小时候，向往远方；长大后，家成了远方

摘要：对我而言，是家门口那班通往远方的绿皮火车。每当汽笛声从村口传来，我就会扔下手中的玩具，飞奔到院门口，痴痴地望着列车呼啸而过，心里默念着：总有一天，我要坐上它，去往大人们口中的“外面世界”。那时的我，总觉得家乡太小，小到装不下梦想。县城唯一的电影院、每年重复的庙

对我而言，是家门口那班通往远方的绿皮火车。每当汽笛声从村口传来，我就会扔下手中的玩具，飞奔到院门口，痴痴地望着列车呼啸而过，心里默念着：总有一天，我要坐上它，去往大人们口中的“外面世界”。那时的我，总觉得家乡太小，小到装不下梦想。县城唯一的电影院、每年重复的庙会、邻居家总在播放同一部电视剧的旧电视机……这一切都让我感到无比厌倦。

拖着半人高的行李箱，在父母千叮万嘱中踏上了北上的列车。看着窗外飞速后退的故乡风景，我心里没有半分不舍，只有雀跃——终于自由了，终于要去见识真正的世界了！白天，我穿梭在繁华的商业区；夜晚，我在二十四小时的便利店解决晚餐。我努力学着城里人的打扮和口音，试图让自己看起来像个“本地人”。

那是某个加班的深夜，我独自走在回出租屋的路上，突然闻到一阵熟悉的香味——原来是路边的烧烤摊，正在烤着茄子。那一刻，我莫名想起了母亲做的蒜蓉烤茄子，想起了老家院子里那几株茄子秧。我会为了找到一口家乡味的餐馆，穿越半个城市；我会在电话里，装作不经意地问母亲：“今年院子里的枣树结果多吗？”；我会把家乡的风景照设成手机壁纸，向同事们炫耀：“看，这是我老家。”

诗人余光中在《乡愁》里写：“小时候，乡愁是一枚小小的邮票，我在这头，母亲在那头。”而对我们这代人来说，乡愁变成了手机屏幕上那个未接通的视频通话，是我在这头，家在那头。去年春节，我好不容易抢到票回家。放下行李的那一刻，我突然注意到：母亲的鬓角有了白发，父亲的脊背不再挺直。而他们见到我的第一句话是：“怎么又瘦了？在外面没好好吃饭吧？”

如今，我在城市里有了自己的家，却依然会在某个深夜，想起故乡的炊烟，想起夏夜的蛙声，想起母亲在厨房忙碌的背影。

朋友们，如果你现在正年轻，渴望远行，我会祝福你：去吧，去见识世界的广阔，这是成长的必经之路。但我也想告诉你：离家的路有千万条，回家的路却只有一条。在追逐远方的同时，别忘了常常回头看看。因为在那里，永远有人在等你回家吃饭。如果你也和我一样，已经把家过成了远方，那么不妨在这个周末给父母打个电话，下个小长假买张回家的车票。你会发现，他们不在乎你飞得高不高，只关心你累不累；不在乎你带回去多贵重的礼物，只希望你能好好地坐在餐桌前，吃完他们精心准备的一顿饭。