摘要：我哥比我大十岁，在村子外面包了个鱼塘，算是村里最早“搞活经济”的那批人。

那年夏天，我十六岁，初中毕业，没考上高中。

我哥比我大十岁，在村子外面包了个鱼塘，算是村里最早“搞活经济”的那批人。

天热，鱼容易翻塘，加上总有贼惦记，我哥就让我去塘边的小屋里守夜。

管吃管住，一个月给我二十块钱。

二十块，在1986年的夏天，对一个农村半大孩子来说，是一笔巨款。

我哥说，这点钱，够你买一年的小人书了。

我答应了。

守鱼塘的小屋，其实就是个用泥坯和油毛毡搭的窝棚，紧挨着水边。

白天，热气从地里蒸上来，混着水里的腥气，能把人熏个半死。

到了晚上，蚊子像轰炸机一样，成群结队地往身上扑。

我每天就搬个小马扎，坐在窝棚门口，看着一池子墨绿色的水发呆。

水面上，偶尔有鱼“噗通”一声翻个身，漾开一圈圈的涟漪，涟漪里是揉碎的月光。

除了鱼，就是蛤蟆和各种叫不上名字的虫子，叫得人心烦。

我哥忙，白天在镇上跑销路，晚上累得倒头就睡。

给我送饭的活，就落在了我嫂子林晚身上。

嫂子不是我们村的人，听说是从县城里来的。

她嫁给我哥的时候，村里人都说我哥有福气，娶了个城里姑娘。

嫂子长得好看，皮肤白，眼睛大，不像我们村里的女人，被太阳晒得又黑又糙。

她说话也细声细气的，总是带着点笑。

她每天晚上大概九点多钟，会提着一个篮子，顺着田埂走过来。

远远地，就能看见她手里那盏马灯的光，像一颗流浪的星星，在黑暗里一晃一晃的。

那晚的月亮特别亮，像个明晃晃的大银盘子，挂在天上。

风吹过水面，带来一阵凉意，也送来了嫂子的脚步声。

她走得很轻，踩在泥地上的声音沙沙的，像春蚕在吃桑叶。

“小叔，还没睡？”她把篮子放在我旁边的小桌上，声音里带着点水汽。

我“嗯”了一声，眼睛还盯着水面。

“给，还热乎着。”她从篮子里端出一碗面条，上面卧着两个金黄的荷包蛋。

还有一小碟她自己腌的萝卜干，脆生生的。

我接过来，呼噜呼噜地吃。

说实话，嫂子的手艺比我妈强多了。

她不说话，就坐在我对面的小马扎上，双手抱着膝盖，也看着那片被月光照得发白的水面。

风吹起她额前的碎发，她就用手轻轻拢到耳后。

那个动作，特别慢，也特别好看。

我吃完了面，连汤都喝得干干净净。

“嫂子，你做的面真好吃。”我抹了抹嘴，由衷地夸奖。

她笑了笑，那笑比平时要真切一点，眼睛弯弯的，像水里的月牙。

“好吃就多吃点，明天还给你做。”

她收拾着碗筷，动作不紧不慢。

周围又恢复了安静，只有虫子还在不知疲倦地叫。

月光洒在她身上，给她镀上了一层银边。

她看起来那么不真实，好像随时会乘着月光飞走一样。

“小叔，”她突然开口，声音很轻，“你说，这鱼在水里，会觉得闷吗？”

我愣了一下，不知道她为什么问这个。

“鱼……鱼不就在水里活着吗？离开水就死了。”

“是啊，”她幽幽地叹了口气，像一阵风吹过空旷的原野，“可水太深了，也太静了。”

她站起身，提起篮子，准备回去。

走到田埂上，她又停下脚步，回过头来。

月光下，她的脸有些模糊，只有眼睛亮得惊人。

她看着我，一字一句地，慢慢地说：

“鱼离了水，会渴死。”

“那人呢？”

说完，她就转过身，提着那盏忽明忽暗的马灯，消失在了黑暗里。

只留下我一个人，坐在鱼塘边，反复琢磨她那句话。

人离了什么，会渴？

那时候的我，想不明白。

我只觉得，嫂子的身上，有一种和这个村子格格不入的东西。

是一种说不出来的孤单。

就像那盏在黑夜里摇晃的马灯，亮着，却照不远，也暖不了自己。

从那天晚上起，我开始特别留意嫂子。

我发现，她不爱串门，村里的女人聚在一起说东家长西家短，她从来不参与。

她喜欢一个人待在院子里，看书。

那书的封皮是蓝色的，上面印着我看不懂的外国字。

有时候，她会对着书发呆，一坐就是一下午。

风吹过院子里的那棵老槐树，叶子沙沙作响，阳光透过叶子的缝隙，在她身上洒下斑驳的光影。

她就那么静静地坐着，像一尊没有喜怒的雕像。

我哥对她很好，赚了钱，第一个就想着给她买新衣服，买城里才有的雪花膏。

我哥是个粗人，他表达爱的方式，就是把所有他认为好的东西，都堆到嫂子面前。

可嫂子好像并不怎么高兴。

她收到新衣服，会笑着说“谢谢”，然后叠得整整齐齐，放进箱子里，很少见她穿。

有一次，我哥从镇上给她带回来一根红色的头绳，上面还缀着两颗亮晶晶的珠子。

我哥献宝似的递给她：“晚，你看，多好看，你戴上肯定像电影里的明星。”

嫂子接过去，捏在手里，看了很久。

然后她抬起头，对我哥说：“强，下次别买这些了，浪费钱。”

我哥脸上的笑，一下子就僵住了。

“你不喜欢？”

“不是，”嫂子摇摇头，“就是觉得……用不上。”

我哥没再说话，转身就去鱼塘那边忙活了。

我看见，他把那根没抽完的烟，狠狠地摔在地上，用脚碾灭。

那天晚上，嫂子没有给我送饭。

是我哥提着饭盒来的，一脸的疲惫。

“你嫂子今天不舒服，睡了。”他把饭盒塞给我，就蹲在塘边抽烟。

烟头的火光，在他粗糙的脸上明明灭灭。

我看着他宽厚的背影，突然觉得，我哥也很孤单。

他和嫂子，就像是两条生活在不同水域的鱼。

我哥的鱼塘，水肥鱼壮，是他用汗水换来的安稳世界。

而嫂子，她心里的那片海，又在哪里呢？

后来有一次，下大雨。

我一个人在窝棚里，听着雨点砸在油毛毡上，噼里啪啦的，像是要把它拆了。

天黑得伸手不见五指，只有闪电划过的时候，才能看清外面白茫茫的雨幕。

我有点害怕。

就在这时，我看见远处有一束光，是手电筒的光。

光柱在雨里晃动着，越来越近。

是嫂子。

她穿着雨衣，手里提着饭盒，脚上是一双高筒雨鞋，深一脚浅一脚地走过来。

她浑身都湿透了，雨水顺着她的头发往下滴。

“嫂子，这么大雨，你还来？”我赶紧把她拉进窝棚。

窝棚小，我们俩一进来，就显得更挤了。

她脱下雨衣，露出了里面的确良衬衫，湿漉漉地贴在身上。

“怕你饿着。”她把饭盒打开，里面是热腾腾的饺子。

猪肉白菜馅的，是她亲手包的。

“你哥今天去县里送鱼，估计回不来了。”她一边说，一边用毛巾擦着头发。

我们俩就着昏暗的马灯，吃着饺子。

雨声很大，我们说话要靠喊。

“嫂子，你……后悔嫁给我哥吗？”我也不知道自己哪来的胆子，就这么问了出来。

她擦头发的动作停住了。

马灯的光，跳动了一下。

她抬起头，看着我，眼睛里有一种我看不懂的情绪。

过了很久，她才轻轻地说：“你哥，是个好人。”

她没有回答我的问题。

但那一刻，我好像明白了什么。

好人，和爱人，是两回事。

那天晚上，雨下了一夜。

嫂子没有回去，就在窝棚里的小床上，和衣躺了一会儿。

我坐在门口，看着外面的瓢泼大雨，一夜没睡。

我好像闻到了一股味道，是泥土被雨水浸泡后的腥味，也是一种叫“无可奈何”的味道。

从那以后，嫂子来送饭的时候，会跟我多说几句话。

她会问我，将来想做什么。

我说，我想去外面看看，不想一辈子守着这个鱼塘。

她听了，眼睛里会亮起一点光。

“外面好，”她说，“外面的世界很大。”

她开始给我讲她看过的书里的故事。

讲那个叫简·爱的姑娘，怎么追求自己的爱情和尊严。

讲那个叫娜拉的女人，怎么勇敢地离家出走。

我听得似懂非懂，但我觉得，嫂子在讲这些故事的时候，她整个人都在发光。

她不再是那个沉默的，总是带着忧愁的嫂子。

她变成了一个我完全不认识的人。

她的声音里，充满了向往。

那种向往，像是一棵拼命想要挣脱土地，去拥抱天空的树。

有一次，她又带来了那本蓝色封皮的书。

她翻开其中一页，指着上面的诗，念给我听。

她的声音很好听，像山涧里的泉水。

“生如夏花之绚烂，死如秋叶之静美。”

我听不懂，但我能感觉到那几个字里蕴含的力量。

“这是泰戈尔的诗，”她说，“一个印度诗人写的。”

“他写得真好。”我由衷地说。

“是啊，”她合上书，抱在怀里，像抱着一件珍宝，“文字是有翅셔的，可以带人飞到很远的地方。”

她看着远方的黑暗，眼神悠远。

“小叔，你知道吗？我以前的梦想，是当一个老师。”

我看着她，心里突然一阵难过。

我哥不识字，他大概永远也不会明白，一本诗集对嫂子来说，意味着什么。

他也不会明白，嫂子心里，藏着一个多么辽阔的世界。

那个世界，不是一个鱼塘就能圈住的。

夏天的尾巴上，发生了一件事。

那天，我哥的一个战友从外地来看他。

晚上，我哥在家里摆了一桌酒席。

我也被叫了回去。

酒桌上，男人们推杯换盏，喝得面红耳赤。

他们聊着当兵时候的趣事，聊着现在的生活。

我哥喝多了，搂着他战友的肩膀，大着舌头说：“老张，你看我，现在有婆娘，有鱼塘，这日子，美！”

他战友也喝高了，拍着我哥的背：“你小子，有福气！娶了这么俊的媳妇儿！弟妹，来，我敬你一杯！”

嫂子不怎么会喝酒，但还是端起酒杯，抿了一小口。

她的脸，一下子就红了。

那个叫老张的战友，看着嫂子，眼神有点直。

“弟妹，你真是……不像农村人，像画里走出来的。”

我哥听了，哈哈大笑，一脸的得意。

“那是！我媳妇儿，是城里来的文化人！”

嫂子的脸，更红了，但那不是害羞的红，而是一种掺杂着尴尬和难堪的红。

她低下头，不再说话。

后来，老张不知道是喝多了还是故意的，开始讲起了黄段子。

桌上的男人，都哄笑起来。

我哥也跟着笑，还用胳膊肘碰了碰嫂子，示意她也笑。

嫂子的脸，由红转白。

她猛地站起身，筷子掉在了地上，发出一声清脆的响声。

所有人都安静下来，看着她。

“我……我去给你们添点饭。”她说完，就逃也似的进了厨房。

我哥的脸，一下子就拉了下来。

“这婆娘，真是不懂事，扫兴！”他嘟囔了一句。

老张打着圆场：“没事没事，弟妹脸皮薄，咱们继续喝！”

那顿饭，后来吃得索然无味。

客人走了之后，我哥的酒劲上来了。

他冲进厨房，对着正在刷碗的嫂子，大吼道：“林晚！你今天什么意思？给我摆脸色看是不是？我兄弟在这儿，你就不能给我点面子？”

嫂子背对着他，肩膀微微颤抖。

“我没有。”她的声音很小。

“没有？你当我是瞎子吗？”我哥一脚踹在旁边的水桶上，水洒了一地，“我辛辛苦苦在外面挣钱，为了什么？还不是为了你，为了这个家！你呢？你整天就抱着你那几本破书，看不起我这个泥腿子是不是？”

“我没有看不起你。”嫂子转过身，眼睛红红的。

“那你是什么意思？嫌我那些兄弟粗俗？他们都是跟我一起扛过枪的兄弟！他们粗俗，我他娘的也粗俗！”

“我不是那个意思……”

“那你是什么意思！”我哥的吼声，几乎要掀翻屋顶。

嫂子不说话了。

她就那么站着，眼泪顺着脸颊，一滴一滴地往下掉。

她没有哭出声，就是默默地流泪。

那样子，比嚎啕大哭更让人心碎。

我站在门口，想进去劝，又不敢。

我哥还在那儿骂骂咧咧，说的都是些翻来覆去的车轱辘话。

最后，他骂累了，指着嫂子说：“林晚，我告诉你，嫁鸡随鸡，嫁狗随狗！你既然嫁给了我，就得过我这样的日子！别整天想着你那些不着边际的玩意儿！”

说完，他就摔门出去了。

屋子里，只剩下嫂子一个人。

她慢慢地蹲下身，把地上的碎碗片，一片一片地捡起来。

月光从窗户照进来，落在她瘦削的背上。

她的影子，被拉得很长很长，像一个巨大的叹息。

那天晚上，我回到鱼塘的窝棚，心里堵得难受。

我哥没回来，我知道，他肯定又去塘边喝酒了。

半夜的时候，嫂子来了。

她没有提饭盒，也没有拿马灯。

她就那么穿着一件单薄的衬衫，走在月光下，像个孤魂野鬼。

她在我身边坐下，一句话也不说。

我们俩就这么静静地坐着，听着水声和虫鸣。

过了很久很久，久到我以为她就要这么一直坐到天亮的时候，她开口了。

“小叔，你说，人活着，到底是为了什么？”

她的声音，沙哑得厉害。

我不知道怎么回答。

这个问题，对我来说，太大了。

“我以前觉得，人活着，就该像书里写的那样，有爱，有梦想，有自由。”她看着水面，像是在对我说话，又像是在自言自语。

“后来，我嫁给你哥，我想，踏踏实实过日子，也挺好。你哥对我好，我知道。他把心都掏给我了，可我……”

她哽咽了，说不下去。

“他的世界，太小了，小到只能装下一个鱼塘。”

“我的世界，他走不进来。他的世界，我也挤不进去。”

“我们俩，就像是岸上的树，和水里的鱼。能互相看见，却永远也碰不到一起。”

“这种日子，比没饭吃，还让人觉得饿。”

她说的那些话，我还是有些似懂非懂。

但我能感觉到她那种深入骨髓的绝望。

那是一种，灵魂的饥渴。

那天晚上，她跟我说了很多。

说她小时候的家，说她那个当老师的父亲，说她曾经考上了师范学校，却因为家里出事，没能去上。

她说，她嫁给我哥，是她父亲临终前的安排。

她父亲说，我哥人老实，能干，会疼人，嫁给他，一辈子吃穿不愁。

“我爸说的都对，”她苦笑着，“可他忘了告诉我，人光吃饱肚子，是不够的。”

那一刻，我终于明白了她那句“鱼离了水会渴，人呢？”的真正含义。

鱼的渴，是生理的。

人的渴，是精神的。

我哥给了她一个安稳的池塘，可她是一条向往大海的鱼。

池塘再安稳，也解不了大海的渴。

几天后，嫂子走了。

她没有跟我哥大吵大闹，走得悄无声息。

她只留下一封信，和一本那本蓝色的泰戈尔诗集。

信是写给我哥的。

我不知道里面写了什么。

我只知道，我哥看完信，一个人在鱼塘边坐了一天一夜，抽了两包烟。

他没有哭，也没有骂，就是沉默。

那种沉默，比任何激烈的反应，都更让人觉得沉重。

那本诗集，是留给我的。

扉页上，有嫂子娟秀的字迹。

写的是：

“送给小叔，愿你永远能找到属于自己的那片海。”

下面还有一行小字：

“生如夏花之绚烂。”

后面那句“死如秋叶之静美”，她没有写。

或许，在她看来，离开，就是一种绚烂的开始。

嫂子走后，村里流言四起。

有人说，她嫌贫爱富，跟城里的有钱人跑了。

有人说，她根本就不是什么正经人家的姑娘。

我哥听了，就跟人打架，打得头破血流。

他像一头被激怒的狮子，维护着他那份已经破碎的尊严。

可我知道，嫂子不是他们说的那样。

她只是，太渴了。

那个夏天，很快就过去了。

秋天的时候，我没有再守鱼塘，而是跟着村里人，去了南方的城市打工。

走的那天，我哥来送我。

他瘦了很多，也黑了很多，人也变得更加沉默了。

他塞给我二百块钱，说：“出去之后，好好干，别像我，没本事。”

我看着他，想说点什么，却一个字也说不出来。

我走了。

坐上那辆开往南方的绿皮火车，看着窗外飞速倒退的田野和村庄，我突然想起了嫂子。

我想，她离开的时候，是不是也像我一样，看着窗外，心里充满了对未知的期待和一丝丝的迷茫。

那本诗集，我一直带在身边。

在工地上搬砖的时候，在流水线上拧螺丝的时候，在深夜的集体宿舍里，我都会拿出来翻一翻。

很多诗句，我还是看不懂。

但我总能想起那个夏天的夜晚，那个坐在鱼塘边的女人，用清泉一样的声音，念着“生如夏花之绚烂”。

一晃，很多年过去了。

我也从一个懵懂的少年，变成了一个为生活奔波的中年人。

我走过很多城市，见过很多人，也经历了很多事。

我哥的鱼塘，越做越大，他成了我们村里第一个开上小汽车的人。

后来，他又娶了一个媳-妇，是邻村的，很能干，给他生了一儿一女。

日子过得红红火火。

只是，他再也没有像以前那样，喝醉了酒，搂着人说“我这日子，美”。

他变得不爱说话，也不爱笑了。

有一年过年，我回家。

我们兄弟俩，坐在院子里喝酒。

喝到半夜，他突然问我：“你说，你嫂子……她现在过得好吗？”

我知道，他问的是林晚嫂子。

这么多年，他心里，一直没有放下。

“应该……挺好的吧。”我说。

他点点头，端起酒杯，一饮而尽。

“好就好。”他说，“是我耽误了她。”

月光照在他布满风霜的脸上，我看到，他的眼角，有泪光在闪。

那一刻，我突然觉得，我哥其实什么都懂。

他只是，不知道该怎么去做。

他的爱，太沉重，太质朴，像他脚下的那片土地。

而嫂子的爱，太轻盈，太飘渺，像天上的那片云。

土地留不住云，云也带不走土地。

大概在十年前，我因为工作的原因，去了一个南方的沿海小城。

一天，我在一家旧书店里闲逛，无意中看到了一本杂志。

杂志上，有一篇散文，写的是关于海的。

文笔很细腻，很温柔。

作者的名字，叫“林晚”。

我当时心里“咯噔”一下。

我找到杂志社的地址，抱着试一试的心态，写了一封信过去。

我在信里，没有说我是谁，只写了那句诗：

“生如夏花之绚含。”

然后，我留下了我的地址和联系方式。

半个月后，我收到了回信。

信封上的字迹，和我那本诗集扉页上的，一模一样。

是她。

信里，她没有多说她的近况，只是和我聊了聊文学，聊了聊这些年的变化。

她说，她后来考上了大学，现在在一所中学里当语文老师。

她说，她很喜欢现在的生活，平静，而且充实。

信的最后，她写道：

“谢谢你还记得那句诗。我找到了我的海，希望你也一样。”

我拿着那封信，在窗前站了很久。

窗外，是城市的车水马龙。

我突然想起很多年前，那个闷热的夏天，那个守着一池鱼水的少年。

那时候，我以为世界就是那个鱼塘那么大。

是她，用一句诗，一本书，在我心里，凿开了一个小小的口子。

从那个口子里，我看到了一个完全不一样的世界。

一个关于梦想，关于远方，关于寻找自我的世界。

我哥给了我二十块钱，让我度过了一个物质上不那么匮乏的夏天。

而她，却给了我一件用钱买不到的东西。

那东西，叫作“渴望”。

对更广阔天地的渴望。

从那以后，我们偶尔会通一次信。

我们很有默契地，从不提及我哥，不提及那个村庄，不提及那个夏天发生的一切。

我们就像是两个失散多年的笔友，分享着彼此对生活，对世界的看法。

我知道，她过得很好。

这就够了。

去年，我回了一趟老家。

村子变化很大，很多老房子都拆了，盖起了漂亮的小楼。

我哥的鱼塘，也变成了村里的一个垂钓中心。

我站在当年的那个窝棚的位置，看着眼前的一切，物是人非。

我哥陪我站了一会儿。

他指着那片水，说：“这里，以前是你嫂子最喜欢待的地方。”

我点点头。

“你说，她要是当初不走，我们现在会是什么样？”他问我，像是在问我，又像是在问他自己。

我不知道怎么回答。

生活没有如果。

有些事，错过了，就是一辈子。

我从口袋里，掏出那本已经被我翻得卷了边的泰戈尔诗集。

我翻到那一页，指给她曾经念过的那句诗。

“哥，你看。”

我哥凑过来看，他还是不识字。

我一个字一个字地念给他听：

“生如夏-花之绚烂，死如秋叶之静美。”

他听完，沉默了很久。

风吹过水面，泛起阵阵涟漪。

“绚烂……”他喃喃自语，“是啊，她那样的人，就该活得绚烂一点。”

他转过头，看着我，咧开嘴，笑了。

那是我这么多年来，第一次见他笑得那么释然。

“走，回家喝酒去。”他说。

那天晚上，我们又喝了很多酒。

我哥醉了，拉着我的手，一遍一遍地说：“小弟，哥不怨她，真的，一点都不怨。哥就是……就是有点想她。”

我拍着他的背，心里五味杂陈。

爱有很多种方式。

有一种爱，叫作放手。

有一种成全，叫作我还记得你。

我哥和我嫂子，他们都没有错。

他们只是，在那个贫瘠的年代里，相遇得太早了。

他们的灵魂，从一开始，就不在一个频率上。

就像鱼和飞鸟，一个在水里，一个在天上。

或许，短暂的交汇，已经是命运最大的恩赐。

如今，我也到了不惑之年。

我有了自己的家庭，自己的事业。

我不再是那个守着鱼塘的少年，也不再需要靠打工来维持生计。

我走过了很多地方，看过了很多风景。

我见过真正的大海，辽阔，深邃，充满了无限的可能。

每一次，当我站在海边，听着海浪的声音，我都会想起那个女人。

想起她说的，“鱼离了水会渴，人呢？”

我想，我现在可以回答她了。

人离了梦想，离了自我，离了那片能让灵魂自由呼吸的海，就会渴。

那种渴，无关温饱，却能耗尽一个人所有的生命力。

我很庆幸，在我的少年时代，遇到了她。

她像一颗流星，划过我贫瘠的天空，虽然短暂，却照亮了我前行的路。

她让我明白，生活，不只有眼前的鱼塘，还有诗和远方。

那本诗集，至今还放在我的书架上，最显眼的位置。

书页已经泛黄，字迹也有些模糊。

但每次看到它，我都会想起1986年的那个夏天。

想起那片洒满月光的鱼塘，想起那碗热气腾腾的面条，想起那个女人清瘦的背影和她眼睛里的光。

那束光，穿越了漫长的岁月，至今，依然温暖着我。

有时候，我会想，如果嫂子没有离开，会怎么样？

她可能会在日复一日的琐碎和沉默中，慢慢枯萎。

她眼睛里的光，会一点点熄灭。

她会变成村里那些普通的女人一样，为了一日三餐，为了孩子丈夫，磨掉所有的灵气和梦想。

那对她来说，太残忍了。

所以我感谢她的离开。

她的离开，虽然给我哥带来了长久的伤痛，但也让他慢慢学会了反思和成长。

她的离开，成全了她自己，也无意中，点亮了我。

这就是生活。

充满了遗憾，也充满了意想不到的馈赠。

就像那片鱼塘，它困住了一条鱼，却也让一个少年，看到了天空的样子。

前段时间，我儿子放暑假，我带他回了趟老家。

他站在鱼塘边，拿着手机，拍着夕阳下的水面。

“爸，这里真美。”他说。

我笑了笑，是啊，真美。

我指着水里跳跃的鱼，问他：“儿子，你说，这鱼在水里，会觉得闷吗？”

我儿子愣了一下，然后很认真地想了想。

“可能会吧，”他说，“如果它向往的是天空的话。”

我看着他年轻的，充满朝气的脸，心里一阵感慨。

真好。

真好，他生活在一个，可以自由谈论梦想和天空的时代。

真好，他不需要再经历我们那一代人的挣扎和“饥渴”。

我拍了拍他的肩膀，说：“走，带你去个地方。”

我带他去了县城里最好的书店。

书店里，人很多。

我看到很多像他这么大的孩子，捧着书，席地而坐，看得津津有味。

我在诗歌区，找到了泰戈尔的诗集。

最新版的，印刷精美。

我买了两本。

一本，我准备下次去那个沿海小城的时候，亲手送给林晚嫂子。

我想告诉她，当年的那个小叔，如今也找到了自己的海。

另一本，我送给了我儿子。

我在扉页上，写下了和她当年一样的话：

“愿你永远能找到属于自己的那片海。”

儿子问我，这是什么意思。

我笑了笑，没有解释。

有些东西，需要用一生的时间去体会。

我只希望，他的人生，能像夏花一样，尽情地绽放，活得热烈而绚烂。

不要像我们这一代人，心里藏着太多秋叶的静美和遗憾。

离开老家的时候，我又去了一趟鱼塘。

正是傍晚，夕阳的余晖，给整个水面镀上了一层金色。

有风吹过，水面上波光粼粼。

我仿佛又看到了很多年前的那个夜晚。

一个女人，提着一盏马灯，从田埂上走来。

她问我，鱼离了水会渴，人呢？

那时候，风里有答案，我却听不懂。

现在，我懂了。

人这一生，都在寻找一片能让自己不“渴”的水域。

有些人，很幸运，出生就在海里。

有些人，终其一生，都在从一个池塘，跳向另一个池塘。

还有些人，比如嫂子，她勇敢地跃出了那片禁锢她的水，哪怕前方是未知的干涸，她也要去寻找那片属于自己的蔚蓝。

我很敬佩她。

也很感谢她。

车子发动了，我最后看了一眼那片鱼塘。

它在暮色中，越来越小，越来越远。

再见了，我的少年时代。

再见了，那个曾经让我困惑，也让我成长的夏天。

我知道，未来的路还很长。

但我不会再害怕“饥渴”。

因为我的心里，早已装下了一片，属于我自己的，辽阔无垠的大海。

我会带着这份辽阔，继续走下去。

像夏花一样，绚烂地，开放。

来源：正能量天空EfcbW