摘要：她的香水味像一把锋利的、带着甜腻花香的小刀，一下子就划破了我用十年时间织就的、安稳的空气。

门被推开的时候，我正在用小镊子，一根一根地拔着鸡翅上的细毛。

厨房里炖着莲藕排骨汤，咕嘟咕嘟地响，像一首温吞的老情歌。

空气里是排骨的肉香，混着几不可闻的、莲藕的清甜。

周牧站在门口，挡住了玄关的光。

他身后还站着一个女人，一个很年轻的女人。

她的香水味像一把锋利的、带着甜腻花香的小刀，一下子就划破了我用十年时间织就的、安稳的空气。

那味道，叫嚣着，侵略着，把莲藕排骨汤的味道挤压到了一个不起眼的角落。

我手里的镊子“哐当”一声掉在了地上，声音在安静的厨房里被放大了无数倍，刺耳得像一声尖叫。

周牧没看我，他的目光越过我，落在了那锅汤上。

“别忙活了，”他说，声音平静得像在谈论今天的天气，“我们谈谈。”

那个女人从他身后探出头，怯生生地看了我一眼，又飞快地缩了回去。

她的眼神里没有挑衅，只有一种我看不懂的，混合着紧张和……理所当然的东西。

我弯腰，想去捡那个镊子，可我的手指却不听使唤，抖得厉害。

我扶着冰冷的不锈钢台面，慢慢地站直了身体。

“谈什么？”我的声音很干，像被砂纸打磨过。

“离婚吧。”

他说出这三个字的时候，那锅汤刚好发出一声巨大的“咕嘟”声，仿佛在替我表达那无法言说的震惊。

我看着他，这个我爱了十年的男人。

他的眉眼还是那么熟悉，可眼神里的温度，却比我手下的台面还要冰冷。

他就像一个闯入我家的陌生人，穿着我丈夫的皮囊。

“她是？”我看着他身后的那个影子，明知故问。

“这不重要。”周牧皱了皱眉，似乎很不耐烦我把话题引到她身上。

那个女人却在这时，往前站了一步，挽住了周牧的胳膊。

她的手很白，指甲上涂着亮晶晶的粉色。

“姐姐，”她开口了，声音又软又糯，“我叫小雅。我……我们是真心相爱的。”

真心相爱。

这四个字像一记耳光，狠狠地扇在了我的脸上。

我笑了。

不是冷笑，也不是苦笑，就是觉得特别好笑。

我看着他们紧紧挨在一起的身体，看着周牧脸上那一闪而过的、对她的维护。

我突然觉得，我正在拔毛的那盘鸡翅，都比我这十年的婚姻要来得有血有肉。

“房子是婚前财产，是你的。”我说，声音不大，但厨房里的三个人都听得清清楚楚。

“车子你开走，我平时也用不上。”

“存款，我们一人一半。”

周牧愣住了，他大概没想到我这么干脆。

他准备好的一肚子说辞，什么“感情破裂”，什么“好聚好散”，全都堵在了喉咙里。

那个叫小雅的女人，也用一种惊奇的目光看着我，仿佛在看一个怪物。

“我什么都不要。”我看着周牧的眼睛，一字一句地说，“我净身出户。”

空气凝固了。

周牧的眼神从冰冷变成了错愕，又从错愕变成了某种更复杂的情绪，或许是羞愧，或许是……解脱。

我不想去猜。

我转身，关掉了火。

那锅汤停止了欢唱，厨房里只剩下死一般的寂静。

我脱下围裙，叠得整整齐齐，放在台面上。

就像在告别一个仪式。

我走出厨房，经过他们身边，没有再看他们一眼。

我走进卧室，拉开衣柜，里面满满当当，全都是我曾经精心挑选的，属于这个家的痕셔。

我一件都没拿。

我只是从抽屉里拿出了我的身份证和手机。

然后，我拉开了门。

在我踏出家门的那一刻，我听见身后传来了另一个脚步声。

很轻，很慢，带着一种迟疑的、苍老的节奏。

我回头。

婆婆提着一个老旧的行李箱，站在我的身后。

她的头发花白，背有些佝偻，眼睛里布满了红血丝。

她没有看她的儿子，也没有看那个陌生的女人。

她只是看着我。

“闺女，”她哑着嗓子说，“等等我。”

周牧冲了出来，脸上是全然的慌乱和不解。

“妈！你干什么！你疯了？”

婆婆没有理他，她只是提着那个看起来很沉的箱子，一步一步，坚定地向我走来。

她走到我身边，把一只粗糙的、布满老年斑的手，放进了我的手心。

她的手很暖。

暖得我那颗已经冻僵了的心，突然就裂开了一道缝，滚烫的眼泪毫无征兆地涌了出来。

我们就这样站在楼道里。

身后，是我曾经以为会待一辈子的家。

门里，是我的丈夫，和另一个女人。

门外，是我，和一个提着行李箱，选择跟我走的老人。

楼道里的声控灯，因为长时间的安静，啪嗒一声，灭了。

世界陷入一片黑暗。

可我握着婆婆的手，却觉得，天好像，也没那么黑。

我和婆婆在一家便宜的快捷酒店住了下来。

房间很小，小到只能放下一张床和一个小小的床头柜。

窗户对着一堵墙，墙上爬满了不知名的藤蔓，灰扑扑的，没什么生气。

空气里有一股消毒水和潮湿混合在一起的味道，闻起来让人心里发慌。

婆婆放下行李箱，就坐在床边，一句话也不说，只是沉默地看着窗外那堵墙。

我知道她在想什么。

她在想她的儿子，在想那个她生活了几十年的家。

我把行李箱打开，里面装的不是她的衣服，而是我的。

春夏秋冬，四季的衣物，叠得整整齐齐。

还有几件，是我给她买的，她一直舍不得穿，吊牌都还在。

箱子的最底下，是一个木头盒子。

我认得那个盒子，那是婆婆的嫁妆，她说里面是她压箱底的宝贝。

我把盒子拿出来，放在她腿上。

“妈，您这是干什么？”我的声音带着哭过后的沙哑。

她终于把目光从墙上收了回来，落在了那个盒子上。

她用手指摩挲着盒子上的雕花，那是一对鸳鸯，被岁月磨得已经看不清原来的模样。

“周牧他……他不是个东西。”她开口了，声音比在楼道里时还要嘶哑，“我没教好他。”

我的眼泪又开始往下掉。

我以为我会恨，会怨，会歇斯底里。

可是在这一刻，我只觉得委屈。

像一个迷路的孩子，突然找到了可以依靠的肩膀。

我扑进她怀里，放声大哭。

我把这十年的所有，那些温柔的、甜蜜的、被背叛的、被撕碎的，全都哭了出来。

婆婆没有说话，她只是抱着我，一下一下地拍着我的背。

她的怀抱不宽阔，甚至有些硌人，因为她太瘦了。

可那是我这辈子，感受过的最安稳的港湾。

哭够了，我抬起头，看着她满是皱纹的脸。

“妈，您不该跟我出来的。您应该留在那儿，那是您的家。”

她摇了摇头，眼神里有一种我从未见过的坚定。

“有你的地方，才是家。”她说，“那个地方，已经不是家了，是个脏地方。”

她打开那个木头盒子。

里面没有金银首饰，只有一卷卷颜色各异的丝线，和一套发黑的银针。

还有一块绣了一半的绣品，上面是一对栩栩如生的锦鲤，在荷叶下嬉戏。

我认得这块绣品。

这是苏绣。

婆婆是苏州人，一手苏绣的绝活，是祖上传下来的。

我刚嫁给周牧的时候，对这些老手艺很感兴趣，缠着她要学。

她就手把手地教我。

从最简单的穿针引线，到复杂的劈线、配色。

我的性子急，常常绣得一团糟，不是扎了手，就是把线给绕成了死结。

婆婆从来不骂我，她总是一边帮我解开线团，一边温和地说：“慢点，闺女，心静下来，这针线才能听你的话。”

后来，我工作忙了，周牧也总说，学这个有什么用，又不能当饭吃。

我就渐渐地放下了。

没想到，她一直都留着。

“这是咱们的饭碗。”婆婆拿起一根银针，在指尖轻轻捻动，那双浑浊的眼睛里，突然就有了光，“饿不死的。”

那天晚上，我们俩就挤在那张一米五的小床上。

我能闻到她身上熟悉的、淡淡的皂角香。

我能听到她因为年纪大了，而有些粗重的呼吸声。

我睁着眼睛，看着天花板上因为潮湿而晕开的一块块水渍，它们像一幅幅抽象的地图，指引着一条看不见未来的路。

我不知道明天会怎么样。

我没有工作，没有存款，没有家。

我像一艘被风暴打翻了的船，沉在漆黑的海底。

可我身边，还有一盏灯。

一盏微弱的、却执意要为我亮着的灯。

我翻了个身，轻轻地抱住了婆婆。

她的身体很瘦，骨头硌得我生疼。

可我却觉得，我拥有了全世界。

第二天，我们用身上仅有的一点现金，在城中村租了一个小单间。

那地方，我以前只在电视上见过。

窄窄的巷子，两边的楼房挤得密不透风，把天空切割成一条细长的蓝线。

空气里永远飘着一股复杂的气味，是饭菜香，是下水道的潮气，也是生活最原始的、有点酸腐的味道。

我们的房间在三楼，没有电梯。

每天都要爬那种又陡又窄的楼梯，楼梯间的灯是坏的，白天都黑漆漆的。

房间很小，一张床，一张桌子，一个衣柜，就占满了所有空间。

墙壁上是上一任租客留下的、各种颜色的涂鸦和污渍。

唯一的窗户，对着别人家的厨房，一到饭点，油烟味就争先恐后地涌进来。

婆婆却很满意。

她把我们带来的东西一样样拿出来，仔细地擦拭着那张旧桌子，嘴里还哼着我听不懂的苏州小调。

她说：“有个落脚的地方，就好。”

我看着她忙碌的背影，心里五味杂陈。

她本该在那个宽敞明亮的家里，养花，看电视，等着儿子儿媳孝顺。

而不是跟着我，在这个连转身都困难的地方，受这份苦。

“妈，我对不起您。”我走过去，从她手里拿过抹布。

她拍了拍我的手，笑了，脸上的皱纹像一朵绽放的菊花。

“傻闺女，说什么呢。”她说，“日子是人过出来的，不是房子过出来的。心安了，住哪儿都一样。”

心安。

我的心，真的能安吗？

夜里，我躺在床上，翻来覆去地睡不着。

隔壁夫妻的吵架声，楼下孩子的哭闹声，巷子里野猫发情的叫声，像一把把锥子，一下一下地扎着我脆弱的神经。

我闭上眼，周牧的脸，那个叫小雅的女人的脸，就会轮番出现在我眼前。

他们说的每一句话，每一个表情，都像电影慢镜头一样，在我脑海里反复播放。

心口的位置，像被挖空了一块，冷风呼呼地往里灌。

我悄悄地起身，走到窗边。

月光从楼宇的缝隙里挤进来，在地上投下一块破碎的光斑。

我看见婆婆坐在桌前，戴着老花镜，借着一盏昏黄的台灯，在绣东西。

她的背更驼了，银色的发丝在灯光下，像冬日的霜雪。

她的手指已经不像年轻时那么灵活了，穿一根针，都要凑得很近，眯着眼睛试好几次。

可她的神情，却是那么专注，那么安详。

仿佛她手里的不是针线，而是整个世界。

那一刻，我心里的那些怨恨，那些不甘，那些翻江倒海的情绪，好像突然就被抚平了。

我走过去，轻轻地从后面抱住她。

“妈，这么晚了，怎么还不睡？”

她吓了一跳，随即又放松下来，拍了拍我的手。

“睡不着，就活动活动筋骨。”她指了指手里的绣绷，“你看，这对锦鲤，快绣好了。”

灯光下，那两条锦鲤仿佛活了过来。

红色的鳞片闪着光，尾巴在碧绿的荷叶间摆动，充满了生命力。

“真好看。”我由衷地赞叹。

“等你心里那阵风过去了，妈再重新教你。”她说。

我把头靠在她单薄的肩膀上，点了点头。

是啊，我心里有一场风暴。

可我知道，风暴总会过去的。

只要身边还有人，愿意陪我一起，等天晴。

我们开始想办法挣钱。

婆婆把那对锦鲤绣完，镶在一个精致的木框里。

她说，这是我们的本钱。

我带着那幅绣品，跑遍了城里所有的工艺品店和画廊。

一开始，没人看得上。

他们说，现在谁还喜欢这种老东西，机器绣的，又快又便宜，比你这个工整多了。

我一次次地被拒绝，一次次地从那些装修精美的店里，灰头土脸地走出来。

手里的绣品，也从一开始的希望，变成了沉甸甸的负担。

那天，又是一家店的老板，用一种很不屑的眼神打量着我的绣品，说：“这东西，最多给你三百。”

三百块。

婆婆熬了多少个夜晚，眼睛都熬红了，才绣出来的东西。

三百块，连我们一个月的房租都不够。

我抱着绣品，蹲在马路边，看着车水马龙，突然就觉得特别无助。

我开始怀疑，婆婆的决定，是不是错了。

我跟着她，是不是，也错了。

我甚至开始想，如果我当初没有那么决绝，如果我哭着求周牧，是不是……

这个念头一出来，我自己都吓了一跳。

不。

我不能回头。

那条路，已经没有我的位置了。

我深吸了一口气，站起来，拍了拍身上的灰。

我走进了一家看起来很不起眼的古玩店。

店里很暗，空气中飘着一股陈旧的木头和墨水的味道。

一个戴着老花镜的老师傅，正拿着放大镜，仔细地看一幅字画。

我把绣品放在柜台上，有些忐忑地开口：“老师傅，您看看这个。”

他抬起头，看了我一眼，又看了看那幅绣品。

他没有像别人那样，直接说价钱。

他拿起绣品，走到光线亮一点的地方，拿出放大镜，一寸一寸地看。

看了很久很久。

久到我以为他是不是睡着了。

然后，他放下放大镜，看着我，问：“这是谁绣的？”

“我婆婆。”

“你婆婆……是苏绣‘林派’的传人？”

我愣住了。

什么“林派”，我从来没听婆婆说过。

老师傅见我一脸茫然，便解释道：“苏绣分很多流派，‘林派’针法，以‘乱针’闻名，看似杂乱无章，实则乱中有序，能让绣品产生油画一般的光影效果。但这个流派，已经很多年没人见过了，我以为已经失传了。”

他指着那两条锦鲤的鳞片：“你看这里，用了至少七种颜色的丝线，而且每一根丝线，都劈成了原来的六十四分之一。这种劈线的手艺，现在会的人，不多了。”

我看着那幅我以为已经很熟悉的绣品，突然觉得很陌生。

我从来不知道，这薄薄的一层布上，竟然藏着这么多的门道和心血。

“这幅绣品，我收了。”老师傅说，“三万，你觉得怎么样？”

三万。

我以为我听错了。

我看着他真诚的眼睛，确定他不是在开玩笑。

我的手在抖，声音也在抖：“您……您说的是真的？”

他笑了：“丫头，你婆婆的手艺，是无价之宝。三万，是我占了便宜了。”

我拿着那三万块钱，从古玩店里出来的时候，感觉像在做梦。

阳光照在身上，暖洋洋的。

我突然想哭，又想笑。

我跑着回到那个狭窄的出租屋，像一个得了满分的孩子，迫不及不及地想跟家人分享我的喜悦。

我推开门，婆婆正坐在桌前，劈着丝线。

她的动作很慢，但很稳。

一根比头发丝还细的线，在她的指尖，被分成了更细的、几乎看不见的丝。

阳光从窗外照进来，给她镀上了一层金色的光晕。

那一刻，我突然明白了老师傅说的话。

这门手艺，真的是无价之宝。

而我的婆婆，她就是那个最珍贵的宝藏。

有了第一笔资金，我们的生活总算有了起色。

我们搬出了那个又小又潮湿的单间，在附近租了一个两室一厅的老房子。

虽然还是很旧，但至少，我们有了一个可以安安静静做绣活的地方。

我用那笔钱，买了很多上好的丝线和绸缎。

我还买了一台电脑，在网上注册了一个店铺，专门卖婆婆的苏绣作品。

我给我们的店，取名叫“锦瑟”。

取自李商隐的诗，“锦瑟无端五十弦，一弦一柱思华年”。

每一件绣品，都藏着婆婆一生的年华，和我们对未来的期盼。

一开始，店里没什么生意。

毕竟，在现在这个快节奏的时代，愿意花大价钱，去买一件纯手工的、耗时漫长的艺术品的人，并不多。

我不气馁。

我每天都把婆婆的绣品拍成好看的照片，配上详细的文字，介绍苏绣的历史，介绍“林派”乱针绣的独特之处。

我还学着拍视频。

把婆婆劈线、穿针、刺绣的每一个过程，都记录下来。

视频里的婆婆，总是那么安静，那么专注。

她那双布满皱纹的手，在五彩的丝线间穿梭，像一只不知疲倦的蝴蝶。

时间在她的指尖，仿佛都慢了下来。

慢慢地，开始有人关注我们的店。

他们会在视频下面留言。

“奶奶的手，是艺术家的手。”

“看着奶奶绣花，感觉整个世界都安静了。”

“这才是真正的匠人精神，太美了。”

第一笔订单，来自一个很远的城市。

一个女孩，想为她即将出嫁的姐姐，定制一条绣着龙凤呈祥的盖头。

她说，她希望姐姐的婚姻，能像这盖头一样，一针一线，都是爱和祝福。

接到订单的那天，婆婆很高兴。

她戴上老花镜，在灯下画了好几稿图样。

她说，龙凤呈祥，是最考验功力的。龙要有神，凤要有韵，一点都马虎不得。

那段时间，她几乎是废寝忘食。

我劝她休息，她总说：“人家姑娘的一片心意，不能耽误了。”

我看着她日渐消瘦的脸，和越来越弯的脊背，心里又酸又疼。

我开始跟着她，重新学刺绣。

这一次，我不再像以前那样毛毛躁躁。

我学着她，静下心来，感受每一根丝线的温度，听懂每一根针的语言。

我的手，还是会经常被扎到，指尖上布满了密密麻麻的针眼。

可我一点也不觉得疼。

因为我知道，每扎一针，我就离她更近了一步。

我能帮她分担的，也就更多了一点。

盖头完成的那天，是个晴天。

我们把它平铺在床上，阳光照在上面，金色的龙，彩色的凤，仿佛要从红色的绸缎上飞出来一样。

美得让人窒息。

我把盖头寄出去，心里很忐忑。

不知道那个女孩，会不会喜欢。

几天后，我收到了她的回复。

她没有多说什么，只是发来了一张照片。

照片上，她的姐姐穿着洁白的婚纱，头上盖着我们绣的那方盖头，脸上洋溢着幸福的笑容。

照片下面，有一行小字。

“谢谢你们，这是我姐姐收到的，最美的结婚礼物。”

那一刻，我看着照片，眼泪一下子就流了下来。

我转过头，婆婆也正看着我，她的眼圈，也是红的。

我们相视一笑。

我们知道，我们做的事情，是有意义的。

我们的“锦瑟”，也开始被越来越多的人知道。

订单像雪片一样飞来。

有的人，想为新生的孩子，绣一顶虎头帽。

有的人，想为年迈的父母，绣一幅松鹤延年图。

还有的人，只是想为自己，留下一件可以传家的、带着温度的东西。

每一份订单背后，都是一个温暖的故事，一份沉甸甸的托付。

我和婆婆，都用最虔诚的心，去对待每一针，每一线。

我们的生活，也渐渐地好了起来。

我们不再需要为房租发愁，甚至还有了一点小小的积蓄。

我给婆婆买了很多好吃的，给她换了最好的老花镜。

她总是嘴上说着我浪费钱，可脸上的笑容，却怎么也藏不住。

有时候，忙完了一天的活，我们会一起坐在阳台上，看天边的晚霞。

婆婆会给我讲她年轻时候的故事。

讲她如何在那个动荡的年代，靠着这门手艺，养活了一家人。

讲她和公公之间，那些平淡却温馨的往事。

她说，她这辈子，没读过多少书，也不懂什么大道理。

她只知道，人活着，就要像这绣花一样。

一针，不能错。

一线，不能乱。

踏踏实实，安安分分，才能绣出个好光景。

我听着她的话，看着她被夕阳染红的侧脸，心里觉得特别踏实。

我曾经以为，我的世界崩塌了。

可现在我才知道，那不是崩塌，而是重生。

是婆婆，用她那双布满皱纹的手，把我从废墟里，一点一点地拉了出来。

然后，她又递给我一根针，一捧线，教会我，如何为自己，重新绣出一片锦绣江山。

就在我以为，日子会一直这样，平静而美好地过下去的时候。

周牧找到了我们。

那天，我刚从外面采购丝线回来，就看到他站在我们租住的老楼下。

他瘦了，也憔悴了，头发乱糟糟的，胡子拉碴。

身上那件名牌衬衫，皱巴巴的，像是好几天没换了。

他再也不是那个意气风发的，我记忆中的样子。

他看到我，眼睛一亮，快步走了过来。

“你……你们怎么住在这里？”他的声音里，带着一种难以置信的嫌恶。

我没有回答他，只是冷冷地看着他。

“跟我回去吧。”他说，伸手想来拉我，“我知道错了，我们重新开始，好不好？”

他的手，还没碰到我，就被我躲开了。

“我们已经没关系了。”我说，声音平静得像一潭死水。

“怎么会没关系？”他急了，“我们还没离婚！你还是我的妻子！”

“很快就不是了。”我绕过他，想上楼。

他却一把抓住了我的胳膊，力气大得吓人。

“是不是因为我妈？是她不让你回去的，对不对？”他眼睛发红，像一头被激怒的野兽，“她到底给你灌了什么迷魂汤！我才是她儿子！”

我看着他那张因为嫉妒和愤怒而扭曲的脸，突然觉得很可笑。

“放手。”我说。

“我不放！你今天必须跟我说清楚！”

我们的争执声，引来了邻居的围观。

我不想在这里，和他上演一出难看的闹剧。

就在我不知道该怎么办的时候，楼上传来了婆婆的声音。

“周牧，你放开她。”

婆婆站在楼梯口，手里拿着一根擀面杖。

她的身体在发抖，不知道是气的，还是怕的。

但她的眼神，却异常坚定。

周牧看到她，愣了一下，随即松开了我，冲她吼道：“妈！你到底想干什么！你跟着她在这里受苦，你图什么啊？”

“我图个心安。”婆婆一步一步地走下楼梯，站到我面前，把我护在身后。

她举起手里的擀面杖，指着周牧的鼻子。

“你给我听清楚了。从你带着那个女人，踏进家门的那一刻起，你，就不是我儿子了。”

“我没有你这样，没有良心的儿子。”

“你走，以后都不要再来找我们。我们过得很好，不想被你打扰。”

她的声音不大，但每一个字，都像一把锤子，狠狠地砸在周牧的心上。

也砸在了我的心上。

周牧的脸，瞬间变得惨白。

他看着我们，眼神里充满了震惊，不解，和一种被全世界抛弃的绝望。

他张了张嘴，想说什么，却一个字也说不出来。

最后，他踉踉跄跄地走了。

背影萧瑟得，像一棵被秋风扫落了所有叶子的树。

看着他离开，我心里没有一丝快意。

只有一种深深的悲哀。

为他，也为我那段死去的，长达十年的感情。

我扶住婆婆，她的身体冰凉，还在微微发抖。

“妈，我们回家。”我说。

她点了点头，任由我扶着她，慢慢地往楼上走。

回到家，婆婆就病倒了。

她发起了高烧，躺在床上一动不动，嘴里说着胡话。

一会儿叫着我公公的名字，一会儿又叫着周牧的小名。

我守在她床边，一步也不敢离开。

我用温水一遍一遍地给她擦身体，给她喂水，喂药。

看着她烧得通红的脸，和干裂的嘴唇，我的心像被一只手紧紧地揪着，疼得喘不过气来。

我害怕。

我害怕她会就这样离开我。

在这个世界上，她是我唯一的亲人了。

如果她不在了，我不知道，我该怎么办。

夜里，她烧得更厉害了。

我决定送她去医院。

我背着她，从三楼，一步一步地往下走。

她的身体很轻，轻得像一片羽毛。

可我却觉得，我背上的是整个世界。

楼道里没有灯，我只能靠着手机微弱的光，摸索着下楼。

有好几次，我都差点摔倒。

可我咬着牙，告诉自己，不能倒。

我倒了，她怎么办。

我终于把她背到了楼下，拦了一辆出租车，去了最近的医院。

急诊室里，灯火通明，人来人往。

医生说，是急性肺炎，加上年纪大了，情绪激动，才会这么严重。

需要马上住院。

我办好了住院手续，把婆婆安顿在病床上。

她挂上了点滴，呼吸渐渐平稳了下来。

我坐在她床边，握着她干瘦的手，一夜没合眼。

天亮的时候，她醒了。

她看着我，浑浊的眼睛里，充满了歉意。

“闺女，又给你添麻烦了。”

我的眼泪一下子就涌了上来。

“妈，您说什么呢。”我趴在她床边，哽咽着说，“您快点好起来，‘锦瑟’还等您呢。我们还有好多好多的绣品，要一起完成。”

她笑了，虚弱地抬起手，摸了摸我的头。

“好，我们一起。”

婆婆在医院住了一个星期。

那一个星期，我每天都守着她。

给她喂饭，擦身，陪她说话。

医院的费用很高，我们好不容易攒下的一点积蓄，很快就见了底。

我开始发愁。

就在这时，我接到了那个古玩店老师傅的电话。

他说，有一个法国的奢侈品牌，看到了我们“锦瑟”的作品，非常欣赏。

他们想邀请婆婆，参与他们下一季高定服装的设计，把苏绣的元素，融入到他们的作品里。

如果合作成功，报酬会非常丰厚。

我简直不敢相信自己的耳朵。

这就像是天上掉下来的馅饼。

可是，婆婆的身体……

我把这件事告诉了婆婆。

她听完，沉默了很久。

然后，她看着我，说：“闺女，这是个好机会。为了你，也为了‘锦瑟’，妈得试试。”

她的眼神里，有一种不容置疑的决心。

我知道，她是为了我。

她怕她倒下了，我一个人，会撑不下去。

她想在自己还能动的时候，为我，再多铺一点路。

我的婆婆，她总是这样。

永远都在为我着想。

婆婆出院后，身体还是很虚弱。

但她坚持要开始工作。

法国那边，派了一个设计师团队过来，和我们当面沟通。

为首的是一个叫索菲亚的法国女人，金发碧眼，非常有气质。

她对苏绣，表现出了极大的热情和尊重。

她说，她在博物馆里见过百年前的中国绣品，被那种东方的、极致的美丽，深深地震撼了。

她一直想把这种美，带到世界的舞台上。

沟通进行得很顺利。

他们看中了婆婆“乱针绣”的技法，希望她能用这种技法，绣出一片星空。

一片梵高画笔下的，那种流动的、绚烂的、充满了生命力的星空。

这是一个巨大的挑战。

用中国的传统针法，去表现西方的印象派油画。

婆婆看着设计图，眼睛里闪着光。

她说：“有意思。”

接下来的日子，婆婆就像变了一个人。

她不再是那个需要我照顾的、虚弱的老人。

她变成了一个充满激情的艺术家。

她把自己关在房间里，研究梵高的画册，研究星空的颜色和光影。

她用了上百种颜色的丝线，把它们劈成几百分之一的细丝，再重新组合，配色。

她的桌子上，摆满了各种各样的线团，像一个打翻了的调色盘。

她的手，重新拿起了针。

一开始，因为生病，她的手总是在抖，穿一根针，要花很长时间。

绣出来的针脚，也有些歪歪扭扭。

她就把绣好的，拆掉，重新再来。

一遍，两遍，三遍……

我看着她布满针眼的指尖，和日渐憔悴的脸，心疼得无以复加。

可我没有劝她。

因为我知道，这是她的战场。

是她作为一个手艺人，最后的骄傲和尊严。

我能做的，就是照顾好她的身体，让她没有后顾之忧。

我每天都给她煲各种有营养的汤，逼着她按时吃饭，按时休息。

在她工作的时候，我就在一旁，安安静静地帮她劈线，穿针。

我们俩，谁也不说话。

房间里，只有针尖穿过绸缎的，沙沙声。

那声音，像春蚕食叶，像细雨润物。

是这个世界上，最动听的音乐。

一个月后，绣品完成了。

当婆婆把它从绣绷上取下来，平铺在我们面前时。

我和索菲亚的团队，都惊呆了。

那是一片深邃的、流光溢彩的星空。

蓝色的、紫色的、黄色的丝线，像奔腾的河流，在黑色的绸缎上交织，盘旋。

每一颗星星，都在闪烁，在燃烧。

你甚至能感觉到，整个宇宙，都在那一片小小的绣品上，流动，呼吸。

它已经不是一幅绣品了。

它是一首诗，一首用丝线写成的，关于生命和梦想的，壮丽的诗。

索菲亚看着那幅绣品，眼圈都红了。

她握着婆婆的手，用不怎么流利的中文，一遍又一遍地说：“谢谢，谢谢您，大师。”

婆婆只是淡淡地笑了笑。

她说：“我不是什么大师，我只是个绣花的。”

那场高定秀，在巴黎举行。

我们也被邀请，作为特邀嘉宾，出席了。

我和婆婆，都穿上了索菲亚为我们量身定做的，带着苏绣元素的礼服。

当我们坐在秀场的第一排，看着模特穿着绣有我们作品的服装，从我们面前走过时。

我的心，跳得很快。

聚光灯下，那片星空，比我们想象中，还要璀璨，还要夺目。

它让所有人都为之惊叹。

秀结束后，掌声雷动。

索菲亚拉着婆婆的手，走上T台，向所有人介绍。

“这位，是来自中国的苏绣大师，林女士。是她，用一双神奇的手，为我们创造了这片美丽的星空。”

婆婆站在舞台中央，面对着无数的闪光灯和镜头。

她有些紧张，下意识地握紧了我的手。

她还是那副瘦瘦小小的样子，头发花白，背也有些驼。

可是在那一刻，我觉得，她比世界上任何一个人，都要高大，都要光彩照人。

从巴黎回来后，我们的“锦瑟”，彻底火了。

订单从世界各地飞来，我们应接不暇。

我们用赚来的钱，开了一间工作室。

不再是那个狭窄的出租屋，而是一个宽敞明亮的，带着一个小院子的地方。

我们招了几个对苏绣感兴趣的年轻人，婆婆亲自教她们。

她把“林派”的针法，毫无保留地传授给她们。

她说，这门手艺，不能在她这里断了。

要让它，传下去。

工作室里，总是很安静。

只有针线穿梭的声音。

阳光从大大的落地窗照进来，洒在那些年轻的、专注的脸上，也洒在婆婆安详的、带着笑意的脸上。

我常常会坐在院子里，看着这一切，觉得像一场不真实的梦。

有时候，我会想起周牧。

听说，他和那个叫小雅的女人，过得并不好。

他投资失败，欠了一大笔钱，房子也卖了。

那个女人，也离开了他。

有一次，我在街上，远远地看到了他。

他在给一个写字楼送外卖，穿着黄色的工作服，骑着一辆破旧的电动车。

风吹起他油腻的头发，露出了疲惫而麻木的脸。

我们没有打招呼。

我们就这样，擦肩而过。

像两个，从未认识过的陌生人。

我心里，已经没有恨了。

也没有爱。

就只是，平静。

像一湖被月光照耀着的水，没有一丝波澜。

他选择了他的人生，而我，也找到了我的人生。

我们，都已经回不去了。

回到家，婆婆正在院子里，给她的花浇水。

她养了很多花，月季，栀子，还有一架开得正盛的紫藤。

夕阳的余晖，把她的影子，拉得很长很长。

她看到我，对我笑了笑。

“回来了？”

“嗯，回来了。”

我走过去，从她手里接过水壶，和她一起，给那些花浇水。

水珠落在花瓣上，晶莹剔透。

空气里，是泥土和花草的清香。

“妈，”我轻声说，“谢谢您。”

谢谢您，在我最黑暗的时候，没有放弃我。

谢谢您，给了我一个家。

谢谢您，让我成为了，更好的自己。

她拍了拍我的手，什么也没说。

但我们都懂。

我们之间，早就不需要用语言来表达了。

我们不是母女，却胜似母女。

我们是被命运重新组合的家人。

我们的血脉，没有连在一起。

但我们的灵魂，却用一根根看不见的丝线，紧紧地，绣在了一起。

永不分离。

后来，在一个很平常的午后，婆婆走了。

她走得很安详。

当时，她正坐在院子的紫藤花架下，手里还拿着一块绣了一半的绣品。

上面是一只正要展翅的蝴蝶。

我发现她的时候，她的身体已经凉了。

可她的脸上，还带着一丝淡淡的微笑。

仿佛只是，绣累了，睡着了。

我没有哭。

我只是安安静静地，坐在她身边，握着她那双冰冷的、布满针眼的手。

握了很久很久。

我帮她整理遗物的时候，在那个她用了辈子的木头盒子里，发现了一封信。

信是写给我的。

字迹已经有些颤抖，但一笔一划，都很用力。

“闺女：

当你看到这封信的时候，妈应该已经走了。

你别难过。

人老了，总有这么一天的。

妈这辈子，没什么大出息，就是个会绣花的。

前半辈子，为丈夫，为儿子活。

直到遇见你，妈才觉得，自己是为自己活了一回。

跟你在一起的日子，是妈这辈子，最舒心，最快活的日子。

妈不后悔，那天跟着你，从那个家里走出来。

那是妈这辈子，做得最对的一件事。

周牧那个浑小子，是我对不起你。

如果有下辈子，妈给你当牛做马，偿还你。

‘锦瑟’，就交给你了。

好好地，把它做下去。

让更多的人，知道我们中国的老手艺，有多美。

别太累了，要按时吃饭，按时睡觉。

找个好人，嫁了吧。

妈在天上，会保佑你的。

-爱你的妈”

我把信，贴在胸口。

眼泪，终于还是落了下来。

打湿了信纸，也打湿了那只还未完成的，蝴蝶。

我把那只蝴蝶，绣完了。

然后，我把它，连同那封信一起，装进了那个木头盒子里。

我没有再找。

我一个人，守着“锦瑟”，守着婆婆留给我的这个家。

工作室越做越大，我们的苏绣，也走向了更远的地方。

我收了很多徒弟，就像当初，婆婆教我一样，手把手地，把这门手艺，传下去。

每年清明，我都会回一趟苏州。

去婆婆的墓前，坐一坐。

跟她说说“锦瑟”的新变化，说说那些徒弟们的趣事。

她的墓碑旁，我种了一棵紫藤。

现在，已经爬满了整个墓碑，开出了一串串紫色的，像风铃一样的花。

风一吹，沙沙作响。

好像是她，在回答我。

来源：情感的江湖