摘要：从收发室回来后，我迫不及待地打开母亲寄来的包裹，层层叠叠的油纸里，躺着码放整齐的粽子。风掠过窗棂，挟来一缕若有似无的箬叶清香。这缕香里藏着时光的褶皱，染着母亲鬓角的霜雪，也凝着我跨越山海的思念。

作者 | 李金昭

从收发室回来后，我迫不及待地打开母亲寄来的包裹，层层叠叠的油纸里，躺着码放整齐的粽子。风掠过窗棂，挟来一缕若有似无的箬叶清香。这缕香里藏着时光的褶皱，染着母亲鬓角的霜雪，也凝着我跨越山海的思念。

儿时，母亲踩着露水进竹林的身影，是我记忆里最清晰的画面。她的竹篓里躺着宽大的箬叶，指尖上沾着沁凉的晨露。我总爱跟着她，看她用皲裂的手掌将箬叶卷成漏斗状，往里面铺一层泡得发亮的糯米，再埋进一颗红亮的蜜枣或是半块肥瘦相间的五花肉。她的动作轻快，用棉线在指尖绕出结实的结，将粽子放进冒着热气的木盆里。

母亲总说，端午的粽子要煮得久些，让箬叶的香渗进糯米里，让离家的人吃时，能尝出故乡的味道。水汽氤氲中，她额角的汗珠顺着皱纹滑落，却顾不上擦，只是一遍遍地调整灶膛里的柴火。

那时的我不懂这份执着，只想快些掀开锅盖，抓一个烫手的粽子，蘸着白糖狼吞虎咽。直到远离家乡，再次吃到母亲煮的粽子时，才品味到这份“煮久一些”的执着，是岁月慢熬的香味，是时光沉淀的温柔。

离家后，每到端午，母亲的包裹总会准时抵达。有一年拆开包裹时，发现里面多了个小布袋，装着晒干的艾草和五色绳。“艾草挂在门口驱蚊虫，五色绳系在手腕上保平安。”电话那头，她的声音穿过千里，将故乡的风俗与牵挂一同系在我的门前、腕上。

我摸着已有些褪色的五色绳，忽然明白母亲为何总在端午寄来粽子——那是她对在外游子的牵挂。当我在异乡的风雨里奔波时，总有一缕带着母亲气息的棕香，穿过万水千山，轻轻落在心头，抚平我的疲惫，告诉我，有人把远方的思念煮成了年年岁岁的端午。

本期主播 简介

周钰涵

毕业于陆军工程大学，现服役于新疆军区某团，爱好播音、主持、朗诵，用声音传播温暖和力量。

温 馨 提 示

“睛彩”系列图片展播

总监制：张新辉

监 制：孙 健

来源：一号军视