站在这栋我用十年青春换来的房子里，而是站在了一个拥挤、喧闹的菜市场。

而我，就是那个被明码标价，准备出售的商品。

我的家，我的避风港，我以为的梦的终点，在打开门的那一瞬间，变成了一个我完全不认识的地方。

空气里，新家具的木头香气不见了。

取而代之的，是两个孩子身上淡淡的汗味，和婆婆衣服上那股浓重的、像是草药一样的味道。

阳光依旧从落地窗洒进来，可那些跳舞的灰尘，不再是精灵。

它们变成了无数双眼睛，在无声地嘲笑着我的天真。

丈夫把他们迎了进来。

我甚至没有力气去反对。

或者说，我不知道该如何反对。

那两个孩子，石头和豆豆，他们是丈夫的亲侄子。他们的父亲，丈夫的亲哥哥，三年前在一场工地的事故里走了。他们的母亲，没过多久，也离开了那个贫穷的家，从此再无音讯。

这些年，一直是婆婆一个人，在乡下那栋漏雨的老房子里，拉扯着他们。

我知道她苦。

可我的苦，又能向谁说？

我看着他们把那个破旧的帆布包放在我纤尘不染的客房里。

我看着豆豆用他沾着泥土的小手，在我刚刚擦拭过的白色墙壁上，留下一个清晰的灰手印。

我看着婆婆熟门熟路地走进我的厨房，打开我的冰箱，用一种审视的目光，看着里面我精心分类好的食材。

我的心，一点一点地往下沉。

沉到冰冷的海底。

晚上吃饭的时候，气氛压抑得像一块铁。

我做了四菜一汤，都是我和丈夫爱吃的。

可饭桌上，没有人动几筷子。

石头和豆豆低着头，用筷子小心翼翼地扒拉着碗里的米饭，不敢夹菜。

婆婆给他们一人夹了一大筷子青菜，命令道：“吃。”

两个孩子像是受了惊吓，立刻埋头，大口大口地往嘴里塞。

丈夫试图缓和气氛，给我夹了一块排骨。

“尝尝，你今天做的排-骨特别香。”

他的声音干巴巴的。

我看着碗里的排骨，突然就没了胃口。

我感觉自己像个外人。

一个闯入了他们祖孙三人相依为命的悲情剧里的，不合时宜的外人。

吃完饭，我默默地收拾碗筷。

丈夫走过来，想帮忙。

我躲开了。

“我来吧。”我说。

水龙头的水哗哗地流着，冰冷的水流冲刷着我的手指。

我听见客厅里，婆婆在低声嘱咐两个孩子。

“别乱跑，别乱碰东西，这是叔叔婶婶的家，不是我们自己的家。”

“睡觉前要洗脚，把鞋子在门口拍干净再进来。”

“晚上睡觉不许踢被子，被子弄脏了，婶婶要洗的。”

她的声音很低，却像一根根针，扎在我的心上。

是啊。

这是我的家。

可为什么，我觉得自己快要失去它了？

那天晚上，我失眠了。

丈夫在我身边，呼吸均匀。他似乎已经睡着了。

可我知道，他没有。

他的身体是紧绷的。

隔壁的客房里，传来压抑的咳嗽声，是婆婆。

还有豆豆的梦话，含糊不清，带着哭腔。

整个房子，都充满了陌生的声音。

我睁着眼睛，看着天花板。

月光透过窗帘的缝隙，在天花板上投下一道惨白的光。

我想起婆婆塞给我的那500块钱。

我把它放在了床头柜上。

那五张皱巴巴的纸币，在月光下，像五只窥探我的眼睛。

它们在问我：你凭什么，拥有这一切？

你凭什么，在他们受苦的时候，心安理得地住进这么好的房子里？

我翻了个身，背对着丈夫。

眼泪，就那么毫无征兆地流了下来。

打湿了崭新的枕头。

枕头里填充的，是上好的羽绒，柔软，蓬松。

可我却觉得，自己的头，枕在一块冰冷的石头上。

接下来的日子，像一场漫长而沉默的战争。

没有硝烟，没有争吵。

只有无处不在的，令人窒管息的对峙。

婆婆是个沉默寡言的人。

她每天起得很早，天蒙蒙亮，我就能听见她在院子里扫地的声音。

“唰……唰……”

那声音，像是要把我从我的梦里，硬生生地扫出去。

她会做好早饭。

永远是白粥，咸菜，还有几个硬邦邦的馒头。

那是她在乡下的习惯。

她把这些东西摆在餐桌上，然后敲敲我们的房门。

“起来，吃饭了。”

声音不大，却带着一种不容拒绝的穿透力。

我再也没能睡过一个懒觉。

我开始躲在厨房里。

那是我在这栋房子里，唯一能找到一点喘息空间的地方。

我会给自己做一份精致的早餐。

烤得金黄的吐司，煎得恰到好处的太阳蛋，配上一杯热牛奶。

我坐在厨房的小吧台上，一个人，慢慢地吃。

而客厅里，是他们祖孙三人，沉默地喝着白粥的声音。

我们之间，隔着一道无形的墙。

墙这边，是我的生活。

墙那边，是他们的。

两个孩子很怕我。

他们总是绕着我走。

在客厅里玩的时候，也只敢缩在小小的角落里，声音放得极低。

有一次，豆豆不小心打碎了我最喜欢的一个花瓶。

那是我从一个很远的地方淘回来的，手工制作的，上面有独一无二的冰裂纹。

清脆的碎裂声响起时，整个客厅都安静了。

豆豆吓得脸都白了，站在一地碎片中间，哇地一声哭了出来。

石头赶紧跑过去，把他护在身后，像一只保护幼崽的母鸡。

他看着我，眼睛里充满了恐惧。

“婶婶，对不起，我们不是故意的。”

婆婆从房间里冲出来，看到眼前的景象，二话不说，扬起手就要打豆豆。

我下意识地拦住了她。

“别打孩子。”

我的声音，连自己都觉得陌生。

婆婆的手僵在半空中。

她看着我，眼神复杂。

那是我第一次，在她眼中看到除了坚决和疲惫之外的东西。

那是一种……混杂着惊讶、不解，还有一丝丝……感激的情绪？

我不知道。

我只是弯下腰，对豆豆说：“没关系，碎了就碎了，人没伤到就好。”

我让他站到一边去，然后自己拿来扫帚和簸箕，一点一点地，把那些碎片清理干净。

我的手指，被一块锋利的瓷片划破了。

血珠争先恐后地涌出来。

我看着那抹红色，突然觉得，这个房子，终于有了一点不一样的颜色。

不再是单调的，冰冷的白。

从那天起，孩子们似乎没有那么怕我了。

他们会怯生生地跟我打招呼。

“婶婶好。”

我点点头，算是回应。

丈夫看在眼里，似乎松了口气。

他试图在我面前为婆婆说好话。

“妈她……其实人很好的，就是不爱说话。”

“她一个人带两个孩子，不容易。”

“你就……多担待一点。”

我没有说话。

我只是看着他。

看着这个我爱了这么多年的男人。

他夹在我们中间，左右为难。

我能理解他的孝心，他的责任感。

可谁来理解我呢？

谁来问问我，愿不愿意，把我的家，变成一个临时的避难所？

我开始失眠。

整夜整夜地睡不着。

我能听见房子里的各种声音。

婆婆的咳嗽声，越来越频繁。

豆豆在夜里惊醒的哭声。

石头翻来覆去，压抑的叹息声。

还有我自己，越来越快的心跳声。

我感觉这栋房子，正在被一种巨大的悲伤所吞噬。

而我，也快要被淹没了。

我开始留意婆婆。

我发现，她每天晚上，都会在自己的房间里，熬一种气味很奇怪的药。

那股味道，苦涩，刺鼻，会顺着门缝飘出来，弥漫在整个房子里。

有一天深夜，我口渴，起床喝水。

路过她的房间，门虚掩着。

我看到她坐在床边，借着昏暗的台灯，在给豆豆的脚上药。

孩子的脚上，长满了冻疮，又红又肿，有的地方已经破皮流脓。

婆婆的手，布满了老茧和裂口，却异常地轻柔。

她一边上药，一边用嘴轻轻地吹着，仿佛那样能减轻孩子的痛苦。

豆-豆睡得很沉，偶尔在梦里皱一下眉头。

婆婆的脸上，是无尽的怜爱和疲惫。

灯光勾勒出她佝偻的背影，和花白的头发。

那一刻，我突然觉得，她不是一个入侵者。

她只是一个……走投无路的老人。

一个拼尽全力，想要保护自己的孙子的，奶奶。

我的心，像是被什么东西，轻轻地撞了一下。

不疼。

但是酸。

我开始尝试着，去了解他们。

我发现，石头很喜欢画画。

他没有画笔，没有画纸。

他就用一根小木炭，在院子的水泥地上画。

他画山，画水，画飞鸟。

画一个高大的男人，肩膀上坐着一个小男孩。

我猜，那应该是他的爸爸。

有一天，我下班回来，给他带了一套水彩笔和一本画册。

我把东西递给他的时候，他愣住了。

他看着我，眼睛里充满了不敢相信。

“给……给我的？”

“嗯。”

他伸出颤抖的手，接过那套崭新的画笔，像是接过一件稀世珍宝。

他紧紧地抱在怀里，低着头，很久都没有说话。

我转身要走的时候，听见他用极低的声音，说了一句。

“谢谢……婶婶。”

那是我第一次，在他的声音里，听到了属于一个孩子的，喜悦。

从那以后，他画画的地方，从院子的水泥地，转移到了我的书房。

我给他腾出了一张小桌子。

阳光最好的那个位置。

他会安安静静地坐在那里，一画就是一下午。

他的画，不再是黑白的。

开始有了颜色。

他画蓝色的天，绿色的树，红色的太阳。

他还画了一栋房子。

就是我们现在住的这栋。

房子里，有四个人。

叔叔，婶婶，他，还有弟弟。

他们手拉着手，都在笑。

我看到那幅画的时候，正在拖地。

眼泪，就那么毫无预警地，滴在了地板上。

和灰尘混在一起。

我开始给豆豆讲睡前故事。

他很喜欢听。

每天晚上，都会抱着他的小枕头，准时等在我的房门口。

他的眼睛亮晶晶的，像天上的星星。

我会把他抱在怀里，他的小身体，软软的，暖暖的，带着一股奶香味。

我会给他讲《小王子》，讲《安徒生童话》。

讲那些关于爱与勇气的故事。

讲到最后，他总会在我的怀里，安然睡去。

长长的睫毛，像两把小刷子，覆盖在眼睑上。

我会轻轻地，在他的额头上，印下一个晚安吻。

我不知道，自己是从什么时候开始，习惯了他们的存在。

习惯了每天早上，婆婆敲门的声音。

习惯了餐桌上，多出来的两双碗筷。

习惯了客厅的角落里，堆着他们的玩具和画笔。

习惯了深夜里，那股苦涩的药味。

我甚至，开始觉得那股味道，不再那么刺鼻。

它像一种背景音，提醒着我，这个家里，还有另外三个人，在努力地，活着。

那500块钱，每个月，婆婆都会准时放在我的床头柜上。

依旧是五张皱巴巴的，带着体温的纸币。

我没有动过。

就让它们，一张一张地，在那里叠起来。

我不知道该如何处理它们。

拒绝，会伤了她的自尊。

收下，又像是在默认一种交易。

一种我用我的房子，换取他们临时安稳的交易。

我丈夫，似乎也察觉到了家里的变化。

他脸上的笑容，多了起来。

也不再像之前那样，小心翼翼地，看我和婆婆的脸色。

他会在下班后，陪着石头一起画画。

他会把豆豆举得高高的，逗得他咯咯直笑。

他会给我讲，他和他哥哥小时候的趣事。

讲他们怎么一起去河里摸鱼，怎么一起去掏鸟窝。

讲他哥哥，是多么地勇敢，多么地会照顾人。

讲到最后，他的眼圈会红。

“如果……哥还在就好了。”

是啊。

如果他还在，一切，是不是都会不一样？

婆婆，就不用在古稀之年，还背负着这么沉重的担子。

石头和豆豆，就可以像别的孩子一样，有爸爸妈妈的疼爱。

而我，也不用在自己好不容易拥有的家里，过得如此……小心翼翼。

可生活，没有如果。

有一天，我提前下班回家。

想给他们一个惊喜，做一顿丰盛的晚餐。

我轻手轻脚地打开门，屋里很安静。

我以为他们都出去了。

换鞋的时候，我听见婆婆的房间里，传来压抑的哭声。

是婆婆的声音。

我从没听过她哭。

在我的印象里，她永远是坚强的，沉默的，像一块风干的石头。

我悄悄地走到她的房门口。

门，又没有关严。

我看到她，背对着我，坐在床边。

肩膀一耸一耸的。

她的手里，拿着一个相框。

我看不清相框里的照片。

我只听到她，用一种我从未听过的，破碎的声音，在自言自语。

“建军啊……妈对不起你……”

“妈没用，没能给你媳妇治好病，也没能……给你留下个根……”

“现在，连这两个孩子，妈都快……带不动了……”

“你弟弟，弟媳，都是好人……可妈不能……不能拖累他们一辈子啊……”

“那房子，是他们辛辛苦苦挣来的……妈怎么能，心安理得地住在这里……”

“妈知道，他们心里……烦我……”

“可我能去哪儿呢……我能带着石头和豆豆，去哪儿呢……”

她的哭声，越来越大。

像是要把这些年，所有的委屈，所有的痛苦，所有的绝望，都哭出来。

我站在门口，浑身的血液，都像是凝固了。

原来……是这样。

原来，丈夫的哥哥，我的大伯子，叫建军。

原来，他的妻子，不是像丈夫说的那样，嫌贫爱富跑了。

而是……病了。

原来，婆婆每天晚上熬的药，不是给自己喝的。

是给……

我的脑子里，轰的一声，像是有什么东西炸开了。

我终于明白，那500块钱，意味着什么。

那不是施舍，也不是交易。

那是一个老人，最后的，也是全部的尊严。

是她倾其所有，想要为自己的孙子，买一片能暂时遮风挡雨的屋檐。

是她用这种笨拙的方式，在对我说：对不起，打扰了。

我靠在墙上，身体缓缓地滑落。

眼泪，像断了线的珠子，怎么也止不住。

我为我之前的冷漠，感到羞愧。

我为我之前的计较，感到无地自容。

我以为，是他们，闯入了我的世界。

可其实，是我，关上了门，把他们隔绝在了我的世界之外。

那天晚上，我做了一个梦。

我梦见一个高大的男人，对我笑。

他的眉眼，和丈夫有七分相似。

他说：“弟媳，谢谢你。”

“谢谢你，照顾我妈，照顾我的孩子。”

“这个家，就拜托你了。”

我醒来的时候，枕边湿了一大片。

天，已经亮了。

窗外，有鸟儿在叫。

新的一天，开始了。

我起床，走进厨房。

婆婆已经在了。

她正在和面，准备蒸馒头。

她的背，比我上次看到的，更驼了。

头发，也更白了。

我走过去，从她手里，接过了面盆。

“妈，”我轻声说，“今天，我来吧。”

她愣住了，抬起头，浑浊的眼睛里，写满了惊讶。

“我想……吃您做的手擀面了。”

我说。

“放点西红柿，多放点葱花。”

那是我丈夫最爱吃的。

也是，建军，最爱吃的。

婆婆看着我，嘴唇哆嗦着，半天，说不出一句话。

最终，她只是重重地，点了点头。

眼泪，从她那布满皱纹的眼角，滑落下来。

滴在，满是白面的案板上。

那一顿早饭，我们吃得很慢。

一碗普普通通的西红柿鸡蛋面。

却是我们一家人，第一次，真正坐在一起，吃的一顿饭。

饭后，我把那叠放在床头柜上，越来越厚的500块钱，拿了出来。

我把它，塞回了婆婆的手里。

“妈，这个钱，我不能要。”

“这个家，也是您的家。”

“石头和豆豆，也是我的孩子。”

婆婆攥着那叠钱，手抖得厉害。

她看着我，想说什么，却又说不出来。

我握住她的手。

她的手，又干又瘦，像枯树枝一样。

“妈，”我说，“以后，别再说拖累不拖累的话了。”

“我们，是一家人。”

一家人。

这三个字，我说出口的时候，心里，前所未有的踏实。

从那天起，这个家，才真正地，像一个家了。

客厅里，开始有了笑声。

不再是压抑的，小声的。

而是爽朗的，无所顾忌的。

豆豆会抱着我的腿撒娇，让我给他买新玩具。

石头会把他最得意的画，拿给我看，问我，婶婶，我画得好不好？

婆婆的话，也渐渐多了起来。

她会跟我讲，丈夫小时候的糗事。

也会跟我讲，建军小时候，是多么的懂事。

她讲起建军的时候，眼睛里，会有光。

那种，属于一个母亲的，骄傲的光。

她说，建军从小就学习好，孝顺。

说如果不是家里穷，供不起两个大学生，建军一定能考上最好的大学。

她说，建军的媳妇，小芳，是个好姑娘。

勤快，善良，就是……命不好。

得了那个病，查出来的时候，已经是晚期了。

为了给她治病，建军把家里所有的积蓄都花光了，还欠了一屁股债。

他白天在工地上班，晚上就去打零工。

一个人，扛起了所有。

直到，那场意外发生。

婆婆说，建军走的时候，手里还紧紧攥着，给小芳买的药。

小芳，没过多久，也跟着去了。

留下两个，还什么都不懂的孩子。

婆婆讲这些的时候，很平静。

像是，在讲一个别人的故事。

可我知道，她的心里，早已是千疮百孔。

每一个字，都是从她的伤口里，挖出来的。

我默默地听着，给她递上一杯热水。

我什么都做不了。

我只能，陪着她。

让她知道，她不是一个人。

周末的时候，丈夫会带着我们，一起去郊外。

他会教石头和豆豆放风筝。

看着那两个小小的身影，在草地上奔跑，欢笑。

看着风筝，越飞越高，像一只自由的鸟。

婆婆会坐在草地上，脸上，露出久违的，舒心的笑容。

阳光，暖暖地照在我们身上。

我靠在丈夫的肩膀上，觉得，这才是，我想要的，家的样子。

不是一栋漂亮的房子。

不是一尘不染的地板。

而是，有你在，有我在，有他们，在。

是吵吵闹闹，是磕磕绊绊，是热气腾腾的，人间烟火。

有一天，石头拿了一幅画给我。

画上，是一栋房子。

房子里，有六个人。

叔叔，婶婶，奶奶，他，还有弟弟。

还有一个，高大的，模糊的身影。

那个身影，站在他们身后，像一棵大树，守护着他们。

他的脸上，带着笑。

石头指着那个身影，对我说：

“婶婶，这是我爸爸。”

“他说，他会在天上，看着我们。”

“他说，他希望我们，都能好好的。”

我的眼泪，又一次，不争气地流了下来。

我抱住他，紧紧地。

“嗯，会的。”

“我们，都会好好的。”

我把那幅画，装裱起来，挂在了客厅最显眼的位置。

和我们的结婚照，并排挂在一起。

每天，我一回家，就能看到。

看到那一家人，整整齐齐，一个都不少。

那500块钱，婆婆没有再给过我。

她开始，用另外一种方式，“补偿”我。

她把院子里的那块空地，开垦了出来。

种上了各种各样的蔬菜。

西红柿，黄瓜，豆角，茄子……

她每天，像照顾孩子一样，悉心照料着它们。

浇水，施肥，除草。

很快，那片小小的菜园，就变得绿意盎然，生机勃勃。

我们家，再也不用去买菜了。

每天吃的，都是最新鲜的，带着泥土芬芳的，婆婆亲手种的菜。

那味道，比任何山珍海味，都香。

婆婆还学会了做很多，我爱吃的菜。

她会偷偷地问丈夫，我喜欢吃什么。

然后，一个人，在厨房里，琢磨很久。

第一次给我做红烧肉的时候，她紧张得手都在抖。

“尝尝，看……合不合胃口。”

我夹起一块，放进嘴里。

肉，炖得软烂，入口即化。

味道，咸淡适中，恰到好处。

是我吃过的，最好吃的红烧肉。

“好吃。”我说，“妈，真好吃。”

她听了，像个孩子一样，笑了起来。

眼角的皱纹，都舒展开了。

原来，爱，真的可以融化一切坚冰。

可以抚平所有的伤痛。

可以把一个冰冷的，空旷的房子，变成一个温暖的，充满爱的，家。

时间，就这么，不紧不慢地，流淌着。

转眼，一年过去了。

院子里的桂花树，开了。

满树的金黄，香气，飘满了整个院子。

那天是周末。

阳光很好。

我，丈夫，婆婆，还有两个孩子，我们一家人，坐在桂花树下。

桌子上，摆着我烤的蛋糕，婆婆做的点心。

豆豆在追着一只蝴蝶，咯咯地笑。

石头安安静-静地坐在旁边，画画。

婆婆在给我讲，她年轻时候的故事。

丈夫握着我的手，十指紧扣。

我抬起头，看着头顶上，那细碎的，金色的桂花。

阳光，透过枝叶的缝隙，洒下来，在地上，投下斑驳的光影。

空气里，是桂花的甜香，是蛋糕的奶香，是孩子们的笑声，是婆婆的吴侬软语。

我闭上眼睛，深深地吸了一口气。

把这一切，都吸进我的生命里。

我想，这，大概就是幸福吧。

它来得，有些晚。

也有些，曲折。

但好在，它终究，还是来了。

推开那扇门，我以为我失去了一个家。

可到最后，我才发现。

我得到的，是一个，更大的，更完整的，家。

来源：优美春风oA