摘要：手机屏幕上，医院急诊科的来电刺痛我的眼睛。＂刘德明的儿子吗？你爸在工地中暑了，快来医院吧！＂我还没回过神，母亲的电话紧随而至：＂你这个不孝顺的儿子！＂

手机屏幕上，医院急诊科的来电刺痛我的眼睛。＂刘德明的儿子吗？你爸在工地中暑了，快来医院吧！＂我还没回过神，母亲的电话紧随而至：＂你这个不孝顺的儿子！＂

那一年，我三十五岁，在省城打拼已有十年。说是打拼，不过是个普通上班族，租着一居室，日子过得还算安稳。

晚上九点，我正在狭小的出租屋里对着电脑加班。窗外，城市的霓虹闪烁，楼下小摊的烧烤香气飘上来，与我桌上泡了三次的茶叶形成鲜明对比。

父亲刘德明，七十五岁高龄，依然坚持在建筑工地当小工。那双曾经有力的手，如今爬满老茧和皱纹，却仍握着铁锹和水泥桶。

母亲王桂花，比父亲小三岁，在附近菜市场帮人称菜，每天天不亮就起床，直到太阳落山才拖着疲惫的身子回家。她的手指因长期在冷水中浸泡，关节处红肿变形，冬天时常疼得弯不了。

每次我提出要给他们钱养老，都被父亲一口回绝：＂我们还能动，不用你养！＂他那倔强的脾气，像极了村口那棵饱经风霜却依然挺立的老槐树。

大学毕业那年，我带着两个旧布包和一堆梦想来到省城。临行前，父亲站在村口的老槐树下，拍着我的肩膀说：＂咱刘家人，讲究自食其力。＂

村口的母亲偷偷塞给我一个布包：＂里面是妈给你包的饺子，冻着呢，到了城里热热就能吃。＂那个布包里，除了饺子，还有我不知道的两百块钱——是他们攒了大半年的积蓄。

十年来，我一直记着父亲的话，却也在每个月初默默给父母的账户上转着钱。每次通话，我都提醒他们查收，父亲总是嗯嗯两声，随即转移话题，问我吃得好不好，工作累不累。

父亲住院的消息传来，我立刻请了假，买了最早的车票回家。列车缓缓驶出站台，车窗外的城市景象逐渐被黄土高坡和绿色田野替代。

我打开保温杯，热气腾腾的茶香弥漫在空气中。这是母亲常喝的茶，苦中带甜，回味悠长。列车的轰鸣声中，我回想着母亲责备的话：＂你爸都这把年纪了，还在工地上干活，你在城里逍遥快活，连个电话都不打，你还有没有良心？＂

委屈和愤怒同时涌上心头，我打开手机银行，将这三年来每月给父母转账的记录截图发给了母亲。＂我每个月都给你们转钱，你们不用非得干活！＂我在信息后面加了一句。

发完截图，电话那头沉默了。长久的沉默让我心里发慌，我知道这一刻伤害了什么。

车厢内的广播响起：＂下一站，青山镇。＂这是我长大的地方，一个被群山环抱的小镇。记忆中，这里四季分明，春有油菜花黄，夏有蝉鸣阵阵，秋有稻谷飘香，冬有白雪皑皑。

我翻出手机相册里珍藏的一张老照片：十岁那年，父亲扶着我学骑自行车，他的手掌粗糙却温暖，笑容里是掩不住的骄傲。那时的父亲，头发乌黑，身板挺直，是我心中顶天立地的英雄。

＂刘小明，吃饭了！＂记忆中，母亲站在家门口，扎着围裙，手里拿着铁勺子敲着锅盖喊我回家吃饭。那时候，整个村子都能听到这声音，伙伴们会起哄：＂小明，该回家吃饭了！＂

列车员推着餐车经过，打断了我的思绪。我买了一碗泡面，吃着那软绵绵的面条，想起母亲做的手擀面，筋道十足，放上几片青菜，一碗下肚，浑身都是力气。

到家乡医院时，已是傍晚。医院的走廊里弥漫着消毒水的气味，混合着病人家属带来的饭菜香。老式吊扇吱呀作响，墙上的宣传画已经发黄卷边。

父亲躺在病床上，脸色苍白，皱纹里填满了岁月的沧桑。见到我，他微微一笑：＂你来干啥？我没事，医生说休息两天就能出院。＂

母亲坐在床边，眼睛红肿，身上还穿着去菜市场干活的花布衫，看到我只是微微点了点头，没有说话。病房里弥漫着一种说不出的尴尬。

墙上的老式挂钟滴答作响，仿佛在计算着这份沉默的长度。病房里还有两位老人，他们好奇地打量着我，窃窃私语。

＂爸，您怎么又去工地干活了？＂我试图打破这尴尬的沉默。

＂闲不住。＂父亲咳嗽了一声，＂在家坐着浑身不自在，还不如出去干点活，顺便赚点零花钱。＂

母亲在一旁插嘴：＂就你爸这个倔脾气，我劝不动他。＂语气虽然抱怨，眼神里却满是心疼。

＂您都这把年纪了，该歇歇了。＂我拉着父亲粗糙的手，感受到上面的老茧和伤痕。

父亲摇摇头：＂人老了，不动就废了。再说，干活也不光为了钱，还图个心里踏实。＂

趁父亲睡着，我拉着母亲来到走廊。医院的长廊上，一盏昏黄的灯泡散发着微弱的光芒，照在母亲疲惫的脸上，显得格外沧桑。

＂妈，那些钱你们都收到了吗？＂我小声问道。

母亲叹了口气，从布包里掏出一个旧存折递给我。那是九十年代初的老式存折，边角已经磨得发毛，上面还沾着些许面粉的痕迹，大概是母亲从面缸里掏出来的。

我翻开一看，愣住了。每个月我转过去的钱，分毫未动，静静地躺在账户里，仿佛在无言地控诉着什么。

＂我们用不着。＂母亲声音很轻，＂你爸说，拿了儿子的钱，就站不直腰了。＂

我看着母亲布满皱纹的脸，想起小时候她总是把家里最好的东西留给我吃。饭桌上，她会把鸡腿夹到我碗里，自己只吃青菜和萝卜。冬天里，她会把唯一的电热毯铺在我床上，自己和父亲只盖厚棉被。

＂你别怪你爸，他这人就这样，嘴硬心软。＂母亲拍拍我的手，＂每次你打电话来问他要不要钱，他嘴上说不要，转身就跟我念叨：＇咱们儿子有出息了，懂得孝顺了。＇＂

走廊尽头的喇叭里，传来医院播音员沙哑的声音：＂请各位家属注意，探视时间结束，非陪护人员请离开病房。＂这声音勾起了我的回忆，小时候村里的广播站每天早晨都会播报新闻，喇叭挂在村口的大树上，整个村子都能听见。

回到老家，推开那扇吱呀作响的木门，一股熟悉的气息扑面而来。炕上的老式棉被叠得整整齐齐，墙上挂着我小学时画的奖状，桌上放着一台七八十年代的收音机，那是父亲最珍爱的物件，每天早晨都要听广播里的新闻。

我打开许久未开的抽屉，发现里面整整齐齐摆着一本相册。那是个老式的胶皮相册，封面已经有些褪色，但擦得一尘不染。

翻开，里面全是我从小到大的照片：第一天上学、中考成绩单、高考录取通知书、大学毕业照，甚至还有我寄回来的每一张工资条复印件。最新的一页，是我公司年会上获奖的照片，这张照片我只在朋友圈发过。

照片旁边，是父亲歪歪扭扭的字迹：＂小明今年又升职了，真争气。＂那字迹透露着老人家的骄傲与欣慰。

我的眼眶湿润了。原来，他们一直关注着我的一举一动，只是从不言说。他们的爱，深沉如山，却又内敛如水，从不张扬。

桌上放着一台老式座机电话，我记得小时候，这是村里为数不多的几户有电话的家庭，邻居有急事都会来借用。电话旁边是一个笔记本，记录着我每次打来电话的时间和内容，密密麻麻写了好几本。

窗外，邻居王大妈的收音机传来《东方红》的旋律，让我想起小时候村里露天电影的场景。每到夏天，整个村子的人都会聚集在打谷场，坐在自带的小板凳上，看着白布幕上闪动的影像，那是童年最快乐的记忆。

第二天，我去医院照顾父亲，遇到了隔壁床的老李。他是父亲工地上的同事，花白的头发下是一张布满皱纹但精神矍铄的脸。

＂你就是老刘常提起的儿子啊！＂老李热情地拉着我的手，＂你爸厉害着呢，工地上年轻人都比不上他。上个月搬砖，他一人搬了两百多块，把我们这些六十多岁的都比下去了！＂

我尴尬地笑笑：＂他年纪大了，不该再干这么重的活。＂

＂你爸常说，人活一辈子，得有骨气。＂老李拍拍我的肩，＂他说过，打工不只为了钱，还为了让儿子看到，人活一辈子，得靠自己的双手吃饭。＂

老李从床头柜里拿出一个旧烟盒，从里面小心翼翼地取出一张照片：＂这是去年工地上拍的，你爸在给年轻人演示如何砌墙，你瞧他那个认真劲儿。＂

照片上，父亲戴着安全帽，专注地看着墙面，手里拿着抹子，周围站着几个年轻工人，神情专注地听他讲解。那一刻，我突然明白了什么叫做＂工匠精神＂。

＂你别怪他倔，这是他爱你的方式。＂老李的话让我心头一热。

中午，我去医院食堂买饭。食堂墙上挂着＂光盘行动＂的宣传画，让我想起小时候家里的＂节约粮食＂贴纸。那时，每一粒米都是珍贵的，母亲常教育我：＂粒粒皆辛苦，不能浪费。＂

回到病房，父亲正和护士聊天。那护士约莫二十多岁，叫小赵，是镇上赵木匠的孙女。

＂叔，您歇几天吧，别急着出院。＂小赵一边给父亲量血压，一边说道。

＂哎呀，住院多花钱啊。＂父亲有些不好意思，＂我好得差不多了，明天就出院。＂

小赵笑了：＂您呀，就是操心多。您住院的钱都是医保报销，您别担心。再说了，您帮我爷爷修了那么多次家具，这点小事算什么。＂

父亲笑着摆摆手：＂邻里之间，互相帮忙是应该的。＂

我这才知道，父亲退休后除了去工地干活，还经常帮镇上的人修家具、补鞋子，从不收钱，只是换些自家种的蔬菜或者自制的豆腐。

傍晚，小区里的张阿姨来医院看望父亲，带了几个煮鸡蛋和一碗自家熬的老母鸡汤。张阿姨穿着整洁的的确良衬衫，头发烫得整整齐齐，是那种八十年代特有的小卷。

＂德明啊，你可得好好养着。＂张阿姨把鸡汤放在床头柜上，＂这汤炖了三个小时，对身体好。＂

父亲笑着点头：＂谢谢张老师，您太客气了。＂

张阿姨退休前是小学老师，看到我便悄悄拉我到走廊上：＂你知道吗，这些年你父母用打工的钱资助了好几个贫困学生。去年夏天，你爸冒着大热天去工地搬砖，就是为了给镇上的小丽凑学费。＂

我震惊地看着她，一时语塞。

＂他们总说，自己儿子有出息，也要帮助别人家的孩子有出息。你爸妈啊，是咱镇上出了名的好人。＂张阿姨接着说，＂你还记得赵根子家小儿子吧？当年上大学差点辍学，是你爸偷偷塞了两千块钱给他，让他交了学费。＂

我想起赵根子家那个瘦弱的小男孩，总是穿着打补丁的衣服，但学习特别好。如今，他已经是县医院的医生了。

＂你爸妈从不张扬这些事，我也是偶然知道的。＂张阿姨笑着说，眼里满是敬佩，＂他们常说，做好事不图回报，只求心安。＂

走廊的灯光下，张阿姨的话让我热泪盈眶。我一直以为自己了解父母，却原来对他们的了解如此肤浅。

回到病房，父亲正在看一本泛黄的《读者》杂志，那是八十年代末的老版本，书角已经翻卷，但保存得很好。见我进来，他合上书，问道：＂吃晚饭了吗？＂

我点点头，突然想起一件事：＂爸，我转给你们的钱，你们为什么一分不花？＂

父亲沉默了一会儿，然后叹了口气：＂那是你的血汗钱，我们花不下去。我们这辈子，不靠儿女养老，是我的骄傲。＂

＂可是您这么大年纪还去工地干活，我心里难受。＂我坐在床边，握住父亲的手。

＂人要有尊严地活着。＂父亲的声音虽然低沉，却坚定有力，＂我一辈子靠双手吃饭，老了也不能改。＂

夜里，我坐在父亲病床旁，看着他沉睡的面容，想起那些被我忽略的细节：父亲手上越来越深的老茧，母亲电话里小心翼翼的关心，还有那本记录我成长的相册。我忽然明白，我以为的资助，在他们眼中可能是一种轻视；我以为的孝顺，却忽略了他们内心深处的骄傲和尊严。

病房里很安静，只有呼吸机轻微的声音和父亲均匀的鼾声。窗外，是小镇宁静的夜晚，点点灯火像天上的星星一样闪烁。

我想起小时候，每到夏夜，村里人都会搬着小板凳坐在院子里乘凉，大人们聊着地里的庄稼，孩子们追逐嬉戏，蛐蛐的叫声伴着星光，那是最朴实也最美好的时光。

第三天，医生说父亲可以出院了。收拾东西时，我发现父亲床头柜里放着一个布袋，里面是工地上发的工资，整整齐齐地卷着，用橡皮筋扎好。

＂爸，这是您的工资吗？＂我拿出布袋问道。

父亲点点头：＂嗯，上个月的，还没来得及存起来。＂

我打开一看，里面有三千多元，全是旧钞票，有些已经起皱，可能是从别人手里流转过来的。想到父亲为了这点钱，在烈日下搬砖、和水泥，我心里一阵酸楚。

出院手续办好后，我开了一辆出租车，把父亲送回家。路上，父亲看着窗外飞逝的风景，感慨道：＂咱们镇变化真大啊，记得你小时候，这里还是土路，下雨天泥泞得很，得穿雨靴才能走。现在都铺上柏油路了，坐着车，跟飞似的。＂

我笑着点头，想起小时候上学，每到雨季，村口那条泥泞的小路总是让我的布鞋沾满泥巴。母亲每天晚上都要帮我洗鞋，然后放在灶台旁烘干，第二天早上才能穿。

回到家，母亲已经做好了一桌子菜，有红烧肉、清蒸鱼、炒青菜，还有我最爱吃的番茄炒鸡蛋。这些家常菜，是我在城里的高档餐厅里吃不到的味道。

＂菜都凉了，快趁热吃。＂母亲招呼我们坐下，然后从灶台上端来一锅热气腾腾的米饭。

那是老式的铝制饭锅，锅沿已经有些变形，却擦得锃亮。米饭的香气弥漫在小小的厨房里，让人食欲大开。

饭桌上，我提出：＂爸，妈，我想带你们去镇上的照相馆拍一张全家福。＂

父亲愣了一下，然后点点头：＂行啊，我洗个澡，换身干净衣服。＂

母亲有些不好意思：＂我这样行吗？要不要去理个头发？＂

我笑着说：＂您这样挺好的，自然才最美。＂

吃完饭，父亲翻出了一件八十年代的＂的确良＂衬衫，那是他最正式的衣服，只有过年或者走亲戚时才会穿。母亲则穿上了一件红色的针织衫，那是我五年前送给她的生日礼物，她一直舍不得穿，今天特意拿出来了。

镇上的照相馆开了有三十多年了，老板姓李，是我小学同学的父亲。照相馆的墙上挂满了各式各样的相框，有黑白的，有彩色的，记录着小镇几代人的变迁。

＂哟，小明回来了！＂李叔热情地迎上来，＂好久不见，在城里过得怎么样？＂

我笑着点头：＂挺好的，今天带爸妈来拍个全家福。＂

＂好嘞，咱们找个好背景。＂李叔忙活起来，＂要不就用传统红色背景吧，喜庆。＂

这是我们十年来第一次正式合影。照相师让我们摆姿势时，父亲犹豫了一下，然后直起腰杆，挺起胸膛，仿佛要展示他依然是那个顶天立地的男子汉。

母亲则有些拘谨，双手不知道该放在哪里，我轻轻握住她的手，感受到那布满老茧的温暖。

＂笑一笑，说茄子！＂李叔在相机后面喊道。

闪光灯亮起的那一刻，我感觉时间仿佛静止了。这一刻，我们不再是有代沟的父子，不再是责备与被责备的关系，而只是一家人，简单而温暖。

回家的路上，我提议带他们去看看我在老家资助建立的乡村图书室。这是我瞒着他们做的事，用了工资的一部分。

图书室设在村小学旁边，是一栋简单的平房，墙上漆着鲜艳的色彩。推开门，一股书香扑面而来。书架上整齐地摆放着各种书籍，从儿童绘本到文学名著，应有尽有。墙上贴着孩子们的读书笔记和感谢信，五彩缤纷，充满童趣。

一位老人正在给几个小朋友讲故事，见我们进来，笑着打招呼：＂小明回来了啊！＂原来是我小学时的语文老师王老师，如今已经退休，却义务来图书室当管理员。

＂王老师，您还记得我？＂我惊喜地问道。

＂当然记得，你的作文在我那儿可是常拿满分的。＂王老师笑着说，然后转向父母，＂您二位养了个好儿子，这图书室帮了村里多少孩子啊！＂

父亲站在门口，久久没有说话。当他转过身时，我看到他眼中闪烁的泪光。

母亲握着我的手，轻声说：＂你爸一直担心你在城里变得势利眼，原来你学会了最重要的东西。＂

晚饭后，我和父亲坐在院子里的老槐树下。秋风吹过，树叶沙沙作响，仿佛在诉说着岁月的故事。

远处，村子里的广播站传来悠扬的音乐，是那首八十年代流行的《乡恋》。

＂爸，您以后不用再去工地了。＂我鼓起勇气说道。

父亲没有立即回答，而是看着远处的天空。暮色中，星星一颗颗亮起来，就像他额头上的汗珠，在岁月中凝结成永恒的印记。

＂干了一辈子活，突然不干了，浑身不自在。＂他停顿了一下，抽了一口旱烟，烟雾在夜色中缭绕，＂不过，我可以少干点，陪你妈去镇上的广场跳跳舞。＂

＂您和妈想跳舞？＂我惊讶地问。

＂你妈早就想学，我一直没空陪她。＂父亲的声音里带着几分愧疚，＂人啊，年轻时忙着挣钱顾家，等回过神来，已经老了。＂

＂那我明天买台收音机送到家里，您和妈可以跟着音乐练习。＂我兴奋地说。

父亲摇摇头：＂不用那么麻烦，村口老杨家就有一台大喇叭，每天晚上都放歌呢，我和你妈跟着跳就行。＂

月光下，父亲的侧脸显得格外坚毅，我似乎看到了那个年轻时扛起全家责任的男人。

＂爸，您还记得我小时候学骑自行车吗？＂我突然问道。

父亲笑了，眼角的皱纹舒展开来：＂记得，你摔了好几跤，膝盖都磨破了，还是不肯放弃。＂

＂那是因为您告诉我，刘家人不认输。＂我说道，＂现在我才明白，您教给我的，不只是骑自行车，还有做人的道理。＂

那天晚上，我们一家三口围坐在桌前，规划起了以后的生活。老式台灯散发着温暖的光芒，窗外蛐蛐低声鸣唱，远处不时传来几声狗吠，一切都那么熟悉，仿佛我从未离开过这个小镇。

父亲同意每周只去工地两天，其余时间在家休息；母亲也答应不再去菜市场帮工；我则保证每月回家一次，不再只靠转账表达关心。

＂爸，我在省城攒了点钱，想买套小房子，您和妈要不要搬过去住？＂我试探着问道。

父亲摇摇头：＂我和你妈一辈子生活在这儿，街坊邻居都熟悉，搬到城里反而不自在。不过，你要是结婚了，我们可以过去帮你看孩子。＂

母亲在一旁补充道：＂是啊，你也老大不小了，该找个对象了。村里李家那闺女就不错，大学毕业，在县城医院上班呢。＂

我哭笑不得：＂妈，您还惦记着给我说媒呢？＂

＂咱们老了，就想看着你成家立业，抱抱孙子孙女。＂母亲笑着说，眼里满是期待。

临睡前，母亲悄悄塞给我一个信封。打开一看，是我所有的转账截图，整整齐齐地打印出来，贴在一本小册子里。

那些截图是在镇上的复印店打印的，字迹有些模糊，却被细心地裁剪好，用透明胶带粘贴整齐。

＂你爸每次看到你转钱来，都会偷偷笑。他说，咱儿子有出息，知道孝顺了。＂母亲眼中含着泪水，＂我们没花你的钱，不是嫌弃，是想给你留着，等你结婚生子用。＂

我抱住母亲，像小时候那样靠在她肩头。那一刻，我忽然明白，爱有千万种表达方式，而沉默，有时候是最深沉的表白。

母亲拍拍我的背：＂好好睡吧，明天我给你做你最爱吃的胡萝卜炒鸡蛋。＂这是我小时候最爱的一道菜，不管多么贫困的日子，母亲总能变着法子让我吃到蛋白质。

第二天清晨，我起床时发现父亲已经在院子里忙活，他在给那棵老槐树浇水。那棵树已经有六七十年了，是爷爷种下的，见证了刘家几代人的变迁。

＂树老了，需要人照顾；人老了，也一样。＂父亲看到我，微微一笑，＂不过老树根深，风吹不倒；老人有牵挂，心就不老。＂

阳光洒在他布满皱纹的脸上，我第一次注意到，父亲的眼睛依然明亮如初，仿佛岁月从未在那双眼睛里留下痕迹。

隔壁的李大爷扛着锄头从门前经过，见到我们，笑着打招呼：＂老刘，你儿子回来了啊！晚上来我家喝两盅？＂

父亲爽快地答应：＂行啊，我带两块腊肉去。＂

这就是农村的生活，朴实无华，却充满人情味。邻里之间串门吃饭，一碗米酒，几样家常菜，就能聊到月上树梢。

我在院子里帮父亲收拾杂物，发现角落里堆着许多废旧物品：生锈的铁锹、断了腿的凳子、缺了口的瓷碗。这些在城里人眼中是垃圾的东西，在父亲手中却能焕发新生。

铁锹修好了可以继续用，凳子腿换个新的还能坐，瓷碗磕了可以养花。父亲的节俭不是吝啬，而是对物质的珍视和对劳动的尊重。

＂小明，你在城里工作，一定要老实本分，不要走捷径。＂父亲突然说道，＂人这辈子，赚的钱少点没关系，但一定要靠自己的本事吃饭。＂

我点点头：＂爸，您放心，我记住了。＂

午饭后，我帮父亲整理仓库，发现了一个旧箱子，里面装满了我小时候的东西：拴风筝的线轴、做弹弓的树杈、课本上的奖状。这些看似无用的小物件，却是父母对我童年最完整的记忆保存。

＂爸，您怎么连这些东西都留着？＂我拿起一个已经褪色的陀螺，好奇地问道。

父亲温和地笑了：＂这些是你长大的见证，怎么舍得扔？＂

那一刻，我终于懂得了父母的爱：不是溺爱，不是包办，而是无声的陪伴和永不放弃的守望。

临走前一晚，我把准备好的红包塞给父母。这次，他们没有拒绝，而是接过来，郑重地收好。

＂这不是赡养费，而是儿子的心意。＂我说道，＂您二老辛苦了一辈子，该享享清福了。＂

父亲拍拍我的肩膀：＂好儿子，爸爸为你骄傲。不是因为你在城里有多大出息，而是因为你始终没忘本，心里还装着家。＂

母亲在一旁抹着眼泪：＂我就知道，我们家小明是个有良心的孩子。＂

那晚，月光如水，洒在小院的青石板上。远处，村里的广播站播放着《常回家看看》，歌声飘荡在夜色中，温暖而深情。

第二天一早，我就要赶回城里。临行前，父亲亲自骑着三轮车送我去车站。路上，他絮絮叨叨地嘱咐着：＂城里冷了记得加衣服，别太省钱，该吃吃该喝喝，钱不够了跟爸妈说...＂

车站前，父亲郑重地从口袋里掏出一个小布包：＂这是你妈包的饺子，冻着呢，到了城里热热就能吃。＂

那一刻，我仿佛回到了十年前初次离家的场景，只是角色互换，当年的青涩少年已经长大成人，而当年健壮的父亲已经两鬓斑白。

汽车启动，我透过车窗，看到父亲站在车站口，挺直腰板，向我挥手。。

回到城里的第一件事，我就去银行办理了定期转账，每月固定日期给父母打钱。这次，我没有嘱咐他们要用这些钱。我尊重他们的选择，正如他们尊重我的生活。

一个月后，母亲发来一条信息，附着一张照片：父亲和她站在镇上新开的老年活动中心门前，笑容满面。照片下面写着：＂用你的钱，我和你爸报了太极拳班，教练说你爸天赋好，可能是干了一辈子体力活的缘故。＂

我笑着回复：＂好好学，等我下个月回去，您俩给我表演一下。＂

从那以后，每个月我都会准时回家一次。有时带些城里的特产，有时就空手而归。父母不再去工地和菜市场帮工，而是在家种种菜，跳跳舞，日子过得惬意而充实。

父亲的腰板渐渐挺直了，不再是那个佝偻着背的老工人；母亲的笑容多了起来，眼角的皱纹里都盛满了幸福。

而我，也终于明白，亲情不是责任和负担，而是生命中最珍贵的馈赠。金钱可以解决物质问题，但唯有尊重和理解，才能真正温暖人心。

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来源：恋过的美丽风景一点号