摘要：风起时，柳枝蘸着雨水写狂草。泥径上的脚印洇成墨痕，深浅不一的青苔爬上碑石，恍若岁月褪色的印章。纸灰像逆飞的蝴蝶，驮着絮语盘旋，忽又被风揉碎成春泥。

清明将至，按照老家的习俗，需要在清明前两天（这一天被称为一百五）给祖坟添加新土，清明前一天上坟祭祀，而真正的清明这一天则不需要到坟地了。

在我幼时的记忆中，我常觉得清明是位披着青衫的古人，携着湿漉漉的草木气息，在时光的褶皱里年年赴约。

风起时，柳枝蘸着雨水写狂草。泥径上的脚印洇成墨痕，深浅不一的青苔爬上碑石，恍若岁月褪色的印章。纸灰像逆飞的蝴蝶，驮着絮语盘旋，忽又被风揉碎成春泥。

这般时节，连思念都是湿润的，像枝头将坠未坠的露珠，坠在心底泛起层层涟漪。山野间蒸腾着新焙的茶香，松针筛下的光斑在祭扫的衣衫上游移，忽而停驻在银丝间，忽而跳跃在稚童发梢。

青团上的艾草纹路清晰如掌纹，咬开时流出琥珀色的春天。老人们说草木此时最懂轮回，你看那被镰刀刈过的野草，不出三日又挺直了青翠的腰杆。

蒲公英举着白色灯盏四处游荡，把未说尽的话捎往云深不知处。纸鸢在云端投下细长的影子，恍若某种穿越生死的信笺。新笋顶开陈年的落叶，嫩芽在旧枝上爆出青绿的星子，这些细微的裂帛声，都是春天在轻轻掀开泥土的扉页。

暮色漫上来时，晚樱把花瓣撒成河灯。供在案前的白菊渐渐染上夕照，仿佛被思念镀了层暖色。风过竹林沙沙作响，恍惚是谁在絮絮低语。我总觉得清明不该只有凄清，你看那落红逐水，不正是赶着去滋润下一季的花事？

归途上野径忽明忽暗，像根被风吹得摇曳的灯芯。衣襟沾满松脂与桃花的私语，每一步都惊起沉睡的草籽。这世间所有的离别，或许都是种在时光里的种子，待到来年春雨浸润，又会生出新的绿意。

我们捧着往事的灰烬走向春天，而春天正捧着我们走向更深的岁月。

来源：凤都往事一点号