摘要：鲁西北平原的清明，总带着几分潮润的怅惘。沿着记忆中的小径走向父母坟前，去年祭扫时留下的脚印，早已被岁月摩挲得模糊不清。路边杨枝在风中轻颤，新芽已染上鹅黄，却再无人唤我乳名。

清明节，作为一个远方游子，我回到久违的故乡。

鲁西北平原的清明，总带着几分潮润的怅惘。沿着记忆中的小径走向父母坟前，去年祭扫时留下的脚印，早已被岁月摩挲得模糊不清。路边杨枝在风中轻颤，新芽已染上鹅黄，却再无人唤我乳名。

村西南的田野广袤而沉静，父母的墓地已与泥土、草木浑然一体。去年新培的坟土上，青草正顶开湿润的土层，在风中轻轻颤动——生机与哀思在此交织，像一首无声的挽歌，也像一曲生命的咏叹。

墓碑上的刻痕被风雨侵蚀得有些模糊，我蹲下身，用手掌抹去墓碑上的尘土。指尖触及碑面的瞬间，父亲掌心的老茧在记忆中突然复活——那是被麦茬割破又愈合的沟壑，是被犁柄磨出的铜钱厚的硬茧，此刻竟带着土地的温热。那些粗糙的纹路里，镌刻着他与土地厮守的年轮：春播时攥紧的种子，秋收时磨破的虎口，还有无数次抚摸我头顶时的温柔。他曾说："咱普通老百姓，死了就化成土，来年麦秆长得更壮。"此刻，这句话在寂静的田野里回响，带着泥土的厚重与生命的哲思。

冥纸的灰烬裹挟着柳絮升腾，恍若白蝶落在坟头。朦胧中，老房子的土炕上，母亲的银针在油灯下穿梭忙碌，纳好的鞋底纹路里藏着整个麦田的经纬；父亲蹲在灶前添柴火，火光将他微驼的脊背烙在土墙上，忽大忽小，宛如一株被岁月压弯的麦穗。这些曾让我在异乡午夜悄然落泪的剪影，此刻正与田埂上春耕的乡亲身影重叠。父母的呼吸早已深深渗进脚下的黑土，酿作麦苗拔节时的脆响，化作布谷鸟年复一年的催促。

起身时，我的影子落在新翻的泥土上，与墓碑的影子交叠。这重叠的暗影，仿佛是生命的延续：父母的故事早已融入这片土地，成为我血脉里的烙印。沿着田埂往家走，麦苗拔节的脆响在耳畔此起彼伏，杨枝嫩芽轻拂过脸颊。再回头望去，墓碑已渐渐缩成一个小点，却像一枚楔子，深深扎进我的心里。它是归处，是起点，更是永恒的牵挂。

土地是最厚重的典籍，它记得每粒麦种的来处，记得每道犁沟的走向，更记得那些把一生埋进垄沟的平凡人。当新草漫过我的脚印时，忽然懂得：永恒不是远方的星辰，而是此刻渗入鞋底的春泥。麦苗的根系在地下交织成网，将过往与未来紧紧缠绕——父亲的汗水滴进麦田，母亲的笑意融在麦粒中，他们从未真正离开，只是化作了土地的一部分，在躬身耕作的剪影中悄然苏醒。

有些思念早已在血脉里沉淀成盐，在每个清明化作地层下的潜流——它是母亲纳鞋时穿针的呼吸，是父亲扶犁时溅在袖口的泥点，让生死的界限在泥土里悄然融化。当我踏上归途，脚步变得轻盈——因为我知道，无论走多远，心中都有一片土地，藏着永不褪色的温暖与思念。这思念在坟头青草年复一年的萌发里，在麦穗垂首灌浆的谦卑里，在游子俯身时指尖触到的、带着体温的乡土律动里，化作了永恒。

来源：liud222