摘要：窗外的香樟树抖落最后一片枯叶时，惊蛰的雷声正从远山滚来。泥土里沉睡的蚯蚓、石缝中蜷缩的甲虫，都在细密的雨丝里舒展腰肢。这个节气总让我想起外婆腌制的酸菜坛子——春雷敲开坛口封泥的刹那，沉睡的酸香便裹着时光的醇厚涌出来，唤醒整个厨房的生机。

窗外的香樟树抖落最后一片枯叶时，惊蛰的雷声正从远山滚来。泥土里沉睡的蚯蚓、石缝中蜷缩的甲虫，都在细密的雨丝里舒展腰肢。这个节气总让我想起外婆腌制的酸菜坛子——春雷敲开坛口封泥的刹那，沉睡的酸香便裹着时光的醇厚涌出来，唤醒整个厨房的生机。

惊蛰的性子是带着三分莽撞的。它不像立春那般温吞试探，也不似清明总蒙着层烟雨滤镜。惊雷劈开云层的刹那，仿佛天地间有双无形的手，将冻僵的河面、板结的土壤、困在茧房里的生命，统统揉搓出新鲜的褶皱。农人踩着酥松的土地播种，说这是“雷打惊蛰谷米贱”的好兆头；孩童追逐翻飞的菜粉蝶，衣角沾着蒲公英的绒毛。自然界的生灵都懂得，这场声势浩大的“闹钟”不是催促，而是邀请——邀万物走出自设的围城，与春光撞个满怀。

这种生命的破局之姿，恰似人在迷茫时的顿悟。前日在公司茶水间遇见实习生小周，她正盯着杯中的枸杞沉沉浮浮。“总怕转正答辩时露怯，准备了三个月的话术，临场却像被缝住了嘴。”我指了指窗外抽芽的银杏树：“你看那些嫩芽，哪个不是在顶破老树皮时疼得打颤？”后来她站在汇报台上，把精心设计的PPT关掉，转而说起第一次独立完成项目的笨拙与惊喜，眼里闪着晨露般的光。有时候，人需要的不是完美的方案，而是像惊蛰时分的竹笋那样，攒足破土的勇气。

老胡常在文章里写“静水深流”，我却觉得惊蛰教会我们另一种平衡。春雷乍响时的激越，需要雨后初晴的温润来调和；草木疯长的张扬，离不开根系在黑暗中的默默延伸。小区门口修鞋的老张头，雨天总在屋檐下摆弄他的二胡。有人嫌他锯木头似的琴声扰了清静，直到某个黄昏，我看见西装革履的年轻白领驻足听他拉完《二泉映月》，手里拎着断了跟的高跟鞋，眼角却含着笑。这多像惊蛰的智慧：既要让雷声惊醒沉睡的耳朵，也要容得下青苔在石阶上缓慢生长。

最动人的春意，往往藏在“动”与“静”的交界处。早市卖艾草的大婶在微信群里发语音：“惊蛰的艾叶最祛湿，但采摘要赶在露水未干时”；隔壁练书法的老先生却铺开宣纸，写下“蛰伏养锐气，惊起见精神”。当我坐在办公室为季度指标焦头烂额时，忽然发现玻璃缸里养了半年的铜钱草，不知何时从枯茎中抽出三片新叶——原来真正的生长，不在于时刻保持昂扬的姿态，而在于像惊蛰时节的土地，既能在寒冬里藏锋守拙，也懂得在春雷中释放蓄积的能量。

暮色漫过城市天际线时，我沿着河堤散步。柳条拂过水面，惊起串串涟漪，仿佛春天正在给河流挠痒痒。几个孩童尖叫着跑过，手里的风车转成七彩光晕，惊醒了睡在长椅上的流浪猫。它伸懒腰的动作让我想起老胡文章里的句子：“焦虑是未降的雨，行动才是落地的雷。”

忽然明白，二十四节气里为何独独把“惊”字赠予这个时节。它不是要我们用雷声掩盖脆弱，而是提醒每个在生活里泅渡的人：寒冬里被冻住的何止土地？那些蜷缩在心底的梦想、搁浅在备忘录里的计划、冷却在对话框中的问候，都该在这个节气里晒晒太阳。就像此刻掠过耳畔的风，裹着玉兰花的清香与麻雀的啾鸣，轻轻推着人向前走去——前方或许没有坦途，但总会有新生的草芽，顶开陈年的落叶。

来源：一品姑苏城