摘要:10月15日,日历上不过是一枚普通方格,可风已经在那格子里种下旋涡。
辰龙,我把这句话夹进你的日记本,像夹一片不会枯萎的秋叶。
10月15日,日历上不过是一枚普通方格,可风已经在那格子里种下旋涡。
你照旧在清晨六点一刻出门,耳机里循环着旧摇滚,鞋底碾过梧桐的碎影,并不知道下一个拐角会被谁点亮。
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你常说生活像一条环形跑道,风景重复,连呼吸都带回声。
可闯入者不是观众,也不是裁判,他是不按计时器的人,手里握着与你频率相同的节拍器。
你们会在微凉的便利店门口撞见,他借你最后一枚硬币买热豆浆,你借他未拆封的伞抵御突如其来的太阳雨。
硬币在掌心旋转,伞骨在肩头开花,一圈圈光晕荡开,像把日复一日的轨道轻轻拧成莫比乌斯环。
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那天之后,你跑步时开始留意天空的配色。原本灰蓝的幕布被撕出一道淡粉,像有人偷偷往墨汁里兑了牛奶。
你耳机里的鼓点忽然有了心跳,脚步不再数圈,而数相逢的秒针。
你们交换歌单,交换凌晨三点的失眠,交换对远方的不安与热望,像交换两片拼图,缺口刚好对上。你说原来世界也有回形针,能把散乱的日夜别在一起。
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可故事不会停留在糖纸般的闪光。闯入者也会累,也会把沉默披成盔甲。
你们曾在雨夜隔着马路对峙,红绿灯眨眼,像疲倦的星。
你忽然想起旧跑道,想起无人喝彩的圈数,胸口涌起退场的冲动。
但就在你转身的一秒,他隔着水幕喊出你的名字,声音不大,却像把钥匙,咔哒一声拧开了你锁了多年的铁门。
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后来你们并肩,跑成两条平行线,不缠绕,却彼此照亮。
10月15日仍静静躺在日历,像一颗被海浪磨圆的玻璃碴,握在手里不再扎人,只折射微光。
辰龙,原来所谓闯入,不是风暴,而是一束手电,照见你原本就有的远方。
轨道仍在,只是你学会抬头,看见星群在为谁排阵,听见风在为谁命名。
来源:笑叹红尘