摘要：跟着那个我该叫“妈”的女人，一前一后，走进了我们家那个吱呀作响的木门。

那年夏天，雨水特别多，像是要把整个世界都泡烂。

空气里整天都是一股子潮湿的、带着泥土和烂叶子味的霉气。

屋檐下的水滴，一滴一滴，砸在院子里的青石板上，砸得人心烦。

她就是那个时候来的。

跟着那个我该叫“妈”的女人，一前一后，走进了我们家那个吱呀作响的木门。

女人走在前面，脸上带着点讨好的笑，小心翼翼地。

她跟在后面，比我高半个头，瘦得像根豆芽菜，头发黄黄的，梳着两条辫子，耷拉在肩膀上。

她的脸很白，没什么血色，一双眼睛却黑得吓人，像两口深不见底的枯井。

她手里攥着一个小小的布包袱，包袱皮洗得都发白了。

那就是我的“姐姐”。

一个从天而降，我一点都不想要的姐姐。

那天，我正蹲在门槛上，用一根小木棍在湿漉漉的泥地上划拉，画一些谁也看不懂的玩意儿。

我没抬头，也没吭声。

我能感觉到她们的目光落在我身上，一道是温吞的，带着点试探；另一道，就是她的，凉飕飕的，像冬天的风，刮得人后脖颈子发毛。

我爸搓着手从屋里出来，脸上是我从未见过的局促。

他让我叫人。

我把手里的木棍捏得更紧了，没动。

空气像是凝固了，只有屋檐下的雨滴还在不知疲倦地响着，答，答，答。

最后，还是那个女人先开了口，声音很轻，“以后，我们就是一家人了。”

一家人？

我心里冷笑。

我的家，早就在我妈走的那天，就塌了一半了。

从那天起，我们家就多了一个她。

她不爱说话，整天都安安静静的，像个影子。

吃饭的时候，她永远是最后一个动筷子，夹菜也只夹自己面前的那一小撮。

我故意把饭碗敲得山响，故意把菜汤洒得到处都是，她也只是抬起那双黑洞洞的眼睛看我一眼，然后就低下头，继续小口小口地扒拉着碗里的饭。

那种眼神，不像是生气，也不像是害怕，更像是在看一个……不懂事的物件。

这让我更火大。

我开始变着法地欺负她。

把她的书偷偷藏起来，在她洗干净的白球鞋上踩一脚，在她背后学她走路的样子。

她从来不告状，也从来不反抗。

她只是默默地把书找回来，默默地把鞋子再刷一遍，默默地承受着我所有的恶意。

她的沉默，像一团棉花，我用尽全力打上去，却连个响声都没有。

这种感觉，比她跟我大吵一架还让我难受。

直到那天，一切都变了。

那也是一个下雨天，雨比往常都大，豆大的雨点砸在屋顶的瓦片上，噼里啪啦的，像是要拆房子。

我因为跟邻居家的孩子打架，被我爸用皮带抽了一顿，关在屋里不准吃饭。

我趴在床上，屁股火辣辣地疼，心里又委屈又恨。

我恨我爸，恨那个女人，更恨她。

我觉得，自从她们来了之后，我的日子就没一天是顺心的。

天黑透了，肚子饿得咕咕叫。

我听见外面那个女人在劝我爸，“孩子还小，别饿坏了……”

我爸吼了一句，“不管他！让他长长记性！”

然后，就是关门的声音。

屋里没开灯，黑漆漆的，只有一道闪电划过时，才能看清窗外被狂风吹得东倒西歪的树影，像张牙舞爪的鬼。

我有点害怕，把头埋在被子里，眼泪不争气地掉了下来。

就在我饿得头昏眼花的时候，门“吱呀”一声，被推开了一条缝。

一束微弱的光，从门缝里挤了进来。

是她。

她端着一个碗，蹑手蹑脚地走了进来。

借着窗外偶尔闪过的电光，我看见碗里是两个白生生的馒头，还有一小碟咸菜。

她把碗放在我的床头，没说话，转身就要走。

我也不知道当时是哪根筋搭错了，也许是饿昏了头，也许是积攒了太久的怨气，我猛地从床上一跃而起，一把将那个碗扫到了地上。

“哐当”一声巨响。

馒头滚到了床底下，咸菜和碎瓷片溅了一地。

“我不要你假好心！你和你妈一样，都是来抢我东西的！滚！你给我滚！”我冲着她声嘶力竭地喊。

她僵在了原地，背对着我，瘦弱的肩膀微微颤抖。

闪电又一次照亮了屋子。

我看见她慢慢地转过身，那张向来没什么表情的脸上，第一次有了一种我说不清的情绪。

不是愤怒，也不是委屈。

是……一种很沉很沉的悲伤。

她看了看地上的狼藉，又看了看我，然后，她默默地蹲下身，开始一片一片地捡那些碎瓷片。

她的手指被划破了，鲜红的血珠渗了出来，滴在白色的瓷片上，像雪地里开出的红梅。

她却像是感觉不到疼一样，依旧沉默地，一片一片地捡着。

那一刻，我心里突然涌上一股说不出的滋味。

有点后悔，又有点……害怕。

从那以后，她对我更冷淡了。

我们住在同一个屋檐下，却像是隔着一条冰封的河。

直到那个秋天。

那年秋天，天气转凉得特别快。

一天早上，我看见她从那个洗得发白的旧包袱里，拿出了一个木头架子，还有一些五颜六色的丝线。

她把一块白色的布绷在架子上，然后就坐在窗前，一针一线地绣了起来。

我从来没见过那么好看的东西。

她的手指在布面上翻飞，像两只不知疲倦的蝴蝶。

那些五颜六色的丝线，在她手下，仿佛活了过来，渐渐地，一朵含苞待放的荷花，就在那块白布上慢慢地绽放开来。

那荷花，粉嫩的花瓣上还带着晶莹的露珠，绿色的荷叶舒展着，仿佛能闻到一阵清香。

我看得呆住了。

我偷偷地观察她。

她每天只要一有空，就会坐在那里绣花。

她的腰挺得笔直，神情专注得像是世界上只剩下她和手里的那块布。

阳光透过窗户，洒在她身上，给她整个人都镀上了一层毛茸茸的金边。

那一刻的她，安静得像一幅画。

我心里的那条冰河，好像有了一丝松动的迹象。

有一天，我实在忍不住了，凑过去问她，“你绣的这是什么？”

她抬起头，看了我一眼，淡淡地说：“湘绣。”

“湘绣是什么？”我又问。

“是我外婆教我的。”她说完这句，就又低下头，不再理我。

可我的好奇心，却像被点燃的火苗，再也压不下去了。

我开始找各种机会跟她搭话，问她关于湘绣的事情。

一开始，她爱答不理。

后来，也许是被我问烦了，她会偶尔回答我一两句。

我才知道，这门手艺，是她们家祖祖辈辈传下来的。

到了她外婆那一代，已经很少有人会了。

她外婆临终前，拉着她的手，让她一定要把这门手艺传下去。

她说这些话的时候，眼神里有一种我从未见过的光，像是夜空里最亮的星星。

那天下午，我放学回家，看见她又在绣花。

她正在绣一对鸳鸯，已经绣好了一只，另一只才刚刚起了个头。

那只绣好的鸳鸯，羽毛的颜色从翠绿到宝蓝，过渡得天衣无缝，活灵活（灵）现的，仿佛下一秒就要从布里飞出来一样。

我鬼使神差地伸出手，想摸一摸那光滑的羽毛。

“别动！”

她厉声喝道，同时，一根细长的竹尺，打在了我的手背上。

不疼，但是很响。

我吓了一跳，猛地缩回手。

她手里的那根竹尺，不知道是从哪里来的，大约一指宽，打磨得很光滑。

“手这么脏，会弄坏绣线的。”她的声音冷冰冰的，不带一丝感情。

我委屈地看着她，手背上泛起了一道红印。

她却像是没看见一样，拿起一块干净的布，小心翼翼地盖在了绣品上。

然后，她站起身，看着我，用那双黑漆漆的眼睛。

“你想学吗？”她突然问。

我愣住了。

学？学这个？这不是女孩子才干的活吗？

我一个男孩子，学这个，不被人笑掉大牙才怪。

我下意识地想摇头。

可话到嘴边，看着她那双充满期待，又带着一丝不易察觉的脆弱的眼睛，我却怎么也说不出那个“不”字。

我犹豫了。

她看出了我的犹豫，眼神又恢复了那种冰冷的平静。

“不想学就算了。”她淡淡地说，转身就要收拾东西。

“我学！”

我也不知道自己为什么要喊出那两个字。

也许，是怕看到她失望的眼神。

也许，是潜意识里，我想离她近一点，想走进她那个沉默又孤独的世界。

她转过身，重新看着我，眼神里闪过一丝惊讶。

“想好了？”

我重重地点了点头。

“好。”她说，“但是，学我的东西，要守我的规矩。”

“什么规矩？”

“第一，手要干净。每次动针线前，必须用皂角把手洗三遍。”

“第二，腰要直。坐姿不能歪，一坐至少是一个时辰。”

“第三，心要静。不能三心二意，脑子里不能想别的事。”

她顿了顿，举起了手里的那根竹尺。

“做不到，就用它来提醒你。”

那根竹尺，在夕阳的余晖下，泛着一层冷硬的光。

我看着那根尺子，心里有点发怵，但还是咬着牙，答应了。

我以为，学绣花，不过就是穿针引线，没什么大不了的。

可我没想到，这竟然是我噩梦的开始。

第一天，她不教我拿针，也不教我认线，就让我坐在一个小板凳上，挺直腰板，一动不动地坐着。

我的面前，是一堵白墙。

她说，这是练“定力”。

才坐了不到十分钟，我就觉得腰酸背痛，浑身像有蚂蚁在爬。

我忍不住扭了扭脖子。

“啪！”

那根竹尺，不偏不倚地敲在了我的后背上。

“腰挺直！”她冰冷的声音在我耳边响起。

我吓得一个激灵，赶紧坐好。

一个时辰，对我来说，漫长得像一个世纪。

好不容易熬到时间，我感觉自己整个人都快散架了。

第二天，是练“眼力”。

她把一捧五颜六色的丝线撒在桌子上，让我把颜色相近的线，按照从深到浅的顺序，一根一根地挑出来，摆整齐。

那些丝线，细得像头发丝，很多颜色看起来几乎一模一样，只是在深浅上有极其细微的差别。

比如红色，就有大红、朱红、绯红、桃红、嫣红……看得我眼花缭乱。

我才分了一小会儿，就觉得不耐烦了，随手把几根看起来差不多的线放在了一起。

“啪！”

竹尺又一次落了下来，这次是敲在桌子上，发出清脆的响声。

“用心看！”

我只好耐着性子，一根一根地重新分辨。

等我好不容易把所有的线都分好，天都已经黑了。

第三天，终于开始学拿针了。

她教我一种叫“悬腕”的姿势，手腕要悬空，不能靠在任何地方，只用大拇指和食指、中指捏住细细的绣花针。

这个姿势，比干坐着还累。

我的手抖得像筛糠，穿了半天，连针眼都对不准。

汗水顺着我的额头流下来，滴进了眼睛里，又酸又涩。

“心不静，手就抖。”她在我旁边冷冷地说。

我一赌气，把针扔在了桌子上，“不学了！这根本不是人干的活！”

“啪！”

竹尺重重地打在了我的手背上。

这次，是真疼。

一道鲜红的印子，迅速地肿了起来。

我疼得眼泪都快掉下来了，抬头怒视着她。

她的脸上，依旧是那种没有表情的表情，但眼神却像淬了火的钢针，又冷又硬。

“我再问你一遍，学，还是不学？”

“不学！”我梗着脖子喊。

“好。”

她点点头，转身从墙角拿起了一根更粗的棍子。

那是我爸平时用来赶鸡的。

我吓得腿都软了。

“你……你想干什么？”

“我外婆说过，学手艺，就像小树苗，长歪了，就要把它掰直了。掰不直，就得用棍子。”她一步一步地向我走来，手里的棍子在地上拖出“沙沙”的声响。

我怕了。

我是真的怕了。

我见过我爸打我，但从来没见过她这个样子。

她的眼神告诉我，她不是在开玩笑。

“我学……我学……”我带着哭腔喊了出来。

她停下脚步，看了我好一会儿，才把手里的棍子扔下。

“把针捡起来。”她命令道。

我哆哆嗦嗦地把针捡起来，手抖得更厉害了。

“看着我。”她说。

我抬起头。

“记住，从你答应要学的那一刻起，你就没有退路了。要么，就把它学好。要么，就等着我手里的棍子。”

那天晚上，我做了一个噩梦。

梦里，她拿着一根好粗好粗的棍子，不停地追着我打，我怎么跑都跑不掉。

从那以后，我再也不敢提“不学了”这三个字。

日子，就在“啪啪”的尺子声和她冰冷的训斥声中，一天一天地过去。

我的手上，胳膊上，后背上，经常是旧伤没好，又添新伤。

邻居家的孩子们在外面疯跑，在河里摸鱼，在田埂上烤红薯的时候，我只能坐在窗前，对着一块白布，练习最基本的针法。

平针、缠针、虚针、实针……

每一种针法，都要练上成千上万遍，直到每一针的长度、方向、松紧都一模一样，形成肌肉记忆。

这个过程，枯燥得让我发疯。

有好几次，我都想把手里的东西全都扔了，冲出去，再也不回来。

可是，一想到她那双冰冷的眼睛，和那根随时会落下来的棍子，我就又怂了。

我恨她。

我恨她夺走了我所有的快乐，把我变成了一个被困在绣架前的囚徒。

我开始用我自己的方式反抗。

我故意绣错，故意把线拉得太紧，把布弄皱。

她发现了，也不骂我，就让我把错的线一根一根地拆掉，重新绣。

拆线，比绣花还难。

细细的绣线和布料缠在一起，一不小心，就会把布扯坏。

一块小小的图案，我绣了半天，她让我拆了一晚上。

看着自己辛辛苦苦绣出来的东西，又被自己亲手毁掉，那种挫败感，比挨一顿打还难受。

几次三番下来，我再也不敢动歪心思了。

我开始明白，在她这里，任何投机取巧都是行不通的。

我只能老老实实地，一针一线地，按照她的要求去做。

不知道从什么时候开始，我发现，我不再那么抵触这件事了。

当我能平心静气地坐上一个时辰，当我能准确无误地分辨出那些细微的颜色差别，当我能穿针引线一气呵成的时候，一种奇妙的感觉，从我心底里升了起来。

那是一种……成就感。

有一天，她拿来一块新的布，让我绣一朵最简单的梅花。

我按照她教的，先用淡粉色的线勾勒出花瓣的轮廓，再用深一点的颜色，一针一针地填充。

我从来没有那么专注过。

我的世界里，仿佛只剩下了手里的针，和眼前的那朵花。

当我落下最后一针，抬起头的时候，才发现，天已经黑了。

脖子和肩膀都僵硬得像是石头。

可是，看着那块布上，一朵栩栩如生的梅花，在昏黄的灯光下静静地绽放，我突然觉得，一切的辛苦，都值了。

我把绣好的梅花拿给她看。

她接过去，对着光，仔仔细细地看了很久。

然后，她抬起头，看着我，那张万年不变的冰山脸上，竟然露出了一丝……微笑？

虽然很淡，一闪而过，但我确确实实地看见了。

“还行。”她说，“明天开始，学配色。”

那是我第一次，从她嘴里听到一句类似表扬的话。

那天晚上，我高兴得翻来覆去睡不着。

手背上被尺子打出来的伤疤，好像也不那么疼了。

从那天起，我学得更用心了。

我像是着了魔一样，一头扎进了这个五彩斑斓的丝线世界里。

我跟着她，学劈线。

一根普通的丝线，她能用指甲，均匀地劈成十六根，甚至三十二根。

劈出来的线，比头发丝还细，用来绣金鱼的尾巴，薄如蝉翼，飘逸灵动。

我跟着她，学针法。

除了最基础的，还有各种各样我连听都没听说过的针法。

用“掺针”绣出来的花瓣，颜色过渡得像晚霞一样自然。

用“滚针”绣出来的树干，充满了立体的质感。

用“乱针”绣出来的狮子，毛发蓬松，威风凛凛。

她就像一个不知疲倦的老师，把自己知道的一切，毫无保留地教给我。

而那根棍子，也渐渐地，从我的生活中消失了。

她不再用它来逼我，而是用它来给我指点。

“这里的颜色，太跳了，压不住。”

“这一针，力道太重，线都陷进布里了。”

“你看这片叶子，向阳的一面，应该用亮一点的绿色，背光的一面，要用暗一点的，这样才有层次感。”

我们的交流，越来越多。

虽然大部分时候，还是围绕着绣花。

但我能感觉到，我们之间的那条冰河，正在慢慢地融化。

我不再恨她了。

相反，我开始……依赖她。

我会在绣到一半，遇到难题的时候，下意识地回头找她。

我会在完成一幅自己满意的作品后，第一个拿给她看，期待着她能说一句“还行”。

有一次，我不小心被针扎到了手指，血一下子就冒了出来。

我还没来得及喊疼。

她已经抓住了我的手，想都没想，就把我的手指含进了嘴里。

一股温热湿润的触感，从我指尖传来。

我整个人都僵住了。

她的动作，是那么的自然，那么的……亲昵。

我看着她低垂的眼帘，长长的睫毛上，仿佛还沾着窗外的阳光。

那一刻，我的心，跳得好快。

她很快就松开了我的手，从抽屉里拿出创可贴，笨拙地给我贴上。

“以后小心点。”她的声音，第一次带上了一丝温度。

我低着头，“嗯”了一声，脸颊烫得厉害。

那一年，我十三岁，她十五岁。

时间过得飞快。

转眼间，几年就过去了。

我的个子，蹿得比她还高了。

我的手上，也因为常年拿针，长出了一层薄薄的茧。

我的绣工，在她的指导下，突飞猛进。

我已经能独立完成一些复杂的作品了。

我绣的鲤鱼，仿佛能在水里游动。

我绣的老虎，仿佛能听到它的咆哮。

十里八乡的人，都知道我们家有个会绣花的男娃，绣出来的东西，跟活的一样。

有人上门来求购，还有人想拜我为师。

我爸和那个女人，脸上的笑容也越来越多了。

家里的日子，因为我的这门手艺，渐渐地好了起来。

我们家盖了新房子，我也穿上了新衣服。

可是，她却越来越沉默，也越来越瘦了。

她的脸色，总是白得像纸，嘴唇也没有一丝血色。

她开始频繁地咳嗽，尤其是在夜里，咳得撕心裂肺，像是要把整个肺都咳出来一样。

那个女人，偷偷地抹了好几次眼泪。

我问她怎么了，她总是笑着说没事，就是有点着凉。

可我知道，事情没那么简单。

有一天，我提前从学校回来，刚走到家门口，就听见屋里传来她和那个女人的争吵声。

“我不去医院！去了也没用，就是浪费钱！”这是她的声音，虚弱，但很固执。

“那怎么行！再不治，你的身体就垮了！青禾，你听妈一句劝，我们去医院，啊？”那个女人的声音里，带着哭腔。

“妈，你别管我了。我的身体我自己清楚。家里的钱，还要留给小远上学用呢。”

听到这里，我再也忍不住了，一把推开门，冲了进去。

“姐，你怎么了？你到底得了什么病？”我冲到她面前，急切地问。

她和那个女人都吓了一跳。

她的脸上，闪过一丝慌乱。

“没什么，你别瞎想。”她想把我推开。

我却抓住了她的胳膊。

她的胳膊，瘦得只剩下一把骨头，硌得我手心生疼。

“你告诉我！你到底怎么了！”我红着眼睛，冲她吼道。

在我的逼问下，那个女人终于说出了真相。

原来，她有先天性的心脏病。

医生说，她不能太劳累，不能情绪激动，要好好养着。

可是，这些年，为了教我绣花，为了兑现她对外婆的承诺，她耗费了太多的心血。

她的病，已经越来越重了。

我听完，整个人都傻了。

我看着她那张苍白的脸，突然想起了很多事。

我想起，她刚来我们家的时候，为什么那么瘦弱。

我想起，她为什么总是安安静静的，不爱说话，也不爱活动。

我想起，她教我绣花的时候，为什么那么严厉，那么着急，像是要赶时间一样。

原来，她一直在用她所剩不多的生命，来为我铺一条路。

而我，这个愚蠢的家伙，却一直都在恨她，怨她。

我的眼泪，再也控制不住了，像断了线的珠子一样，滚落下来。

“姐……”我跪倒在她面前，泣不成声，“对不起……对不起……”

她伸出手，轻轻地摸了摸我的头。

她的手，冰凉冰凉的。

“傻小子，哭什么。”她的声音，依旧是那么平静，“你没有对不起我。你学得很好，比我绣得还好。外婆要是知道了，一定会很高兴的。”

“不！我要你活着！我带你去医院！我们去最好的医院！”我抓住她的手，语无伦次地说。

她却摇了摇头，脸上露出一个苍白的微笑。

“没用的。我的时间，不多了。”

她看着我，眼神里充满了温柔和不舍。

“小远，答应姐，以后，一定要把这门手艺，好好地传下去。这是我们家的根，不能断。”

我哭着点头，一句话也说不出来。

那天以后，我辍学了。

我把这些年攒下的所有钱，都拿了出来，带着她，四处求医。

从县城的医院，到省城的医院，再到北京的医院。

我们花光了所有的积蓄，还欠了一屁股的债。

可是，换来的，却是一次又一次的失望。

所有的医生，都说同样的话：她的病，太重了，已经错过了最佳的治疗时机。

最后，我们只能回到了那个小小的家。

她的身体，一天比一天虚弱。

她已经没有力气再拿起绣花针了。

大多数时候，她都只能躺在床上。

我寸步不离地守着她。

我给她喂饭，给她擦身，给她讲外面发生的新鲜事。

我把我新绣的作品拿给她看。

那是一幅《百鸟朝凤图》。

上百只形态各异的鸟儿，围绕着一只华美的凤凰，栩栩如生，仿佛能听到它们的鸣叫。

这是我绣过的，最复杂，也是最好的一幅作品。

她看着那幅绣品，浑浊的眼睛里，亮起了一丝光彩。

“真……好看……”她虚弱地说。

“姐，等你好了，我教你绣。”我强忍着泪水，笑着说。

她也笑了，摇了摇头。

“小远，你过来，姐有话跟你说。”

我俯下身，把耳朵凑到她嘴边。

她的声音，轻得像一阵风。

“你知道……我当初……为什么要拿棍子……逼你学绣花吗？”

我摇了摇头。

这个问题，其实在我心里，也藏了很多年。

“因为……我第一次见到你的时候……看你一个人蹲在泥地里……用一根木棍……画来画去……那么专注……”

“我就知道……你是个能静下心来的孩子……是个……学绣花的料子……”

“我怕……我怕我时间不够……教不会你……我怕……我们家的手艺……就这么断了……”

“所以……我只能……逼你……”

“小远……你……会不会……怪我？”

我的眼泪，终于决堤了。

我拼命地摇头。

“不怪……姐，我不怪你……我谢谢你……谢谢你……”

如果没有她，我现在可能还是那个在泥地里瞎划拉的野小子。

是她，用一根棍子，用最严厉的方式，给了我一个不一样的人生。

她给了我一门可以安身立命的手艺，更给了我一颗能够沉静下来，去感受美的内心。

她笑了。

那是我见过的，她最美的一次笑容。

像冬日里，最暖的那一缕阳光。

“那就好……那就好……”

她的声音，越来越低，越来越低。

最后，她慢慢地闭上了眼睛。

握着我的那只手，也无力地垂了下去。

那一年，她才十九岁。

像一朵还未完全绽放，就匆匆凋零的花。

她走后，很长一段时间，我都没有再碰过绣花针。

我一看那五颜六色的丝线，就会想起她。

想起她坐在窗前，安静绣花的样子。

想起她拿起尺子，训斥我的样子。

想起她苍白的脸上，那抹欣慰的笑容。

心，就像被挖空了一块，疼得无法呼吸。

我爸和那个女人，也一下子老了十几岁。

家里，又恢复了以前的冷清，甚至，比以前更冷清。

我把自己关在房间里，整天整天地发呆。

直到有一天，我看到了她留下的那个旧包袱。

我打开包袱，里面是她从小到大绣的一些东西。

有歪歪扭扭的手帕，有绣着小鸭子的肚兜，还有一双没有绣完的，给我的虎头鞋。

在包袱的最底下，我发现了一个小小的本子。

是她的日记。

我颤抖着手，翻开了第一页。

字迹很娟秀，但有些地方，被泪水浸得模糊了。

“今天，我跟妈妈，来到了一个新的家。家里有个弟弟，他好像……不太喜欢我。”

“弟弟今天把我的书藏起来了，我找了好久才找到。我没有告诉妈妈，我不想让她为难。”

“弟弟今天踩脏了我的鞋子，那是我最喜欢的一双鞋。没关系，刷干净就好了。”

“今天下大雨，弟弟被爸爸打了，没吃饭。我偷偷给他送了馒头，他把碗打碎了。瓷片划破了我的手，有点疼。但是，看到他那么伤心，我的心，更疼。”

“我决定教弟弟绣花。我的时间不多了，我必须抓紧。可是，他好像很不喜欢。我只能对他凶一点，再凶一点。对不起，弟弟。”

“今天，我用尺子打了他。他的手都红了。其实，打在他身上，疼在我心里。可是，我没有办法。”

“他终于绣出了第一朵梅花，绣得真好。我真为他高兴。我对他笑了，他好像很惊讶。”

“弟弟的天赋，比我好太多了。他一定能成为一个了不起的绣工。真想……能一直看着他。”

“我的病，好像越来越重了。我总是咳嗽，我怕，我撑不到他出师的那一天了。”

“今天，他带我去看医生了。他长大了，比我还高了。他背着我的时候，我感觉好安心。如果时间，能停在这一刻，该多好。”

……

日记的最后一页，只有一句话。

“小远，我的好弟弟，答应姐姐，一定要幸福。”

我抱着那本日记，跪在地上，哭得像个傻子。

原来，在她冰冷的外表下，藏着一颗那么柔软，那么温暖的心。

原来，她一直都在用她自己的方式，默默地爱着我。

原来，我曾经那么痛恨的，竟然是这个世界上，最深沉，最无私的爱。

我把那幅《百鸟朝凤图》，挂在了她的房间里。

我重新拿起了绣花针。

我不能让她失望。

我要把这门手艺，好好地传下去。

我要带着她的梦想，一起走下去。

后来，我开了一家自己的湘绣工作室。

我的作品，得了很多奖，还被送到了国外去展览。

很多人都称呼我为“大师”。

他们都很好奇，我一个大男人，为什么会选择这样一门“闺阁”里的手艺。

我总是笑笑，不说话。

因为，他们不懂。

这不仅仅是一门手艺。

这是我的姐姐，用她的生命，赠予我的一份，最珍贵的礼物。

如今，我也收了徒弟。

都是一些很有天赋，也很能吃苦的年轻人。

有时候，看到他们因为枯燥的练习而烦躁，因为一点小小的失误而气馁，我也会像当年的她一样，板起脸，拿起一把戒尺。

我的徒弟们，都很怕我。

他们都说，老师太严厉了。

只有我自己知道，每当我拿起那把戒尺的时候，我的眼前，就会浮现出她的样子。

浮现出那个在下雨天，端着一碗馒头，走进我房间的，瘦弱的女孩。

浮现出那个拿着棍子，逼着我，把我从泥潭里拉出来的，我的姐姐。

这么多年过去了，我依然清晰地记得，她用竹尺打在我手背上的感觉。

那种疼，早已消失了。

留下的，是一种刻骨铭心的温暖。

那根棍子，那份严厉，是我这一生，都忘不了的。

它逼着我，走上了一条我从未想过的路。

也逼着我，成为了一个，更好的自己。

姐，你看到了吗？

我们家的手艺，没有断。

而且，它会一直，一直地传下去。

就像你当年，希望的那样。

来源：小宋说一点号