摘要：那叶子是黄褐色的，边缘微微卷起，像一封封被岁月熏旧的信笺，写着无人能解的旧事。空气里浮动着一种清冽，是那种将寒未寒的微凉，吸进肺里，人便蓦地清醒了许多，仿佛连思绪里的那些混沌角落，也被这凉意滤得澄澈了些。

窗外的梧桐，最先感知这消息。昨日还挂在枝头的，今晨便疏疏落落地飘下几片，旋着，转着，不肯轻易就范似的，最终却还是安静地卧在微湿的青石板上。

那叶子是黄褐色的，边缘微微卷起，像一封封被岁月熏旧的信笺，写着无人能解的旧事。空气里浮动着一种清冽，是那种将寒未寒的微凉，吸进肺里，人便蓦地清醒了许多，仿佛连思绪里的那些混沌角落，也被这凉意滤得澄澈了些。

这凉意，总像一把精巧的钥匙，不经意间，便开启了记忆深处那扇落了薄尘的门。也是这样一个秋天，校园里那条长长的银杏道，该是铺了厚厚一层金黄了罢。我们并肩走着，脚下是沙沙的声响，像岁月低低的耳语。

他总爱拾起一片最完整的叶子，对着光，细细地看那纵横的叶脉，然后递给我，说：“你看，像不像一幅地图？”那时的风，也是凉的，吹在脸上，却只觉得清爽；那时的夜色，也如今日一般，早早地漫上来，可路灯下我们被拉得长长的影子，却是暖的。

后来，那片叶子被我夹在心爱的书里，连同那个秋天，一起被压得平平整整，失了水分，也失了鲜活，成了一件标准的、过去的标本。

那时的愁，是李清照笔下那“才下眉头，却上心头”的，是具体的，黏稠的，系于一人、一物、一景之上。仿佛他一走，整个秋天的魂魄便被抽走了，留下的山水草木，都成了黯淡的布景。

我会因一阵熟悉的风而怅惘，会因一首共同听过的歌而泪湿，会觉得这飘零的每一片叶，都是我心事的碎片。那愁，是少年人独有的、带着些许自怜与壮烈的，恨不得将这萧索的秋，整个儿地吞饮下去，好证明自己用情至深。

思绪飘得远了，便被窗外一阵疾风拉回。风过处，又有几片叶子决绝地离了枝头，纷纷扬扬，是一场小小的、沉默的告别。我望着，心里却不再有那般剧烈的牵扯了。

岁月真是奇妙，它似乎并不将那些尖锐的痛楚磨平，而是像河水冲刷石子，一日日，一年年，让它变得温润，最后妥帖地安放在河床之上。

如今再想起那些旧人旧事，画面依旧是清晰的，只是那层浓得化不开的伤感，已然淡去。我明了了，有些路，注定要一个人走；有些凉，注定要独自去体味。这并非冷漠，而是一种和解，与过往，也与自己。

现在的我，也更懂得欣赏这秋夜的好了。泡一杯温润的红茶，看热气在微凉的空气里袅袅升腾，像一首无字的诗。夜色如一块沉静的墨蓝丝绒，上面缀着疏星几点，光是清冷的，也是安详的。

这微凉，不再刺骨，反倒让人的头脑格外清醒，更能看清自己。那些曾以为过不去的万水千山，原来都已留在了身后。生命里的聚散，也如这四季的轮回，热烈与沉寂，皆是常态。

茶已温，夜色正浓，我拢了拢衣襟，心境是前所未有的平和。

山河岁月，俱在窗前这一片沉静的微凉里了。

来源：珊瑚旅游