摘要：夏秋时节，喀喇昆仑高原褪去了刺骨的严寒，却迎来了冰冷的大雨。巡逻路被这位不速之客冲成了泥沟，我们深一脚浅一脚地蹚过泥浆，裤腿早已被黄褐色的泥水浸透，每走一步都沉甸甸地往下坠。队伍在前方蜿蜒延伸，军绿色的背影在白茫茫的雨幕中时隐时现，宛如一行被雨水洇开的墨迹，书

作者 | 阮树伟

夏秋时节，喀喇昆仑高原褪去了刺骨的严寒，却迎来了冰冷的大雨。巡逻路被这位不速之客冲成了泥沟，我们深一脚浅一脚地蹚过泥浆，裤腿早已被黄褐色的泥水浸透，每走一步都沉甸甸地往下坠。队伍在前方蜿蜒延伸，军绿色的背影在白茫茫的雨幕中时隐时现，宛如一行被雨水洇开的墨迹，书写着坚守的执着。

怀里的温度透过湿透的作训服渗出来，那里揣着一小束野菊。前几日巡逻时，在河谷的乱石缝里撞见它们的瞬间，我几乎忘了呼吸——海拔五千米的地方，冻土常年不化，竟有这样顽强的小生命顶着寒风绽放。

那金黄的花瓣，显得分外娇弱，然而即便此刻被我的体温焐得有些发蔫，它依旧倔强地挺着脖颈。我盘算着带回哨所，插进窗台上那个空罐头瓶里，让常年被风雪打磨得灰暗的屋子，也能沾点活气。

雨势陡然增大，带队的老班长猛地抬手示意队伍停下。他站在界碑前，粗糙的手掌抹去脸上的雨水，指向碑石一侧。顺着他手指的方向，我惊见界碑根部的石缝里，嵌着一簇被雨水打得东倒西歪的野菊。

那簇野菊与我怀中的如出一辙，金黄的花瓣被泥浆糊住大半，却仍有几朵仰着脸，在风雨中倔强地不肯低头。雨水顺着碑身滚落，在“中国”两个鲜红的大字上划出蜿蜒的水痕，诉说着这片土地的沧桑与坚守。

“以前有个陈排长，”老班长的声音被风吹得有些飘忽，“就在这附近执行任务时伤了腿，退伍那天抱着界碑哭，说这辈子最大的遗憾，是没来得及在这儿种满鲜花。”他蹲下身，小心翼翼地把那簇野菊扶正，指尖轻轻拂过被打烂的花瓣，动作轻柔得如同抚摸世间最珍贵的宝物。他总说：“咱守的地方得有点颜色才像个家。”

那一刻，我的喉咙突然发紧。那个从未谋面的排长，或许也曾在无数个巡逻的清晨，对着这片荒芜的土地，在心底勾勒出花海的美丽画卷。那些在我们眼中的习以为常，在他心里却化作了如此温柔的缺憾。这缺憾，饱含着对这片土地深深的眷恋与热爱，是对让边关焕发生机的执着期盼。

怀里的野菊仿佛被赋予了千钧重量。我轻轻将它掏出，花瓣上还留存着我的体温，在这雨中散发着微弱却坚定的暖意。走到界碑另一侧，我用手指抠开一道稍宽的石缝，将这束花缓缓插进去。泥浆立刻涌上来，像是要紧紧抱住它们，给予它们在这片土地扎根生长的力量。

雨还在淅淅沥沥地下着，可我却分明觉得那些花瓣挺得更直了。班长说得没错，我们走的每一步，都在为这片土地扎根。陈排长用未竟的心愿，在这片土地上扎下一朵花的根；老班长用十几年的巡逻，扎下脚步的根；而我，此刻或许刚刚扎下属于我的第一簇金黄。

风掠过界碑，带着远处雪峰的寒意，却吹不散石缝里那一点点倔强的金黄。我知道，这些花或许熬不过今夜的风雨，但总会有新的种子随着我们的脚印落下。

在某个清晨，野菊一定会顶开冻土，把根须深深扎进石缝里。它们用绽放诠释着生命的力量，我们用忠诚书写着永恒的诗篇。让每一寸土地都铭记，有人用生命的温度，焐热了这里的寒，用赤诚的热爱铸就了边疆的钢铁长城。

本期主播 简介

温 馨 提 示

欲了解“喀喇昆仑卫士”

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来源：一号军视