摘要：老屋后院的歪脖子枣树下，父亲又在那里挖。夕阳把他的影子拉得细长，锄头起落的节奏固执而疲惫。

老屋后院的歪脖子枣树下，父亲又在那里挖。夕阳把他的影子拉得细长，锄头起落的节奏固执而疲惫。

“爸，别挖了。”李明站在老房门口，手里提着行李，“妈都走了十年了，哪还会埋什么东西。”

父亲不答话，脊背弯成一张弓，汗衫后背洇出深色的汗渍。这是他退休回乡的第三个月，每天雷打不动地在院子里挖掘，说什么母亲临终前告诉他，后院埋着“传家宝”。

李明叹口气。大学毕业后留在省城工作，这次请年假回来，本就为了劝父亲跟他去城里住。老屋太旧，父亲年事已高，一个人住在乡下他不放心。可父亲执意要找到那件“传家宝”才肯离开。

“你妈不会骗我。”晚饭时，父亲就这一句话，配着稀饭咸菜囫囵下肚。

夜里闷热，李明睡不着，走到院中。父亲坐在门槛上抽烟，烟头明灭。

“明早我帮你一起挖。”李明最终妥协。

父亲没回头，只是轻轻“嗯”了一声。

第二天清晨，父子俩并肩挖掘。枣树荫下，泥土被一锹一锹翻开。李明问究竟找什么，父亲只说：“你妈说是个陶瓮，裹着油布。”

“里头是什么？” “没说。”

日头渐毒，李明汗流浃背，父亲却越挖越精神，眼睛里有种奇异的光。直到第五天下午，李明的铁锹碰到硬物。

“有了！”他喊道。

父亲几乎是扑过来的，双手扒开泥土，果然是个旧陶瓮，用已经腐朽的油布包裹着。父子俩小心地把它抬到院里石桌上。

油布解开，瓮口密封着蜡。父亲手有些抖，划了好几次火柴才熔开蜡封。瓮里没有预想的金银财宝，只有一个铁盒，盒内装着些发黄的照片、几封书信、一枚褪色的红五星，以及一本边角磨损的笔记本。

最底下是个小布包，解开是五块银元。

“就这些？”李明难掩失望。他检查铁盒，底部似乎有夹层。轻轻一撬，果然还有东西——一张存折和一份泛黄的保险合同。

父亲戴上老花镜，对着存折上的数字数了又数，手指颤抖：“个、十、百、千、万...十五万？”

那是二十年前母亲以父亲名义存的，保险单上，投保人是母亲，受益人是父亲，金额不小。

“她哪来这些钱？”父亲喃喃自语，跌坐石凳上。

李明翻开那本笔记本。母亲识字不多，字迹歪扭，记的都是日常：

“1995年3月12日，卖粮得钱八十块，存三十。” “1997年6月8日，卖菜得五十五，存二十。” “1999年冬，做缝纫活，攒下三百...”

几乎每一页都有“存”字，后面跟着数额不等的数字。那些他们以为勉强糊口的年月，母亲一点一滴地抠出钱来存下。

信是母亲写给父亲但从未寄出的。有一封这样写：

“建国：今天你又为孩子的学费愁得抽烟到半夜。别愁，我有办法。只是现在不能告诉你，等时候到了，你会知道。跟你过日子，苦也甜。”

父亲读着读着，眼泪滴在信纸上，晕开了字迹。他想起那些年，妻子总吃最后一口饭，穿补丁衣服，夜里还接缝纫活。他常笑她“穷算计”，她只是笑笑：“穷日子也要过出滋味来。”

原来她算计的是他一生的安稳。

傍晚，父亲独自坐在枣树下，抱着那个空陶瓮，一动不动。李明泡了茶端过去。

“你妈埋的不是钱，”父亲突然说，声音沙哑，“她埋的是我的心安。”

月光洒在老人花白的头发上。李明忽然明白，母亲为何选择将秘密埋在地下——她知道丈夫的倔强，若直接给他，断不会接受。唯有以“寻宝”的方式，让他自己发现，才能坦然接受这份馈赠。

“爸，明天跟我去城里吧？” 父亲良久不语，只是抚摸着陶瓮粗糙的表面。

第二天清晨，李明起床时，看见父亲坐在收拾好的行李箱上，身边放着那个空陶瓮。

“走吧。”父亲说，“你妈给了我心安，我不能还让她担心。”

出门前，父亲最后回望院子。枣树下那个坑已经被填平，上面插了一枝新折的枣树枝。

新土气息混合着晨风拂面而来，父亲轻声说： “她总是这样，把最好的东西，埋在最深的地方。”

来源：会飞的虎带你看世间事一点号