摘要：雨晴一下子清醒了。她抓起床头的手机看了眼时间，才想起昨晚为了赶项目熬到凌晨三点。她胡乱套上衣服，一边给领导发信息请假，一边订高铁票。

清晨六点，春寒料峭。手机铃声在上海陆家嘴一间出租屋里响起，惊醒了刚睡下没多久的李雨晴。

“雨晴，你外婆不行了，赶紧回来吧。”电话那头，母亲的声音有些哽咽。

雨晴一下子清醒了。她抓起床头的手机看了眼时间，才想起昨晚为了赶项目熬到凌晨三点。她胡乱套上衣服，一边给领导发信息请假，一边订高铁票。

外婆生病的消息来得突然。上个周末视频时，外婆还跟她说：“晴晴，外婆给你做的咸菜快腌好了，你啥时候回来尝尝？”

那会儿她刚开完会，随口回了句：“最近忙，等忙完这阵子吧。”

坐在开往青林镇的高铁上，雨晴望着窗外飞驰而过的江南春景，记忆不断往回倒。

外婆住在青林镇西头，一座两层的老房子。雨晴记得，那房子的围墙爬满了爬山虎，夏天绿油油的，遮住了大半个院子。外婆在院子里种了棵桂花树，秋天开花时，满院子都是甜香。

“你外公走得早，就剩下我一个人，你说我种这么多花干啥？”外婆常这么说，可她还是年年侍弄那些花花草草，“就图个热闹。”

六岁那年，父母因为工作太忙，把雨晴送到外婆家。那时候镇上刚通了柏油马路，但外婆家那条巷子还是土路，下雨天泥泞不堪。外婆每天清早就起来，把门前的路扫得干干净净。

“外婆，你扫这么早干啥？”小雨晴揉着惺忪的睡眼问。

“傻孩子，把路扫干净了，你上学才不会把鞋弄脏。”外婆笑着说，眼角的皱纹像桂花树的枝丫一样细密。

外婆喜欢穿一件藏青色的棉袄，口袋总是鼓鼓的。雨晴知道，那是装着给她的零食。最常见的就是大白兔奶糖，外婆每周都要去镇上买一些回来。

“外婆，你为啥总买这个糖啊？”

“因为这糖最实在，化在嘴里甜丝丝的，跟你这小丫头一样甜。”外婆总是这么说，然后从口袋里掏出一颗糖，小心翼翼地剥开糖纸，“来，张嘴。”

那会儿雨晴特别爱吃糖，可外婆却总说：“糖要一颗一颗吃，日子要一天一天过。”现在想来，外婆是怕她牙疼，可那时候只觉得外婆太啰嗦。

后来上了初中，雨晴搬回了父母家。那时候觉得大白兔奶糖太甜了，吃一颗都嫌腻。可外婆还是照常准备着，每次去看她，口袋里总少不了几颗糖。

“外婆，我都长大了，不爱吃糖了。”雨晴有次这么说。

外婆愣了一下，然后笑着说：“是啊，都长大了。”可第二天一早，雨晴还是在书包里发现了几颗糖。

高铁到站的提示音把雨晴的思绪拉回现实。她看了看手机，离青林镇还有两个小时。窗外的阳光渐渐明亮起来，照在座椅上暖暖的。

雨晴闭上眼睛，想起小时候和外婆学包饺子的情景。外婆的手很稳，擀出的饺子皮薄而均匀。她总是笨手笨脚，把面团揉得到处都是。

“不急，慢慢来。”外婆总是这么说，然后握着她的手，一点一点教她。

那时候外婆家还没有暖气，冬天包饺子，手冰凉冰凉的。外婆就把煤炉子搬到身边，一边烧着火，一边包饺子。屋里暖烘烘的，总是飘着面粉和煤火的香味。

“你看啊，饺子褶子要捏得密实，这样煮的时候才不会漏馅。”外婆说着，手上动作不停，“就像过日子一样，要细水长流。”

现在想来，外婆说的每句话都是人生道理。可那会儿只顾着玩，总觉得外婆啰嗦。

火车停在青林站的时候，已经是上午十点多。春寒还没过去，站台上冷飕飕的。雨晴裹紧了外套，打了辆出租车直奔医院。

“姑娘，你是回来看人的？”司机是个上了年纪的老大爷，说着地道的青林话。

“嗯，我外婆住院了。”

“哦，住哪个医院？”

“人民医院。”

“那医院我熟，就在前面拐角。”老大爷熟络地说，“现在的年轻人都往外跑，老人家一个人在家不容易。”

雨晴沉默了。她想起去年过年，外婆还念叨着：“你工作忙，有空就回来看看。外婆这把年纪了，说不准哪天就。”

“外婆，您别说这种话。”她打断道。

外婆笑了笑：“好好好，不说这个。对了，你还记得小时候爱吃的那种奶糖吗？外婆还给你留着呢。”

当时她只当是老人家的念旧，谁知道这句话会成为今天的重逢。

医院里消毒水的味道呛得人难受。雨晴直奔住院部五楼，远远就看见母亲站在走廊上。

“妈！”

“来了？”母亲眼圈红红的，“你外婆刚睡着，医生说。”说到这里，母亲的声音哽咽了。

雨晴轻轻推开病房的门。消毒水的味道更重了，混着药水的气味。阳光从窗户斜斜地照进来，落在病床上。

外婆躺在那里，比过年时又瘦了一圈。她的手搭在被子上，枯瘦得像树枝。雨晴记得，这双手曾经是多么灵巧，能包出最好看的饺子，织出最暖和的毛衣。

“外婆这是咋了？”雨晴小声问母亲。

“前几天突然就不行了，说是胃癌晚期。”母亲擦了擦眼泪，“其实去年就不太舒服，可她死活不肯去医院，说没啥大事。”

雨晴的眼泪一下子涌了出来。她想起去年视频时，外婆确实比往常瘦了许多，可她忙着工作，竟然没有多问一句。

床上的外婆突然动了动，慢慢睁开眼睛。

“晴晴。来了？”外婆的声音很轻，像是飘在风里的柳絮。

“外婆，我来了。”雨晴握住外婆的手。那只枯瘦的手还是那么温暖，就像小时候教她包饺子时一样。

外婆艰难地从枕头底下摸出什么东西，是一颗包装泛黄的大白兔奶糖。

“这是。留给你的。”外婆的声音有些颤抖，“你小时候最爱吃的那种，我一直给你留着。”

雨晴再也忍不住，眼泪像断了线的珠子一样落下来。她想起自己多少年没吃过这种糖了，想起多少次推辞没有回家，想起外婆在视频里期盼的眼神。

“外婆，我去给您买新的糖好不好？就买您以前给我买的那种。”

外婆摇摇头：“现在这种糖。早就不产了。我那会儿。特意存的。”

雨晴跑遍了青林镇的大街小巷，找了一家又一家小店。果然，那种老式的大白兔奶糖早就停产了，现在的包装都变了样。

“姑娘，你要老式的啊？那得十多年前的了。”一个开了三十多年小店的老板娘说，“现在都改包装了，不过味道差不多。”

“不一样的。”雨晴摇摇头。那种糖不仅仅是糖，是她和外婆之间的连接，是时光的味道。

回到医院，天已经黑了。外婆还在睡，母亲坐在床边打盹。雨晴轻手轻脚地收拾床头柜，一本发黄的笔记本掉了出来。

那是外婆的日记本。雨晴翻开第一页，上面歪歪扭扭地写着：“晴晴今天第一次来家里住，才六岁，像个小娃娃。给她买了糖，她特别喜欢。”

一页一页往下翻，全是关于她的记录。外婆没上过学，认识的字不多，写得很吃力，可还是坚持记下每一次给她买糖的日期：“九月三日，晴晴说学校功课多，我去买了糖给她补补脑子。”

“十二月十八日，晴晴说不爱吃糖了，可我还是买了，放着给她。”

“去年春节，晴晴回来了，我把存的糖拿出来，她没看见，我又放回去了。”

字迹到后来越发潦草，有些字都认不清了，可每一笔都透着浓浓的思念。

外婆醒来的时候，已经是半夜。她看见雨晴还在，微微笑了：“晴晴，你回去休息吧，外婆没事。”

“外婆，我不走。”雨晴握着外婆的手，“您给我讲讲小时候的事吧。”

外婆的眼睛亮了亮：“你记不记得，你上幼儿园那会儿，我每天去接你？那时候你特别调皮，老往泥坑里跳，我就得带两双鞋。”

“记得，您还总带着糖，说我要是不跳泥坑就给我吃。”

“是啊，那会儿你可听话了。”外婆笑着说，“后来你长大了，不爱吃糖了，我还是习惯性地买。这不，到现在还留着呢。”

外婆指了指床头的柜子：“最下面那个抽屉，你打开看看。”

雨晴拉开抽屉，愣住了。里面满满当当都是大白兔奶糖，每一颗都用报纸细心包着，上面还标着日期。最早的那颗已经泛黄了，包装纸都有些脆了，那是她上初中时的日期。

“你上初中说不爱吃糖了，我就一直存着。想着你要是哪天想吃了，还能找到小时候的味道。”外婆的声音越来越轻，“可是你长大了，再也不爱吃这种糖了。”

“外婆，我吃，我现在就吃。”雨晴颤抖着拿起一颗糖，剥开包装。那熟悉的奶香味一下子涌进鼻子，带着记忆中的甜。

她把糖放进嘴里，甜味在舌尖化开。恍惚间，她又回到了那个夏天的午后，外婆坐在桂花树下织毛衣，她枕着外婆的腿，含着糖，听外婆讲故事。

那些日子仿佛就在昨天，可再也回不去了。

“外婆，您织的毛衣呢？”雨晴突然问，“就是去年说要给我织的那件。”

外婆的眼神闪了闪：“在。在楼上的布袋里，还没织完。”

雨晴记得，去年冬天视频时，外婆说要给她织件毛衣。她嫌麻烦，说：“外婆，现在商场的衣服多好看，您就别忙活了。”

外婆只说了句：“外婆给织的暖和。”

第二天一早，雨晴趁外婆睡着，悄悄回了趟老房子。推开门，满院子的桂花树依旧，只是光秃秃的，看不出春天的样子。

楼上堆着些箱子，都蒙了灰。她在角落找到那个布袋，打开一看，是织到一半的毛衣，针还插在线里。毛线是浅蓝色的，和她去年冬天常穿的那件大衣是一个色系。

原来外婆一直记得。

量了量尺寸，刚好合身。雨晴突然发现毛衣下面压着一张纸，上面歪歪扭扭地写着：“晴晴个子高，这次量大一点。”

她把毛衣和纸条都小心收好，锁上门往医院赶。春寒还在，但阳光已经暖了起来。雨晴想起小时候外婆常说的话：“春天到了，太阳晒得暖暖的，晴晴的心情也要暖暖的。”

回到医院，外婆还在睡。阳光从窗户照进来，落在她的脸上。岁月和病痛在她脸上刻下了深深的皱纹，但睡梦中的她看起来那么安详。

雨晴轻轻坐在床边，看着外婆熟睡的样子。记忆中外婆永远是忙碌的：清早扫院子，晌午做饭，下午织毛衣，傍晚浇花。可现在，她只能躺在这张窄窄的病床上。

“外婆，您醒醒。”雨晴轻声叫道。

外婆慢慢睁开眼，看见是雨晴，笑了：“你去哪儿了？”

“我回咱家看看。”雨晴掏出那张纸条，“外婆，我找到您织的毛衣了。”

外婆的眼睛亮了：“你找到啦？那件还没织完。”她的声音突然哽咽了，“外婆。外婆可能织不完了。”

“没事的，外婆。”雨晴握住她的手，“等您好了，咱们慢慢织。”

外婆摇摇头，艰难地说：“晴晴，你下次来，给外婆带个奶糖吧。就像小时候那样。”

“好，外婆，我一定带。您好好休息，等您醒了，我们一起吃糖。”

外婆笑了，那笑容就像记忆中的样子，温暖而慈祥。她闭上眼睛，轻声说：“外婆。困了。”

那天下午，外婆安详地走了。走得很平静，就像睡着了一样。她的手还是温暖的，仿佛还能织出那件未完成的毛衣。

整理遗物的时候，雨晴在外婆枕头底下发现了一颗奶糖。包装已经泛黄，但包得很整齐，上面还标着日期：2024年2月14日。那是外婆住院前一天。

原来，直到生命的最后一刻，外婆还在给她存糖。

雨晴站在病房的窗前，望着外面的春光。阳光依旧温暖，桂花树的枝头已经冒出了新芽，可是再也不会有人在树下等她回家了。

如果时光能够倒流，她愿意用多少个现在，换回一颗糖的时光？那些以为永远都在的温暖，是否终将变成余生最深的遗憾？

来源：不二故事汇