摘要：＂小姨最近换了个新衣裳，才五十多块钱！＂我望着墙角的家庭记账本，努力咽下那口惊讶。
＂小姨最近换了个新衣裳，才五十多块钱！＂我望着墙角的家庭记账本，努力咽下那口惊讶。
那年是1997，我大学毕业才来省城工作，借住在小姨家。
姨父是老国企退休职工，曾在省机械厂当过技术骨干，那时候是响当当的＂三八红旗手＂。
小姨曾是纺织厂女工，扎着蓝布头巾在纺织机前忙碌的身影，是厂报上的常客。
两人退休金加起来一万三千多，在那个工薪阶层月收入不过五六百元的年代，算得上殷实之家。
可他们的生活方式，却让我这个刚踏入社会的年轻人百思不得其解。
初到小姨家，我就被门口的几排塑料拖鞋震惊了。
每双都磨得几乎露出了脚底，却整整齐齐排列着，像等待检阅的小兵。
姨父笑着解释：＂这些鞋子都陪我们二十年了，能穿就行，何必讲究那么多？＂
记得那个年代，＂万元户＂还是个让人羡慕的称号，而小姨家早已超过这个标准。
但他们住的仍是单位分配的老房子，客厅摆着八十年代初的老式黑白电视机，虽然彩电早已走入寻常百姓家。
小姨是个利落的女人，六十岁了，头发剪得短短的，像＂铁娘子＂。
她有双粗糙的手，指甲剪得平平的，从不涂指甲油，那是几十年纺织车间留下的痕迹。
小姨总说：＂打扮那么精致做啥？又不是去赶时髦。＂
姨父更是简朴，一件灰中山装穿了十几年，袖口都磨白了，还说＂挺好，挺暖和＂。
有一回，我看见姨父拿着针线，在灯下认真地给那件中山装袖口打补丁。
他手法娴熟，一针一线，专注得像在做一件艺术品。
＂姨父，您不是有退休金吗？买件新衣服多容易。＂我忍不住问。
姨父抬头，眼镜片后的眼睛闪着光：＂小吴，你还年轻，不懂这个理。＂
＂人啊，不能忘了自己从哪里来。＂
＂咱们这一代人经历过缺衣少食的年代，知道东西来之不易，得惜福。＂
＂再说了，补补还能穿，为啥要浪费？＂
我们住的是老城区一栋上世纪八十年代的筒子楼，两室一厅，门窗已经有些松动，冬天北风呼呼地往里灌。
冬天屋里冷，姨父小姨却舍不得开暖气，说多穿件衣服就暖和了。
那年冬天我冻得直哆嗦，问他们为啥不换个新房子。
姨父搓着手说：＂这房子住了二十多年了，熟门熟路，再说咱们老两口也不讲究。＂
小姨在一旁接话：＂年轻人有出息，以后自己买大房子去，我们这老房子挺好。＂
说着，她指了指窗外：＂瞧，对面就是菜市场，买菜方便；西边是公园，晚饭后散步舒坦；小区门口就是公交站，去哪儿都方便。＂
＂有这么好的地段，干嘛非要换房子呢？＂
邻居刘婶告诉我：＂你姨父小姨可是咱们小区的宝贝疙瘩，谁家有困难都找他们。＂
＂去年李大爷住院，家里紧张，是你姨父垫付的医药费；隔壁张家孙子考上大学缺学费，你小姨二话没说掏了两千块。＂
＂你姨父退休前是工厂里的技术能手，现在谁家电器坏了，第一个想到的就是找老王。＂
＂你小姨心灵手巧，谁家有红白喜事，做衣裳缝被褥的，都是她帮忙。＂
我这才明白，他们的钱都花哪儿去了。
那天，我跟着小姨去赶早市。
清晨五点，天还没亮，路灯发着昏黄的光。
小区门口，三三两两的老人已经拎着菜篮子往市场走去。
小姨换上那身褪了色的蓝布棉袄，戴上半指手套，拿起竹编菜篮，动作利索得像个年轻姑娘。
我睡眼惺忪地跟在小姨身后，她走得很快，像有使不完的劲儿。
菜市场人头攒动，叫卖声此起彼伏：＂新鲜的白菜啊！刚从地里拔的！＂
＂来看看这鱼，活蹦乱跳的，一块八一斤！＂
小姨驾轻就熟地在各个摊位间穿梭，挑拣着最新鲜却价格适中的菜。
＂小王头，你这白菜多少钱一斤？＂
＂王嫂，您来了，给您一块二一斤。＂
＂贵了，八毛行不行？＂
＂您这是跟我打折呢！九毛，少一分都不行。＂
＂成吧，给我挑两棵好的。＂
看着小姨讨价还价的样子，我有些不解，这一毛两毛的差价至于吗？
回家路上，小姨提着沉甸甸的菜袋，我看她手都被勒红了，连忙接过来。
她从口袋里掏出一个布兜，里面装着几枚硬币和零散的钞票。
那布兜已经洗得发白，但叠得整整齐齐。
小姨仔细清点着找回的零钱，嘴里念叨着：＂鸡蛋三块五，白菜一块八，豆腐七毛...今天比昨天多花了两块钱。＂
我忍不住说：＂小姨，您和姨父退休金挺高的，何必这么精打细算？＂
小姨停下脚步，看了我一眼：＂人这辈子，不是光为自己活着的。＂
＂你姨父常说，有福同享，有难同当，咱有余力就得帮衬街坊四邻。＂
＂这不，隔壁赵家孙子今年要上大学了，家里困难，我和你姨父商量着给他准备点学费。＂
＂一分钱一分货，攒的都是辛苦钱，得用在刀刃上。＂
我心中一震，突然明白了他们节俭的真正原因。
回到家，姨父已经起床，正在院子里做着太极拳。
他动作舒缓而有力，周围有几个邻居跟着学。
见我们回来，他连忙过来接菜篮：＂买好了？今天我来做饭。＂
小姨笑着说：＂今天小吴跟我去了趟早市，可累坏了，你多炒两个菜。＂
姨父做饭很有一套，三两下就把菜洗好切好，灶台前忙得不亦乐乎。
那是个老式的煤气灶，已经用了十几年，但被擦拭得锃亮。
姨父做的饭菜简单却可口，一碗白米饭，一盘炒青菜，一个西红柿蛋汤，一碟腌萝卜。
我狼吞虎咽地吃着，姨父小姨却吃得很慢，细嚼慢咽，珍惜每一粒米。
姨父给我夹了一块鸡蛋：＂多吃点，年轻人正是长身体的时候。＂
小姨在一旁笑着说：＂瞧你姨父，把好东西都给你了。＂
姨父不好意思地挠挠头：＂咱们老了，吃不了那么好的。＂
明明是普通的家常菜，却因为他们的爱而变得格外美味。
那年冬天特别冷，姨父愣是不肯多开暖气，说年轻人怕什么冷。
夜里我被冻醒，起来喝水，发现厨房的灯亮着。
推开门，看见姨父坐在桌前，戴着老花镜，认真地写着什么。
我悄悄走近，看见一个厚厚的账本。
姨父一笔一画地记录着每一笔支出：葱蒜2.5元，鸡蛋5元，豆腐1.5元...
还有一栏特别醒目：张家学费2000元，李大爷住院1500元，给社区老人活动200元...
没想到，他们对每一分钱都记得这么清楚。
我咽了咽口水，小声问：＂姨父，这都记着呢？＂
姨父抬头看我，眼镜片后的眼睛温和而坚定：＂当然得记着。＂
＂咱花的每一分钱都得有去处。＂
＂你小姨常说，咱俩一个月一万多，吃不了那么多穿不了那么多，总得有点儿意思。＂
有点儿意思，多朴实的话啊。
这＂意思＂，就是他们生活的全部价值。
我问：＂姨父，您记账记了多少年了？＂
姨父笑着翻开账本，指着第一页：＂从1982年结婚那天起，就没断过。＂
我惊讶地看着那发黄的纸页，上面记录着他们婚后的第一笔支出：新婚床单7.5元，暖水瓶2.3元...
＂那时候我一个月工资才56块钱，你小姨40多块。＂
＂省吃俭用，一个鸡蛋也得掰成两半吃。＂
＂那会儿没想过有今天这么好的日子。＂
转过头，我看见厨房墙上贴着一张泛黄的全家福。
照片上的姨父小姨年轻英俊，站在天安门广场前，脸上洋溢着自豪的笑容。
姨父顺着我的目光看去：＂那是1984年，工厂发奖金，我们去北京旅游拍的。＂
＂那是我们唯一一次出远门旅游，花了整整200块钱呢！＂
说这话时，姨父脸上满是怀念。
他合上账本，轻轻拍了拍：＂每一笔账，都是一段日子；每一页纸，都是一年光阴。＂
＂钱不是万能的，但没钱是万万不能的。＂
＂特别是对那些困难的人来说，咱们搭把手，他们就能走出困境。＂
第二天一早，我被敲门声惊醒。
起床后发现小姨已经做好了热腾腾的早餐：小米粥，咸菜，还有两个刚出锅的荷包蛋。
＂快吃吧，凉了就不好吃了。＂
小姨边说边往我碗里夹菜，那样子就像疼爱自己的孩子。
吃完饭，我问小姨：＂您和姨父为什么没有孩子？＂
小姨手上的动作顿了顿，眼神有些黯淡：＂那是命中注定的事，强求不得。＂
＂年轻时我们也难过，但后来想开了，没有自己的孩子，就把别人家的孩子当成自己的。＂
＂就像你，虽然只是外甥，但在我和你姨父心里，和亲生的没什么两样。＂
小姨说着，从柜子里拿出一个布袋。
里面是一沓沓明信片和信件，有从天南海北寄来的，还有本地的。
＂这是我们的＇宝贝＇，比什么都珍贵。＂
我随手抽出一张明信片，上面写着：＂王叔叔王阿姨，我考上大学了！谢谢你们这些年的帮助，我一定好好学习，不辜负你们的期望。＂
落款是＂小林＂，日期是1995年8月。
又一封信写道：＂王叔叔王阿姨，感谢你们当年的慷慨相助，使我度过了人生最困难的时期。如今我已站稳脚跟，特附上2000元作为感谢，请务必收下。＂
落款是＂老李＂，日期是1996年6月。
小姨笑着说：＂他硬是塞给我们，我们又还给他了，让他给孩子买学习用品。＂
＂你看，这些信比什么都值钱，是我和你姨父最大的骄傲。＂
那些字迹有的工整，有的潦草，但都饱含真情。
看着小姨脸上的笑容，我忽然明白，人生的价值不在于拥有多少，而在于给予多少。
邻居们都敬重姨父小姨。
六十多岁的李大爷称他们为＂活雷锋＂，八十多岁的张奶奶逢人就说：＂要不是老王家，我孙子上不了大学。＂
小区里每有红白喜事，都少不了姨父小姨的身影。
有一天，我跟着姨父去楼下的小花园。
那里有个简陋的棋牌角，几张石桌石凳，是老人们消遣的地方。
姨父每天都会去那里和邻居们下象棋、聊天，是小区里的＂活新闻＂。
＂老王来了！快来下两盘！＂一位老人热情地招呼着。
姨父笑着摆手：＂今天不下棋，来给大家带好东西了。＂
说着，他从布袋里拿出几本书和几盒录像带。
＂这是我托人从省图书馆借来的，咱们晚上放电影，顺便讨论讨论。＂
老人们争相翻看，有《红楼梦》《三国演义》，还有一些科普读物。
＂老王，你太有心了！＂一位戴着老花镜的老人激动地说。
＂我这把老骨头，还能看看书，解解闷，真是感谢你啊！＂
姨父摆摆手：＂大家伙儿高兴就好。＂
＂对了，下周三社区有义诊，我已经给咱们小区报了名，到时候大家别忘了去检查身体。＂
回家的路上，姨父告诉我：＂这些老人很多都是独居的，子女不在身边。＂
＂老了最怕的就是孤独，有个说话的地方，心里就亮堂。＂
＂我和你小姨没有孩子，但有这么多老伙伴，比啥都强。＂
每天晚上七点，姨父小姨都会准时收看新闻联播。
那台老式黑白电视机虽然画面有些模糊，但他们看得津津有味。
姨父总是坐得笔直，时不时点点头；小姨则一边看一边织毛衣，动作麻利。
新闻结束后，他们会讨论当天的热点，有时还会拿出地图看看新闻提到的地方在哪里。
姨父说：＂活到老，学到老，不能光看热闹，得看门道。＂
有一天，我在姨父书桌上看到一本《红岩》，书页都翻旧了。
姨父说那是他最喜欢的书，读了不下十遍。
＂那个年代的人，有信仰，知道为什么活着。＂姨父摸着书皮，语气里带着怀念。
＂现在日子好过了，但人心浮躁了。＂
＂小吴啊，人活着不能只想着自己。＂
那句话深深刻在我心里。
小姨也有自己的＂宝贝＂——一台老式缝纫机，是她结婚时父母的陪嫁。
那台上海产的蝴蝶牌缝纫机，黑色的机身，金色的花纹，使用了近三十年，却保养得像新的一样。
每个周末，小姨都会坐在缝纫机前，为小区里的人改衣服、做被褥。
她的手艺在附近很有名气，许多人专门来找她帮忙。
有一次，一个年轻妈妈带着孩子来求助，说是孩子过生日，想给他做一套新衣服，但买不起好的。
小姨二话没说，从柜子里拿出一块上好的蓝布：＂这是我存了好久的料子，给孩子做件外套正合适。＂
那位妈妈连连道谢，问多少钱。
小姨笑着说：＂不要钱，就当是我送给孩子的生日礼物。＂
晚上，我问小姨为什么这么大方。
小姨抚摸着那台缝纫机，说：＂这机器用了大半辈子，缝的不仅是衣服，还是人心。＂
＂那位妈妈是单亲，孩子很懂事，看着就让人心疼。＂
＂我和你姨父福气好，有余钱，帮衬一下是应该的。＂
＂再说了，看到孩子穿上新衣服开心的样子，比什么都值钱。＂
夏天的一个傍晚，我跟着姨父去了社区花园。
几位老人围坐在一起，有说有笑。
姨父从口袋里掏出几个小红包，塞给那些孤寡老人。
＂老王，你这是干啥？＂一位老太太不解地问。
＂今天是我和老伴结婚四十周年，分点喜气给大家。＂姨父笑着说。
老人们你一言我一语地祝福着，场面温馨而感人。
回家的路上，我问他为什么要这样做。
姨父沉思片刻说：＂我和你小姨这辈子没孩子，但我们不觉得孤单。＂
＂这小区就是我们的家，这些邻居就是我们的亲人。＂
＂人这一辈子，总要留下点什么，不能光索取，要学会给予。＂
＂那些老人比我们困难，能帮就帮一把，日子才有滋味。＂
夜幕降临，我站在阳台上，望着楼下的小区。
路灯下，几个老人还在散步，有说有笑。
对面楼的窗户亮着灯，隐约能看见家庭的温馨场景。
这个建于八十年代的老小区，承载着无数家庭的喜怒哀乐，见证了时代的变迁。
在这里，姨父小姨用他们的方式，编织着一张无形的网，连接着无数平凡的人。
他们的退休金一万三，在很多人眼里或许不算什么，但他们用这些钱创造的价值，却是无法用金钱衡量的。
那个夜晚，我辗转难眠。
窗外月光如水，照在姨父小姨那简朴的家具上。
墙上挂着他们年轻时的黑白照片，照片旁边是一个旧收音机，那是姨父年轻时最珍贵的财产。
想起小时候，我曾问姨父为什么喜欢听收音机。
他说：＂这里面有世界。＂
现在我终于懂了，他们虽然生活在这个小小的社区，但心却向着更广阔的天地。
第二天一早，我被敲门声惊醒。
打开门，看见小姨站在门外，手里拿着一个包裹。
＂小吴，这是给你的。＂小姨递给我一个精心包装的盒子。
我打开一看，是一只崭新的钢笔，牌子不算名贵，但很实用。
＂你不是说要考研吗？这支笔送给你，希望你考出好成绩。＂
我有些感动，也有些不解：＂小姨，您平时那么节省，怎么......＂
小姨笑了：＂钱是攒着用的，不是攒着看的。＂
＂你是我们的希望，投资在你身上，我和你姨父最放心。＂
那支笔不贵，却是我收到过最珍贵的礼物。
它承载着姨父小姨对我的期望，也让我明白了什么是真正的节俭与慷慨。
临走前，我问小姨：＂您和姨父有这么多退休金，为什么不给自己买点好的？＂
小姨笑了：＂我和你姨父这辈子没啥大志向，就想做点力所能及的事。＂
＂有人富了想着享受，我们富了想着回报。＂
＂说起来，我和你姨父这辈子最大的成就，就是帮助了一些人。＂
＂那些人后来有出息了，我们比啥都高兴。＂
＂咱这点钱，留着给需要的人不好吗？＂
她从柜子里拿出一个布袋，里面是一沓沓感谢信。
有张家孙子大学毕业后寄来的，有李大爷病愈后写的，还有社区老人们的。
小姨珍藏着这些信，胜过任何贵重物品。
＂这就是我们的财富。＂小姨抚摸着那些发黄的信纸，眼中满是自豪。
那一刻，我忽然懂了姨父小姨的生活哲学。
在这个日渐功利的社会里，他们坚守着一种近乎朴素的道德感和责任心，把有限的资源分享给更需要的人，从中获得内心的满足和快乐。
工作后，我常常回去看望他们。
每次去，都会看见小区里多了些变化：新添的长椅，修缮的健身器材，还有那个姨父争取来的小图书角。
这些都有姨父小姨的心血和投入。
记得有一次，我送给姨父一部彩电，想让他们告别那台老旧的黑白电视。
姨父却婉拒了：＂谢谢你的心意，但是那老电视机陪伴我们二十多年了，还能用，换了多可惜。＂
我有些失望，但姨父接着说：＂如果你真想孝敬我们，不如帮我们做点有意义的事。＂
＂小区里有几位老人行动不便，我和你小姨年纪大了，也有些力不从心。＂
＂你年轻，有精力，偶尔来看看他们，陪他们聊聊天，比什么都强。＂
从那以后，我每月都会抽时间去小区看望那些老人，给他们带去一些生活用品和书报，陪他们聊天。
看着他们开心的样子，我终于体会到了姨父小姨常说的那种＂有意思＂。
去年冬天，姨父生了场病。
七十多岁的人了，平时硬朗得很，突然高烧不退，把我们都吓坏了。
送医后，医生说是肺炎，需要住院治疗。
医院走廊里挤满了前来探望的邻居，有的带着水果，有的捧着鲜花，还有人默默塞钱进小姨手里。
小姨坚决推辞：＂我们有退休金，够用。＂
一位老人红着眼圈说：＂老王帮了我们那么多，这点心意你得收下。＂
病床上的姨父虚弱地笑着：＂我和老伴不缺钱，大家的心意我们领了。＂
＂以后小区里有事，还得靠大家伙儿齐心。＂
那一刻，我看到了一种超越金钱的财富—信任和尊重，这是姨父小姨用几十年的付出换来的。
出院那天，姨父拉着我的手说：＂小吴，人这辈子挣的钱，够用就行。＂
＂真正值钱的，是人与人之间的那份情谊。＂
＂我和你小姨这辈子没啥遗憾，因为我们活得有意义。＂
他从枕头下拿出一个信封：＂这是我们给你准备的，里面有两万块钱，你拿去付房子的首付。＂
我愣住了，眼泪一下子涌了出来。
姨父小姨一直知道我在为买房而奋斗，这笔钱对他们来说一定不是小数目。
＂姨父，我不能要......＂
姨父坚决地塞到我手里：＂拿着，这是我和你小姨的一点心意。＂
＂我们这辈子没有孩子，就你这么个外甥，不给你给谁？＂
＂再说了，你小子不也经常接济我们吗？咱们是一家人，不说两家话。＂
那一刻，我泪流满面，拉着姨父的手久久不愿松开。
回去的路上，小姨告诉我：＂你姨父早就准备好这笔钱了，说是要给你＇安家费＇。＂
＂他老人家这辈子最大的心愿，就是看到你成家立业，生活安稳。＂
＂这钱，你就安心收下吧。＂
如今，我也成家立业，有了自己的小家庭。
每当面临选择，我都会想起姨父小姨那退休金一万三的生活：简朴而富足，节约却慷慨，表面普通却内心璀璨。
我也开始学着他们的样子，力所能及地帮助那些需要帮助的人，从中获得内心的满足。
前不久，我带着妻子回去看望他们。
小区门口，姨父小姨正带着一群老人跳广场舞。
音乐欢快，老人们脸上洋溢着笑容。
姨父还是那件灰中山装，小姨还是那身朴素的衣裳，但在夕阳的映照下，他们比任何人都耀眼。
妻子悄悄对我说：＂他们才是真正的富人。＂
是啊，姨父小姨教会我，人生最大的财富不是口袋里的钱，而是能够温暖他人的心。
他们的退休金一万三，看似平常，却在平凡中创造了非凡；他们的生活简朴，灵魂却无比丰盈。
在这个注重外在和物质的时代，姨父小姨用自己的方式诠释了什么是真正的富有—那是内心的富足，是对他人的温情，是生命的厚度而非长度。
我常想，如果每个人都像姨父小姨那样，懂得分享，懂得付出，这个世界会变成什么样子？
也许人与人之间的隔阂会减少，也许社会会更加和谐，也许每个人都能找到属于自己的幸福。
岁月不语，但却在姨父小姨身上，刻下了最动人的故事。
他们用朴素的生活，诠释了最深刻的人生哲理；用简单的行动，传递了最温暖的人间真情。
每当我迷茫时，就会想起姨父那句话：＂人活着不能只想着自己。＂
这或许就是生命最大的智慧：给予比索取更有意义，分享比占有更有价值。
姨父小姨的退休金一万三，滋养了一个小区的温情与希望，也在我心中种下了善良与坚韧的种子。
这种子，必将在岁月的灌溉下，长成参天大树，庇护更多的人。
来源：那一刻的思绪