摘要：输液瓶里的药水一滴一滴往下坠，我坐在重症监护室外的长椅上，盯着那扇紧闭的白色大门发呆。昨天晚上医生说，母亲的胰腺癌已经扩散，最多还有一周的时间。

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本人根据身边生活创作故事，情节虚构处理，如有雷同，请多赐教。

“滴答、滴答…”

输液瓶里的药水一滴一滴往下坠，我坐在重症监护室外的长椅上，盯着那扇紧闭的白色大门发呆。昨天晚上医生说，母亲的胰腺癌已经扩散，最多还有一周的时间。

继父张建国坐在我对面，他的手里握着一个已经凉透的肉包子，眼睛布满血丝。这个平日里总是笑呵呵的男人，此刻却显得那么苍老。

“雨欣啊，你妈说要单独见你。”张叔的声音有些哑。

我点点头，站起身整理了一下衣服。妈妈最讨厌我”邋遢”，就算是现在，我也得把自己收拾利索了才能进去。

推开门的瞬间，消毒水的味道扑面而来。病床上的母亲比上周瘦了一大圈，原本红润的脸颊凹陷下去，只剩下一双眼睛还闪着光。

“闺女，来，坐妈跟前。”母亲的声音很轻，像是飘在风里的柳絮。

我在床边坐下，握住她的手。这双手曾经多么有力，能把沉甸甸的西瓜轻松举起，如今却瘦得只剩下骨头。

“妈有件事要告诉你…”母亲艰难地转过头，看着我的眼睛，“你爸…你亲生父亲，这些年一直在等我们。”

我愣住了。

十五年了，家里从来没人提起过那个男人。在我的记忆里，他就像是被删除的一段往事，连一张照片都没留下。

“妈知道自己时日不多了，有些话不能带进棺材里…”母亲的眼角渗出泪水，“当年是妈太固执，误会了你爸。”

我的思绪一下子被拉回到十五年前的那个夏天。那年我刚上初三，家里还住在城中村的老房子里。母亲在离家不远的菜市场卖水果，每天天不亮就要起来进货。

记得那是个阴雨绵绵的下午，我放学回家，发现母亲蜷缩在床上哭。桌上放着一叠照片，是父亲和一个年轻女人的合影。

第二天，母亲就带着我离开了那个住了十几年的家。后来经人介绍，认识了在建材市场开店的张建国。张叔对我们母女很好，慢慢地，我们就搬到了他家。

“其实…其实那些照片是假的。”母亲的话把我的思绪拉了回来，“是你张婶P的…她暗恋你爸多年，想拆散我们…”

我感觉自己的大脑嗡的一声，十五年来构建的世界观在这一刻轰然倒塌。

“那…那张叔他…”

“你张叔是你爸的表弟，他答应过你爸要照顾我们。这些年，他一直…一直守着这个承诺。”母亲说着，咳嗽起来。

我赶紧给她倒水，可是母亲摆摆手：“听我说完…你爸这些年一直住在老房子里，每天都做好饭等我们回去…直到三年前…他出了车祸…”

我的手抖得厉害，水杯里的水洒了一身。

“你张叔的妹妹在照顾他…他现在是植物人，但医生说…”母亲说不下去了，眼泪像断了线的珠子往下掉。 “医生说什么？”我追问道。

“医生说，他还有意识，只是醒不过来。”母亲的声音哽咽了，“你张叔每个月都去看他，说他床头柜上放着咱们母女的照片，墙上贴满了你的成长照…都是你张叔偷偷拍的…”

我不敢相信自己的耳朵。十五年来，我以为那个男人抛弃了我们，可他却一直在等，默默地等。

母亲像是用尽了全身的力气，虚弱地说：“箱子…让你张叔把箱子给你…”

我点点头，眼泪已经模糊了视线。

“妈对不起你爸，也对不起你…”母亲的手微微颤抖，“答应妈，去看看他…”

走出病房的时候，我的脚步虚浮。张叔已经在外面等着，手里拿着一个布满灰尘的纸箱。

“这是你爸这些年写的信，都被我截下来了。”张叔的声音里带着愧疚，“你妈说不想看，我就一直收着…”

回到家，我打开那个箱子。里面整整齐齐码着几百封信，每一封都被退回，可每一封都写得那么工整。

最早的一封是十五年前： “秀兰，我知道你误会我了，那些照片是假的。我可以解释，你们回来好吗？雨欣还小，她需要爸爸…”

五年前的信： “雨欣大学毕业了吧？我在新闻上看到她获得奖学金的消息，真想去现场看看。秀兰，我们的女儿争气，你也一定过得很好吧…”

最新的一封是三年前： “今天是雨欣的生日，我又做了她最爱吃的红烧肉。这些年，每天等你们回来吃饭已经成了习惯。秀兰，我不怪你，只要你们能回来…”

信的末尾，笔迹有些潦草，像是写到一半就匆匆放下了笔。那是父亲出车祸的日子。

第二天一早，我打车去了老房子。门口的那棵香樟树更高了，树荫把整个院子都罩住。按门铃的时候，我的手在发抖。

开门的是个五十来岁的女人，看到我愣了一下，随即红了眼眶：“你是…你是雨欣吧？”

我点点头。

“我是你张婶，快进来…”她拉着我的手，声音有些哽咽，“你爸一直念叨你，说你要是回来，一定会先看见院子里那棵树…”

父亲躺在二楼的卧室里，床边的仪器发出规律的滴滴声。他比我记忆中的样子苍老了太多，头发全白了，脸上的皱纹像是刻下的沟壑。

房间的墙上贴满了我的照片：高中毕业典礼上的我，大学实习时的我，工作后走在街头的我…每一张都那么清晰，仿佛父亲一直在我身边。

“你爸最后说的一句话是’等她们回来’…”张婶擦着眼泪说，“这些年，他每天都做好饭等你们，每一顿都做两个人的份…”

我扑倒在父亲的床前，泪如雨下。原来，这十五年，我们都在互相辜负。母亲用偏执辜负了父亲的等待，父亲用沉默辜负了母亲的自尊，而我，用漠然辜负了他们的爱。

当天晚上，张叔来医院换班，给了我一个信封：“这是你张婶的悔过书，她让我转交给你…她说，这些年一直活在愧疚里…”

信里，张婶详细交代了当年PS照片的始末。她说，那时她刚学会用电脑，抱着试试看的心态P了几张照片，没想到会酿成这么大的错。

“你妈脾气倔，我劝不住。”张叔说，“我答应过你爸要照顾你们，就想着，总比你们流落在外好…”

我这才明白，为什么这些年张叔从不让我们吃亏，为什么他宁愿自己开小店也要供我上大学，为什么每次我提起想搬出去住，他都坚决反对。

“你爸说，等待是一种宿命，也是一种救赎。”张叔递给我一个日记本，“这是他每天的等待日记…”

日记本已经泛黄，一页一页记录着这十五年的等待：

“今天又做了秀兰爱吃的红烧鱼，凉了。” “雨欣该上高中了，不知道她还记不记得爸爸…” “又是一个除夕，我把她们的筷子摆在桌上，就像她们从未离开…”

最后一页写着：“等待，是我唯一能做的事。也许有一天，她们会明白，我的心里，从来就只有她们…”

我决定搬回老房子照顾父亲。母亲知道后，露出了这些天来第一个笑容。

昨天，母亲走了。走之前，她握着我的手说：“答应妈，替我好好照顾你爸，就当…就当我们从未离开过…”

如今，我每天给父亲讲故事，告诉他这十五年我们错过的点点滴滴。医生说，植物人其实能听到外界的声音，我相信，总有一天，父亲会醒来。

到那时，我要告诉他：爸，对不起，我们回来晚了。但是，这一次，我们再也不走了…

来源：小马阅图