摘要：＂娃，听说高考成绩出来了？来家里吃饺子！＂那天，婶婶站在我家门口，脸上的皱纹挤成一团，笑得像个孩子。

饺子里的明天

＂娃，听说高考成绩出来了？来家里吃饺子！＂那天，婶婶站在我家门口，脸上的皱纹挤成一团，笑得像个孩子。

我愣在那里，手中的成绩单被汗水浸透了边角，白纸上的数字像一把刀刺痛了眼睛。

差了十分，整整十分，我离大学的门槛就差了这么一点点。

八七年的夏天异常炙热，蝉鸣声拉扯着我焦灼的神经。

这是我们村第一次有人参加高考，家家户户都看着我王家明能考出个什么模样来。

大家都盼着我能考上城里的大学，带着全村人的期盼和荣耀，像一只展翅的鹏鸟飞出这个被群山环绕的小山村。

可现在，我只能躲在房间里，不敢面对爹娘失望的目光。

＂不去。＂我低着头，嗓子像被塞了一把沙子，＂婶婶，我没考好。＂

＂分数算啥？人生的路长着呢！＂婶婶一把拉住我的手，不容分说地往她家拽，＂先吃饺子，吃完再说！＂

她的手粗糙得像地里的砂石，却透着一股不容拒绝的力量。

婶婶家的堂屋不大，但收拾得干净整洁，地面被扫得锃亮，散发着一股清淡的艾草香。

墙上挂着一张已经泛黄的大学录取通知书，边缘因为常年的触摸已经起了毛边。

那是婶婶珍藏多年的宝贝，是她当年作为知青带到我们村的唯一值钱物事。

从我记事起，这张通知书就挂在婶婶家的堂屋正中，比祖宗牌位还要显眼。

村里人都知道婶婶是六八年从城里下乡来的，是正儿八经的大学生，只是因为那场＂动乱＂，才没能真正踏入大学的校门。

＂知道不？这饺子可有讲究。＂婶婶一边和面一边说，手腕翻飞，面团在她手中像有了生命。

＂我们老家讲究饺子里包硬币，谁吃到了，来年准能交好运。＂婶婶神秘地眨了眨眼，像个孩子般狡黠。

我心不在焉地点点头，心里却想着：这会儿就是吃到金元宝也改变不了我落榜的事实。

婶婶家的小院子里，种着几株向日葵，倔强地仰着头，追逐着天空中的那轮烈日。

院子角落里，一辆破旧的二八自行车靠在墙边，车筐里放着一本翻旧了的《新概念英语》，封面已经褪了色。

那本书我见过许多次，没想到竟然是婶婶的。

在我的记忆中，婶婶就是个普通的农村妇女，和村里其他婶婶没什么两样，整日里和黄土地打交道，脸上永远带着一层被太阳烤过的红褐色。

可是今天，我好像第一次真正看到了她。

＂娃儿，你知道吗？我当年高考，比北大线差了一分。＂婶婶一边擀面皮一边说，声音轻得像在自言自语。

我猛地抬起头，不敢相信自己的耳朵。

＂就一分，可那年正赶上＇知识越多越反动＇，我这分数，城里没学校敢要。＂婶婶的手停了下来，眼睛望向窗外，像是望向了遥远的过去。

＂后来就下乡了？＂我轻声问。

＂嗯，一来就是這輩子。＂婶婶嘴角挂着一丝苦笑，操着一口并不标准的本地方言。

我第一次注意到，婶婶说方言时总带着一丝外地口音，这么多年也没能完全改过来。

＂您不后悔吗？＂我问出了这个在心里憋了很久的问题。

婶婶手上的动作没停，面皮在她手下越擀越薄，薄得几乎能透光。

＂后悔？年轻时候天天后悔啊！＂婶婶笑了，眼角的皱纹舒展开来，＂可后来遇到你叔叔，有了这个家，慢慢就不那么想了。＂

＂人啊，死脑筋不行，路，都是自己走出来的。＂

饺子下了锅，沸水翻滚，白白胖胖的饺子浮在水面上，像一个个小船。

我看着婶婶忙碌的背影，突然意识到自己从未真正了解过她。

在我的记忆中，婶婶总是默默无闻地存在于村子的每个角落，帮这家洗衣服，陪那家说话，从不高声喧哗，也不计较个人得失。

＂煮饺子讲究火候，太久了皮就煮破了，不够时间馅儿又是生的。＂婶婶一边说一边用漏勺小心翼翼地捞起饺子，＂人生也是这样，得掌握好火候。＂

饺子端上桌，热气腾腾，像一个个饱满的希望。

我夹起一个，咬了一口，馅料的香气立刻充满口腔。

吃着吃着，我突然咬到了硬物，差点崩了牙。

＂这是......＂我吐出来一看，是枚闪亮的硬币，是一枚八五年发行的一元钱，在阳光下闪着微光。

＂瞧，娃有福气！＂婶婶眼睛亮了起来，＂这是招财进宝的兆头！＂

那一刻，我忽然看到婶婶眼里闪过一丝我从未注意过的东西——执着，还有某种说不清的期待。

那眼神让我想起了高三那年，深夜挑灯夜读时，总有人轻轻推开我的房门，放下一杯热腾腾的姜茶。

我总以为是娘，可娘每次都说不是她。

＂高考是座山，翻过去是一片海，翻不过去还有一条河。＂婶婶看着我的眼睛，语气坚定，＂这世上，没有白走的路，也没有白吃的苦。＂

那天晚上回家，我辗转反侧，翻来覆去睡不着。

起身拿出课本，想再看看是不是真的差了那么多。

翻开一摞参考书，突然从里面掉出一张泛黄的纸条：＂加油，不管结果如何，前方总有路。＂是婶婶的字迹。

我这才恍然大悟，高三那年最紧张的时候，总有新的参考书出现在我的书桌上，爹娘从来不说是谁送的。

原来都是婶婶。

她明明自己家日子也不宽裕，却总在我学习最需要的时候默默给予支持。

我翻来覆去看着那张字条，眼眶湿润了。

窗外，月光如水，洒在窗台上，一如十年前婶婶第一次来我家做客的那个夜晚。

那时我还小，听大人们说，村里来了个＂大学生＂。

我偷偷跑去看，只看到一个消瘦的姑娘，穿着褪色的蓝布衫，手里捧着一本厚厚的书，坐在屋檐下念念有词。

那时的她，眼神中还带着城里人特有的傲气和不屈，浑身上下散发着与这个小山村格格不入的气质。

＂你要念书吗？将来考大学吗？＂她看到了躲在墙角的我，温柔地问。

我懵懂地点点头，不明白＂大学＂是什么。

她笑了，眼睛如新月般弯弯，＂好好念，娃儿，好好念，走出这大山去。＂

那时我不明白她的话，如今想来，那句话里包含了太多的期许与遗憾。

我拿着那枚硬币，在月光下反复端详，像是要从中看出什么天机。

突然间，一个想法在我心中萌生。

第二天，我骑上爹的破自行车，顶着烈日，风尘仆仆地赶到镇上的邮电所，打了个长途电话。

回来的路上，我经过婶婶家门口，看到她正在院子里洗衣服，手上的肥皂泡沫在阳光下闪着微光。

她看到我，笑着挥了挥手：＂娃儿，晚上来吃饭啊！＂

我点点头，突然有种想哭的冲动。

接下来的日子，我开始准备补报志愿。

镇上的同学都劝我复读：＂差了十分而已，明年准能考上！＂

可我心里已有了决定。

家里人对我的决定不理解，爹甚至摔了饭碗：＂念了这么多年书，到头来还是得回地里刨食，那当初费那劲干啥？＂

娘不说话，只是默默地哭，仿佛我辜负了全家的期望。

村里人也开始议论纷纷：＂王家明那娃子，连个大学都考不上，这不是白费心思吗？＂

＂听说连专科都够不着线，这不是耽误功夫吗？＂

＂这年头，没个大学文凭，将来能有啥出息？＂

难听的话像秋天的落叶，纷纷扬扬飘进耳朵，我强装着不在意，心里却泛起阵阵苦涩。

只有婶婶，每天依旧笑眯眯地和我打招呼，好像什么都没发生过。

她还是会时不时地喊我去她家吃饭，饭桌上总会变着花样给我鼓劲。

＂我听说啊，师范学校毕业也是正经八百的大学生，还包分配工作呢！＂婶婶一边给我夹菜一边说。

＂是啊，婶婶，我就是这么想的。＂我点点头，心里暖烘烘的。

＂我当年啊，要是有人告诉我除了一条路，还有别的路可以走，也不至于......＂婶婶的话戛然而止，眼睛望向远方。

那个七月，整个村子像被烈日炙烤的蒸笼，闷热得让人喘不过气。

我每天早出晚归，白天帮着农忙，晚上去镇上邮电所打听补报志愿的消息。

一个月后，我终于等到了一封信。

信封上盖着＂省师范学院招生办公室＂的红色印章，我的手微微发抖，不敢拆开。

＂咋了？＂婶婶正好路过，看到我呆呆地站在村口。

我把信递给她，嗓子发紧：＂婶婶，您帮我看看。＂

婶婶接过信，小心翼翼地拆开，眼睛一行行扫过去。

＂娃儿！＂婶婶突然眼睛一亮，声音因为激动而颤抖，＂录取了！省师范学院，中文系！＂

那一刻，我眼前的婶婶仿佛年轻了二十岁，变回了那个坐在屋檐下读书的姑娘。

＂我就知道你行！＂婶婶激动地拍着我的肩膀，眼里含着泪花，＂这下好了，你有大学念了！＂

三十七天后，我拿着师范学院的录取通知书站在婶婶家门口。

她正在院子里择菜，看到我手里的通知书，只说了一句：＂娃有志气。＂

可是那简单的五个字，却包含了她所有的骄傲与欣慰。

那天，婶婶特意做了一桌好菜，还包了饺子，说是要给我＂送行＂。

全家人围坐在一起，连平日里板着脸的爹也破天荒地给我倒了一杯白酒。

＂我们王家，总算出了个大学生！＂爹举起酒杯，眼圈有些发红。

饭桌上，婶婶讲起了她当年在北京念书的日子，那是我第一次听她这么详细地讲述自己的过去。

原来，她曾经是北京重点中学的高材生，那张挂在墙上的录取通知书，是北京师范大学的。

可是因为那场＂动乱＂，她最终没能踏入校门，而是被下放到了我们这个贫瘠的小山村。

＂那时候，我天天盼着返城，盼着能重新回到学校。＂婶婶的眼神有些迷离，仿佛又回到了那个遥远的年代。

＂可是后来政策一变再变，我这个＇待分配＇的大学生，反倒没了出路。＂

＂眼看着同龄人都在城里安家立业，我却只能在这山沟里教书，教些小娃娃认字读书。＂

＂后来嫁给你叔叔，成了地地道道的农村妇女，那些大学梦啊，就彻底烟消云散了。＂

听到这里，我的心揪了起来。

我从未想过，婶婶竟然有着这样的过去。

她是带着多少不甘和遗憾，在这个与她格格不入的小山村扎下了根。

＂可是我不后悔。＂婶婶看着我，眼神坚定，＂正是因为我没能走完那条路，才更希望村里的娃娃们能走出去看看。＂

＂特别是你，从小就聪明，眼睛里有光。＂

那天晚上，婶婶送我到村口，塞给我一个布包。

＂这是我这些年省下的一点钱，你拿着，在学校好好念书，别委屈了自己。＂

我不肯接，婶婶硬是塞进了我的口袋。

＂你要记住，读书不是为了别人，是为了自己。＂婶婶的声音在夜色中格外清晰，＂将来不管做什么，都要问问自己的心，别像我一样，活了大半辈子才想明白。＂

那是八七年的秋天，我背着简陋的行囊，踏上了开往省城的长途汽车。

透过车窗，我看到婶婶站在村口，一直目送汽车消失在盘山公路的转弯处。

大学四年，我如饥似渴地学习，把所有精力都投入到了书本中。

每次放假回家，第一个去看的就是婶婶。

她家的墙上，多了一张照片，是我穿着学士服的样子，就挂在那张泛黄的录取通知书旁边。

毕业那年，我被分配到了县里最好的中学教语文。

校长是看中了我在校期间发表的几篇文章，说我有文学天赋，应该好好培养学生的写作能力。

我把录取通知书拿给婶婶看，她高兴地一夜没睡，第二天一早就张罗着要给我做＂庆功宴＂。

＂婶婶，这不算什么。＂我有些不好意思，＂只是个普通教师而已。＂

＂普通？＂婶婶转过身来，双手按住我的肩膀，＂娃儿，你知道吗，老师这个职业，是最能改变一个人命运的职业。＂

＂你将来教的每一个学生，都可能因为你的一句话，改变一生。＂

＂就像当年我对你说的那句＇好好念书＇一样。＂

我突然明白了，婶婶对我的期许，从来不是考上什么名牌大学，而是希望我能像她一样，点亮别人生命中的灯。

三十年过去了，我从一名普通教师成长为县重点中学的校长。

这些年，我引导了无数学生走出大山，其中不乏考入清华北大的佼佼者。

每当看到学生们取得成绩，我就会想起婶婶当年包给我的那个饺子，和那枚改变我命运的硬币。

去年冬天，我回到阔别多年的老家，村子早已面目全非。

水泥路通到了每家每户的门口，砖瓦房替代了过去的土坯房，家家户户都有了电视机和电冰箱。

唯一没有太大变化的，是婶婶家的那个小院子。

院子里的向日葵依旧迎着阳光绽放，墙角的自行车虽然已经换了新的，但车筐里还是放着那本翻旧了的《新概念英语》。

＂婶婶！＂我推开熟悉的院门，喊道。

婶婶从屋里走出来，头发已经全白了，脸上的皱纹更深了，但眼睛依旧明亮如初。

＂哟，我们的校长回来了！＂婶婶笑着说，声音依旧中气十足。

我握住婶婶的手，那只曾经粗糙如砂石的手，如今已经布满了老年斑，骨节也变得嶙峋。

＂婶婶，我回来办一件事。＂我认真地说。

＂啥事这么严肃？＂婶婶好奇地问。

＂我要在村里办一个图书室，就用我家老屋。＂我说，＂专门给村里的孩子们看书学习用。＂

婶婶先是一愣，随即眼睛亮了起来：＂好啊！好啊！这主意好！＂

三个月后，图书室正式开馆。

我把自己这些年收集的书籍全部捐了出来，又联系了一些出版社和学校，募集了几千册图书。

开馆那天，全村的人都来了，老老少少挤满了院子。

已经满头白发的婶婶是第一个来的。

她轻抚着书架上的书，一本一本细细地看，像是在抚摸自己的珍宝。

＂这些书，能带着咱村的娃娃们走出大山。＂婶婶感叹道，眼里闪烁着泪光。

＂是啊，就像当年您的那枚硬币带我走出大山一样。＂我笑着说。

婶婶愣了一下，随即笑了：＂你看，一枚硬币，换来一村的希望。＂

我知道，她说的不只是那枚硬币，更是她几十年前被掐断的梦想。

那天的饺子里，包着的不只是一枚硬币，还有一颗坚韧的心，传递着不言放弃的力量。

如今，这份力量通过我，又传递给了更多的人。

当天晚上，我和婶婶坐在图书室的台阶上，看着满天繁星。

＂婶婶，还记得那年您说的话吗？＇人生的路长着呢＇。＂我轻声说。

婶婶点点头，眼里映着星光：＂记得，当然记得。＂

＂这么多年过去了，我终于明白了您的意思。＂我说，＂人生啊，就是这样，有时候你以为是终点的地方，恰恰是另一段旅程的起点。＂

婶婶没有说话，只是微笑着看着远方。

在那片星空下，我突然明白，婶婶教会我的，远比一顿饺子重要得多。

她教会我看见希望，即使在最黑暗的时刻。

她教会我坚持梦想，即使道路漫长曲折。

最重要的是，她教会我传递光明，让生命之火生生不息地传递下去。

黎明前的星光最亮，人生路上的挫折也许正是照亮前方的明灯。

婶婶的一顿饺子，给了我勇气直面人生的每一个挑战。

那枚包在饺子里的硬币，最终换来的不仅是我一个人的未来，而是一个村庄的希望，一代又一代人的梦想。

来源：恋过的美丽风景一点号