摘要：秋在枝桠间煮酒，将梧桐叶烫成金箔。风 passing through the city，把写字楼玻璃幕墙当作古琴，弹落满地碎银般的月光。二十岁的实习生小周在便利店门口拾起一片落叶，它的脉络里蜿蜒着未写完的诗行。

秋在枝桠间煮酒，将梧桐叶烫成金箔。风 passing through the city，把写字楼玻璃幕墙当作古琴，弹落满地碎银般的月光。二十岁的实习生小周在便利店门口拾起一片落叶，它的脉络里蜿蜒着未写完的诗行。

这是个盛产隐喻的季节。奶茶店杯套上的"断肠人在天涯"还未风干，暴雨就将它冲进下水道，与外卖满减红包共舞。夜市霓虹把撸串少年的影子拉得很长，长到能触及十七岁日记本里那滴红墨水——那时我们总以为，人生最痛的坎儿，要用整首宋词来丈量。

菜市场的晨露凝结成霜时，李大叔的扁担压弯了地平线。他裤兜里的信封褶皱里藏着未说出口的"省着点花"，像极了父亲们祖传的沉默。暮色中的晚霞总让我想起"残阳如血"，可真正的血色，是地铁里偷偷抹掉的眼泪，是病历单上认不全的字迹，是扬起微笑时咬碎的牙齿。

秋声渐凉，有人把月光酿成蜂蜜。青苔石阶上的倒影里，残月与晨露完成了一场跨越昼夜的对话。当孩子奶声奶气的语音穿透地铁轰鸣，当便利店24小时招牌照亮渐亮的天际，我们终于懂得：所有强说的愁，不过是生活提前给的糖霜。

合上电脑的瞬间，星星正把温乎乎的光洒在键盘上。小周的朋友圈还亮着"人间忽晚"，而我想告诉他，在每片落叶的背面，都写着"但朝阳会更早"。四季轮回的平仄里，那些没说出口的诗，终将在柴米油盐中酿成琥珀。

来源：爱讲历史的老猫儿